Вы мне симпатичны, сегодняшнее общение с Вами на моей "территории" доставило удовольствие. И вот я отправилась в гости к Вам...

Знаете, Вы все пишите правильно, даже не буду пытаться в чем-то возражать. Но у меня совершенно другой жизненный опыт. Может быть, я до сих пор по-детски наивна, но я прежде всего вижу в людях хорошее.
Познакомившись с кем-нибудь - всегда сначала очаровываюсь обаянием уникальности человека!
Иногда потом приходит разочарование. Не в уникальности - это-то у каждого навсегда, а в добрых намерениях знакомого (или уже друга), в его ответных чувствах ко мне.

Никогда у меня даже близко не было этой мысли: "Дожить до 30 и умереть".
Мне всегда интереснее были не мои ровесники, а люди, получившие хороший опыт жизни.
Бесценный опыт!
Мне повезло на изумительных маму и тетю (мамина сестра): они мне дали гораздо больше, чем учеба в вузе и все умные книги, вместе взятые!

О маме я написала документальный очерк "Прощальный разговор" - он стоит в блоге.
Вчера 23-летняя девочка написала мне, что весь день плакала, прочитав его. Но слезы оказались "позитивными": в итоге она решила продолжать вести дневник своей мамы, недавно умершей (там много стихов) и появляться иногда в дневниках друзей под ником мамы...

Не буду сегодня писать слишком много - я еще почти Вас не знаю, боюсь сказать что-то такое, что Вас расстроит...
Скажу только одно: я когда-то прочитала исследования английских психологов и поразилась их выводам: они доказали, что полностью раскрыть для себя понятие "счастье" человек способен только в 70 лет. Я этому почему-то сразу же поверила. Потому, наверное, что "река" моей собственной жизни постоянно делается более полноводной, а берега ее - все более прекрасными...
В принципе, с исследованиями англичан солидарен некогда популярный поэт Лев Озеров, который написал короткие, но такие точные стихи о "возрасте осени":

Повсюду пахнет яблоком лежалым,
Сентябрь задумчив: скоро в дальний путь...
И кажется он августом усталым,
Что захотел от зноя отдохнуть.
Он не похож на осень: нет, скорее
В нем лето сноп своих лучей зажгло!
И это солнце... Светит, да не греет.
Не греет?! Отчего ж душе тепло?