Твои глаза, что прячет город снов,
Я вижу в зеркалах чужой печали.
Мой мир лишился первой из основ,
А слог стал ближе к первой из реалий.
И глянец фраз осыпался на снег -
Песчинки правды я в ладонях спрячу
И сохраню на память о тебе,
А после стану жить совсем иначе,
Иначе говорить и рисовать
Совсем другие грустные портреты
И складывать их в старую тетрадь
С заметками из прожитого лета.
Курить все чаще, даже на ходу,
Создам иллюзию богатой жизни личной,
Бессмысленных приветствий череду
Меняя на "Конечно, все отлично",
"Заглядывайте завтра вечерком",
"Ну нет, так нет, работа ведь важнее",
И молча собирая нервы в ком,
Я звеньями тоски украшу шею.
Но мантра телефонных номеров
Акупунктурой память растревожит -
И мир лишится главной из основ,
И возродиться вновь уже не сможет...

Пью… Не горькую – сладкий вермут.
Одиночеству лгать нельзя.
У меня тоже, знаешь, нервы…
Никудышные мы друзья…

Скоро дело дойдёт до драки,
Я такая! Ты, в общем, попал...
Нет, не прав был небесный хакер,
Что тайком моё сердце взломал.

И какое оно у волчицы,
Это сердце… Вулкан во сне.
От любви начинаю злиться –
Ты капканы расставил мне!

Вряд ли я научусь смиряться,
На чужом поводке гулять…
Почему… не можешь остаться
Как ты смеешь… не целовать

Испытаем судьбу на излом об колено?
Надломилась, ну что же, такая судьба.
И назад в кандалы надоевшего плена,
Роковое клеймо подбираем для лба.

А судьба - это в землю упавшее семя,
Это нашей надежды проросший росток.
Ей бы малость тепла, да желанье и время.
Это лишь направленье – совсем не итог.

Кто-то спорить начнёт, кто-то скажет: «банально»!
Кто-то кинется сразу в «страну дураков»,
Чтоб из рисовых зёрен выращивать пальмы.
Бог им в помощь! И солнца… и тень облаков…
Йегрес Вокашу

Когда тебе вдруг стукнет пятьдесят,
И… зрелость подступает беспардонно,
Года, как гири на ногах висят,
И радоваться, вроде, нет резона,

Когда не хочешь в зеркало смотреть
(Оно ведь – правду-матку, вот зараза!)
И думаешь: что ж, мать, пора мудреть,
(Вот только не мудреется ни разу!)

Когда... Достала! Слушай, а забей
На эти юбилейные замоты -
Подарки, тосты, праздничный елей –
На всех цыплят, что требуют подсчёта.

Вали-ка в славный город Амстердам,
Дела оставив суетной столице.
Раскованная русская мадам
Найдёт там, где и с кем повеселиться:

Закатит в фешенебельный кабак,
Нюхнёт, подцепит юного мулата...
Здесь, в общем-то, не важно, что и как,
Здесь важно то, что жизнь кипит, ребята!

Полста в горе – не повод унывать.
С судьбою пульку мы не дописали.
А ночь длинна, и нам ещё играть…
И... Кто там знает, что нас ждёт в финале.

Лана Яснова
Ведь если нам любовь извне дается
И для души другой дороги нет,
Ей отвечать за выбор не придется…
Данте Алигьери
«Божественная комедия»
...............................................
А ночь – не повод для ночлега:
Включи привычный метроном…
Сегодня ты глупее снега
И снежной бабы за окном.

Что в прошлом? Дрожь осенних листьев,
И пожелтевшая тетрадь,
И пара немудрёных истин –
Твоих: «не верить» и «не врать».

Наверно, ты была забавной,
Зато смешною – не была,
Но ты ошиблась в самом главном –
Погрешностью пренебрегла:
Среди людского карнавала
Нелепа траурная боль…
Наивная, ты не сыграла –
Ты проиграла эту роль.

За кругом круг – минуя двери…
На что безумной голова?..
Смеётся Данте Алигьери:
«Ступени в ад – твои слова…»,

А ты идёшь по коридорам,
Почти распятая виной,
И привыкаешь к разговорам,
Что оседают за спиной,

И хочется сложить иначе,
Но по-другому не дано:
На раз решается задача –
Читай в ответе: «Всё равно»…

Известна доля снежной бабы –
Ведро пустое да морковь,
Да только «если бы» да «кАбы»
В недетской сказке про любовь.

Ты пойми: я давно не лукавлю,
Потому и ночами не сплю…
Намекают, что кубок отравлен,
Только я всё равно отопью.

Я уже перестала бояться
Говорить напрямик и всерьёз,
Не скрывая за маской паяца
Ни печальной улыбки, ни слёз.

И, наверно, уже бесполезно
Останавливать и не пускать –
По следам окровавленных лезвий
Я пытаюсь тебя отыскать.

И, вчерашний беглец и невольник,
Я – сегодня – смелею зимой
И, не вписываясь в треугольник,
Я иду к тебе – по прямой.
Лана Яснова

глупое сердце танцует в метели.
жгут пацаны фейерверки.
я забываю, что вы тогда пели,
ветренная на поверку.
я забываю шуршание листьев,
солнце медовое в осень.
нежно настолько- ну как добрались вы?-
больше никто не спросит.
память стирает ваш низкий тенор,
стоны, слова и песни.
вру я- ну как же, мой друг, непременно
это с весной воскреснет.
я повстречала вас младше и проще,
он даже любит. как бы.
но расшифровываю будто почерк
вашей немОты падаль.
но разбираю на переборы
пальцев больных касаньем
наши безумные разговоры,
нАжитые мирозданьем.
я вам прощаю всё до и после,
мало того- и между.
видите- в чёлке струится проседь.
в сердце - болит надежда.
Вы мне простите те все бастионы,
что отдала без сдачи.
Мы ещё встретимся. В лето оно.
Каясь. Вжимаясь. Плача.
Саперави

Знаешь, ум – это крест.
А для женщины – ноша вдвойне.
Неподъемный багаж.
Даже горб.Разновидность уродства.
Я пыталась скрывать.
Я безмолвно считала до ста,
зажимая слова, чтоб себя ненароком не выдать.
Плюс костюмы и грим –
от типичных ошибок привита.
Первый взгляд констатировал ФAKT:
БЕЗУПРЕЧНО ПРОСТА
[всё случилось само]-Время вышло в окно.
Так естественно, так аккуратно.
Время вышло. Тактично.
Оставив смелеть тет-а-тет. На седьмом этаже.
Перед шансом, рассветом и Богом.
Без дороги назад.
Предлагая подумать о многом,
о сомнительном праве на выбор,которого нет.
Если ум – это крест,
то мучительно сходят с креста.
Если ум – это трап,
то легко дефилируют с трапа.
У меня – это трасса,
опасная горная трасса.
Значит, ей изначально, исходно положен фристайл.
Ум - как горная трасса.
Я снова стою на вершине, так цинично жива.

Она была по сути просто стервой,
как многие - красива и бездушна...
По средам фитнес, где тугие нервы
в движениях ритмичных, так послушно,
вытягивались в длинные канаты,
которые потом вязались в сети,
чтоб вечером под "Лунную сонату",
был пойман в клетку Вася или Петя...

Но как-то раз гуляя меж фонтанов
поющих, как гламурные сирены,
ее коснулась глаз небесных прана
и вдохновенье, обнажая нервы,
вдруг в строки превратило те канаты,
которые она вплетала в сети...
Настигла болью страшная расплата
катрены били душу словно плети.

Она была по сути просто стервой...
Красива, как индиговый подснежник,
что каждую весну былинкой первой,
готов пробиться сквозь густой валежник.
Работа, маникюр и фитнес в среду...
Но строки вновь и вновь сплетались в сети
и погружали одиноко в бездну
ее, желавшую Любви сильней всего на свете.

Странное, странное чувство, Зима и скользящий прохожий,
Потерянность уличных устьев, танцующий призрак прихожей,
висит запоздалое бегство, поет отрицающий ветер
шелка и безумие, действо...Начало и странник в карете
История прошлого, соты, Печаль и сюита пространства,
Пришелец и окна, полеты...как оси творения: пьянство
Деревьев морозные стены, следы современных чудовищ,
И бал в искрометности пены...глаза и осколки сокровищ...

Восстание в список дуэлей, любовь и безумие пули,
вы помните повесть Коэльо? и истину? вас обманули..
мелодия имени, трепет.. сегодня истории: ревность
война сотворения, лепет, и скорость металла напевна...
а может и повесть дороги, туманность миров незнакомки?
они сочетаются в роке, сознание боли и кромка...
визит ускользающей дамы.. мгновение вечной расплаты,
гитарные хрипы и храмы, и часто так сходятся даты...
и омут случайной улыбки...шер ше(неустойчиво-зыбкое)?
Алекс Рудов

течет размеренная жизнь кружа безвольный лист мечты,
безынтересный цирк чудес на главной площади судьбы...
нагая страсть в разрез любви пилоном пишет вензеля,
привычно разделяя жизнь на «всем» и «только для себя».
бредет аллеями зимы понуро нежность прошлых дней,
пытаясь плечи отогреть фатой несбывшейся моей.
в броню витрин одет рассвет, укутан в холодность реклам,
и «выхода отсюда нет» – неоном чертит тут и там.
сатиры спущены в забой, в нём свеж и не разбавлен газ,
на их могиле «Бог с тобой» потомки выложат из страз.
похвально нравственность торчит тупым укором верстовым,
а к ней пугливо жмется стыд, забитым мальчиком немым.
и между всех перипетий, под хоровод побед /утрат,
смахнув надежды пух с седин, старушка память примет яд.
Энния

Запреты рвут любовный черновик,
плывет в нем сплин и кутает прохладой,
проникнув колким льдом за воротник,
немой душою смотрит в листопады...
Себе внуши, что не было и нет
разбитой чаши в сколах изразцовых,
и бабочки стремящейся на свет
порхающей над пропастью багровой...

Горит закат и зыбкий полумрак
беснуется в шагреневых лоскутьях,
где гулкий вой расстрелянных собак
с пророчеством проклятия не шутит...
Стучит по стеклам дождь и в горле ком,
"Не надо рук протянутых мне в душу!",
наивный взмах ресниц твоих знаком
и сердце рвётся птахою наружу...

"Любимая, родная - не моя!"-
обнять бы напоследок прослезившись,
огнем пытает ранняя заря
слагая неудавшиеся вирши...
Запреты рвут любовный черновик,
строка финала кутает прохладой,
проникнув колким льдом за воротник
унылый сплин сжигает сердце ядом...
Осенний Сплин

Взорвался мир, сошел с ума,
оглох от крика,
закрыты шалью зеркала-
беда ... Безлико
цепочкой тянется поток
скулящей массой,
лишь твой застывший завиток
дрожит ... Гримаса,
с молитвой губ за упокой
стекает свечкой:
«Не уходи, побудь со мной
моё сердечко!»...

Я заблудился средь толпы
и мир пластинкой
кружится ... Реквием ... кресты
и паутинка
сверкнула - бабочка души,
коснувшись нежно,
исчезла - медные гроши
на слёзы грешным...
Органный вздох … застыл аккорд...
Чернильный ворон
взметнулся ... взвыл истошно хор
и смолк, со стоном...

Клавир кричащих децибел
пролистан – прочерк…
За сорок дней я поседел,
земли комочек
в ладонях грел… «Не уходи!»,
просил у Бога,
во имя трепета любви,
всего святого…
Свет над простуженной Невой
на облик схожий…
Тянусь я выжженной душой
к тебе из кожи…
Осенний Сплин

Этот Город обманывал много раз,
Обещал мне любовь и счастье.
Я надеялась, я к успеху рвалась,
А он цепко держал за запястья.

Он дышал мне в лицо обрывками фраз
И смогом от жадных машин.
Я хотела видеть сиянье глаз,
А он плёл мне истории спин.

Он вертел мною в пыльных своих небесах
Будто глупым бумажным змеем,
Стрелки путал в моих часах,
Красоту крал, и душу, и время.

Забывал на банкеты меня приглашать,
Но был щедр на тягости буден.
Ничего не сумел мне дать.
Как мой путь по нему был труден!

Он по-прежнему любит толпу и смех,
Тишина для него словно яд.
- Я тебе не нужна, ты не нужен мне,
Верни меня, Город, назад,

Туда, где сверчок по ночам поёт,
Где газовой нету печки,
Где в палисаднике мальва цветёт,
Где я догорю как свечка.
Айрина Милош

Мне без тебя не пишется и не дышится.
Вышла зима. Повсюду морозы-склочники.
Снег под ногами настолько трещит, что слышится,
Как у снежинок ломаются позвоночники.

Мне без тебя не спится и не бессоннится.
Ночь за стеклом. А, может быть, солнце съедено.
«Мне все плевать. Без толку. Едино-едено», -
Голос кричит внутри или где-то звонница.

Мне без тебя не грезится и не явится.
Кактус стоит у стенки. Цветет иголками.
Кактусам проще. Кактусам можно колкими
Души свои растить. А самим не раниться.

Мне без тебя не верится и не спорится.
Ровно не ходится, равно как – не сутулится.
Дело трещит. Безделье, конечно, спорится.
Только с тобой мне просто не существуется.
Наталья Нечаянная

А что она?
вся жизнь обвитая её орбитою,
её летанием за обитанием,
её желания - мои деяния
в тяжёлом умысле существования.
Года плывущие в проём окна.
А что она?..
Она как я!
как одолжение перед вторжением,
от Изоляции до Инсталяции,
от обыскания до понимания,
от обнажения до унижения.
И голос внутренний из глубины:
Она как ты..
А что ей я?
она растение а я горение,
её цветение - моё затмение,
плоды стеклянные карали стужею,
в её дыхание - моё оружие.
И пуля ревности в обойму дня!!
А что ей я?..
И что же мы?
все обстоятельства - до помешательства,
ты незабвенная любовь священная,
в законной сложности - до невозможности,
твоё решение - уничтожение.
Мы смертью прошлого заручены.
И только мы..

А что потом?
что слёзы осени дождями косите?
склоня к печальности мои тональности,
стволами голыми, ветрами полыми,
громами грохая, свободой охая.
Свою динамику - к её губам!
И не отдам.. и не отдам.
Дмитрий Вебо

А вот тебе тюльпаны из Эдема...
"Что за Эдем?" -
Спросила тихо ты.
Но я смолчал.
Эдем - другая тема.
И положил у ног твоих цветы.

И расплескался аромат с букета.
И в этом буйстве некий был секрет,
Поскольку . кроме красоты и света,
Другого ничего в тюльпанах нет.

Но что -то все ж происходило с нами.
Я понял это по твоим глазам.
Как будто бы сиреневой пламя
Незримо опалило души нам.

Но я -то знал, в чем кроется загадка.
Приняв их за живые существа,
Тюльпаны я поглаживал украдкой
И говорил им нежные слова.

И продолжая старую легенду,
Что все цветы похожи на людей,
Я, как наручник, снял с букета ленту,
Как будто снял печаль с души своей.
Андрей Дементьев

Он пить любил коньяк по вечерам,
Подолгу рюмку согревать в ладони.
Напиток отсекал ненужный спам,
И мог отлично нервы успокоить.

Гораздо меньше Он любил Её.
Она в одном была ему полезна –
«Коко Шанель», французское бельё,
Массаж спины, а дальше всё известно.

Играя в щедрость, продолжал дарить
Известных ювелиров побрякушки –
Колье на шею, тоненькую нить
Алмазов для Её изящных ушек.

По вечерам Она любила брют «Дом Периньон»
с изысканной кислинкой,
икры иранской черный абсолют
помешивать серебряною вилкой,

И наблюдать, как множатся огни -
С площадки продуваемой террасы,
Как распускает щупальца свои,
Покрытый лёгким флёром декаданса –

Огромный, желтоглазый город-спрут.
Ей так хотелось, чтобы каждый вечер
Не мех накидки создавал уют,
А теплота ладони человечьей.

Тихо-тихо на душе... Время капает, -
Утекает, как песок, между пальцами...
Облака своими мягкими лапами
Вышивают небо... Звёздными пяльцами
Вновь растянут горизонт... Улыбается
Месяц, ласковой печалью исполненный, -
Тихо-тихо на душе... И внимается
Небесам, - и чувства светлыми волнами
Налетают и влекут в бесконечное...
Распахнись, душа, волшебными крыльями, -
Пусть сознание, такое беспечное,
Вдруг поймет – оно такое... бессильное!..
Только сердце может слышать заветную
Песню света - и ей вторить ликующе, -
Рвётся птицей в небеса за ответами -
Птицей светлою, по дому тоскующей...
Сонастрой меня себе, Мироздание!..
Дай мне сил согреть весь мир словом искренним, -
Для бездушия нам нет оправдания, -
Жизнь становится никчемной, бессмысленной...
...
Тихо-тихо на душе... Только пламенем
Разгорается она, Божьей искрою, -
И сияет сердце истинным знанием, -
И несёт любовь – высокую, чистую.

перелицовываю вечер встречи.
подкладку ставлю новую душе.
ряд пуговиц-слов из чьей-то речи
сложила в чемодан и налегке
бегу через туман, зажав пятак-
в любой момент орёл иль решка.
проверила себя, перелистав словарь…
накинута на жизнь мою…уздечка…
быть может я ещё, свободна?
шагов пятнадцать впереди,
но кто-то крикнул: «Осторожно!
вы поубавьте дама, пыл…
пусть поменяли место встречи.
разгладили шелка души…
перечитали чьи-то речи,
…………..а от себя вам, не уйти.
уздечка новая… давно готова.
пятак тускнея, оттянул карман…
полшага… - это самое большое.
что дальше?
………дальше дождь,
бег через лужи, по дворам
…… и ваш, мадам,
…………………….Самообман».
Арисса Росс

Просыпаемся… кофе… работа…
Ужин… быт… телевизор… постель…
Дни летят: понедельник - суббота…
Годы мчат: листопады - капель…

Мы - в болоте уже по колено -
Так заилилась жизни река:
Повторяется всё неизменно -
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

Жизнь, меж скукою и тревогой...
Вечно мечется, как ни крути.
Иногда у чужого порога
Мы надеемся счастье найти…

"Лучше - там, где нас нет" полагая…
Может быть… Но, проблемы и там…
(ни одна, так, возможно - другая)
И преследуют нас по пятам…

Жизнь ПРОЖИТЬ - непростая задача,
Но, живём, в основном, без затей,
Словно страусы голову пряча
За "отсутствие злых новостей"…

Грех судьбу искушать (это - что-то) -
Обеспечит покоем слегка…
Просыпаемся… кофе… работа…
"День сурка"..год "сурка"…жизнь"сурка"…

Ты в письме коротком напиши,
Как тебе живётся с Нелюбимой?
Как в тоске,почти невыносимой,
Стал ты мрачной тенью без души..
Расскажи,о тяжести вины,
И о том,как грудь колотит ярость,
Как неспешно убивает жалость,
И ещё,как ночи холодны...
Расскажи о том,как одинок,
Как горчит вино в твоём бокале..
Жизнь проходит,словно в сериале,
Где сюжет-запутанный клубок...
Как тебе живётся с Неродной,
Год за годом несчастливым мужем,
Расскажи мне,как безвкусен ужин,
Как пугает день своей длинной...
Как глотая сигаретный дым,
Спрашиваешь ты у той,что рядом,
Не словами,а усталым взглядом:
Как тебе живётся с Неживым?

Моя душа закрыта ото всех,
И лишь стихи приоткрывают дверцу.
И нет покоя ищущему сердцу...
Не всем дано увидеть ее свет.

Моя душа закрыта от ветров,
От громовых раскатов и разрядов,
От легкомысленных суждений или взглядов,
Но не откажется от нежных, теплых слов.

Моя душа не общежитие для тех,
Кто в дом привык входить не разуваясь,
Кто гениальностью своею упиваясь,
Терзает мою душу...для потех.

Моя душа доверится тому,
Кто прикоснется взглядом осторожным,
Чувствительным пожатием, надежным,
Аккордом смелым...разбудив струну...
А.Ахматова

Ни тебя, ни себя не виню
Так уж вышло, совпало, случилось,
Припадая к святому огню,
Я запуталась и оступилась.
И теперь неприкаянный след
Жжёт мои необутые ноги,
Словно целую тысячу лет
Я брела за тобой по дороге.
Словно целая тысяча лет
За ошибку слепую расплата,
За касанье, которого нет,
Да и вряд ли случится когда-то.
За касанье испуганных душ
Так нечаянно ставших родными,
За не веру, что Бог вездесущ,
За обман, за улыбку, за имя…
За надежду о главном сказать
И опять всё, как было оставить,
За твоё нежеланье понять,
За моё неуменье исправить…
Алла Гуриненко

Не лук и стрелы... ТТ заряжен - ликуй, амур!
Из ряда умниц в цветную стайку гламурных дур
переметнулась... и вот бретелька ползет с плеча...
Я так устала сопротивляться...
не отвечай
на сны и письма /я точно знаю - здоров и жив/...
Сейчас не надо ни горькой правды, ни сладкой лжи...
Пусть это странно, но минус-минус - в итоге плюс...
Е.Ломакина
============================
***
Субботний вечер плеснул неона в холодный блюз
банальной встречи "на перекрестке", "глаза в глаза"...
и стало жарко и слишком поздно шагнуть назад...
Мой первый встречный уже не молод, еще не стар...
хорош до дрожи... и пульс под кожей - удар в удар...
подобной страсти гореть недолго... да что мне срок?...
такое дело...
лимит на веру давно истек,
на сны и письма, на все "случайно" и "невзначай"...
Я так устала от ожиданий... не отвечай...
==========================
***
Молчим ,и каждый о своем,
И тишину заполнить нечем.
Как одиночество вдвоем
Сутулит спины нам и плечи.
Намучившись,намаявшись с тоской
Я говорю с тоской глубокой
Остаться снова бы одной
Чтоб перестать быть одинокой.
Юлия Друнина
===================
*****
жизнь удивительно прекрасна!
но ты заметила ли, милая,
как нас она ласкает страстно...
периодически насилуя?..

А душа моя вчера умерла.
Занавешены теперь зеркала.
Света нет нигде. Зола. Всё дотла.
А осколки – до песка из стекла.

А ещё контрольный выстрел – в упор.
Вдруг не справились огонь и топор.
Беспощаден и жесток приговор.
Только нет у меня сил на укор.

Говоришь, что раз рубить – то сплеча.
Только надо ли рубить – сгоряча?
Вдруг ошибка, вдруг пустяк – невзначай?
...Догорает у портрета свеча...
Тамара Шумейко

Я, знаете ли, душа...
Мне, знаете ль, некуда деться -
И к Вам я стучусь, чуть дыша, -
Я просто прошусь погреться.

К кому я пришла? К душе,
К сестре, понимаете ль, сводной:
Что значит - 'нету уже'?
Была же! Еще сегодня...

Послушайте! Дайте ответ:
А Вам без неё не страшно?
И если души у Вас нет -
Давайте Я буду Вашей!
Маша Шарова

Жизнь опять становится пустой.
Утешаюсь тем же примитивом:
"Мы не навсегда, мы – на постой…"
стало убеждающим мотивом.

Жизнь на удивление пуста.
А ведь всеми красками светилась!
Это здесь. А где-то там – не та,
будь на то, конечно, Божья милость.

Там мы все расставим по местам,
все ошибки прошлые итожа.
Но понять бы: где же это – "там"?
Может, здесь и там – одно и то же?

Может быть, и эти мы – и те,
и тогда, должно быть, все едино…
В душной тесноте и в пустоте
только быть собой необходимо.

И, еще до Страшного Суда,
вдруг открыть в согласии с судьбою:
"Мы – не на постой, мы навсегда!"
и заполнить пустоту собою.
Римма Казакова

Знакомы совсем недавно... Со дня сотворенья мира.
Природная первозданность. Ты Евой звалась тогда!
Не помнишь? Я был Адамом. В Эдеме звучала лира
печально, что, в общем, странно… и что-то ещё… ах, да!

Да, ты захотела яблок. - «Простят нам такую шалость.
Запретный? Так значит, сладок». Любила – наперекор.
Немало твоих повадок у женщин с тех пор осталось,
горчит и сейчас осадок… с тех самых библейских пор.

Офелия, донна Анна, Лаура, Кармэн, Елена…
(Меняй декораций страны, сжигай их в кострах времён)
По ритмам сердечным рваным, по знакам судьбы нетленным,
я понял совсем недавно, – лишь список твоих имён.

Но вечность на то и вечна, что рано, а может, поздно
случаются снова встречи, когда уж совсем невмочь.
На небе зажгутся свечи, похожие так на звёзды.
Таинственным станет вечер, стекающий плавно в ночь…
Йегрес Вокашу

Выхода нет. Есть неизбежность...
Наша любовь — Это наша вина.
Не находящая выхода нежность
На вымирание обречена.

Выхода нет. Есть безнадежность
И бесконечность разомкнутых рук.
Мне подарил твою нежность художник,
Чтобы спасти меня в годы разлук.

Видимо, ты опоздала родиться.
Или же я в ожиданье устал.
Мы — словно две одинокие птицы —
Встретились в небе, отбившись от стай.

Выхода нет. Ты страдаешь и любишь.
Выхода нет. Не могу не любить.
Я и живу-то еще потому лишь,
Чтобы уходом тебя не убить.
Андрей Дементьев