Сколько крика надо для шепота?
Сколько горечи - для печали?
Сколько надо позднего опыта,
Чтобы жизнь была как в начале?

Сколько, сколько всего, что хочется,
Когда хочется так немного.
Сколько надо иметь одиночества,
Чтобы не было так одиноко?
Хуан де ла Крус

Мне с детства дамы душу бередят
И по ночам порой уснуть не мог,
Поскольку не баранов строил в ряд,
А вереницы стройных женских ног.

Давал мне стимул к росту женский пол
И рос с годами мой авторитет
Который я у женщин приобрёл
В сегменте...а, неважно!...скольких лет.

Но как в капкан попал однажды в ЗАГС
И бит бывало молодой женой,
За то, что пыл в моей душе не гас
И часто пропадал ночной порой.

С годами поостыл былой накал,
Теперь всё больше тлею, не горю.
Ведь раньше я ночами вытворял,
Теперь притих — сижу себе, ...творю.

Но пусть в висках струится седина,
Как прежде изменяю я жене.
Намного чаще, чем надеется она,
Но всё же реже, чем хотелось мне.

Вспоминайте меня... Мы когда-нибудь встретимся снова
на развилке дорог, в межсезонье, в сыром октябре...
Я хотела сказать... Но разбилось хрустальное слово,
прикоснувшись к губам, в нашей с Вами жестокой игре...

Вы дарили легко и стихи, и мечты, и признанья...
Я из Ваших подарков построила рай в шалаше...
Но с приходом зимы он рассыпался до основанья,
оставляя следы в растерявшей желанья душе...

Вспоминайте меня... Я уже не боюсь расстояний,
в первом классе любви я учусь на дары отвечать...
Ваша очередь, друг мой, дома возводить из признаний
и в холодное сердце взаимные чувства впускать...

И когда эту хрупкую радость заменит привычка,
не спешите замерзшую девочку гнать от огня...
Это буду не я... Мне, поверьте, почти безразлично,
кто с тоскою прошепчет в рассвет: "Вспоминайте меня..."

Мне б автостопом в космос...Вдруг получится?
Иначе как? Кредитки на нуле.
- Эй, солнечный, возьмёшь с собой попутчицу?
Мне к Андромеде, а потом к Земле.

Нам по пути? Приятно познакомиться.
Ты, вижу, много где уже бывал.
Что о себе? Давно уже не школьница...
Не улыбайся и держи штурвал.

На тех планетах? Скучно, грязно, холодно,
Работы нет – не оценил никто
Диплом (межгалактический!) психолога
И пятый дан по космо-тэйквон-до.

Принцесса, точно... И не засекретишься!
Что налегке? Всё странствую... экстрим...
А ты, я вижу, солнечный. Ты светишься.
Нет, правда? Настоящий пилигрим?

Встречал пиратов? Что-нибудь опасное?
А в чёрных дырах страшно? Может, ты
На свете видел чудо – ... ярко-красное
Растенье под названием «цветы»?

Где? На Земле? Оттуда возвращаются?
Там, говорят, закаты неплохи...
А правда то, что на Земле...влюбляются?
И пишут эти...как их там...стихи?

Штрих-код эмоций на лице
И тень потерянной улыбки…
Я пью мохито… Я в конце
Безумных чувств. Какой же зыбкой
Вдруг оказалась наша страсть,
Любовь-фламбе – не столь эффектной,
Как мне хотелось… Не сбылась,
В руке оставив горстку пепла…

Я пью мохито и взасос
Целую спьяну сигареты.
В стакане льдинки мятных слёз
И ром отчаянья… Поэтом,
Увы, мне быть не суждено.
А как хотелось эти чувства
Оформить рифмами… Смешно…
И почему-то очень грустно…

Я пью мохито… Тает лёд…
Как безупречна свежесть лайма!..
А боль забудется… пройдёт…
Всё в этой жизни не случайно…
Сергей Косинов

Взлёт, как обычно, в шесть часов.
Гортани спазм. На ощупь кухня.
Ожоги кофе. Храпы сов.
В дежурный штопор с маху рухнуть…
Надеть лицо. Стандартный крен.
Душа вдоль трещин лобового…
Очки. И свитер до колен.
Уйти в себя. Вернуться - новой.
Полос шатанье. Жизнь в пути.
Неулыбание прохожих.
В меня, как в ритм,
повторность вхожа
От турбулентности рутин.
И только ты, и только ты -
Пилот безумий лихолетья…
Петля твоя я. Двести третья...
Под гул эфирной немоты
Пройти единственный виток
С тобой, хранитель сна и долга.
Пусть как обычно. Ненадолго.
На миг полёта. Лет на сто…

Он оглянулся - она посмотрела...
Он лишь подумал - она догадалась...
Он улыбнулся ей робко, несмело...
Она улыбнулась и засмущалась...

Взгляды метались, ища притяжения.
Воздух был полон нескАзанной тайной.
Что-то родившись, проникло в движения...
В кровь просочилось, попало в дыхание...

Мир закружился и стерлись границы.
Время затихло на дне циферблата...
Только дрожали смущенно ресницы,
Не понимая, что это – награда

За все потери и испытания,
За огонек не погасшей надежды,
Боль от предательства и сострадание…
В миг растворилось печальное «прежде».

Взгляды сомкнулись и замерли лица,
Лишь на секунду, лишь на мгновение...
Души отправились синею птицей
В дивно-волшебный полет с продолжением!

Я – боль твоя. Терзайся мной, терзай,
Свои глаза и руки. От бессонниц
Сходи с ума. Срывайся. Исчезай.
И возвращайся вдоль ночных околиц

Обратно. В этот город без меня,
Где свет неона взламывает взгляды,
Сдает пароли. В каждом взгляде – я.
И там есть все, а ничего не надо.

Я - страх твой. Я - война внутри тебя.
Я – как болезнь. И я не излечима.
И стрелки на секунды ночь дробят.
И жизнь идет. Точней проходит мимо.

Я - боль твоя… перегорев в душе,
Я возрождаюсь. Ночь - такая сука!
Не отпускает. дыры этажей.
Дым сигарет. Провалы окон. Звуки

Пронзают ночь, как пули. И в апрель –
за шагом шаг вползает пустота.
В пустой квартире - белая постель,
И рядом - женщина, но женщина не та…

Я не совершенна-и не надо!
Я же не кусочек рафинада
Идеальной формы и размера
Приторный и сладкий до предела.
От недостатков не очищена:
Иногда резка излишне я,
Иногда бываю грубовата
И сама конечно виновата.
Не всем же быть такими нежными
Пушистыми и белоснежными...
А я,какая есть,такой примите...
Нет?! Я не держусь за вас! Простите.

Мгновенно слово. Короток век.
Где ж умещается человек?
Как, и когда, и в какой глуши
распускаются розы его души?
Как умудряется он успеть
свое промолчать и свое пропеть,
по планете просеменить,
гнев на милость переменить?
Как умудряется он, чудак,
на ярмарке поцелуев и драк,
в славословии и пальбе
выбрать только любовь себе?
Осколок выплеснет его кровь:
«Вот тебе за твою любовь!»
Пощечины перепадут в раю:
«Вот тебе за любовь твою!»
И все ж умудряется он, чудак,
на ярмарке поцелуев и драк,
в славословии и гульбе
выбрать только любовь себе!

У этого поезда нет расписанья,
Железные ветви сложились в дорогу.
У этой разлуки не будет свиданья -
Колёса по стыкам стремятся к итогу..
Колёса стремятся, колёса несутся
И скорый в беспамятстве ночь разрывает,
А в теле железном суставы трясутся,
Составы в ночи оголтело мелькают...
А в маленьком городе шорох осенний,
Заброшенный парк осыпается рыжим,
Перрон привокзальный листвою усеян
И воздух так странно, так глухо недвижим...
Но сдвинулись стрелки - и дрожь по вагонам,
И загнанный скорый в начале второго
Растерянно прибыл к пустому перрону...

Глаза – конечно, зеленые…
Волосы….Хочешь, рыжие?
По уши в тебя влюбленная,
и потому–бесстыжая.
Ростом-чуть ниже среднего,
стройная,гибкая,страстная…
То дерзкая,то очень нежная
и для души опасная.
Готовит-оближешь пальчики,
и свои и ее,при случае.
Для нее все мужчины–мальчики,
то воспитывает,то мучает.
То целует,то насмехается–
все зависит от настроения.
Вроде любит,а может–дразнится?
В день сто раз ты меняешь мнение…
Воспитана и обаятельна,
если в гости–так королевою,
вот подобран имидж старательно,
да и роль далеко не первая…
Иногда,от скуки,наверное,
поиграет чужими нервами…
Вот в такую легко ты…,верно ведь?
Но, таких называют стервами
Лола Ува

Как чудесно ты пахнешь, мой милый,
драгоценный, единственный мой, -
пахнешь юностью, яблоней, силой
океана, рождённого тьмой.

В данный миг я держу в своих лапах
кисти мокрые, полные глаз,
и портретом становится запах,
на холсте вспоминающий нас.

Там свиваются розы, улитки,
волноликие трубки осок.
Мы с тобой не исчезнем, как в слитке
золотой исчезает песок.

Наша боль умирает последней,
не надежда, а именно боль -
эта сила не может быть средней,
потому что разлука - под ноль,

но за ней, средь небесных подпалин
что-то есть, несомненно, для нас...
Как чудесно ты пахнешь, мой милый, -
жизнью, радость, ты пахнешь сейчас.
Юнна Мориц

Негромким обаянием каминным
мы согреваем разговор неспешный…
Поговорим… Немножко – о мужчинах,
немножко и о нас, святых и грешных…

Ты не спешишь?.. Ненужная тревожность –
помеха для беседы задушевной…
Оставим за порогом осторожность
для мелочных уколов повседневных…

Волнуюсь за тебя и беспокоюсь…
Так уязвимо то, что в сердце живо…
Давай допишем вместе эту повесть,
героям помогая терпеливо…

Как братья Гримм, в сюжеты сказок старых
вплетая чувств капризное свеченье,
Соавтор, мы придумываем пары
из аромата снов и вдохновенья…

Я терпеливо зажигаю свечи
и прочищаю дымоход в камине…
Поговорим, настроив этот вечер
на камертонный всхлип вина в графине…

Характер, переменчивый, как море,
ты проливаешь на мою усталость…
Мой добрый друг, ну разве это горе?..
Всего лишь вечер… Бархатная шалость…

Девочку маленькую обними, слёзки ей утри,
У неё что-то мяконькое вырастет внутри –
Трепетная бабочка, меховая мышь, цветок, -
Дай только срок.

А маленьких мальчиков, сколько ни обнимай,
Сколько их к сердцу своему ни прижимай,
Ничего внутри у них не разберёшь,
Так и живёшь.
Е.Касьян

Как-то их странно задумали наверху,
В их биографии втиснули всякую чепуху,
Перемешали с толпой, развели по углам,
По параллельным спискам, по разным снам.

С них бы писать сценарии мелодрам...
Город вылавливал их по чужим домам
И трамбовал в плацкарты, тащил в метро.

Время втекало струйками в их нутро,
Чтобы потом иссякнуть в один момент.
И ни одной надежды на хеппи-энд…
Им же никто друг друга не обещал,

Их даже этот город с трудом вмещал,
Вдавливая всем телом себе в бока,
Думал: ну пусть ещё поживут пока.

И подгонял такси: вон тех подбери.
И почему-то знал, что они внутри
На девяносто процентов из хрусталя...
Как же красиво они до утра болят!..
Елена Касьян

Нас никто уже так не полюбит,
Как обещано было сперва.
Сентябри, словно кольца на срубе,
И не к месту слова.

Время сколет все наши скорлупы,
Как в орехе - проступит нутро.
Не целуй меня в лоб, только в губы,
Проводи до метро.

Мы смешны, мой стареющий мальчик,
Нас ещё от касанья знобит.
Видишь, осень, как душеприказчик,
В переходе стоит.
Е.Касьян

Она ему была, как выстрел в темя,
Как инсталляция больного мозга…
«Смотри, со мною происходит время,
Я истекаю вечностью, как воском,
Я весь тобой, как кожей зарастаю.
Любить в такой замысловатый способ –
Я ничего безумнее не знаю».
Она ему была, как наважденье,
И вся росла в него, как метастазы.
Презрев инстинкты самосохраненья,
Он так не умирал ещё ни разу.

За эту смелость время их запомнит,
Но чёрта с два оно их пощадит.
Она всё чертит на его ладони:
«Происходи со мной… происходи…»
Е.Касьян

Я понимаю, сейчас об этом смешно,
и вот на каждом слове немею…
Я за тобой ныряла сдуру на самое дно,
а плавать совсем не умею.
Тебя выпутывала из смертельных сетей,
вымаливала и выкупала.
А то, что ты не хотел от меня детей,
я думала, что понимала.

Из всех слагаемых я выбирала тебя -
и одного, и в любом комплекте.
Моя нежилая память глядела, скорбя,
как я запечатываю конверты
с просроченной болью, с пергидрольной зимой,
с застиранным небом над крышей.
А мне хотелось всё заменить тобой…
И у меня не вышло.
Е.Касьян

И там, где мне уже не стать другой,
на том забытом старом фотоснимке,
я всё ещё машу тебе рукой,
как будто ты и впрямь отсюда видишь
меня другую, ту, где я тобой
всё одиночество своё (как сладким кремом
эклеры наполняют) наполняла,
где каждый вечер я брала билет в твою реальность,
чтоб на фотоснимке
вот так смотреть в тебя из года в год…

Проходит всё, но это не пройдёт.
Я знаю точно, это не проходит.

Как не проходит детская печаль…
Моих родителей осталась половина.
За эту половину я боюсь
и каждый раз ей уступаю место
в партере - пусть внимательно глядит
туда, где я упрямо прорастаю в её потомков,
где из раза в раз не оправданьем, но определеньем
я заполняю трещины в коре
и весь свой сок вгоняю в эту крону.
А тень моя всё бродит по перрону,
совсем в другой истории, совсем…

Совсем в другой истории ты спишь
со мной в обнимку, смерть проходит мимо,
и наша нежность так невыносима,
что просыпаться страшно.
Вопреки чужим расчётам мы друг друга стоим.
Когда соврут вокзальные часы,
нас кто-то выдернет из этой странной жизни,
одним рывком, нечаянно вдвоём,

и в небо окунёт, как в проявитель,
и мы проступим снимками на нём…
Е.Касьян

Вы сердец никогда не копили,
Не играли чужой головой,
Вы не много, но с толком любили,
Не теряя при этом покой...
У вас чувственны рот и объятья,
Вы умны, и немного педант...
Вы умело снимаете платья,
Это, знаете, тоже талант...
Вы меня никогда не читали,
Не искали в толпе моих глаз,
О стихах моих тоже не знали,
Не распутывали тайных фраз...
И когда-то, в надеждах усталых
Отыскать в переходах себя
Вы войдете, возьмете бокалы
И найдете глазами меня...

Положи меня на музыку,
Обними своей гармонией,
Тронь губами пересохшими
Серый порох этих строк;
Обострённым слухом узника
Угадай с ползвука тонику,
Ритма звонкие горошины
Дробью выплесни в висок.

Проживи меня по-своему -
Нежно, джазово и набело;
Спой мелодией неспешною -
Очи-плечи, два крыла...
Обернись обеспокоенно
И проверь меня по правилу
А потом спроси насмешливо:
"Ну? Не то, что ты ждала?.."

Невесомое касание:
Словно щёку, гладишь клавиши.
Страсть - бумагою обёрточной,
Так, что кругом голова...

...Замыкая расстояния,
Вслед за паузой поставишь ты
Такта тоненькую чёрточку
Там, где кончатся слова.

А годы не уходят просто так -
Они всегда стараются проститься:
Дождём осенним, перелётной птицей,
Что сбилась с курса неизвестно как...

А годы не уходят просто так -
Бесстрастно чертят
на лице морщины,
И учат чаще плакать без причины,
Не верить людям и любить собак.

А годы не уходят просто так:
Меняют вечный бой
на жизнь без риска,
Мы, в путь последний
провожая близких,
К своим могилам ускоряем шаг...

Пугают нас и холода, и мрак -
Пустое сердце прошлым согреваем,
Но не живём давно, а доживаем...
...Да, годы не уходят просто так...

Скажу слова простые,
Банальные и все ж...
Мне жаль тебя, Россия,
До боли и до слез.

За море лжи, в котором,
Лежишь за годом год,
За вечные заторы,
И за кровавый пот.

Мне жаль тебя, Россия,
За всех твоих вождей:
Все разные такие,
Все - с ворохом цепей.

Мне жаль тебя за бедность
Народа твоего,
За вечную смиренность,
За много так всего.

За сгорбленные плечи,
За горький синий взгляд,
И за пустые речи,
Что над тобой летят.

Что птицею рвануться
Не можешь в высоту,
За то что окунуться
Не можешь в чистоту,

Запутался Мессия
В дороге между звезд..

Мне жаль тебя Россия
До боли и до слез...
З.Горн

Всё суета в жизни, все мы наивны,
Надо всего лишь собою остаться.
Годы проходят летними ливнями,
Листья осенние в ноги ложатся.

Было б услышано, а уж свершится,
Всё, что судьбою отмерено главное –
Самый любимый ребёнок родится –
Песня напишется лучшая самая.

Я их оставлю, закону согласно,
Вместо себя, уходящего странника –
Лист мой исписан, белый атласный.
Мелко написана участь избранника.
З.Горн

Вот и кончилось пространство -
дом, сентябрь, прогулки, чай,
небо - где дышалось странно
между «здравствуй» и «прощай…»
Вот -последняя из станций
недалекого пути;
от негромкого «останься…»
до холодного «прости».
--------------------------------
Мне бы только хотелось, чтобы
(Я банальность скажу, прости)
Солнце самой высокой пробы
Озаряло твои пути.
Мне бы вот разрешили только
Теплым ветром, из-за угла,
Целовать тебя нежно в челку
Цвета воронова крыла.
Мне бы только не ляпнуть в шутку -
Удержаться и промолчать,
Не сказав никому, как жутко
И смешно по тебе скучать.
------------------------------------
***
Я знаю, что мои года
Как свора псов за мной несутся,
И знаю я, что я балда,
Что хочет cолнце сунуть в блюдце.

Я знаю это, но, увы,
Не нахожу себе я места -
Хочу признаться вам в любви,
Хоть все,что скажете - известно.
З.Горн
----------------------------------------
***
Каждая женщина - чуть манекенщица,
Каждый мужчина- чуть-чуть Дон Жуан,
Касждый мудрец в чем-то - ох, деревенщина!
Каждый старик в чем-то и мальчуган.

В каждом из нас много есть всяких "чуточек",
Хочешь признаться ты в этом иль нет,
Плавают в нас, как по озеру уточки,
И только с нами уйдут на тот свет.
З.Горн

Он не будет одним из многих,
Он не будет одним из первых,
Он не будет моим героем,
И забудет меня наверно.
Он пройдёт этим летом мимо,
Лишь заденет меня рукою...
Я не буду ему подругой,
Я не стану ему женою.
А сейчас он сидит напротив,
И я вижу его улыбку.
Он,наверное,станет первой
Моей самой большой ошибкой.
----------------------------------------

Я шальная, как морской ветер
И со мною, как ни с кем, вольно.
Не жалей, что ты меня встретил,
И любовь не забирай — больно...

Я безумной закручусь вьюгой —
Посмотри, как я тебе рада...
Буду, если не женой — другом.
Мне так мало от тебя надо...

Раскрываю тебя по мгновениям…
Вышиваю на огненных пяльцах…
И мурашками тают сомнения
Под этюдом чарующих пальцев…

Тонкой кистью по нервам отточенным
Я пишу иероглифы счастья…
И пульсирует цепь многоточия
В каждой вене потоками страсти…

Очень медленно пробую нежности
Взбитых снов… А на донышке – с перцем!
И хочу легким взмахом небрежности
В лепестках утопить твое сердце…

Эта ночь, словно древнее зодчество,
Тайно спрятанное в манускриптах…
Ты – мое неземное Высочество…
Все, что будет потом - лишь пост скриптум…

Не подходите к ней с вопросами,
Вам всё равно,а ей - довольно.
Любовью,грязью,иль колёсами
Она раздавлена- всё больно.
А.Блок.
-----------------------------------
Не всякий цвет-здоровый цвет,
Я это знаю с детских лет.
Бывает в жизни иногда
Цветёт стоячая вода.
А.Марков
-----------------------------
Любовь постигнуть трудно.
Вот, вдруг пришла. Пусть все возьмет мое.
Пусть сделаю, что будет безрассудно.
Но пусть безумье будет обоюдно.
Хочу. Горю. Молюсь. Люблю ее.
Бальмонт К. Д
--------------------------------------
Мы были вместе, помню я...
Ночь волновалась, скрипка пела...
Ты в эти дни была - моя,
Ты с каждым часом хорошела...

Сквозь тихое журчанье струй,
Сквозь тайну женственной улыбки
К устам просился поцелуй,
Просились в сердце звуки скрипки...
А.Блок
-----------------------------------------
Ко всему во сне и наяву,
К жизни, к смерти, к боли, к волшебству,
К счастью в доме, к дереву в саду,
К ветру в поле, к проруби во льду,
К робким и к неистовым словам,
К добрым и к недобрым существам,
Ко всему святому на земле,
К грому в небе, к хлебу на столе,
К тем объятьям (помнишь?) на снегу, -
Говорят: «Привыкнешь…» Не могу...
-----------------------------------------------
Я вот смотрю на жизнь,
и всё никак не понимаю,
Больней когда я нахожу,
или больней когда теряю?...
-------------------------------------
Летний день заметно убывает.
Августовский ветер губы сушит.
Мелких чувств на свете не бывает.
Мелкими бывают только души.
Маргарита Алигер
----------------------------------
Одинокое женское тело
непременно летать хотело
О полёте оно мечтало,
но во сне лишь всегда летало.
И мечта обернулась былью,
вдруг судьба подарила крылья,
Наяву воспарило тело
и уверенно полетело.
Есть простая всему причина:
был курьером Судьбы... МУЖЧИНА.

Пускай это смотрится мило,
Хоть сумрак за окнами был-
Ты тело свое оголила,
А я его тут же прикрыл.

Конечно смотрелось приятно
Что рядом со мною легло.
Но в комнате было прохладно-
И тело подмерзнуть могло.

Проснувшись, увидел я снова
Все тело твое с белизной.
Его я укутал сурово-
Ведь был, мягко скажем, не зной.

Под утро ты снова раскрылась,
Я думал - да что за дела?
Не будь моя щедрая милость-
Ты вовсе б замерзнуть могла.

За окнами явно светало-
А тело белеет опять.
И снова его одеялом
Укрыл я, мечтая доспать.

Всю ночь я спасал твое тело
От гриппо-простудовых зол...
Ты утром глядела, глядела
И тихо сказала: "Козел!"