Жил был в Питере один замечательный поэт. Нет, сказать
«замечательный» мало. Он мог бы стать Есениным нового
поколения. Но 27-ми лет отроду выпрыгнул из окна. Его звали
Саша Башлачев http://www.tonnel.ru/?l=kniga&268
Слезами матери и стараниям друзей была издана пластинка
с его песнями «Время колокольчиков».
Такая вот дань поэту, который мечтал при жизни, что
кто-нибудь поймет его правду, примет каждое слово, как оно есть...
Но мир оставался глух, как бы надрывно он не кричал.


Несмотря на строгие рифмы, поэты глубоко ранимые люди, и с этим не поспоришь. Казалось бы, что может быть проще, чем жонглировать словами. Но это не просто слова, вылитые в столбики. Это живописные полотна самой души – с пейзажами, с портретами, с обнаженной натурой.
Жизнь в агонии, смерть в нищете – чудовищная цена таланта. Непостижимая и несправедливая.
Но почему при жизни поэту так сложно сыскать признание? Откуда взялась традиция сперва хоронить и лишь тогда ставить памятник?
Слово «поэт» созвучно со словом «поёт» не просто так. Именно так все и происходит. Душа именно поёт. Еще в античные времена поэзия исполнялась не иначе, как пение под звуки лиры. Она имела волшебные свойства, потому что, по сказаниям, пришла на землю, как подарок богов, заставляла трепетать каждое сердце, от пастуха до императора. Музыка только подрисовывала глубину слов. Но теперь все наоборот.
В большинстве случаев ударение ставиться на музыкальную аранжировку, а прекрасные строки лишь иногда сопровождают пение. То, что называется песнями, уже не есть поэзией. Очень редко в песне присутствует стих, как правило – это просто текст. А поэзия словно получила изгнание, и стала существовать независимо.
Но что несет в себе эта независимость? Праздник или смуту? Чем стала Поэзия: царицей или нищим изгоем? Жить ей вечно или прозябать в творческих муках?
Какое сложилось отношение к современным поэтам?
Критические заявления на подобии: «Ну вы же не Пушкин!» – чистое лицемерие! Как глупо думать, что миру нужны только Пушкин, Блок, Ахматова… Это великие личности, но история пишется не одним днём, время не стоит на месте и гении продолжают рождаться. Что же мы их не видим, не слышим, не понимаем? Чтобы позже традиционно утешиться скупою слезой над могилой?
Грустно. Нет слов от досады, когда сами же издательства «убивают» поэзию, не видя в ней коммерческого спроса. Во-первых: это подло. Во-вторых: еще и не правда. Проведя несколько часов в книжном магазине, обращаешь невольно внимание, что к поэзии проявляют большой интерес, и в особенности молодые люди. Но издательства все равно не желают воспринимать современные дарования всерьез.
Поэтому «выбивать» право на публикацию – занятие неблагодарное и под силу не каждому. К тому же вредное для нервов.
Вот и получается, что единственная возможность не схоронить талант в ящике стола – это издаваться самому, за собственный счет.
Обидно. Вдвойне досадно. Особенно, если учитывать тот факт, что поэты, как правило, народ не богатый. Но ведь другого пути нет. Какие остаются варианты?
Например, понадеяться на внуков, которые быть может, когда-нибудь, неведомо в какие времена откопают блокнот деда и, волшебным образом обретя богатства, понесут семейную реликвию в печать, чтобы увековечить имя предка и восславить гения. Можно рискнуть. Только что-то подсказывает, что вариант этот гиблый. О блокноте не то что не вспомнят, его скорее всего даже не сохранят. Нет никакой гарантии, увы, что Вас оценят собственные отпрыски.
Что еще?
Газеты.
Давайте подумаем. Много осталось газет, в которых на полях, случайно затесавшись и сидя тихо, как партизаны, присутствуют пара-тройка коротеньких стихотворений? Как давно Вы находили поэтические строки в периодических изданиях, не учитывая рекламных прокламаций: «Хочешь быстро похудеть, много есть и не толстеть? Специальные штанишки предлагаем вам надеть!»
Что осталось в коротком списке?
Интернет.
Великое спасибо всем разработчикам поэтических сайтов! Это как пристанище для нищих. Каждому поэту, или просто изливающему душу человеку, или безызвестному гению здесь всегда найдется место, всегда есть что сказать и послушать. Уже гораздо ближе к реализации. Виртуальное издательство. Что-то вроде поэтического вечера. Но что такое поэтический вечер? Сошлись, почитали, поаплодировали, забыли.
И пусть издаваться в интернете выгодно экономично, но с другой стороны всегда присутствует риск, что некто, о ком Вы можете никогда не узнать, просто нагло сопрет Ваше неповторимое творение, чтобы использовать, как собственное. Выкладывать произведения в интернет полезнее всего тогда, когда официальное издательство уже свершилось.
Поэтому, все что остается поэту, это продолжать обивать пороги издательских домов, надеяться на спонсоров, отстаивать свои права на существование. И делать это необходимо, не смотря на все тяжбы замкнутого круга.
Поэзия – это взрыв. Кипящая кровь. Вырастающие крылья. Оргазм.
Нам нужна поэзия! Когда мы влюбляемся. Когда расстаемся. Когда хочется выть на луну от боли или петь не своим голосом от счастья. Нужна, как музыка. Как дыхание. Как пульс.
Всегда. Будь то признание в любви или открытка с поздравлениями. Даже тот, кто при слове «поэзия» начинает морщиться, кто утверждает, что все уже сказано и написано, так или иначе тянется за четверостишием в определенные моменты, либо сам царапает что-то невнятное на клочке.
Особенно для славянских народов, ментальная сущность которых – и есть поэзия.
Но если каждый из нас поэт, что же мы так безразличны к другим талантам? Нельзя, чтобы ранимая душа чувствовала себя чемоданом без ручки.
Почему бы нам не научиться ценить бесценное при жизни? Смотреть глубже. Видеть дальше.
Поэзия должна жить в прекрасных маленьких книжечках, но не в старых затрепанных блокнотах.
Поэты! Не впадайте в безверье, ищите варианты самореализации. Не верьте тому, кто скажет, что поэзия никому не нужна. Не слушайте того, кто в припадке снобизма жестоко выпалит, что Вы, знаете ли, не Пушкин!
И никогда, не при каких обстоятельствах не выпрыгивайте из окон! Пусть этот горький опыт останется в прошлом.
Под звуки лиры, сэмплов, гитары или стук сердца, поэты, Вы всем нужны! Поэтому живите и процветайте!

Ей всего 19 лет, но у нее уже десятки миллионов поклонников по всему миру...весь текст

...– Что дальше, – спросила я Кирилла, когда мы вошли в подъезд моего дома. Он пожелал провести меня до квартиры.
– Побуду немного здесь, и, если ничего не изменилось в расследовании, сделаю покупки и снова уеду за город...
Он резко встал перед дверью моей квартиры и заставил меня отступить на шаг назад.
– Ты ведь запирала дверь?
– Конечно. Что-то не так?
Я выглянула из-за его спины и увидела небольшой зазор в проеме, свидетельствующий о том, что дверь была заперта не плотно, лишь слегка прикрыта. Вслед за этим из квартиры донесся отчетливый звук чьих-то быстро приближающихся шагов.
Кирилл молча оттолкнул меня к стене и загородил собою. Его рука метнулась ко внутреннему карману куртки и я тревожно напряглась всем телом.
Дверь резко распахнулась.
На пороге возникла моя дражайшая мать. Я испустила громкий вздох облегчения.
– Что вам нужно? – Она сходу накинулась на Кирилла.
Его рука опустилась.
Я поспешила выскочить ей на встречу. Мать, завидя меня, сделалась белее белого, чудом не лишившись чувств, и бросилась с объятьями.
– Девочка моя! Я с ума схожу! Мы не знаем, что думать… Всю милицию на уши поставили.
Затем быстро осеклась и, окинув Кирилла подозрительным взглядом, строго спросила:
– Где ты была?
– Может, мы поговорим об этом в квартире, а не здесь?
Она беспомощно развела руками и пропустила нас внутрь. Кирилла, правда, с большой неохотой, оглядывая нежеланного гостя с головы до пят.
– Кто этот молодой человек? – Посыпались вопросы градом, едва дверь за нами притворилась. – Ты была с ним? Где? Почему мы ничего не знали? Что все это значит?
– Его зовут Кирилл, – не поспевала я за ее ритмом.
Мама почти задыхалась, ее руки неугомонно тряслись, я же, напротив, сохраняла дивное спокойствие.
– Ты исчезла на целую неделю! Тебя уже считают безвести пропавшей… Это не похоже на тебя!
– На тебя это так же не похоже. Ты кричишь!
– Погодите, – вмешался в перепалку мужчина. – Если вы допускаете, что ваша дочь занималась чем-то непристойным…
Мама пригвоздила его взглядом.
– Я вас не спрашивала! Будете объясняться перед прокурором!
– Мам! – Попыталась я смягчить обстановку. – Разве такому тону ты меня учила?
Ее выразительные зеленые глаза впились в Кирилла, как стальной прут.
Похоже, в пылу полемики мама позабыла все признаки манер и приличий, которыми ее с младых ногтей шпиговала моя неравнодушная к аристократии бабуля.
– Что ж, – кивнул Кирилл понимающе. – Если нужно, я уйду.
– Да, конечно, будьте так добры!
Ее откровенная неприязнь нисколько его не задела.И все же сознание того, что он уходит, отозвалось неприятным чувством одиночества и незащищенности.Мама провожала его испепеляющим взором до самого выхода.
– Маленькая моя, что с тобой?
– Мам, послушай, ну не надо, – протянула я устало. – Ну не маленькая я уже давно. Отдай мне ключи, прошу. Так будет лучше, поверь.
– Ты разве не знаешь, как мы переживаем за тебя?
– Все будет хорошо.
Не спеша, будто под влиянием шока, она подала мне небольшую связку ключей. Я отвернулась, чтобы не видеть ее слез. Все выглядело так, словно я отправляю ее на казнь.
Но я оставалась непоколебима.
Пора освобождать себя и родителей от тех страшных оков, которыми мы сами приковали себя к нашей трагедии.
Выбора нет, придется действовать радикально.
– Что он сделал с тобой? – Простонала мать.
– Просто позволил проснуться.
– Как это понимать?
– Теперь, – произнесла я, четко выделяя каждое слово, деликатно выпроваживая ее за дверь, – все будет по-другому…
И нисколько не ошиблась.
Определенно все стало другим!...

...Мы долго смотрели друг на друга, пока Кирилл не нарушил молчание:
– Я не имел права…
Мне хотелось сказать ему взглядом, что это уже не имеет значение, что ему сейчас не следует ничего говорить. И он все понял.
А потом я попросила:
– Покажи мне ваше тайное место…

Мотоцикл несся по трассе со скоростью, превышающей сто километров в час. Мы ехали куда-то за город.
Крепко обхватив Кирилла за талию, я прижалась к его спине, ощущая, как под кожанкой шевелятся крепкие мышцы. Стоило лишь на миг прикрыть глаза и казалось, что я лечу, что мы оба летим, прорезая собою сферы…толи в космос, толи в тартарары. Какая разница!...

Не помню, когда мотоцикл съехал с шоссе и очутился на этой едва виднеющей в траве тропинке. Но она вела к огромному густому саду, в тени которого скрывался небольшой летний домик, предназначенный, судя по всему, исключительно для отдыха.
Молодой человек взял меня за руку и повел за дом. Здесь сад неожиданно прерывался и, как будто вынырнув из сказки, представала широкая поляна, усыпанная живописными узорами мелких диких цветов. За небольшим склоном поблескивало в лучах утреннего солнца чистое, как роса и прозрачное, как хрусталь озеро, удобно растянувшееся гигантским блюдцем, отражая окаймляющие его деревья и камыш.
От неописуемой красоты у меня перехватило дыхание и я остановилась как вкопанная, чувствуя себя Алисой в стране чудес...


Кирилл неожиданно склонился надо мною, чтобы я видела его глаза и всю серьезность его намерений. – Ты мне кое-что пообещай.
Я смотрела на него неуверенно. Он же, напротив, был полон решимости и, можно сказать, отваги. Казалось, в такой момент он без труда пожертвовал бы собственной жизнью ради этого обещания.
– Как только снова почувствуешь, что с тобою твориться что-то неладное, или вдруг начнут атаковать опасные мысли, ты сразу же будешь вспоминать обо мне и… об обещании.
– Каком обещании?
– Никогда не сдаваться! Не позволять таким моментам брать верх!
– Но, – начала я сбивчиво, – во имя чего, какой смысл…
– Смыслом будет само обещание, – постановил молодой человек.
Я немного подумала и кивнула.
– Хорошо. Хорошо… Обещаю!

Странная просьба.
Еще более странным было то, что давая это обещание, я не сознавала всей его важности и глубины.
И уж тем более не могла предположить, какую решающую роль оно сыграет в ближайшем времени.

Миром правят цифры! А ещё символы. Ну кто этого не знает. Главные функции – это «сложить» и «вычесть». Но вычитать в этой задаче не придется.
Итак. Условие. Есть Пятница и есть число 13. Что получится в сумме, если сложить эти элементы?
Решение:
Пятница. День, который просто не может ассоциироваться с чем-то дурным, уже от того, что «это день перед выходными»! Конец рабочей и учебной недели. Торжество. Встречи с друзьями и близкими, уютные посиделки в кафе, ночь в Ли.ру, в конце концов, без угрызения совести за предстоящую субботу, большая часть которой пройдёт в сладких объятиях сна. К тому же Пятница способна похвастаться такими концертами и презентациями, которые само Воскресенье робко рисует в тайных мечтах. Словом, Пятница - лучший день недели!
Число 13. Отмечу от своего лица, обойдя стороной все спекуляции на тему «чистой-нечистой» силы, и признаюсь честно, что меня эта цифра ни разу не разочаровала в жизни, начиная с номеров билетов на экзаменах, и заканчивая конкурсом красоты… А с точки зрения профессоров нумерологии (как можно не верить профессорам?) – числа 13 попросту не существует в природе! Ужас, который пытается вселить в наш разум эта цифра, даже не натурален, если призадуматься. А всё от того, что это суеверие не было свойственно нашим предкам и законам славянской земли, потому как банально позаимствовано у Запада. Запад, в свою очередь, «нечист» на руку от любви к увеселению, и придумывает страшилки с большой охотой, чтобы, как говориться, жизнь малиной не казалась. И если у нас каждый календарный день – это «повод выпить», то чем хуже Запад? Если у них повода нет, они его придумают. Чем не подходящая для этой цели цифра 13?
Вывод. Если сложить вместе два повода веселиться, общая сумма ровняется круглой радости!
Приятных всем выходных и ОСОБЕННО Весёлой Пятницы 13-го!!!
Гальчик

Все началось со странного сна. Изумрудно-зеленый, залитый ярким солнцем луг, пара влюбленных… Девушка – сущий ангел, нежный и чистый, а юноша – дитя тьмы, загадочный красавец-вампир, терзаемый одновременно жаждой крови и жаждой взаимности. Не замечая, как летит время, они о чем-то тихо говорят друг с другом. Жаль, что во сне нельзя услышать их разговора…
читать дальше