Нечасто в наше время меня что-то удивляет.

Но сегодня я имела море эмоций, и вот по какому случаю:

Иду по родному микрорайону. Погода самая крещенская - грязь, зеленая травка, +12 по Цельсию.

Кому как, а мне нравится - мороз мозг не давит, одежда жить не мешает, красота!

Внимание мое привлек отрок лет одиннадцати. Стоит он возле почтового ящика. Ну что такого, интересно мальцУ, что за анахронизм  такой, зачем нужно устройство, куда письма бумажные бросают?

Вот только странно он как-то руками двигает - то к ящику их поднимает, то машет ими, будто что стряхивает.

Приглядываюсь. И вижу: берет отрок грязь в горсть, и трудолюбиво в щель для корреспонденции заталкивает.

Постоит, посмотрит,отряхнет руки, и опять за грязь берется.

И знает же, что никто его не остановит. Все мимо пройдут.

А я не прошла. Спрашиваю его:

- Ты что делаешь, мальчик?- он замер, и смотрит на меня глазами силиконовой куклы. НИЧЕГО в его взгляде нет:

ни удивления, ни страха, ни протеста.НИЧЕГО!

-  Мальчик, ты можешь объяснить, что ты делаешь?

- Ничего я не делаю- отвечает.

- Хорошо, мальчик, спрошу по-другому: ЗАЧЕМ ты бросаешь грязь на письма?

Молчит, смотрит, даже не моргает.

- Ты не можешь даже объяснить, что ты делаешь в данный момент?

Молчит, смотрит, даже не моргает.

- Мальчик, ты больной?

Молчит, смотрит, даже не моргает.

-Пошел вон отсюда, кретин!

Молчит, смотрит, даже не моргает, берет рюкзак, уходит.

Вы меня,конечно, извините, но я не могу признать вменяемым человека старше 5 лет, если он не способен объяснить своих действий.

Хотя бы примитивным "А интересно".

Это какой-то быдлокайф - изагадить.

Тут же вспомнился еще один мальчик - летом в Ботаническом саду. Этот вылупок бегал по усыпанной белой мраморной крошкой клумбе, сгребал камушки в кучки, и выбрасывал на тротуар. Когда ему сделали замечание и прогнали с клумбы, мамаша кинулась орлом защищать ребятенка. 

- Он же еще маленький, пусть поиграет! - кричала мать вредителя - Мы за вход заплатили, пусть за нами убирают!

То, что такую клумбу за два дня не сделаешь; то, что мрамор не две копейки стоит; то, что уборка и реставрация в стоимость билета не входит; то,что, в конце концов не для нее одной Ботсад создан, ее не интересует. Есть ее пока еще маленький разрушитель, привыкающий радоваться уничтожению.

А потом почтовый ящик. А потом чья-то судьба.

Вот так и появляются в нашей жизни кретины, ни на что не способные, кроме как мешать.

Близким, далеким, и, прежде всего, себе.

И сразу-то их и не распознаешь.

Присмотритесь к своему самому-самому хорошему пупсику. Нет ли у него силиконовых глаз?

Не замерзло ли в его душе все доброе, уступив место примитивному прагматизму?

Может, еще не поздно?