Как однако случайная пара слов может все перевернуть и привести к сильнейшему выбросу негативных эмоций! И подумать только, ведь еще пару минут назад все было почти совсем хорошо! Спросить себя "из-за чего?" - ответ: "из-за фигни." Впрочем большинство срывов обычно именно из-за этого. А ведь даже не мое дело, если разобраться... Хорошо хоть рядом со мной сейчас никого - никого не напугаю. А только хорошо ли?
И чего мне стоят в это же время спокойные и позитивные ответы на скайп и телефон, знаю только я. Почему все так ... ? 

Со стороны забавно смотреть как пытешься удержать рвущуюся крышу а пальцы соскальзывают...

Искала цитату в тексте - дополнить пост. Пока искала немного успокоилась. Текст улыбнул, цитату решила не вставлять. Да ну его все............!

Настроение сейчас - удовлетворенное

 

И кстати, если уж говорить о понравившихся песнях. Слушала вот сегодня и думала...

ככה זה
מירי מסיקה
 

מילים: ברי סחרוף
לחן: ברי סחרוף

אל תחפש רחוק
תישאר קרוב
כי ככה זה
לאהוב את עצמך
לא מול המראה
תיכנס לתוך
כן זה יכול
להאיר אותך

תסתכל לה בעיניים
תינשך את השפתיים
עד שזה יכאב לך קצת
בתוך תוכך היא מחכה
שתקפוץ לתוך המים
ותפתח את העיניים
עד שזה ישרוף לך קצת
בתוך תוכך תדע

בוא, בוא ותעזור
לשפוך טיפה של אור
לתוך החור
החשוך הזה
רק אל, אל תיסע רחוק
לא אל תעזוב
כי ככה זה לאהוב אותך

תסתכל לה בעיניים...

Мое настроение в последнее время и так достаточно позитивное (на удивление!), а тут добрый человек прислал мне не мыло ЭТО! Я плакаль... Пошла пересылать дальше. )))

›ДИАЛОГ С РЕБЁНКОМ ИЛИ МОЙ ОПЫТ СЕКСУАЛЬНОГО ОБРАЗОВАНИЯ
Был вечер.
Тихий семейный вечер в штате Нью-Джерси.
Жена возилась на кухне, мы с дочкой смотрели телевизор. Фильм подходил к концу.
Негодяи были убиты, герой и героиня выяснили отношения, и теперь на экране назревал заключительный поцелуй. Я покосился на дочку.
Лапонька моя, малышка моя родная, она взволнованно жевала potato chips,
глядя в телевизор своими наивными, широко открытыми глазами.
Ей было двенадцать лет.
Счастливое невинное детство, еще не тронутое ржавчиной человеческих пороков. Я сказал:
- А теперь спать, детка. Пожелай папочке спокойной ночи.
- Папочка, - заныла детка, - можно я досмотрю?
- Нельзя, кисонька. Это фильм для взрослых. Вот вырастешь большая, тогда и досмотришь.
- Ну, папочка, ну пожалуйста!
Чуть-чуть осталось. Видишь, они уже целуются.
Дальше они будут делать секс, но этого по телевизору не показывают.
Значит, кино кончается.
Я фальшиво закашлялся.
- Что ты имеешь в виду, деточка?
- Секс? - наивно переспросила дочка, хрустя чипсами. - Ты разве не знаешь?
Ну, сначала они целуются.
Потом они начинают возбуждаться.
Кровь приливает к их половым органом.
У мужчины возникает эрекция.
И они делают секс.
Я почувствовал, что у меня приливает кровь к голове. Во рту пересохло.
- Половой акт заканчивается оргазмом, - продолжала щебетать моя деточка.
- При этом у мужчины выливается сперма.
У женщины оргазм бывает не всегда.
Статистика показывает, что почти половина женщин никогда не испытывает оргазма.
- Боже мой! - прошептал я. - Откуда ты всё это знаешь?
- Как откуда? В школе проходила. А ты разве не изучал секс в школе?
- Как тебе сказать. - Я с трудом перевёл дух. - Теоретически - нет.
Я ведь учился в советской школе. Там это называется нетоварищеское отношение к женщине.
- Как сложно! А советские мальчики и девочки делают нетоварищеское отношение к женщине?
- М-м-м... Иногда. Но в школе не проходят.
- И ты не проходил?
- Нет, конечно.
- Бедный папочка! - Её наивные детские глаза смотрели на меня с   искренним сочувствием.
- Значит ты совсем не образованный! А как же в Советском Союзе изучают секс?
- Кто как. По рисункам на стенах общественных уборных. По рассказам дворовых хулиганов.
- А что, в Советском Союзе только хулиганы делают секс?
- Нет, деточка, - сказал я терпеливо. - Делают все. Даже члены коммунистической партии. Просто... как бы тебе сказать... просто об этом не говорят вслух. Понимаешь?
- Не очень, - вздохнула дочка. - Мне, например, нравятся наши уроки по sex education.
Они очень интересно проходят. Вначале обычно бывает лекция, а потом...
- Практические занятия? - спросил я, холодея.
- Вроде. Мы решаем задачки.
- Ага, - обрадовался я. - Задачки мы тоже решали. Из трубы А
выливается, в трубу Б вливается...
- Что выливается? - не поняла дочка. - Нет, у нас другие задачки.
Вот, например такая, послушай.
Интересно, как ты её решишь.
Девочка по имени Абигаль отделена от своего бойфренда Грегори рекой,
в которой кишат алигаторы. Капитан яхты Синбад предлагает Абигаль
перевезти её на другой берег, но только если она согласится иметь с
ним секс. Абигаль сначала колеблется, но потом делает секс с Синбадом
и после этого воссоединяется со своим бойфрендом Грегори.
И они делают секс. Но потом, когда она рассказывает Грегори, какой
ценой они воссоединилось, тот приходит в негодование и бросает
Абигаль. Она в отчаянии. Тут другой парень по имени Слэг,
возмущённый поведением Грегори, избивает его.
Абигаль приходит в восторг и влюбляется в Слэга. И они делают секс.
Спрашивается в задаче: кто из героев этой истории самый нравственный?
- Сложная задача, - уныло сказал я. - По-моему - алигаторы.
- Ах, ну тебя, папа!
- Хорошо, хорошо, не сердись. А что по этому... по education вам на дом тоже задают?
- А как же. Недавно было такое домашнее задание: придумать и изобразить в картинках приключения пениса. Интересно, правда?
- Чрезвычайно. И что ты нарисовала?
- Много всего. Пенис скачет по прериям на диком мустанге. Пенис сражается с американскими корпорациями за чистоту окружающей среды.
Пенис похищает принцессу Пусси...
- Ой, вэй из мир!
- Что с тобой, папочка? У тебя болит голова?
- Нет, нет, ничего. Ты получила хорошую отметку?
- Да. Учитель сказал, что у меня прекрасный художественный вкус и тонкое чувство взаимоотношения полов.
Она помолчала, видимо дожидаясь похвалы. Я тоже молчал, подавленный свалившимся на меня несчастьем. Она сказала:
- А на следующей неделе мы начнём проходить оральный секс.
- Какой, деточка?
- Оральный. Ну, от слова oral.
- Ага. Устный секс, что ли?
- Какой ты, папочка. Прямо, как ребёнок. Ну, оральный, понимаешь?
Ты этого тоже не проходил в школе?
- Видишь ли, деточка, - сказал я, краснея от собственного тупоумия,
- я тебе уже объяснял, что в советской школе ничего такого...
м-м-м... сложного не проходят. Там проходят марксизм. Политэкономию.
В крайнем случае - ботанику. Мальчики и девочки там называются комсомольцами и комсомолками.
- А что, папочка, комсомолки не делают оральный секс?
- Как это не делают! - обиделся я за своих бывших соотечественниц.
-Ещё как делают!
Тут прямо над моей головой раздался внятный голос жены:
- А ты откуда знаешь, скотина?
Оказалось, что она вышла из кухни и теперь стояла рядом, вытирая руки об фартук и прислушиваясь к разговору.
- Нет, нет, я не знаю! - в страхе закричал я. - Просто хулиганы

 рассказывали. А также читал в книжках.
- В каких это, интересно, книжках? Уж не в уставе ли ВЛКСМ?
В этот момент, на моё счастье, в кухне что-то зашипело, забурлило, в гостиную потянуло гарью, и жена бросилась обратно.
- Лапонька, - сказал я дочке. - Давай лучше поговорим про что-нибудь ещё. Про литературу, например. Или про музыку.
- Давай, папочка. По литературе мы проходим Оскара Уайльда. Он был гомосексуалистом. А по музыке...
- Не надо про музыку, - сказал я, во-время вспомнив о Чайковском. -
Ложись спать.
- Хорошо, папочка.
- Она двинулась к себе в спальню, но вдруг остановилась, осенённая какой-то новой мыслью. На её нежном детском челе пролегла мучительная
морщина неразрешённой проблемы.
- Папочка, - сказала она. - Если в Советском Союзе не проходят секс, то как же они объясняют детям, откуда они взялись?
- Известно как. Что принёс аист. Или нашли в огороде.
- Но ведь это неправда! - Её наивные глаза раскрылись ещё шире. Неужели они обманывают детей?
- Ах, деточка, - вздохнул я. Если бы только детей!
- Какой ужас! Бедный мой папочка! - Она взяла меня за руку и соболезнующе заглянула мне в лицо.

 - Знаешь, что? Если ты чего-нибудь не знаешь, ты спрашивай у меня. Не стесняйся.
- Хорошо, лапонька. Спасибо. Непременно. Спокойной ночи.
Мы расцеловались. Я пошёл принять валидол

Дети - цветы жизни... Смех смехом а все таки хорошо что в школах где учатся мои дети - раздельное обучение и подобных вещей не проходят.

Настроение сейчас - стабильное с уклоном на позитив

 

Демиурги Шамбамбукли и Мазукта сидели на веранде маленькой, утопающей в розах уютной кофейни, пили ароматный кофе, грызли восхитительные имбирные коржики и со знанием дела любовались на закат. По левую руку от них мерцал в вечернем стеклянном воздухе нарядный, как конфетка, городок с черепичными крышами и смешными башенками. Справа и впереди сонно вздыхало море. Демиурги блаженствовали в удобных плетеных креслах, щурили глаза на заходящее солнце и обменивались ленивыми снисходительными комментариями по поводу мелких огрех здешнего мироздания, заметных только их наметанному взгляду.
-О, смотри-ка, кто к нам идёт,- произнёс Мазукта.- Кажется, сам местный хозяин пожаловал.
-Хозяин кофейни?- заозирался Шамбамбукли.
-Да нет, этого мира. Вон он, гляди.
Мазукта указал пальцем. К ним быстрым шагом, но без излишней спешки, приближался невысокий бледный мужчина в приличном костюме.
-Здравствуйте, уважаемые,- немного нервно поприветствовал он демиургов.- Чем обязан? Вы по делу или как? Я могу чем-то помочь?
-Что Вы, что Вы,- замахал руками Шамбамбукли.- Мы просто проездом, не стоит беспокойства. Остановились вот кофейку попить.
-Сами мы не местные,- в тон другу подхватил Мазукта и хихикнул.- Нет, правда, мы тут случайно, буквально на минутку. Не помешаем?
-Нет, конечно,- хозяин заметно успокоился, и даже улыбнулся.- Сидите на здоровье. Я распоряжусь, чтобы принесли ещё кофе и булочек.
-Да, если можно,- с благодарностью кивнул Шамбамбукли.
Проворный официант в мгновение ока доставил поднос с дымящимся кофейником и корзинкой благоухающих булочек, расставил их на столике и вновь испарился.
-Ко мне очень редко заходят гости,- как бы извиняясь, развёл руками хозяин.- Я привык к уединению, так вы уж не сердитесь, если что не так.
-Да всё в порядке,- заверил его Мазукта.- Никаких проблем.
-Кофе замечательный,- похвалил Шамбамбукли.- И солнце тоже, и городок этот совершенно прелестный. Да и вообще этот мир нам очень понравился, симпатичный такой. Сами делали?
Хозяин замялся.
-Ну-у, не то чтобы сам...
-А, Вам помогали?- догадался Мазукта.- Дебютная работа?
-Ну-у, вообще-то...
-Не стесняйтесь, мы же тут все свои,- улыбнулся Шамбамбукли.- У Вас очень хорошо получилось, а для новичка - так и вовсе здорово. Есть много интересных решений, я таких нигде прежде не встречал. Вот с этими мерцающими дорожками на воде, например, оригинально реализовано. Или вот...
Шамбамбукли углубился в какие-то сугубо профессиональные технические тонкости. Хозяин слушал молча, только изредка страдальчески морщась.
-Я в этом мало разбираюсь,- признался он, когда смог наконец вставить слово.- Боюсь, что меня можно назвать обычным дилетантом. Мне сказали, что и как нужно делать... одна знакомая сказала. А в детали я не вникал, просто следовал в точности инструкциям, вот и всё.
-И получилась такая красота?- не поверил Шамбамбукли.- Без теоретической базы, без практических навыков, с первого раза?!
-Ну да,- не без гордости кивнул хозяин.
-И как же это Вам удалось?- живо заинтересовался Мазукта.- Поймите, у меня чисто профессиональный интерес: что Вы взяли за основу, с чего начинали?
Хозяин поднял взгляд к потолку и свёл вместе брови, напрягая память.
-Вначале было Слово,- медленно произнёс он.- Только Слово, и ничего больше. А потом всё получилось само собой.
-Слово?- переспросил Мазукта.- Что за слово, какое именно?
-Вечность!- ответил хозяин торжественно.
-Просто "Вечность"?- моргнул Мазукта недоверчиво.
-Хрустальная,- уточнил хозяин.- Паззл такой, из кусочков.
-И что, Вы сложили одно-единственное слово, и получили целый мир?
-Да,- подтвердил хозяин и мечтательно улыбнулся, вспоминая.- Весь мир. И пару коньков в придачу. 

(c)bormor - http://bormor.livejournal.com/616595.html

А вот совсем другое да на ту же тему. Популярная тема оказывается...

* * *
Компас не врет, направление – полюс, куда деваться: ищи. Они следят за тобой, будто смотрят кино. И еще - они говорят: твои слезы, девочка, недостаточно горячи – не прожигают землю и даже не обжигают щек. Ты принимаешь за правду, покаянно шепчешь: моя вина; бредешь по колено в снегу, в самом сердце полярной ночи; подставляешь горло, и они выпивают тебя до дна, оставляя пустую и звонкую оболочку.

На последней неделе пути тебя покидают сны.
На последнем десятке шагов твои губы покрыты льдом.
Ты врастаешь глазами в поля ледяной страны
И тихонько шепчешь: надо же, это Дом…

Хозяйка северных замков ждет у двери - и вдруг, забыв, что глаза у нее голубая мертвая сталь, ты бежишь к ней навстречу, хватаешь ее ледяную руку, прижимаешь к сердцу и плачешь: как же меня достали! Я не хочу обратно, туда, где плавилось и болело, я не хочу ничего оттуда, ты знаешь, это такая мука…
…оставь мне холодный кофе, учебник Сканави и белую королеву –
костяную фигурку в острой короне вместо розовощекой куклы.

Они там считают мои шаги, придираются – где, мол, тебя носило; они сочинили прибор для измерения силы вдоха, они говорят, что я плачу не так и люблю вполсилы, и семьдесят ровных ударов в минуту – это ужасно плохо, по крайней мере, для сказочной положительной героини, которой нужно оставить дом и обрезать косы, выйти в метель, обойти полсвета, быть самой доброй и сильной, выдохнуть душу, выпустить кровь и изойти на слезы.

Если я попытаюсь вернуться, наверное, быть беде. А здесь так легко дышать, так спокойно; тебе же одной несладко – я буду рядом, я буду хорошей, разреши мне остаться здесь, я умею складывать буквы в слова – у меня есть справка. А если не хочешь, я тоже пойму и прикинусь глухонемой, я не прошу полмира, мне не нужны твои тайны.
А еще у тебя мой брат – отпусти его, пусть идет домой, помогает бабушке, поливает цветы, отпусти его, я останусь… Он дурачок, ссыльный ангел, ему здесь холодно, он устанет глядеть на сугробы и голые ветки, а дома его отведут к окулисту и кардиологу, пропишут очки и таблетки.

Смотри: меня вела не любовь, но путь оказался верным.
Прости: меня вела не любовь – какие уж тут обиды…
Пусти меня в дом. Говорят, у тебя есть зеркало.
Я хочу посмотреться в него
и ничего не увидеть.

Это же сказка, все кончилось хорошо и без лишних слов, но восемь из десяти хотят прочитать сначала…
Они говорят: что ты делаешь, разве это любовь?
Они говорят: ты с ума сошла, этого слишком мало.
Я промолчу. Не любовь, конечно.
Мне обещали пару коньков –
как раз сегодня похолодало.

взято с http://users.livejournal.com/_raido/151707.html

Хочешь познать смысл смеха и счастья?

04.06.2009 Lexian

 Крошка-сын к отцу пришёл...
-Папа, а герои - они хорошие или плохие?
-Они разные бывают, сынок. Есть хорошие, есть плохие, есть нейтральные.
-А в чём между ними разница?
-Ну как тебе объяснить... Вот, например, если герой добрый, то он идёт в лес и начинает бороться с мировым Злом, то есть уничтожать всяких монстров, но не просто так, а во имя Добра и Света. Перебьёт пару десятков троллей или гоблинов - считай, совершил доброе дело.
-А если он злой?
-Злой герой, разумеется, творит чёрные дела. Идёт в лес, и начинает там безжалостно истреблять всяких монстров, для приумножения крови, боли и страданий в этом мире. Вырежет пару дюжин гоблинов или троллей - глядишь, и сам сильнее стал.
-А тогда кто такие нейтральные?
-А эти идут в лес просто так и убивают всяких монстров исключительно ради сохранения природного баланса. Чтобы троллей не было слишком много, чтобы гоблинов не было слишком много...
-А в чём тогда между ними разница?
-Для нас, сынок, разницы никакой. Мы с тобой - тролли.

(C).bormor

Забавно, что верно почти все... кроме денег.

Обыкновенная история
*ОЧЕНЬ девочковая сказка*

Темноте за шторами – плавиться и расти, выпуская корни в щели оконных рам… Заклинаю тебя созвездием из пяти окон дома напротив, не гаснущих до утра: приходи скорее, мне страшно, меня не греет синий клетчатый плед, у меня в голове черный шар, а в груди дыра…

Он сидит в гостях и будто бы знать не знает, что его зовут по имени, заклинают, по следам его рассыпают крупную соль, по слогам выговаривают,
заговаривают,
будто зубную боль…
Открывает пиво, рассказывает друзьям, что вдвоем хорошо, но местами такая жуть; то ли жалуясь, то ли хвастаясь: «А моя – истерит, конечно, когда я не прихожу. У нее тараканов, по-честному, до хрена: то кричит: ну куда ты делся, да чтоб ты сдох; а не то идет, покупает себе вина, и встречает по стеночке, и говорит: мне плохо, и ревет: не могу одна».
А потом запищит в кармане. И он со вздохом
достает телефон, усмехаясь, – опять она…

Будет утро, и теплый дождь, и щелчок замка, я дождусь тебя и растаю в твоих руках самым легким на свете льдом, и прощу тебе ночь безоглядно, и ты прости; и бесслезно усну на твоем плече, а пока – заклинаю тебя желтой точкой дверного глазка, за которой пустой подъезд и холодный дом, заклинаю тебя тяжелейшим из одиночеств – ожиданием:
отпусти.

А звонят чужие, от них не знаешь, куда деваться, по ночам они тоже живы, никакого толку от них скрываться; ты им нужен, куда ни прячься – от них не спастись.
Он бормочет в трубку наспех придуманное вранье,
вдруг понимая:
чужие –
это все, кто кроме нее.
…она не звонит ни в одиннадцать, ни в двенадцать. Он сидит как потерянный. В три вызывает такси.

У нее есть уютный плед и стакан портвейна; вот еще глоток – и тепло побежит по венам, и тепло защитит от страха, от долгой ночи; а представь-ка, детка, сколько их – одиночеств – на весь мир, на огромный город, на каждый дом, и любое из них в темноте ноет старой раной, и любое из них горит зеленым цветком в правом нижнем углу экрана: говори со мной, говори, пока не остыло…
…и тогда она понимает, что отпустило,
что отрезало напрочь, что в сердце тает неживая наледь бесслезной муки, и дыра под ребрами зарастает, и греются руки…

А над городом ночь, по асфальту мечутся тени, а в подъезде пусто, как на кладбище в понедельник, и ключи от двери подходят к сердцу впритык, он стоит в коридоре и думает, что привык – обнимать ее крепко, держать ее на руках, целовать полуночную соль на ее щеках, говорить: я больше не буду, засиделся в гостях под вечер, извини…
…а она не выходит к нему навстречу.
Он думает: Боже, она же ребенок, наивный ангел с некрепкой крышей, она же так долго ждет, так капризно верит, пускай она просто устала и смотрит сны, иначе, Господи, как она может не слышать, что я открываю дверь?.. и чувство-то глупое…
…будто его не дождались с войны.

…И тогда она оборачивается. И улыбается. И глаза ее светятся, и волосы плавятся в предрассветных сумерках голубым серебром, и она говорит: ну чего ты там умер, ужин на кухне, гляди-ка, почти светло…
Вот и все хорошо. От нее пахнет кофе и молоком. Он стоит сам не свой, как ударенный пыльным мешком. Что-то иначе – теперь и навеки; Господи, что это было? Черт побери, неужели вот это и называется – разлюбила?

Жутко, конечно. Как будто земная ось – разом, не выдержав, дрогнула и сместилась. Больно. Будто бы что-то переломилось с жалобным тонким треском. И не срослось.

http://users.livejournal.com/_raido/175611.html 

рисунок с натуры
…а ладошка ее легка и тонка рука, подбородок вскинут, и охра вокруг зрачка, золотые кольца лежат на ее висках, на ресницах дрожат лучи… и такое лицо – будто ловит летящий камень, и такие глаза – будто смотрит в живое пламя; замирает в оконном проеме – печальный ангел…
…пока молчит.

…а она искрится, как тонкий пустой хрусталь: убирай в карман, потеряется – будет жаль. а ее бы оправить теперь в дорогой металл - и отличный выйдет пустяк. но жалеют, придурки, и мнутся, а ей – идет. слушай, девочка, Черубина-наоборот, все в порядке, но если ты открываешь рот –
эта сказка летит к чертям.

…у нее глаза – не гляди, пропадешь, утонешь; нарисуешь пять сотен других, а ее – запомнишь: остается в сердце, как вмятинка на картоне, и какая разница, что у нее внутри… ты бросаешь уголь, идешь на кухню и куришь, хочешь ангела, а выходит карикатура: рисовать и плакать: о боже, какая дура,
но такая красивая, черт ее побери…

…а хотелось чуда… ну что, извини – не вышло, на картонке ангел, напротив сидит пустышка; говорить о тебе настоящей – так это слишком, а выдумывать – будто воду нести в горстях. как ни бьюсь – получается серо и бестолково, что поделать, давай попробуем по-другому.
я рисую тебя.
ты не говоришь ни слова.
одеваешься и уходишь.
увидимся.

взято с http://users.livejournal.com/_raido/172207.html

Настроение сейчас - нестабильное, но с уклоном на позитив

 

Результат теста «Возраст внутреннего «Я»»

Как однако верно... и как не хочется взрослеть!!

У меня-то не получилось но пост забавный. Может кого-то улыбнет...

 

Инструкция по сборке разбитого сердца


1. Собрать крупные осколки руками в резиновых перчатках, мелкие - пинцетом, опилки - веником.

2. Тщательно обмыть спиртосодержащей жидкостью (и немедленно закусить)!

3. Взять практически любой чертеж сердца и попытаться определиться какой кусочек откуда.

4. Плюнуть на чертеж. Собрать по наитию.

5. Удивиться тому, как сильно полученный продукт похож на задницу.

6. Пожить с таким какое-то время, ежедневно занимаясь текущим ремонтом, включающим в том числе обмытие спиртосодержащей жидкостью.

7. Совершенно забодаться от перебоев. Вынуть с рабочего места и спрятать подальше в кладовку.

8. Через некоторое время затосковать непонятно чем. Достать из кладовки. Перевернуть вверх ногами. Удивиться, что так вроде - и не задница совсем. Сердце как сердце.

9. Радостно стучать вновь обретённым.

10. По завершению всех работ инструкцию не выбрасывать.


отсюда http://voffka.com/

Настроение сейчас - паршивое

 

Понимаю, что для вида я друзьям улыбаюсь- это не просто.
Я поставила бы точку, но опять запятая- это серьезно.
Разлетаюсь от тоски на куски,
На осколки - все без толку день за днём, да гори оно огнём...

Странное такое состояние. Как будто все время не хватает воздуха. Депрессия? Попытки себя пожалеть? Да нет наверное. Все вроде обычно, но не совсем. Раньше каждый день возвращалась домой с улыбкой. И что бы не происходило вокруг, был где-то глубоко внутри кусочек радости. Как маленькое солнышко. Он заставлял меня иногда улыбаться без причины, и поддерживал, как невидимая но сильная и добрая рука. И опираясь на эту руку я могла поддерживать сама, и отдавать, отдавать... Ведь есть люди которые держатся за меня и которым нужно мое спокойствие и мой оптимизм... а он иссяк. Я хватаюсь за пустоту. Воздушный шарик лопнул. И все что за мной и на мне, осталось и давит на плечи и пригибает теперь к земле. А сил разогнуться почему-то не осталось....
Пусто. Только что закончились выходные - суббота плюс праздник Шавуот. Обычно я люблю наши праздники. Они радостные и все будто наполнены светом... Но не в этот раз. Я готовила на автопилоте, я звала гостей и улыбалась чужим мне в общем-то хоть и очень милым людям. А иногда окидывала все вокруг удивленным взглядом ловя себя на мысли "Что я здесь делаю? Зачем все?". И осознание того что все "правильно", "так, как должно быть" почему-то не помогает. И я вполне способна радоваться и радуюсь... Просто я падаю и  некому подхватить...

Я - сильная? Нет. Я справлюсь? Наверное. Придется. Я справлюсь...