Однажды, ты проснешься, и слова застрянут где-то в горле. Свет из окна покажется чужим.   Серые облака, обрамляющие небо, станут еще более грязными. Если бы мог убежать, ты бы сделал это. Но ты здесь, на нулевой параллели. По левую руку – дождь, по правую – пропасть. Реальность давно потеряла очертания и все, что ты можешь делать – это ловить солнечных зайчиков в ладони. Та пустота внутри тебя уже не может заполниться ничем.  Пустота на пустоту дает бесконечность. Остается надеяться, что завтра ты проснешься не один.  

 

Тем, кому суждено - встретятся.

У меня складывается ощущение, что жизнь – постоянный бег на месте. Все мы рассуждаем о смысле жизни, его отсутствии, о каком-то предназначении и своем иллюзорном пути. Пытаясь завуалировать этим свои поступки и оправдать собственное бездействие. Ха, мне смешно. Больше всего угнетает то, что я совсем не лучше остальных. Я также люблю с умной миной закатить нескончаемый разговор о чем-то вечном и недостижимом. Комплекс из театров одного актера выливается в один бесконечный балаган под названием «Мир». Ха-ха-ха.

Наверно, стоит просто быть счастливым и осчастливить людей вокруг себя. Хоть чуть-чуть. Жить здесь и сейчас. В эту час, в эту минуту, в эту секунду. И пошло к черту будущее! К чертям предназначения и смысл! Достало…

Каждый прожитый тобой час может быть единственным часом, ради которого стоит жить.

Человек и небо. Небо и человек. Друг напротив друга. Так бывает всегда, когда упал и перевернулся на спину. И кажется ничего не нужно. Ни тебе, ни небу. Только замереть и закрыться облаками и воспоминаниями. Лежать прибитыми и обласканными прибоем из тихих эмоций. Быть вместе и по-одному. На тонкой грани биения сердца и шума пролетающего самолета. С надеждой на завтра.

Если ничего не ждать, то обязательно что-то произойдет.

Человек идет, не оборачиваясь, нарушая симметричные косые полосы дождя.

Дисгармония и гармония.

Ты знаешь, я бы смог стать порывом соленого бриза. Я бы мог уснуть опавшими листьями осени на промерзлой земле. Мог первыми лучами солнца играть на твоем окне. Пробиться сорняком на граните. С тобой я падаю только вверх. И если нам предстоит сгореть в атмосфере, ворвавшись на сумасшедшей скорости сквозь облака. Это... это будет замечательный финал.

- За что ты не любишь зонты?
- Они создают иллюзию защищенности и лишают свободы.

Я твой воздушный шар.

Держи крепче.

Если абстрагироваться, каждое мгновение может быть отдельно прожитой жизнью. Ты можешь закрыть глаза и почувствовать, как вдыхаешь время и выдыхаешь прошлое. Люди увиденные вчера - обрывки образов в памяти, а голоса - шум ветра. Покажется, что нет ничего важнее очередного вдоха и увиденного прямо сейчас. Все это - либо очередной самообман, либо стук капель о кафель ванной комнаты.

Беззубую злость
Сорвал на выдохе,
На тонкой цепи,
Сняв с клинка.
Видно, судьба такая
Выдана, на откуп
Клочьев небеса.

В петле висеть,
Моя профессия.
На голой радуге
Ждать тебя.


Я без тебя ничей.(с)

Капли жадно ласкали, затекая за шиворот, уже овладев намокшей рубашкой, и оставляли темно-коричневые пятна на охристо-кремовой сигарете. Перрон за мгновения опустел, и стало казаться, что в эту секунду я один на вокзале. Только - я и он. И больше никого и ничего. Лишь поезд на горизонте. Я поднимал глаза к небу, протягивал руки и смеялся. Струя за струей стекали по моему лицу: по лбу, волосам, ресницам, скулам, уголкам губ и подбородку. А я, промокший до нитки, просто улыбался, выпуская серебряный дым, и чувствовал, что я живой.

Я сам был дождем.

Люди как станции метрополитена: есть любимая, «сопутствующие», конечные, а есть те, где никогда не будешь.

Раз, два, три.

На десять - все умерли, до рождения первой звезды и ушедших шагов на север.

По лунным крышам текут ночные звуки и стекают по водосточной трубе.

Кап-кап.

Мучительно хочется снова стать маленьким и поехать к бабушке в деревню, или в первый раз на море. Кидаться песком в соседских детей, думать, что папа самый умный, а первая зарплата будет потрачена на мороженое и поход в зоопарк.

Верните мне детство, сукины дети!


- Это все придуманное. Все вокруг.
- Сегодня твои фантазии наступили мне на ногу, и локтем в живот дали. Между прочим.

Мне совсем не хочется вам нравится.

Три, два, один.

Ты бежишь.
Бег на месте(?).
Сперло дыхание.
Сквозь брызги витрин.
Сквозь сладкие запахи кофеен.
Сквозь падения и взлеты.
Сквозь стекло, слезы и кровь.
Не помня собственной звезды.
Не видя расколотого горизонта.
Когда ты встанешь.
Тебя не станет.
Здесь.

Я – отголоски дождя.
Я – карандаш, проткнувший даль.
Я – уставшие колеи подземки.

Читай по губам. Мегаполис уснет. Свет в твоем дворе погаснет. Рассвет будет освещен трехкратным ядерным взрывом, и все, что создавалось многие тысячелетия, станет прахом. Все слова, что ты читал, так и останутся словами. Мертвыми словами мертвых людей. И самое страшное станет, то, что ты не успел сказать вовремя. Те слова, что ты оставил для следующей встречи. Что хранил до лучших времен.

Быть может, это и есть именно это время.

Может.

Быть.

Слезы долбят по стеклам балкона. Я изредка приоткрываю жалюзи, точно веки.

- Ты позвонишь?

Я жду звона колоколов. Звонят только колокольчики и домофоны подъездов.

Лытынь – это не мертвый язык.
Латынь – это мертвая стерва, которая нас разлучила.

- Они вернутся?
- Ага.
- И буду счастливы?
- Угу.
- И проживут долго-долго?
- В один день… того.

…«not accessible»…

Механический голос дает механический ответ.
Времена будущего, когда каждый диалог будет идеальным алгоритмом.


После того, как он всех победил, он убил себя. Он был слаб, потому что слишком силен.


Если говоришь глупости, они обязательно поверят.

Бегущая строка, внизу голубого экрана, сообщает о прекращении свободной торговли топлива в Иране. Ты сидишь на кухне, свесив голые ступни с подоконника, и смотришь в открытое окно. Там идет дождь, или нет. В принципе, тебе до этого нет дела. В голове мысли о завтра, мешаются с мыслями о нанотехнологиях, политике британского правительства в Северной Ирландии, об обещаниях, о том, что хочется забыть. Ты оборачиваешься в прошлое и вспоминаешь то немногое, что было по настоящему дорого. Улыбки, посиделки на крышах, прыжки по лужам в ливень, ночи полные нежности, моменты встреч, просто кухонные разговоры…

Ты молод, а кажется прожил целую жизнь.

Город покрылся летним отчуждением,
И все, что ты можешь видеть
Только звуки крыш, и ветер.
Ветер, зацепившийся за корабельную мачту.
Это мечта. Мечта, когда ты закрываешь глаза.
Для того, чтобы открыть их снова.
И наоборот. Пока их не начнет резать,
О края завтрашнего дня…

***

Мечта – это не когда ты касаешься звезд.
Это когда ты просыпаешься ранним утром, не один, и звезды по прежнему также далеко.

***

Небо - это отражение моря.