Приплыла тут парочка банальнейших мыслей на эту тему, и сейчас я буду их обсасывать, неприлично причмокивая и нарываясь на ряд дискуссий весьма сомнительного толка. Дальше.

Я сегодня очень больна.

Дело не только в том, что у меня ужасно болит голова и ломит все кости, - не только и не столько. Сегодня у меня необычайно болит душа. Этот маленький комочек под сердцем дрожит, вздрагивая от каждого неверного движения, и от его невинного трепета волны мучительной боли разбегаются по нервам, подхваченные сотнями и тысячами электрических импульсов. Всякая способность ясно и объективно мыслить под таким напором тает, растворяясь в звенящем воздухе. На ее месте остается лишь ворох озлобленных до предела, обезумевших от боли чувств, толкающих на отчаянные и глупые поступки, о которых начинаешь жалеть сразу.

Я уже давно не ребенок, хотя порой все еще люблю подурачиться и никогда не переставала мечтать. Чувствую в себе огромный потенциал и нераскрытые возможности, которые ждут своего часа. Перед глазами бездонный мир, полный пленительных, неизведанных тайн, новых и великих свершений, недосягаемых высот и умозрительных падений, поэзии ветра и дождя, предательства колючей стужи и алых кровей заката, слияния в одно действительных и вымышленных, фентезийных миров, когда эльфы и люди живут под одним небом и бесконечно борятся за право править бал. Эльфы и люди - не рассы далекой Арды, а то, что мы неизменно видим вокруг себя: совершенство формы и глубина содержания, полная зависимость от мира, судьбы и свобода сделать свой выбор, гармоничная, статичная красота совершенства и вечно изменяющаяся, зыбкая и непостижимая природа порока - их вечная игра, в которой не бывает абсолютных побед. Все это можно понять, только набираясь опыта, впитывая его в себя, как губка мыльные пузыри, - подставляя спину под ядовитые клинки орков, исцеляясь волшебным эльфийским пением и вдохновляясь непреклонным духом людей. Играть, бесконечно играть всем, что подвернется под руку - лицами, масками, временами, словами, судьбами. Играть - и всегда оставаться собой. Но для этого нужно шагнуть в мир, раствориться в его пространстве, жадно вслушиваясь в каждый нечаянный шорох, всматриваясь в каждую мелькнувшую тень. Я стою теперь на его пороге, полная надежд и вопросов, готовая удовлетворить свои самые смелые амбиции или жестоко разочароваться, разбивая вдребезги уже обжитый и любимый, но ставший неестественно тесным мирок. И мечты, сотни моих розовых мечтаний толпятся за спиной, нетерпеливо выглядывая из-под локтя, чтобы скользнуть в огромный и неизвестный мир следом за мной.

Есть сила, которая мешает мне сделать этот единственный шаг вперед, за порог. Она - моя мама, которая вьется вокруг меня, опутывая шелковыми нитями и не позволяя лишний раз шевельнуться. Она плачет всякий раз, когда я пытаюсь порвать этот тяжелый, металлический шелк, и говорит, что хочет меня спасти. Я знаю - она боится, что Могильный Мрак настигнет меня в дороге или извилистая, поросшая полынью и бурьяном тропка приведет в Мордор. Я и сама боюсь, не решаюсь прямо посмотреть на черные тучи на горизонте - ибо силен и коварен Темный Владыка и око его не дремлет. Но дорога зовет - я должна собираться в путь, разорвать шелковые путы под чистый хрусталь материнских слез, влекомая своим белесым призванием, предназначением и жаждой неистовых сражений. Чтобы сохранить надежду когда-нибудь, пресытившись и получив ответы, вернуться под родную крышу, к трескучим поленьям в камине и чашке ромашкового чая с медом. Вернуться, если не погибну в дороге.

А тревожное предчувствие собственной скорой гибели никогда не покидает меня. Слезы моей дорогой, горячо любимой мамы не могут оставить равнодушным, обжигая своей наивной и пророческой силой. Я знаю и другое - мне не следовало бы никогда покидать насиженное, теплое кресло, чтобы не навлечь на себя гнев провидения и не испить кровавую чашу. Мне страшно. Страшно причинить боль дорогому человеку, страшно погибнуть самой. Я всегда боялась смерти, ибо она неестественная для всех детей Эру, несмотря ни на что, о чем вещают летописи и легенды - и в один голос твердят все ученые мужи мира. Но только так я могу коснуться горизонта и поцеловать звезды. Я мечусь, нерешаясь двинуться с места, завороженно разглядывая укутанные ночной тенью силуэты вдали и вонзая ногти в ладонь, чтобы отвлечься и растянуть время. Кости болезненно сводит, голова разрывается на части, а маленький комочек под сердцем дрожит, вздрагивая от каждого неверного движения.

Сегодня я очень больна.

Вот за такие стихи Высоцкого боготворю. И пусть кто-то тыкнет пальцем и скажет, что фанатизм - это плохо.

Песня о поэтах Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт, А если в точный срок, так в полной мере. На цифре 27 один шагнул под пистолет, Другой же в петлю слазил в "Англетере". А 33 - Христу. Он был поэт, он говорил: Да не убий. Убьешь - везде найду, мол. Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, Чтоб не писал и ни о чем не думал. С меня при цифре 37 в момент слетает хмель. Вот и сейчас, как холодом подуло. Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль, И Маяковский лег виском на дуло. Задержимся на цифре 37? - Коварен бог. Ребром вопрос поставил: или-или На этом рубеже легли и Байрон и Рембо, А нынешние как-то проскочили. Дуэль не состоялась иль перенесена. А в 33 - распяли, но не сильно. А в 37 - не кровь, да что там кровь, и седина Испачкала виски не так обильно. Слабо стреляться. В пятки, мол, давно ушла душа. Терпенье, психопаты и кликуши. Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души. На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е" Укоротить поэта. Вывод ясен. И нож в него. Но счастлив он висеть на острие, Зарезанный за то, что был опасен. Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр: Томитесь, как наложницы в гареме... Срок жизни увеличился. И, может быть, концы Поэтов отодвинулись на время. Да, правда, шея длинная - приманка для петли, И грудь - мишень для стрел, но не спешите: Ушедшие не датами бессмертье обрели, Так что живых не очень торопите. (c) Владимир Высоцкий

В колонках играет - Владимир Высоцкий

Посмотрела фильм Андрея Кончаловского, поставленный по одноименной пьесе Джеймса Голдена, "Лев зимой".

Что сказать? Редко в последнее время увидишь ТАКОЙ фильм, хотя пародии на подобные историческо-психологические бойни различной степени кровавости снимать любят. Многое не поняла с первого раза, но полет человеческих страстей и пороков завораживает. Постоянное и непрерывное наряжение в ожидании развязки и страх перед ней, единый образ, тонкие психологические нити, эмоциональная и интеллектуальная насыщенность - шахматная партия, где игроки - гроссмейстеры, разыгрывается на глазах. Воистину богатая пища для серьезных размышлений. Надо будет пересмотреть еще раз, чтобы уловить все мелочи, детали. И прочитать саму пьесу.

Мне часто говорили, что Кончаловский - истинный интеллигент и прекрасный аналитик человеческих отношений. Я не верила.

ЗЫ: Хреновый из меня пиарщик, да-с.

Существует тип людей, которые в каждом жизненном поворе, в каждом явлении и предмете желают видеть "второе дно" - какое-то иное значение и смысл, другую форму жизни под реальной видимой оболочкой - и злятся, когда порой этого не находят.

Существуют ценности, единые для всех людей, - чувство своей нужности обществу, проявление своей индивидуальности, осознание этой индивидуальности, творчество, чувство защищенности, любовь, дружба, идеалы.

Интересно наблюдать, как второе иногда берет верх над первым, и мудрые символисты без всяких задних мыслей и философских исканий скачут, от радости хлопая в ладоши, как дети малые.

...Может быть, именно такое отрешенное состояние, когда как в детстве воспринимаешь и думаешь только о внешнем проявлении какого-либо предмета, но интуитивно, непреднамеренно открываешь для себя всю его духовную глубину, и есть счастье? Когда нематериальная форма абсолютно дополняет материальную, но не главенствует над ней и не теряется внутри нее, и наоборот. Тезисы о золотой середине во всем нам знакомы еще со времен Иисуса Христа, из Евангелий. Идея об уравновешенности между видимым и невидимым мирами - одна из основных в Новом Завете. И это кажется правдой.

Счастье в гармонии?

Ничего не может быть хуже в жизни ученика, чем ситуация, когда тебе срочно надо найти в Интернете материал к зачету, и ты знаешь, что найти надо много, а ищется по три строчки на тему и ни словом больше. Тезисы о том, что в Интернете можно найти все и на любой вкус - дескать только ищите получше, звучат на этом фоне бледно. А зачет надо сдавать.

Я говорю, что нет ничего хуже этого, потому что здесь бой за оценку еще не проигран (когда неаттестат уже стоит), но и выиграть его представляется маловозможным (как в том случае, когда у тебя есть готовые конспекты в тетради).

"А счастье было так возможно..." (с) А.С.Пушкин

Легла после школы спать (дабы как-то восполнить часы ночного бодрствования) и теперь напрочь не помню, о чем хотела написать. Чертова память - и ведь не девичья, вроде. Но это не спасает. Поэтому, за неимением ничего другого, расскажу о своих снах. Есть тут психоаналитики и любители сонников? Товарищи, объясните мне их значение, а то я совсем запуталась. Дальше.

Мне дурно и меня ломает.

Все снова под катом.

Любопытное это место - школа. Учиться никак не учиццо, зато стихи сами лезут в голову. И мысли потусторонние за компанию.

Вот это стихотворение писала сегодня на уроках. Семи мне вполне хватило, чтобы закончить его, урывками, в промежутках между бездумным конспектированием материала.

Имхо, я Бунина в свое время перечитала =)

Туманны сумрачные дали И вьется путь, неуловим. Где звезды ясные играли, Там чернь бездонная глубин. Я образ призрачной дороги Прогнать не в силах, как в бреду. В плену веселья иль тревоги - Мне кажется, что все по ней иду. Чудна та тропка роковая: По сторонам - полузабытый сад. Там лист багряный, умирая, Падет на цвет благоуханных гряд. И музыки там звуки неземные Застыли в боли сморщенных коряг. А впереди - виденья и пустыни, А позади - цепей чугунных лязг. Я по песку рубинному бреду, И жутко мне - я страх скрываю. Очнусь под утро, вся в поту, И снова чрез минуту засыпаю.

Под катом - глупые сентименты.

Настроение сейчас - О Боже, пожалуйста... Сохрани Королеву в моем сердце!

В колонках играет - Queen, Queen и еще раз Queen!!! Сегодня только Queen!

"Tartu - heade mõtete linn", - верещат у нас повсюду вывески, что в переводе конечно же означает, как говорится в заголовке: "Тарту - город хороших мыслей". Это была целая программа с таким названием от городского самоуправления, в рамках которой город выделял деньги на развитие культуры во всех ее проявлениях. Надо отдать должное городской управе - мой родной и любимый Тарту действительно вызывает у меня много хороших мыслей.

Сегодня, проходя по центру, щелкала бесцельно фотоаппаратом на право и налево - в поисках случайных и интересных кадров. Погода была скверная, поэтому все они получились серыми и неинтересными. Но есть фотошоп, и он спасает то, что не удается объективу. Дома, посредством этой графической программы и своей собственной засвеченной фотографии, сотворила красивую вещь. Горда собой. Называю ее в честь изображенного на ней объекта - "В городе хороших мыслей", и прячу под кат. Не шарахайтесь от несоответствия названия и результата, когда будете смотреть. В этом и заключена идея. Смотреть

"Боже мой, на выходные из общаги все разъехались, и Машка осталась совсем одна. Я бы повесилась! Она могла бы приехать в Тарту на выходные, но у нее тренировка! Она с ней с ума сойдет! Танцует хип-хоп, она даже купила себе широкие штаны и кепку!" - причитает сегодня на английском моя знакомая, и создается такое впечатление, что студент (а следовательно, вполне уже взрослый человек) в столице не в состоянии прожить выходные без общества сокурсников. А еще кажется, будто погружение с головой в какое-либо занятие и любовь к нему плохо, и лучше сходить с кем-нибудь в Тарту на дискотеку, чем одной в Таллинне на тренировку.

"Она может запросто назвать, какой исторический деятель родился в каждый из 365 дней в году!" - возмущается другая, и начитанность человека, его усердие в изучении интересующей его темы представляются эдакими проявлениями занудства, столбами позора, - вместо того, чтобы обратить внимание на индивидуальные качества этого человека, на его личность и трудоспособность. Разве каждый встречный сможет назвать вам имя исторического деятеля, который родился в этот день?

"Настоящие мужчины выбирают Malboro (или что там было, не помню уже)" и сотни других подобных этому утверждений мы читаем ежедневно с экранов телевизоров, и складывается такое впечатление, что если ты не куришь, не пьешь и не ругаешься матом, то ты не настоящий мужчина. А что, если бы там было написано "настоящие мужчины выбирают Tampax", все особи мужского пола, считающие себя "настоящими", побежали бы в магазин за тампонами?

На самом деле, это не смешно - ибо побежали бы. Слабый человек во всех этих случаях сломается. Чтобы человек не сломался, у него должна быть либо очень четко определена жизненная позиция, что в любом случае ведет к узости взглядов, либо очень крепкий внутренний стержень и мозги на правильном месте. Как показывает практика, у большинства нет ни второго, ни хотя бы первого.

Желаю всем побольше здравого смысла и упрямства в борьбе за свою индивидуальность!

Настроение сейчас - Йа шизофрениГ!

Дорогая моя сестричка!

Подзравляю тебя с днем рожденья и желаю всего самого-самого! Это я писала для тебя, и пусть эти стихи не блещут глбинными смыслами, зато они искренни. Это мой маленький подарок!

В этот час, в этот день, Когда небо, как тень, Растянулось за мутным окном Равнодушно-белесым пятном, Когда страсти бездушно кипят И сгущается черный заряд, Но не может осенний дурдом Разродиться холодным дождем, Через призму сомнений и благ, Сквозь победный и призрачный стяг, В этот миг - в вихре зла и добра - Для тебя моя песня, сестра. Все слышнее вокруг голоса. Новостей череда-полоса, Статистический ряд амплитуд Лучше нас об устройстве поют. Городской опустевший квартал Как-то раз мне тихонько сказал, Что свободней от тлена и пут Тот бетон, где преданья живут. Под стальной механический звук, Под парад очумелых наук, По прямой от утра до утра О тебе моя песня, сестра. По бульвару мажорный минор. Погляди на осенний узор: Как в предсмертный отчаянный твист Против ветра бросается лист, Как далек горизонт голубой, Из окна в панораме ночной На созвездья эльфийских огней Рассыпается строй фонарей. Между светом и тьмой полутон - Он поэзией всласть напоен! И, быть может, под слоем одежд Мы спасем трепет рваных надежд. Ты - бесцветных небес ширина, Ты - случайных побед глубина, И статистика прожитых дней Оживает в улыбке твоей. По ночам в тишине не заснуть, Но я вижу глубинную суть В точке схода раздельных миров: В несвободе души от телесных основ, В единеньи невидимых рук, В километрах реальных разлук. Без конца от утра до утра О тебе моя песня, сестра. Я не верю в всевластие пут, И кварталы бессовестно лгут – Ты мне в мире смогла показать Колдовскую небесную рать. Панихиду прочту по листу, За огнями с улыбкой пойду: Мне весь свет что родительский дом, Пока вместе под солнцем живем. Под веселый и искренний смех, Под симфонию юных утех, В этот миг – в бенефис добра – Для тебя моя песня, сестра.

В качестве аннотации: Пост совершенно ни о чем. Во многом спонтанно появляющиеся и в таком же виде конспектирующиеся мысли.

В качестве предисловия: Наверное, то, что я напишу, в какой-то степени справедливо и в отношении художественной литературы, но вообще-то это, конечно, исключительно про дневники и графоманские опусы (те, которые сама таковыми считаю). Возможно, что оно не справедливо вообще, и тогда я зря набираю на клавиатуре этот текст. Под катом многа букоф.

В качестве заключения: Заголовок очень размыто повествует о содержании этого опуса, но ничего лучше я придумать не могла. Простите мне этот бред.

...Лытдыбр.

Впервые познакомилась с этим словом, когда стала активно читать популярные блоги на ЖЖ. Теперь оно стало просачиваться и на ли.ру - все чаще мелькает не только в комментариях и названиях рубрик, но и в самих постах. У меня складывается такое впечатление, что оно вездесуще!

Но проблема не в этом. Проблема в том, что я не знаю его значения. Нет, интуитивно я понимаю, что оно значит, и, уж конечно, могу сделать ряд элементарных выводов и умозаключений на основе контекста. Но все-таки, дорогие френды (друзья, постоянные читатели; совсем я уже на ЖоЖо помешалась), объясните наивной Тусе из провинциальной деревни Тарту смысл этого новомодного жаргона. Туся будет вам очень признательна.

Мандолину, всмысле. Даже кое-как настроила, хотя к звучанию еще не привыкла и чувствую, что где-то точно не попала. Папаша мой что-то сегодня совсем расщедрился: дал денег не только на саму мандолину, но еще и на струны к ней, а еще пообещал мне кучу самых разных вещей. В общем, не слезу с него теперь, пока не выполнит все, в чем расписался =))

PS! Вот что еще хотела сказать. Все, кому я что-то обещала (будь то манга, стихи, фотожоп), - подождите, пожалуйста, еще немножко. Меня за компом-то сейчас толком не бывает, чтобы отдать вам то, что я сделала. В близжайшее время все будет. И то, что будет, я выложу сюда же, в дневник.