Там, где ветер становится нами

В колонках играет - нетный гул
Настроение сейчас - Я КУПИЛА ГИТАРУ начинаю их солить! Паходный вариант))))

Словоблудие за пятнадцать минут, в офисной атмосфере, под свист язвенности женщин.
Знаете, когда-нибудь, я буду там, где ветер становится нами)))

Как я работала с затмением и что из этого вышло.

Или еще продолжает "выходить", думаю, процесс будет длинный.



Последнее время, в виду того, что книги (да и другое творчество) съедает много сил, я стала замечать, что меня угнетает большое количество паразитирующих на мне людей.
Разумеется, бедных и несчастных.
Я конечно, вот уже много лет, поддерживаю их, но счастливыми они не становятся, а я, наоборот, становлюсь несчастной. От усталости и опустошенности.
В принципе, я заметила, что хронически несчастного человека осчастливить нельзя.
Ибо счастье – это несвойственное ему состояние. Он его боится. Он привык страдать, и страдание ему комфортно. А так как это милое занятие отнимает много сил и душевной энергии, профессиональный страдалец черпает ее из окружающих, бессовестно используя их время, силы, любовь (и если он маг) профессиональные качества. Страдание как наркотик, также привлекательно, как и счастье, только роль жертвы, которые страдальцы принимают, автоматически дает им ощущения правоты. И права. Права поедать окружающих. Поэтому, прежде чем удариться в страдание подумайте о риске стать паразитом.
Многие не подумали. И стали.

И вот я решила в затмение избавиться от паразитов. По технике, которую вам описала.
Результаты пошли стразу.
Я стала прореживать ряды подруг.

И я вспомнила, как когда-то таким страдальцем была я.
И ездила по чужим ушам и тянула любовь.
И от меня устранялись люди.

А потом я однажды сказала себе – я больше не хочу быть такой. Просто не хочу.
Дело было в храме, я стояла перед иконой Спаса Нерукотворного, смотрела в глаза Спасителя и говорила именно эти слова «Господи, я больше не хочу быть такой. Несчастной. Ведь все дело во мне. Помоги мне измениться». И меня услышали. И помогли. И я меняюсь, меняюсь до сих пор.
А значит, живу.

Вот такая история.

Не помню - публиковал аль нет

Облако снов

На высоте неведомой тихо плывет и медленно,
Словно по морю синему, облако цвета белого.
Облако будто сделано из бриллианта целого,
Снова никем невидимо - облако снега первого.

Припев:
На белом облаке город из холода, в нем тишина и покой.
Белого города башни немолоды: городу много веков.
На белом облаке есть белый колокол, видно его лишь во сне.
И белым молотом бьет кто-то в колокол, и тихо падает снег.
С недосягаемых гор белоснежной страны
Хлопьями первыми вниз тихо падают сны.


Облако сны оставили и на земле растаяли,
И потекли по воздуху разного цвета стаями.
Кто-то увидит ясные, сладкие ярко-красные,
Кто-то увидит чёрные, горькие и опасные.

Припев.

Между детьми и взрослыми сны по земле разбросаны
Утром они становятся тайнами и вопросами.
Сны через год кончаются, с нами они прощаются,
И с ледяного облака новые сны спускаются...

Припев.