Горе-временно.Счастье-зыбко.
Бренна жизнь. Быстротечен век.
Человеку нужна улыбка.
И ещё один человек.

© Ольга Гайдук

Играли в классики и верили в любовь.
Мечтали о далёких океанах
И о мирах, необъяснимо странных,
Из столь же странных душных пряных снов.
Шептали тайны вслух и невпопад
Смеялись, чтобы скрыть своё смущенье,
Смятенье чувств, неловкость, ощущенье
Какой-то нереальности, разлад
Души и разума, движения и слов…
Играли в классики и верили в любовь.

© Ольга Мешковская Пятакова

Сказочки. Немного тепла для других
«А знаешь, — говорил Маленький Ангел, — если тебе захочется подарить кому-нибудь немного тепла, никогда не сомневайся! Даже если тебе покажется, что это и нужно только тебе, а человеку, которого ты хочешь порадовать, всё равно… Даже если ты будешь думать, что твой тёплый и душевный подарок так и останется нераспакованным… Даже если ты снова и снова будешь говорить себе, что всё это невероятная глупость, и что ты опять… в который раз… совершаешь ошибку… и, может быть, будешь об этом жалеть… потом… Даже тогда, несмотря на мучительные сомнения, поделись своим теплом… Запакуй его в пакет понадёжнее и отправь по почте… или позвони… или просто подойди и загляни в глаза… или приобними… В общем, думаю, если ты ДЕЙСТВИТЕЛЬНО хочешь подарить особенному для тебя человеку немного тепла, ты уже знаешь, КАК это сделать. И обязательно помни, что всё это не напрасно!
Вот, смотри, что есть у Одуванчика, кроме ярких жёлтых лепестков? А он распрямляет их изо всех сил, улыбается солнышку и случайным прохожим… Совсем немного тепла… А ты всё равно — неожиданно — улыбнёшься ему в ответ!
Что есть у Одуванчика, кроме лёгких, практически невесомых парашютиков? А он запоминает все твои желания и уносит их с тёплым ветром, чтобы каждое — непременно каждое — было исполнено… Совсем немного заботы… Ты, может быть, даже и не поймёшь, что именно вот этот, рассыпавшийся белым облаком на твоих глазах Одуванчик, отнёс твоё желание куда-то прямо по назначению… чтобы оно — непременно — было исполнено…
И, может быть, когда-нибудь ты тоже станешь случайным исполнителем желаний… Потому что услышишь… Потому что поймёшь… Потому что отпустишь это самое чужое, случайно подслушанное, желание лёгким парашютиком в восхитительный полёт — навстречу солнцу… навстречу обещанию… навстречу непременному исполнению…
Поверь, твоего тепла хватит и тебе, и тем, кого ты любишь, тем, кто тебе бесконечно дорог, даже если они и не знают об этом… или не хотят знать… или забыли о том, что когда-то знали… У душевного тепла есть удивительная особенность: оно умеет согревать вне времени, вне пространства, вне прочих других измерений… Оно распахивает окна в неведомость и собирает, впитывает в себя всё лето, возвращаясь к тебе неожиданной радостью… добрым словом… тёплой осенью… пушистым пледом… чашкой горячего чая… надёжным плечом… крепкими объятиями… волнующим поцелуем… настойчивой любовью… Душевное тепло в этом мире принимает бесконечно разнообразные формы. У него тысяча лиц. Тысяча настроений. И миллионы возможностей. Так что ничему не удивляйся! И помни: от постоянного использования по назначению душевного тепла становится только больше… И потому оно никогда не заканчивается…»

© Ольга Мешковская Пятакова

В нас любящие женщины, порою,
Находят добродетелей запас.
Мы в их сердцах то боги, то герои,
А их сердца, что пьедестал для нас.
Как-будто мы и вправду так красивы
И так умны. Скорей наоборот.
Но никакие доводы не в силах
Столкнуть нас с незаслуженных высот.
Пока не хлынет разочарованье ,
И все в обычном свете предстает,
А бывший бог, улегшись на диване,
Других высот уже не признает.
Так как же нужно и любить и жить,
Чтоб пьедесталы не давали трещин,
Чтобы высоты в сердце заслужить
И быть достойным заблуждений женщин.

(с) А. Дементьев

Чтобы получать удовольствие, надо доэкспериментироваться до своей крепости, до своего градуса, до своего сорта, до своего способа приготовления.
До чьи-то рук, которым ты его доверишь, или только до своих собственных…
И даже до того места, где тебе больше всего нравится его пить.

Иначе будет слишком горько, слишком жидко, слишком горячо, слишком слабо, слишком неуютно… ещё много чего слишком.

Или с соблюдением всех тончайших нюансов и по лучшим рецептам, так, что все в восторге, а вот тебе лично невкусно.

Или вкусно минуты четыре, а потом изжога, головокружение, ноги дрожат…

Или любишь ты вообще кисель с клюквой, а всем врёшь, что кофе, потому что так звучит круче.

С жизнью, как с кофе…

Или честно, чтобы было вкусно… или глотаешь непонятную бурду, потому что боишься попробовать что-то другое.



© Лиля Град

С годами не боишься никакого одиночества, потому что его нет.
Есть жизнь, в которой всегда есть чем заняться, и на что откликнуться… А если нет, то другие люди на одиночество не повлияют…
С годами относишься к себе, как к другу. Не враждуешь больше за недостатки, не пинаешь за ошибки, не гоняешься за недоступным…
С годами ты дезертир на любой войне, в которую тебя втравливают те, кому это зачем-то нужно… Раз нужно, то пусть сами и воюют.
А у тебя — мир… Мир на своей обжитой планете. Крутой такой мир, и тебе в нём наконец-то хорошо…
И вот это главное.

© Лиля Град

Когда мужчине женщина нужна —
Он мир перевернёт лишь ради встречи,
Чтоб бережно обнять её за плечи.
И точно знает милая тогда,
Что очень ждёт и сам он ищет повод —
Коснуться глаз, ключицы, слышать шёпот…
Когда мужчине женщина нужна.

Когда мужчине женщина нужна —
Он к ней придёт сквозь вьюги и метели,
Он всё поймёт, простит, поверит.
И не оставит, зная, что одна —
Он не отпустит её руку больше,
Не утаит о чувствах в многоточьях…
Когда мужчине женщина нужна.

Пусть женщины запомнят на века!
И за поступки, а не слово ценят.
Поверьте, нет в любви сомнений —
И в мире для него она одна:
И свет, и страсть, война и мир, и явь, и сон…
А главное — лишь ею дышит он,
Когда мужчине женщина нужна...







(с) Гредда

мой старый дом, он ждал меня пока тепло его души не остывало. но, брошенное время с чердака стекало по ступеням в пасть подвала. отслаивалась память от стены и прорастали плесени волокна. и бегали с рогаткой пацаны стрелять по облакам, плывущим в окнах. надежда на чиновничьих весах была не тяжелей пера синицы. а дом всё жил. он верил в чудеса. он в зеркалах разбитых прятал лица. он ждал меня, храня мою весну на лестничных пролётах и перилах.

и я упал в такую тишину, которая меня же повторила. и вот он я – мальчишка лет пяти и мамины глаза – бездонный омут. и спрятанное солнышко в горсти. и папа наконец-то снова дома. и колются как ёжики усы. и тянутся от окон к стенам тени. и тикают старинные часы, разменивая годы на мгновенья...

но всё короче ходких стрелок путь. «ты помнишь? помнишь?..» - ветер в трубах стонет, придушенно скрипят: «забудь! забудь!..» - пустые двери голосом бессонниц. и детство повторить не суждено. всё прожито от слова до пылинки. мои дороги стоптаны давно, как старые мальчишечьи ботинки. в моём несовершенном ремесле я доверять привык просторам терций. прости, мой дом, я рано повзрослел, чужим домам раздаривая сердце.

и он простил, вздохнул, втянул бока с заплатами дверного дерматина и ласково погладил по щекам дрожащими руками паутины...





© Ник Туманов

Вот цветут георгины
В осеннем саду...
Среди яблок с малиной.
- Бери, не хочу!
С добрым утром!
Рассвет приходящего дня...
Мы ещё помечтаем,
Как встретим тебя.
Через день!
Через год!
Через жизнь,
Что светла!
С добрым утром Любовь!
Где б я был, без тебя?





© Михаил Гольденберг

Будь человеком, человек! Чего б ты в жизни ни добился, Не забывай как краток век, Дай Бог, чтоб ты с пути не сбился. Чтоб был твой каждый день богат На встречи, на людей хороших, Чтоб чист и ясен был твой взгляд, И чтоб любовь не стала ношей. Старайся быть самим собой, Других при этом уважая, Живи в согласии с душой, Зла не тая и всех прощая. Будь человеком, человек, И, если высоко забрался, Других, кто не набрал разбег, Понять всегда ты постарайся! Ведь жизнь порой так завернёт, Что непонятно кто в фаворе. Лишь тот, кто добротой живёт, Всегда преодолеет горе. Мы в круговерти суеты Так невнимательны бываем, Что настоящей красоты Большой души не замечаем. Будь человеком, человек. Вся жизнь как миг один проходит. Не забывай – твой краток век… Достойных счастье лишь находит. Илья Евтеев

Моя благодарность автору рамочки!

Хоть как общения ни хочется,
Молчим, и каждый - о своем.
Страшнее бездны одиночества,
Лишь одиночество вдвоем.


© Любовь Козырь

Любовь творит добро и чудеса,
И жизнь становится цветной и яркой,
И это всё творение Творца,
Что людям преподнёс столько подарков.

Вот чудеса, где всё открыто,
Где жемчуга блестят росой,
И краски перламутра светят,
Своей невиданной красой.

Зима весь лес в снега одела,
И иней в веточках блестит,
Царица зимушка рисует,
И в гости к нам скорей спешит.


© Галина Мирчева

Первые снежинки кружат неспеша,
Замирает,радуется женская душа,
Столько красоты и умиротворения,
В этих зимних, чудных,сказочных мгновениях.

Плавное кружение,нежное,искристое,
Каждая снежинка чудо серебристое,
Сосны белоснежные в тишине стоят,
Волшебство и тайны над землёй парят.

Красота вселенская, сколько в тебе счастья,
Создана ты Богом и всё в твоей власти,
Жемчуга на ёлочке все каймой горят,
Надевают праздничный сказочный наряд.


© Галина Мирчева

С тобой было такое? Встречаешь в первый раз человека и чувствуешь, что он тебе родной? Словно всю жизнь его не просто знал, а любил. И сразу же хочется его обнять, ведь все в нем такое знакомое: запах его волос, улыбка, голос, жесты. И разговор сам собой льется легко и непринужденно, потому что темы подбирать не проходится - они у вас общие. И все так естественно между вами, что нет никакой неловкости. И чувствуешь - если этот человек предложит тебе остаться с ним навсегда, ты согласишься, не раздумывая. У тебя было такое? Это ещё называют любовью с первого взгляда. Когда два сердца узнают друг друга мгновенно.

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Когда я возвращалась домой затемно, волоча за собой санки, в мокрых варежках и с окоченевшими пальцами ног, бабушка надевала мне толстые шерстяные носки, которые заботливо грела на печке к моему приходу.

В кухне пахло котлетами и луковым печеньем, тихо играло радио, две кошки спали в кресле у окна, свернувшись инь-янем. Завтра утром с санками за ёлкой. Вечером разбирать коробки с игрушками.

Потом Новый год и подарки! В шкафу уже спрятаны новенькие коньки.

Ещё верится в чудеса, но уже не очень в Деда Мороза.

За окном падает медленный снег, а впереди почти две недели каникул!

И всё вокруг твоё, всё тебе и для тебя! И эта ёлка, и снег, и Новый год, и даже тёплые шерстяные носки.

Это было счастье. Но кто тогда догадывался об этом, кто об этом думал? В нашем обиходе не было такого слова.

Счастье… Это представлялось чем-то взрослым, что с нами случится, когда мы вырастем. А детство – оно не о том...



Елена Касьян

художник Леонид Фокин

Любовь готова все прощать,
когда она - любовь,
умеет беспредельно ждать,
когда она - любовь,
любовь не может грешной быть,
когда она - любовь,
ее немыслимо забыть,
когда она - любовь,
она способна жизнь отдать,
когда она - любовь,
она - спасенье, благодать,
когда она - любовь,
полна безмерной доброты,
когда она - любовь,
она естественна, как ты,
когда она - любовь.




(с) Эльдар Александрович Рязанов

И все же истинная любовь должна быть доброй, милосердной и благодарной. Когда ты всем сердцем желаешь человеку только хорошего, не смотря ни на что и вопреки всему. Иначе любовью это назвать никак нельзя - страстью, влечением, похотью - чем угодно, но только не любовью. В любви всегда есть свет, правда и Бог и нет места ненависти, мести, лжи и желанию заполучить человека любой ценой. Любовь - это всегда счастье и благодарность за то, что есть на земле кто-то прекрасный настолько, что способен так сильно тронуть и раскрыть твое сердце. И если ты страдаешь от любви, спроси себя честно: «А любовь ли это?»

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Поздний завтрак; открыта форточка —
рядом — кофе и апельсин.

Зимы множатся одиночеством — друг за другом сто тридцать зим. Выходить из прохладной комнаты и в подъезде звенеть ключом [слышишь, звон из морозной Вологды распускается за плечом?], выходить на границы Космоса — звёзды прятать в широкий шарф.
От любви остается остов и расколотая душа,

от любви остается линия на тетрадном пустом листе. Неужели надежда зимняя не ворвется в твою постель; не зароется ночью в простыни, не найдет на любовь ответ —
выходить на границы Космоса или прятаться на Земле?

Не проходит ни дня от месяца, чтобы не думалось о тебе.
Поздний завтрак; открыта хлебница —
рядом — кофе, вино и чедр [или «чеддер» — оно ли важно, ведь до любви перерезан путь].
Мне стоять на начале времени, вырываясь из «как-нибудь».

Поздний завтрак; открыта форточка —
хочешь — кофе и апельсин?

Зимы множатся одиночеством.
Друг
за другом
сто тридцать

зим.

© Джек Абатуров

Собрать бы все стихи,
отправить почтой,
надеяться, когда-нибудь
прочтешь их —
и не исчезнешь мигом, впопыхах,
заверив в том, что дело
не в стихах,

а том, что я, и в том, что мы — не мы,
писать стихи — какая неудача,
купи себе чего-нибудь на сдачу,
что от моей останется
любви,

я побреду, рукав в карман убрав,
ответственно,
но чуть меланхолично,
скрывая то, как мне небезразличны
слова, что зашифрованы в стихах,
пока не заметет печаль метель,
пока печаль на солнце не оттает.

Я написал тебе стихи
и не сумел
оставить это в тайне
между нами,

собрать бы все стихи,
отправить

к черту —

быть может, он оценит, сохранит,
свою неизуродовав природу
мгновением бесхитростной любви,

как жаль, что я, и жаль, что мы — не мы,
я соберу стихи, надежно спрячу,
куплю себе чего-нибудь на сдачу
или отдам, что взял себе
взаймы.


© Джек Абатуров

а ведь родную душу не встретишь дважды,
и огромное счастье найти ее хотя бы раз,
когда можно всю ночь говорить о важном,
когда о самом честном… точно не в соц.сети напоказ.

когда проснуться вместе — это главное,
это больше чем круглые годовщины и память тела,
мы ищем в этой жизни не успех и славу,
а того, кто нас принимает всецело.

родную душу не обретёшь, вдевая пальцы в кольца,
это не клятвы про «долго и счастливо»,
это готовность вместе бороться,
со всеми сложными препятствиями.

это когда кажутся чепухой преграды,
и в период грусти тихо гладят по голове,
в мире, где живет 9 миллиардов,
нужен один единственный человек.

шутить и смеяться в дороге/постели/садясь за стол,
тихо поправить ночью подушку,
одеяло,
упавшую прядь,
воротник пальто,
и жизнь, если это нужно.

это быть друг другу щитом и тылом на жизненном пути,
с чистой верой, что вы встретились не зря,
а ведь родную душу нелегко найти,
и что всего важней - не потерять.


© Анна Захарова

Ещё немного, и осенний свет
заменят сумерки, разбавленные снегом.
И солнце, этот зябкий пустоцвет,
осыплется в чернеющую реку,
блеснёт в последний раз на чешуе,
заилится – и будто не бывало.

И кажется, что в этой тишине,
где жизнь и вера тлеют в полнакала,
конечно всё, и холод навсегда
пришит к тебе снаружи и с изнанки.
Но мир всё тот же: стылая вода
несёт былого мутные останки
упрямо, верно, мерно, вопреки
ледовому безмолвию реки.

И остаётся слушать и смотреть,
молчать, пока в тебе не зазвучало
струной, виной и птичьей вышиной
земное о природе неземной:
любая, даже маленькая смерть –
всегда начало.

Ты смотришь вверх, а снег слетает вниз,
выравнивая, штопая, латая.
Ты думаешь: о пустота какая!..
Не пустота.
Но чистый лист.


© Полина Орынянская

и пока мы ныли из-за мелких жизненных огорчений,
вроде плохой погоды, оторванной пуговицы, сотни других причин,
кто-то слышал: «ваш диагноз не подлежит лечению»
«мы не успели его спасти, он был неизлечим»

пока мы роптали на судьбу из-за утреннего кофе,
в спешке пролитого на новенькую рубашку,
кто-то сегодня попал в авиакатастрофу,
кто-то шептал на ухо: «мама, мне очень страшно».

пока ты вёл себя гордым кретином,
кто-то правда тебя любил и ждал твоего звонка.
пока ты ругал щенка за то, что он сгрыз ботинок,
чей-то пёс лежал под колёсами грузовика.

мы ругались матом и заглушали боль крепким виски,
мы любили поговорить о безнадёжности, тьме и аде,
на деле: ад - это не узнавать в лицо даже самых близких.
это узнать о раке на последней стадии.

мы печалились, что нам признавались в любви не те,
мы рассуждали о боли, о которой не ведали ни черта.
а боль — это жить среди серых больничных стен,
это трубки по всему телу,
это в кардиограмме сплошная прямая черта.

мы думали беда - это пробки, очереди, шумное метро,
это ссора с начальником, повышение цен на билет,
а беда - это кризы, метастазы, оторвавшийся тромб,
это когда не берёшь трубку,
а завтра тебе говорят, что человека нет.

мы думали горе — это плохая оценка, любовная драма,
когда ты шлешь смс и засыпаешь без ответа,
а горе — это обмороки и плохая кардиограмма,
это каждую ночь слышать, как плачет мама,
это каждый день начинать утро с горсти таблеток.

мы тряслись над деньгами, долгами, приближающейся сессией,
что-то писали про несправедливость мира и пустоту внутри,
горе — это слышать про друга: «ему осталось не больше месяца».
это быть прикованным к постели в двадцать три.

мы любили говорить о безысходности, мраке и пустоте.
роптать на жизнь от выходных и до выходных,

а боль - это две гвоздички на ледяной плите,
это любить мертвого сильнее,
чем всех живых.


© Анна Захарова

…Говорят, с ним нельзя согреться.
Он холодный и даже грубый.
А в тебе замирает сердце,
Когда чувствуешь его губы.
Говорят, он немного странный.
Не подходит тебе и точка.
А ты видишь в нем океаны
И читаешь его между строчек.
Говорят, с ним летать не сможешь,
равнодушно сломает крылья.
А ты хочешь его до дрожи,
рядом с ним ни к чему быть сильной.
Говорят… только смысл слушать?
Если сердце словам не верит.
Ты ему открываешь душу,
для других закрывая двери…

© Оля Захарчук

Уходят старые друзья
В семью, работу... Или к Богу,
И привыкаешь понемногу
Менять былое "мы" на "я".

Лишь чувство странной пустоты
Взамен приходит в день рожденья,
Когда коротким сообщеньем
Поздравит кто-то. Ну а ты

По вечерам берешь альбом,
И фото возвращает в детство
К ребятам, жившим по соседству,
Гонявшим в прятки всем двором.

Там было просто и легко
Входить в соседский дом без стука,
На горке рвать до дырок брюки,
Смеяться, спорить... Далеко

Мои старинные друзья
Теперь разбросаны по свету:
Иришка в Польше, Лешки нету...
У Машки бизнес и семья.

Но ближе нету никого
Моих друзей из детства родом,
Считает счетчик год за годом,
Но помню всех до одного.

Они уходят... Не беда,
Что так расходятся дороги,
У взрослой жизни тропок много,
Но детство - это навсегда.





(с) Наташа Лебедева