Отношения между людьми должны приносить им чувство удовлетворения, поднятие настроения, тепло, понимание, поддержку. Это - та самая парадигма, которая приходит в голову любому человеку, услышавшему слово «отношения». Никто не включит в этот список использование, подавление, крики, скандалы, рукоприкладство. А ведь большинство отношений именно так и строятся, несмотря на всю теорию. То есть умом люди все понимают. А следовать этому не могут. Но почему? Что упущено? Будто из цепи выпало звено, и каждый заменил его чем смог: агрессией, истериками, претензиями.

А звено действительно выпало. Спросите любого человека об идеальных отношениях. Он перечислит массу прекрасных моментов, но лишь мизерная часть назовет самое необходимое условие. Принятие! Пожалуй, одно из определяющих условий - быть с человеком, которого ты можешь принять полностью. Но нас это к не учили. Нас учили жертвовать, отдавая в песочнице любимую лопатку, игрушку. Нас учили делиться, когда мы не хотим. Нас учили уступать, потому что там помладше. И нам уступали, лишь бы уже замолчали и не плакали. И этого мы требуем теперь от других. И так мы готовы жертвовать сами, отказываясь от части самих себя. И в этом внутриличностном конфликте, в этом неврозе мы пытаемся построить здоровые отношения. Но не получается. И не получится.

Потому что смысл неопровержим - будь с человеком, которого ты сможешь принять, который не захочет менять тебя.





(с) Staisy | Анастасия Поручикова

«Рано или поздно наступает момент, когда ты по привычке тянешься за приправой и вдруг понимаешь, что вкуснее без. Для красоты не нужна косметика, для веселья — алкоголь, для подарков — повод. Жизнь без усилителей вкуса... Но это не сразу...»

(с) Аль Пачино

Она писала для меня стихи
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.

Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ее я больше не увижу.

Так странно...так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит.
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал,что вдруг напишет мне "Привет",
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.

И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что ее я встретил на перроне,
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь...
Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.

Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи...
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать -
Мне нравилась она, а не ее духи.


© Наташа Абрамова

Дождись того, кто полюбит твои шрамы точно так же, как твою красоту. Не раскрывай свои объятия тем, кто боится замарать тобой свое тело, свою душу, свой разум. Ты достоин тех, кто сам готов с радостью заключить тебя в объятия, не оглядываясь трусливо по сторонам : «а вдруг кто заметит»! Умей найти в многоголосии стихий, свою родную, единственную, понимающую. Целуй только те губы, которые созданы для того, чтобы целовать твои. Ты спросишь: как распознать свое? Вот тебе мой ответ: иди на голос сердца. Иди, спотыкаясь, падая и вставая вновь и вновь, но все равно иди. Остановишься лишь там, где тебя по-настоящему ждут. Там и есть твой дом.

«Советы самому себе»


© Алина Ермолаева

Мы ждём кого-то одного,
Но любят нас, увы, другие.
Порой мы дарим им пустые
Слова, объятия, тепло.

Мы все хотим уснуть вдвоём
С тем, кто душе и сердцу нужен.
И одному готовить ужин,
Гулять в тиши воскресным днём.

Мы все нуждаемся в заботе,
Объятиях, ласковых речах,
Не обращая душу в прах
И не теряя жизнь в работе.

Мы все мечтаем о любви,
Как в замечательных романах,
Без боли, фальши и обмана,
Чтоб нас так нежно берегли.

Мы ждём кого-то одного,
Но любят нас, увы, другие,
Кто сердцу и душе чужие
И кто не значит ничего...


© Александра Мейер

Позволь скажу про тысячи огней,
Что издревле воспеты у пророка:
Они сгорят, как тысячи свечей.
Наверно, они очень одиноки.

Из тонких нитей складывая свет,
Чтоб появились силуэты судеб,
Чтоб каждый день пришёл в окно рассвет,
Они горят, а снизу смотрят люди,

Мечтая их друг другу подарить.
И посвятить поэзию и смыслы,
Мечтая их в картинах сохранить.
Пьянит любого купол звёздной выси.

У них есть мы, влюблённые на век,
И разве этим звёздам одиноко?
Когда всё время смотрит человек
В творения, задуманные Богом.

**********************************

Так просто перепутать явь и сны.
Так просто жить по бледному эскизу.
Мы видим эти звёзды с высоты,
Мы никогда не видели их снизу.


© Владимир Кузнецов

На старом пирсе, свесив ноги вниз
сидели двое, щурясь на закат
неспешно разговор вели за жизнь,
макая пятки в тёплых волн накат.

"Привет дружище. Как твои дела?
За столько лет, и пройденных дорог,
не думал свидеться, да вот судьба дала.
Почти не верил. Ну так здравствуй Бог!"

Привет, привет. Да ладно, что ж теперь.
В меня не верил? Точно? А в себя?
Когда устав от ран и от потерь,
жить продолжал надеясь и любя.

"Ты помнишь, как тогда, в тот час ночной,
Ты шепотом молил меня о чуде?
Я рядом был, шёл следом за тобой,
Но выбор твой всегда твоим лишь будет.

"Но почему же, Боже, столько бед?
Зачем так много боли в этом мире?
Неужто ты не мог нам дать совет,
Чтоб путь наш стал прямее, легче, шире?"

"Мой друг, я дал вам выбор и мечту,
Я дал вам свет, что в сердце вашем дышит.
И каждый раз, когда попал в беду,
Я рядом, даже если ты меня не слышишь."

Ты падал, поднимался, шел вперед,
Сквозь боль, сквозь страх, сквозь тьму и испытанья.
И каждый шаг твой в жизни - мой ответ,
Любовь, надежда, вера, пониманье."


© Дмитрий Дмитриевич Колесников

ищи своих
честных, искренних, странных в доску, безумцев и бунтарей до клеток мозга,
хлопающих по плечу, обнимающих за плечи,
срывающихся в ночи к тебе с парой бутылок чего покрепче.

ищи своих
горланящих блюз, рок-н-ролл и джаз,
тех, что носят юность в крови, смешные джинсы,
верящих в Будду, Кришну, с татуировкой джа,
вот таких чтобы: «да, в этих ребятах я не ошибся».

ищи своих,
тех, кто верит: ничего не бывает напрасно,
тех, кто смешно сдувает с волос тополиный пух,
ищи таких, с которыми можно танцевать в очереди на кассу,
бесить циников, снобов, ворчливых старух.

ищи своих,
немного чокнутых бунтарей с изъянами,
тех, кого не парят недовольные взгляды молвы,
порящих чушь, играющих на гитаре пьяными,
заставляющих тебя себя ощущать живым.

ищи своих
тех, с кем можно рассвет встречать на причале,
рассуждать о важных вещах просто и легко,
спасающих тебя от больных любовей, смешных печалей,
возвращающих к жизни одним лишь ночным звонком.

ищи своих
беспечных, таких, что дурачатся в объективы камер,
пахнут мятной жвачкой, ветром и костром,
смеются в лицо всем бедам и ужасам катастроф,
обнимают до хруста, приезжают к тебе с пустяками.

ищи своих
несуразно-странных, говорящих голосами улиц,
с которыми можно открыть вино и смотреть на прибой,

ищи таких, которые не скажут, что ты безумец,
а будут смеяться вместе с тобой.







(с) Аня Захарова

«Чем старше я становлюсь, тем меньше люблю сложные рецепты чего бы то ни было... Простая одежда, простая еда, простые слова о самом главном. Своими именами названные вещи. Отдых на стыке с ленью. Дружба по стуку сердца...»

(с) Вячеслав Тихонов

Ты здесь гость, или просто прохожий,
Заглянул, чтобы что-то понять?
Ты зайдешь, или будешь в прихожей,
Может, что-то ты хочешь сказать?

Босиком в этих лужах прогретых,
Возвращаются ливни к земле.
Возвращается солнце рассветом
В распрекрасной живой синеве.

Как красива та жизнь, что нам снится,
То в восторге, то с серой тоской.
Мы когда-то прекрасными птицами
В это небо вернёмся домой.


© Владимир Кузнецов

кого-то из нас убивает похмелье,
и в каждой субботе уже понедельник
нанизан как бисер на ржавую леску,
что треплет рассветом вуаль занавески.
кого-то сожрали бетонные джунгли,
и каждый рассвет до лихого полудня
сгорает как спичка в коробке рутины,
мы - чертовы мухи в большой паутине
разбитых дорог и седых тротуаров.
Ловцы своих снов из узоров кошмаров,
где сети ползут в небесах словно змеи,
а мы на земле, ведь летать не умеем.
Касаемся неба дрожащей ладонью,
где ветер летает, хмельной и бездомный,
и тучи, размером с туманное море,
несут в себе дождь и обрывки историй.
А здесь только город в ботинках асфальта,
и мы в нем - студенты, что сели за парты
и учатся жить, и любить, и смеяться,
на стеклах кредитов, болезней, инфляций,
застрявшие в пробках и офисных бланках,
с циничным смешком и дерьмовой осанкой,
читавшие Блока и стены в трущобах
и так с колыбели до самого гроба.
Мы просто шагаем по рельсам трамвая,
Где все остановки от ада до рая
Набиты делами, людьми и квартплатой,
но если смеемся, иного не надо.

(c) Дикон Шерола (Deacon)

Игру нашли смешную,
и не проходит
дня -
ревнуешь,
ревнуешь,
ревнуешь ты меня.
К едва знакомым девушкам,
к танцам под баян,
к аллеям опустевшим,
к морю,
к друзьям.
Ревнуешь к любому,
к серьёзу,
к пустякам.
Ревнуешь к волейболу,
ревнуешь к стихам.

Я устаю от ревности,
я сам себе
смешон.
Я ревностью,
как крепостью,
снова окружён...
Глаза твои
колются.
В словах моих
злость...
"Когда же это кончится?!
Надоело!
Брось!"
Я начинаю фразу
в зыбкой тишине.
Но почему-то страшно
не тебе,
а мне.
Смолкаю запутанно
и молча курю.
Тревожно, испуганно
на тебя смотрю.

А вдруг ты перестанешь
совсем ревновать!
Оставишь,
отстанешь,
скажешь:
наплевать!
Рухнут стены крепости, -
зови
не зови, -
станет меньше
ревности
и меньше
любви...

Этим всем замотан,
у страха в плену, -
я говорю:
"Чего там...
Ладно уж...
Ревнуй..."

(с) Роберт Рождественский

если начать с начала,
никто не знает, с чего начать.
сменить кроссовки на самом старте?
а, может, сразу — отца и мать?
найти район, где спокойно спится —
никто не бьет во дворе фонарь?
оставить школу с клеймом изгоя,
уйдя в другую, где ты — главарь?
закончить ВУЗ?
или, к черту, бросить?
а, может, проще — купить диплом?
пять дней в неделю сидеть в конторе
и ждать зарплату: «пришло? пришло?»
а, может, делом своим заняться?
рискнуть по полной: как есть, так есть?
отметить в небе какой-то лучик,
схватить стремянку и, молча, лезть?

послушай,
если начать с начала,
никто не знает, с чего начать.
тебе не скажут: отсюда надо!
вернись-ка этак годков на пять,
исправь вот здесь, поверни направо,
пришей заплатку, закрой свой рот…

оставь вчерашнее там,
в начале,
а здесь, сегодня,
смотри вперед.

пихать в рюкзак кирпичи ошибок?
ты это можешь — кирпич в руке.
однако быстро бежит не сильный,
а тот, кто движется налегке.
жалеть о чем-то уже нет смысла —
дешевле прошлого только смерть.
отсчет пошел с этой самой строчки.
не бойся.
действуй.
меняйся.
верь.





(c) Deacon

Очень хочется пожелать каждому из нас, даже самому сильному, найти в жизни такую опору, чтобы жить было уютнее и спокойней. Человеку иногда нужно, чтобы кто-то встал на его защиту. И речь не о том, чтобы переложить все свои горести на другого. Речь о том, чтобы не чувствовать себя совершенно одиноким в этом большом и странном мире…


© Алина Ермолаева

Родившись и увидев белый дым,
Я плакал и смеялся бессловесно.
И в этих очертаниях пустых
Казалось всё ничтожно - бесполезным.

Туманы дней - я крался наугад,
Разбив свой лоб о каменные стены.
Я набирал в дорогу виноград,
Но этот плод казался мне не спелым.

Я сквозь овраги, ноги до крови,
Возвёл мосты, но тоже не умело.
Потом смотрел, как в облачной дали,
До пепла и дотла мосты горели.

Играл с людьми, казалось мой триумф
Победоносным факелом смеялся.
Не зарекался от тюрьмы и сум,
Но я никак на свет не выбирался.

И вот в молитве взор к тебе вознёс…
Внимал ветрам, мечты чтоб не остыли.
Я на утёсе был мерцаньем звёзд,
И умолял спасти от чёрных крыльев.

Мне нужно было только через мглу,
Увидеть очертанья твоих башен.
Твой замысел понять и простоту
В игре на жизнь, где каждый был бесстрашным.

Ведь сколько от сомнений пало жертв…
Сгорело самых искренних мечтаний.
На панихиде вряд ли кто воскрес,
Изнемождённый в собственных страданьях.

**********************************

Коснусь тебя, нечаянно коснусь,
И как изгою будет мне прозренье,
Я в тишине запомню наизусть:
Дороги жизни - лучшие мгновенья.


© Владимир Кузнецов

Живых всё меньше в телефонной книжке,

Звенит в ушах смертельная коса,

Стучат всё чаще гробовые крышки,

Чужие отвечают голоса.



Но цифр этих я стирать не буду

И рамкой никогда не обведу.

Я всех найду, я всем звонить им буду,

Где б не были они – в раю или в аду.



Пока трепались и беспечно жили,

Кончались денно-нощные витки.

Теперь о том, что недоговорили,

Звучат, как многоточие, гудки.






(с) Валентин Гафт

Все живые истории пишутся по ночам —
память режут по швам, позволяя стихам кричать.
Только гаснул маяк, догорала моя свеча.
Под жестоким вердиктом поставили мне печать.
Ожиданий и веры обойму спустил на ноль,
Счётчик лет проглядел, безответно одну любя.
Проницательность — слабость, когда предвещает боль.
Больше поисков нет. Идеал запретил себя.

© Светланович Федосеев

и пока на земле существуют мосты -
будут те, кто их жгут.

и пока корабли покидают порты -
будут те, кто их ждут.

и пока разливается в небе закат -
будет новый рассвет,

и всегда будет тот, кто тебе очень рад
и такие, кто нет.

и пока существуют причины для слез -
будут те, кто их льют.

кто-то, грохот услышав, пугается гроз,
кто-то - слышит салют.

и пока существует понятие сна -
кто-то будет не спать.

расстоянья и мили проходят сполна -
чтоб вернуться опять.

и всегда будут путаться нити в узлы,
а слова - в кавардак:

хочешь что-то сказать - но сомнения злы,
и причина - пустяк,

и не каждый вопрос будет высказан вслух,
и в ответ - ничего.

иногда для любви не хватает и двух,
иногда - одного.

на большой глубине мы хотим высоты,
в бездорожье - пути.

и пока на земле существуют мосты,

мне

к тебе

не
дойти.


мне к тебе не доплыть. не всколышет волна
океанскую гладь.

но пусть даже закончатся все времена -
я тебя буду ждать.





© Роберт Рожденственский

Смотришь лисьим взглядом прямо в душу,
свой фужер не трогаешь совсем,
я такой, как все, ничем не хуже,
жаль, что ты не пьёшь таких, как все...

мир застыл, чтоб рухнуть на колени
от ролей, исполненных навзрыд,
ты так мило ищешь вдохновенье
в топоте придуманных копыт...

то доступней всех, то недотрога,
то сама учтивость, то петля,
у таких, как ты, талант от Бога -
быть сложней, чем сучья жизнь моя...

я не тот - кого ты видишь рядом,
ты не пьёшь... и дело не в вине...
так какого чёрта лисьим взглядом
душу выворачиваешь мне...





(с) Павел Покровский

Солнце сегодня — отблески на воде.
Если застыть у кромки, то станет слышно,
сколько внутри людей, городов, сердец, кто проступает ярче, кто шепчет тише.
Солнце сегодня — компас в земной груди, время идёт по воде к своему восходу.
Так же, наверно, господь по воде ходил, чувствуя и наполненность, и свободу.
Если застыть у кромки, на берегу, отблесками на воде долгий путь усеян.

И можно расслышать, чьё имя сорвётся с губ,
когда ты шагнул в своё новое воскресенье.




(с) Лина Сальникова

Чтобы дух не сломить отчаяньем,
Есть секрет, как спокойным быть —
Всё печальное скрыть молчанием,
А прекрасное — раздарить!

PS: Сила духа в молчании...

© Светланович Федосеев

Был исписан набросками белый лист,
Мне казалось пишу черновик, не больше.
Я нырял в облака и катился вниз.
И желанным бывал, и бывал непрошен.

Я встречал у которой глаза рассвет,
И с которой огонь до небес вздымался.
Мне казалось конца этой страсти нет,
Но опять только пепел в руках остался.

Мне встречалась, которая как родник -
И прозрачна собой, и свежа мечтами.
Но потом превращалась вода в ледник,
И я ждал (но напрасно), чтоб лёд растаял.

Мне встречалась, которая как поля,
Как земля в горизонт - вся ковёр цветочный.
Но кончались прекрасные те края,
И опять по пути то овраг, то кочка.

Прилетал свежий ветер ко мне домой!
Я дышал полной грудью (моя свобода).
Но приходит всегда на виски сединой -
И земля, и вода, и огонь, и воздух.

Мне встречалась, которая как зима -
Белоснежной была, но была холодной.
Своей грудью ласкала меня жара,
Но всегда я сбегал, чтобы быть свободным.

И я долго таких, как она искал.
Мне встречалась весна и пьянила мысли.
Корабли покидали любой причал,
Когда осень швыряла мне в сердце листья.

**********************************************

На закате с улыбкой листал роман,
Хотя есть тут и грусть на живых страницах.
Хорошо, что исправить уже нельзя
Эти строки, которые стали жизнью…


© Владимир Кузнецов