Пряный вечер. Гаснут зори.

По траве ползет туман.

У плетня на косогоре

Забелел твой сарафан.

Клен ты мой опавший, клен заледенелый,

Что стоишь нагнувшись под метелью белой?



Или что увидел? Или что услышал?

Словно за деревню погулять ты вышел.



И, как пьяный сторож, выйдя на дорогу,

Утонул в сугробе, приморозил ногу.



Ах, и сам я нынче чтой-то стал нестойкий,

Не дойду до дома с дружеской попойки.



Там вон встретил вербу, там сосну приметил,

Распевал им песни под метель о лете.



Сам себе казался я таким же кленом,

Только не опавшим, а вовсю зеленым.



И, утратив скромность, одуревши в доску,

Как жену чужую, обнимал березку.