У тебя ДР,
у Весны бронхит -
культ стерильных рук,
пропусков и масок…
Но никто, поверь, ей не за-пре-тит,
с марлей в пол-лица строить миру глазки.

Подмигнёт шутя…
А в ответ: don’t touch!
Свод небесных кар и табу на солнце.
Пусть трезвонят СМИ и пугает врач,
но апрель души всё равно коснётся -
ветерком с полей,
…………золотым лучом…
Поцелуй дождя так же тих и сладок.
Тёплой влаге губ подставляй плечо,
приручай Весну, не надев перчаток.

Да, у Овна бзик - нарушать режим.
Ни устав ему,
ни закон не писан.
Если хочешь, бро, мы с тобой сбежим
из кирпичных стен в безусловность истин -
в бестелесность слов,
что творят миры,
не прося взамен ни пайков, ни хлеба.
Выходи тайком из чужой игры
и пиши рассвет по законам неба.

В половодье чувств превышай лимит,
без повязки в ночь выдыхая Имя.
Карантин страшит,
…………. тех, кто вслух молчит.
Я ж больна тобой.... и не-из-ле-чи-ма…
Это значит, впредь -
…………………без стихов ни дня,
если в наших снах бродит вирус счастья.
Мой земной удел - изрекать тебя.
А твоя стезя -
песней с губ срываться.

Что нам пир чумной и чужой ранжир?
Не ведись на фальшь мировых волнений.
Ибо суть Весны - это жажда жить
и плодить сезонные обостренья.
У спектаклей - логики дефицит.
В них жирует вор
и нищает нищий.
Но одной лишь гречкой не будешь сыт.
Заедайте стресс и духовной пищей.

Вешний ветер сам распахнёт окно,
отразится солнце в пустых витринах…
Ведь скворцам, как водится, всё равно -
им плевать на ужасы карантина.
Будет дым черёмухи за окном,
будут грозы с ливнем и первым громом…
Ты поймёшь внезапно:
Любовь - твой дом.
С лёгким сердцем, друг, оставайся дома…

Запускай бумажные корабли,
продолжай настойчиво верить в сказки…
Посмотри, как кружатся у Земли
хороводы звёзд и Луна без маски.
Ни один хрустальный, живой ручей
не впадёт ни в панику, ни в смятенье.
Улыбнись, пожалуйста, мой Апрель -
бесшабашный ветер мой,
с днём Рожденья!


© Нюансы Стиля Ню

Сентябрь имени Тебя…
В нём всё твоё - глаза, ресницы,
твои ключи, рубахи, джинсы,
твои кольчуга и броня.
А под кольчугой -
ничего…
Одна душа,
что так ранима,
с клеймом больного пилигрима
и Богом, верящим в него.

Теперь уже не различить -
где ты,
где мэтр твой венценосный.
Придётся, славя эту осень,
пред Ним колени преклонить.
Во мне бунтует атеист.
Но обходя больную тему,
я в пику вашему тандему,
лишь пред тобой склоняюсь ниц.

Вхожу паломницей в твой храм,
где с каждой фрески и иконы
Сентябрь глядит на нас влюбленно
и исповедуется нам -
в нас воскресает… и болит…
Но чем священней,
тем безбожней
течёт признаньями под кожей
живое золото молитв.

И Осень в солнечных лучах
вдруг проступает светлым ликом…
А мне так хочется пушинку
губами снять с её плеча.
Коснуться тёплой наготы -
раздев,
листочек за листочком…
И ждать, когда замироточат
дождём
небесные холсты…

Почувствуй бешеный озноб
моих языческих рингтонов,
что новой верой входят в лоно,
бросая в дрожь твоих богов.
Пусть в сердце плавится броня.
И нас сжигает ритуально
на алтаре горящей спальни
Сентябрь имени тебя.


© Нюансы Стиля Ню

Ночь рванёт колокольно цепь,
……………………/ суть бессилия - форма бешенства /
загудит…. зарыдает медь от ветров ледяных - хоть вешайся.
Всё одно….
всё рябит в глазах - то рябина, то рябь на озере.
Мне мерещатся образа / жаль, всё чаще с рогами козьми /
И ладонь налилась свинцом - крест творю, а перста упрямятся.
Разговориваю с отцом
………………/ пусть покойничку там икается… /
…………………
Без претензий… вообще ни-ни….
Пригублю лишь чуть-чуть….. и выплесну
………………………..сорок грамм коньяка в камин -
жахнет пламечко ….да и вздыбится,
как Пегас над моей трубой - флюгер знатный, приметный, кованный -
необъезженный, молодой -
…………………………… Музой вскормленный, заколдованный…
…………………..
Я теперь по ночам не сплю / всё в туманах брожу блаженная /
Лишь по горлышко октябрю,
………………………и моря’ его по колено мне.
Эта осень хмельна……..хмельна….
уморить……утопить пытается…
Набегает листвой волна, и шуршит под босыми пальцами…
…………….
А в овраге хрипит табун,
до рассвета копыта чавкают…
Я всё путаю лебеду с беленой / не всегда в метафорах /
И под сердцем лелея дурь, подхожу к ноябрю, как к пропасти…
Вот ладонями поведу -
……………….станут с треском деревья лопаться -
вековой толщины стволы разорвёт изнутри отчаянье…
Стисну горько кусок коры и шепну ему:
……………………………………….. «я нечаянно…»
Так бывает,
что мощный клён разворочен своей же силою
расщепляя единство крон на две равные полвины….и….
в этом высший вселенский смысл -
…………………………..милосердное равновесие:
мы корнями уходим вниз,
чтоб весной народиться песнями
и ветвями сплетаться вновь молодых и здоровых веточек.
Я тебе нарожаю их - озорных да кленовых деточек.
………………..
Будут птицы тревожить тишь и свивать для приплода гнёзда….
А пока нам осталось лишь -
………………………….пережить эту злую осень…..




© Нюансы Стиля Ню

Если на душе легко, значит, камень из-за пазухи Вы кинули по назначению...

«Я чувствую ностальгию по ушедшим друзьям. Их нет, но внутренне, по душе, они всегда рядом. Например, Виталька Соломин, с которым мы были так близки. Наши Холмс и Ватсон получились такими правдивыми, в том числе, и потому, что мы и в жизни были настоящими друзьями. Мы оба профессионалы, и знали, что на экране можно сыграть любовь, но дружбу невозможно. Экран – это таинство. Смотришь, на простыне что-то такое происходит, а в тонком мире это остаётся и доходит до зрителя… Шекспир сказал, что дружба выше любви. Я часто думал: почему классик так написал? И наконец, догадался: любовь может быть безответной, а дружбы без взаимности не бывает. Это моё личное открытие шекспировского смысла. Дружба – доверие, которое невозможно ни обмануть, ни предать. … Однажды плотник, который строил моему отцу домик в Подмосковье, герой трёх войн, сказал мне фразу, как зарок: "Вася, живи вместе с жизнью, не спеши – беду догонишь. И не отставай – беда догонит". И сам жил именно так».

(с) Василий Ливанов

«Важнее доход, чем этот божественный порядок слов»

Лариса Рубальская назвала причину, по которой, на ее взгляд, молодежь перестала интересовать поэзия. Поэтесса считает, что стихотворения должны или трогать до глубины души, или давать заряд умной мысли, чего сегодня не видно — все авторы пишут на продажу.

https://t.me/goodphrase/14607

Воскресенье. Он сидит на её диване.Она у плиты, жарит вкусные котлеты. Он смотрит TV, не думает, что дальше с ними станет. А ей не нужны на сложные вопросы его ответы.

Понедельник. Заботы, дела, а вечером встреча. Тихие объятия в маленькой уютной комнате где-то в шумном городе. Поцелуи, разговоры о важном, может, даже о вечном, а потом короткие, но тёплые прощания в ночном знакомом холоде.

Вторник. Обычный день недели. Они не видятся. Не получается. У обоих заботы, дела. Но о вторниках оба никогда не сожалели, ведь всегда в сообщениях можно написать нужные слова.

Среда наполняется смыслом. Ожидания, впечатления, короткие и длинные смс. В них шутки, сомнения, откровения, с надеждой на
взаимность или без...

А в четверг растворяются в уличном шуме и гаме города. Просто так, без повода. Возможно, есть общие точки пересечения или нарочно устраивают совпадения. Для всех они просто друзья, приятели. И никто не смог бы догадаться, сколько шансов на ошибку и времени на свой секрет они потратили.

Это было неправильно. Но судьи кто? Кем это сказано? Есть мысль, что всё в этой жизни оправдано. Есть и законы нравственности, и те, кто знает точно, как выбрать правильный маршрут. И, да простит Всевышний, пресловутый высший суд. Но как только там вопрос зададут, они не смогут, не соврут. Свою игру в прятки, свой грех и тайну, истязающую совесть, необъяснимую связь избитым словом "любовь" назовут.

Пятница предвкушала общий на двоих ночлег. Это было свидание, прогулка, ото всего мира побег. Жаркие объятия, прикосновения до мурашек, без правил и ограничений, без ненужных томлений и неявных предубеждений. Это была их ночь, с самыми яркими звёздами на небосводе, с разговорами, самыми честными, со смехом, самым искренним, с наслаждениями, душевными и телесными, от которых в глазах блестящие искорки.

Утром - суббота. Они с остервенением спорят. Она плачет, не может проглотить ком, что в горле застрял. Думает, а игра свеч этих ли стоит? И кричит металлическим голосом, что он её потерял.
Он вдруг яростью наполняется, в чем-то её обвиняет. Нет,без неопределённых местоимений обвиняет во всем. И в её чувствах теперь , кричит, не нуждается. Говорит, что с нею он обречён.
Звонит телефон, ему нужно уехать, быстро срывается, хлопает дверью. За ним, в проем, кажется, уходит"любовь". Но заканчивается все снова страстью, безумством и, да, постелью...Этот субботний вечер один из банальных их вечеров.

В воскресенье он сидит на её удобном диване. Она у плиты, жарит " с душой" ему котлеты.
Он по - прежнему не хочет думать, что дальше с ними станет.
А ей не нужны нечестные ответы.





(с) Софья Клевер

Меня переполняют чувства,
И слова буквально льются по жилам,
Но мне не всегда хватает мужества
Быть откровенной в этой жизни.

Если подумать, у меня столько грехов,
Как простит их Всевышний?
И столько мной написано стихов,
Стихов, которые - исповедь...

Пусть со словами на бумаге
Моя душа станет чуточку чище.
Никто же не слышит ночами,
Как страхи гуляю по крыше.

Как слезы неслышно бегут по щекам,
И мысли о том, что пора бы бежать.
В голове в это время стучит там - там,
А бежать - то куда? В руках себя надо держать...

И хорошо, что никто не слышит
Звонких мыслей в больной голове.
Бог его знает, что мною движет,
Когда пишу,
когда не спится мне...



(с) Софья Клевер

Моя милая Лошадь, пишу тебе из тумана. Почему-то туман не рассеялся. Ты хотела. Вероятно, поставили не на того шамана. Или бубен случайно сломался. Такое дело — я действительно сильно скучаю, моя родная, по тропинке брожу с узелком и сижу на пне я. Все вокруг утверждают, что вот, ничего не знаю, что, покинув туман, я пойму — без него страшнее.

В узелке моем только любовь. Не ношу другого. Узелок — это чтоб не забыть, как любовь красива, как весной из сердец городов вырастает слово. Медвежонок в порядке. Стыкует актив с пассивом можжевеловых веток, варенья, десертных ложек. Медвежонок старательно мудрый, хотя бы внешне. Филин ухает вслед, что ты очень плохая лошадь. Ты хорошая лошадь, а Филин — он псих, конечно.

Драгоценная Лошадь, меня растворяет воздух, я плыву по нему. Вдалеке голосят трамваи. Если я утону — протирай, дорогая, звёзды. У тебя всё получится, Лошадь, не сомневаюсь и молюсь (чтобы ты окончательно не исчезла) своим добрым колючим богам. Они где-то выше.
Каждый вечер под старую липу выносим кресло, потому что без чая нельзя. И без звёзд над крышей. Без тебя. Без Улитки. Без Филина (пусть и психа).
Самовар закипает. Зову тебя — стол накроем. У меня получается звать тебя тихо-тихо. И вообще, слишком нежное пузо, чтоб быть героем. Слишком слабые лапы — плясать на краю обрыва. За спиной — только звуки дождя и цветение вишни.
А лошадка мотает башкой с белоснежной гривой. За туманом ежей, к сожалению, почти не слышно.





(с) Наталья Захарцева

последний день лета — он терпкий, как тернослив. и — выйти во двор и хватать теплый воздух ртом. тягучая данность, где август — почти калиф — возлёг на железную крышу. за тем кустом по-прежнему строятся планы и шалаши, и хвастает мальчик, какой у него пенал. смеётся прошедший июль — медноглазый ши — ты так ничего и не понял. и не узнал

в последний день лета — он сладкий как абрикос. наверно, в ответ даже нечего возразить. зато научился смотреть на полёт стрекоз — полковник безделья, смешной генерал разинь. зевота — она заразительна, говорят, но это не самое страшное в наши дни. июнь улыбается — значит, уже не зря ты в ковшик ладони ловил на лугу огни.

последний день лета — и я у него в гостях. ну что же, сентябрь, как в детстве, на раз-два-три. я знаю тебя, я действительно ждал. спустя огромное небо — иди обниму, старик. хромает сентябрь, болит от ходьбы нога. и Оле-Лукойе над ним раскрывает зонт, чтоб он засыпал. потому что наверняка сегодня кому-то приснится хороший сон.

последний день лета — смотри, я тебе несу билет на большой самолет и кусок любви. мы вместе, слегка одичалые, но не суть.

и кто-то тихонечко шепчет вдогон: живи.





(с) Наталья Захарцева

Это так просто, как в августе дыни.
Это так просто, как в марте мимозы:
Нас с тобой выжжет слепою гордыней,
Мы ей болеем, как старцы артрозом.
Что там с тобой говорили в начале?
Что никогда не сыграем в молчанку?
Нас с тобой выжжет нелепым молчанием
Острым и злым, словно профиль гречанки.
Я - решето, или сито для мУки.
Ты - все угрюмее, все саркастичнее.
У расставаний обычные трюки.
Будь мы хоть тысячу раз необычные.
Это обрыв электрических линий -
Искры ночами похожи на слезы.
Это так просто, как в августе дыни,
Это так просто, как в марте мимозы...


© Ольга Кныш

Сто тысяч лет мы не были в кино, чтоб тёмный зал и плюшевые кресла, ворчливый шёпот слева "не канон", "её ж убили, почему воскресла?"
сто тысяч лет не выходили в мир реальный из придуманной картинки.
с машинами, атлантами, людьми.
с субтитрами реклам.
одним ботинком.
и кто-то в лужу обронил блокнот, а кто-то потерял уже и веру.
осенний свет приходит под окно показывать прекрасную премьеру: рябину, жёлудь, толстых голубей, наушники и мокрые кроссовки.
здесь, в городе, сюжеты о тебе, ты в главной роли (думаешь — в массовке).

стекают горлом водосточных труб все небеса, свинцовые как гири. и ты пока настолько мал и глуп, чтоб оценить масштаб драматургии, чтоб оценить, как полон твой стакан, и реквизит, что древний, словно ящер.
сентябрьский ветер — трикстер, шут, аркан — нашёптывает: ты не настоящий.

вот где-то за бамбуковым столом или в стране жирафа и гепарда сидит пират, глотает тёмный ром, и у пиратской обуви нет пары. японец ловит скользкого угря, в суп добавляет водоросли нори.

на всей земле премьера сентября, кино про листья, и оно цветное. его посмотрим, зиму переждём, прибавим громче звук — весну разбудим.
стоит довлатов, плачет под дождём, лениво дождь стучит на "ундервуде".

а где-то, в глотку всем нам якоря, с солёным матерком и стуком дробным, пират штурмует дальние моря. в одном ботинке очень неудобно.
уснул, придумав сны, библиофил.
нечёткий кадр, туман сбивает резкость. представь — о нас однажды сняли фильм. хотели, чтобы фильм был интересным.





(с) Н. Захарцева

Поскольку наше время пребывания на этой земле ограничено, нужно жить максимально счастливо в тех обстоятельствах, что у нас есть...


(с)

Помните, любовь часто замыливает глаза. Любовь к друзьям, близким, кумирам. Мы словно игнорируем некие факты, но разочарование наступит. Трусы останутся трусами. Лицемеры — лицемерами. Те, кто привирал всегда будут привирать. Те кто выбирал деньги — всегда будут выбирать их. И чем дольше мы игнорируем поступки, покупаясь на красивые слова, тем труднее будет оправиться после удара…

© Андрей Веретенников

А ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо,
как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…

Привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан, исчерчен, выжат...
Когда отношения катятся к чёрту вниз -
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек.
И снова наверх
/только ноги уже не те/...
Уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер….

А впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши.
И всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует, мечется, бьётся нежность….
Самой не понятно откуда в ней эта жесть?
Такая усталость
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…

Пытаться очнуться,
вернуться к себе самой...
Примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
Какое там платье?
Ну, что ты? Проснись и пой!
Рубаха потянет, а платье – такая лажа…
И руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
А ей бы хотелось…..
а ей бы…… ей так хотелось
к любимым губам прижаться и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность.



© Нюансы Стиля Ню

Добро не оставляет шрамов, поэтому его не помнят и не ценят..
Будьте благодарными.

«Люди, которые нас по-настоящему любят, меняют нас не через давление, не через требования, и даже не через советы и логические обоснования. Их Любовь меняет нас через принятие. Они показывают нам две, казалось бы несовместимые, вещи. Первая — они показывают нам боль, которую мы доставляем себе и им своими неразумными поступками. А вот вторая… Вторая — это полное принятие нас такими, как мы есть. Понимаете? Мы чувствуем, что дороги им даже такими… Даже такими неразумными. И это мотивирует сильнее любых слов. Это создает огромное желание преодолеть все свои слабости, привычные реакции и даже страхи эго упасть в чьих-то глазах. Преодолеть и измениться.

Я хочу сказать спасибо всем тем, кто любил меня. Я хочу сказать спасибо тем, кто любит меня. Я хочу попросить прощения у тех, кто не чувствовал мое принятие, но слышал много слов. Так бывает. Все мы растем, все мы меняемся…"

© Андрей Веретенников

Просто живи, ничего не доказывай,
Счастья тебе и удачи в пути,
Жизнь чёрно-белая, яркая, разная,
Главное — это своё в ней найти.
Веришь, не веришь, но всё перемелется,
Ливни закончатся, высохнет грязь.
В небе чернильном Большая Медведица
Тихо сияет, на Землю не злясь.
Снятся Медведице лилии с астрами,
Лето, обьятия и синева.
В этой вселенной, холодной и пасмурной,
Только любовь бесконечно права.
Люди и звёзды — мы все не железные,
Каждому нужен приют для души,
Не надевая броню бесполезную,
Просто живи. Вдохновляйся. Дыши.
Сдвинутся горы, исчезнет тревожное,
Новое утро придёт как ответ.
Всё утрясется, всё как-нибудь сложится,
Если ты в чьих-то глазах видишь свет.






(с) Алеся Синеглазая

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

Человек - он, так себе Прометей.
Мое прошлое - гербарий между страниц.
Это вечная проблема отцов и детей,
Журавлей и синиц.
Это опись событий с пометкою было/стало,
Малохольность, неумение просто жить.
Я прибита к стене, чтобы солнце подольше сияло,
И орел мог кружить.
Вереница людей, о которых захочется вспомнить,
Оглянувшись, едва ли хотела бы все поменять.
Понимаешь, я очень горела, но только одной мне
Не хватило огня.


© Ольга Кныш

Да кому это собственно важно?
Жил да жил человек, и нет.
В детстве бабушка свитер свяжет
Мама борщ сварит на обед.
После будут большие любови,
Так что, ну, умереть, не встать.
Как экзамен - клеить обои
Вместе, или книги читать.
После будет смешливо, зыбко,
Удивительно... и никак.
А потом ты проснешься ошибкой,
Обреченной попасть впросак...
Но кому это собственно важно?
Жил и жил, и будь себе будь,
Только жизнь, будто крейсер "Отважный"
Одиночеством давит на грудь


© Ольга Кныш

поздно метаться… поздно…
..........................я выключаю свет…
помни, что в первой дозе риска для жизни нет..
выдохни и расслабься -
ломки оставь другим,
влажно макая пальцы в девочку-кокаин,
слизывай с тёплой кожи призрачный порошок -
тело ответит дрожью…
……………сделай мне хорошо………

стань ироничной сукой, всё обращая в стёб -
пусть он придаст нам духу в фокусе первых проб..
я примеряюсь взглядом к пальцам твоим, к глазам,
к феничкам и нарядам, к стриженным волосам….
но не за тем чтоб после
бредить тобой,
прости….
просто чужие вёсны сжаты в моей горсти -
чей-то вчерашний фетиш цацками жжет карман…
я ведь по жизни, веришь, тот еще наркоман…

если люблю - то верно...
…………….......до слепоты порой -
станешь мне дозой первой, я попрошу второй…
дальше всё больше….чаще….станет необходим
нашей душе пропащей чувственный героин…
правда с одним нюансом -
/ все наркоманы злы /
с первым же тухлым трансом я соскочу с иглы.

Ты, поглядев устало, сжала мне пальцем рот
и прохрипела:
- вставит…
здесь только высший сорт…


© Нюансы Стиля Ню

За тебя, апрельская... за тебя!
За твою весеннюю жажду выжить
под прицелом снайпера-февраля,
что ветрами лютыми в спину дышит.
Принимай, как должное эту жесть
/ у зимы своя роковая правда / -
ты прошла её, словно трудный квест
в лабиринтах мрачного Форт Боярда.

Там, в подвальной сырости, сто дверей
и куда ни ткнёшься везде ловушка.
С каждым годом уровни всё трудней -
на износ, на слом проверяют душу…
Но она упряма вполне-вполне -
не прогнётся,
сколько её ни юзай.
Пусть всё выше ставки в чужой войне -
ты по счастью тоже давно не лузер.

Даже если слёзы дрожат в глазах,
даже если ком подступает к горлу
ты весну не спустишь на тормозах
под финальный выдох судьбы:
«game over»
Но с привычной крепостью сжатых скул
протаранишь март и сметёшь преграды…
А синица с веточки крикнет:
- Сool» -
золотым лучам точно так же рада…

Много ль нужно пташечке от небес?
Не понять ей горестей человечьих…
Отчего игрок, одолевший квест,
вдруг осел в сугроб
и ссутулил плечи?
Отчего в пронзительной тишине
вдруг затрясся горестно от рыданий?
От того ль, что душу вручив весне,
он хотя и жив,
но смертельно ранен?

Вот, закрыв глаза, разминает снег
в ледяной, остывшей почти ладони.
А в горсти…
в горсти
ничего-то нет…
ничего в ней нет, кроме искры боли…
Только вдруг почудилось… лишь на миг…
словно кто-то за руку тронул нежно…
задрожал под пальцами тёплый блик
и пробил сугроб озорной подснежник…

Сквозь завесу холода и метель
лепестком живым прикоснулся к коже…
Вот и стал реальностью твой апрель -
и его никто победить не сможет…
Так светло, по-детски прильнул к душе,
согревая мир белоснежной крохой -
огоньком трепещущим на меже
и весны бунтующей первым вдохом


© Нюансы Стиля Ню

да никому ни черта не нужны идеальные.

любят пухлые щёчки и шрамик от падения с велосипеда,
любят тех, с кем можно укутаться в одеяле,
тех, кто целует в нос за маленькие победы.

да никому ни черта не нужны всесильные,
любят тех, кто дрожит от раскатов большого грома,
тех, кто просит тебя почистить им апельсины,
тех, кого обнимаешь и чувствуешь,
что ты дома.

любят странных, немного упрямых, с идиотским смехом
тех, кто обижается на пустяки, почти как дети,
тех, кто спрашивает: «как спалось?» «как доехала?».
те, кому можно сказать:
«почему я раньше тебя не встретил?».

любят тех, кто острит и хлестко ругается матом,
ужасно поёт в ванной, шлет короткую смску: «как твой день?»
да никому ни черта не нужны идеальные суррогаты,
все любят неидеальных живых людей.

любят тех, кто в нас по-настоящему верит,
с кем можно дурачиться без мыслей о том, что вас ждёт впереди.
тех, кто после нелепых ссор и громких истерик,
просто прижимает сильней к груди.

да никому не нужны холодные манекены,
совершенные лица, фигуры с обложек глянца,
всем нужны те, кто не станет искать замены,
с кем приятно не только засыпать, но и просыпаться.

любят тех, с кем можно просто молчать.
кто вопреки обстоятельствам будет всегда с тобой.
тех, кто знает, сколько ложек сахара класть в твой чай,
любят тех,
с кем усмиряется и теряет силу любая боль.


© Анна Захарова