мне жаль, что всё закончилось вот так:
гвоздики две на кладбище надежды.
и наши души в траурной одежде.
и почву размывает слёз вода.

мне жаль, что всё закончилось вчера.
из нас двоих мы оба виноваты.
в нас умер каждый слог и каждый атом.
мы состоим из драм и прочих ран.

мы состоим из чувства пустоты.
мы – две души, и мы друг друга душим.
давно на «ты», но я тебе не нужен
и, оказалось, ты мне тоже...

ты
осталась солью на моих щеках,
осталась болью. более не ранит
никто другой. мы — фото на экране
любви, от коей больше ни-чер-та.

финал. черта. читай меня меж строк.
стихи, что я писал тебе при встрече.
ты засыпала с ними каждый вечер,
и каждый вечер был я одинок.

всему итог:
меня убьёт праща.
тебя – печаль, вино, пустые речи.
не ждать пощад, не обнимать за плечи.

не завтра,
но однажды
станет легче.

мне жаль, что всё закончилось.
прощай.


(с) И.Врублевский

За кирпичным склепом – ежевика,
за молчаньем шторы – шорох фраз,
посмотри на небо и живи, как
в первый раз и как в последний раз.

Сам себе и воля и темница,
закрывай внутри себя ключи,
видишь, засыхает медуница
там, где птица больше не кричит,

и спешит тропа твоя из дома
в сизый плен тернового куста,
но строка, как в детстве, невесома,
а душа по-прежнему чиста,

нет в ней ни запрета, ни предела
чуда, есть полётная строка,
только бы душа не оскудела,
только бы не дрогнула рука,

и весны, и воздуха хватило
досказать, домыслить и допеть
миг тот, что раскачивал кадило
лунное и солнечную сеть,

и к нему на грудь слетала дрёма,
и в его ладонь ложились мхи,
а в моей сейчас клубок черёмух,
видишь, и огарочек ольхи.

Только не гляди вперёд с опаской,
я с тобой, а значит – не страшись,
упразднится смерть с Господней Пасхой,
и опять случится с нами жизнь.




(с) Ксения Август

Это не упёртость почём зря. Это не поза, которую все должны заметить, оценить и восхититься. Это не способ удержать на себе ускользающе-мерцающее внимание. Это суть. Её не трожь и никому не позволяй иметь дело со стержнем.

Стержень в людях бывает не всегда. Встречаются стержни-импланты. Заменяемые. Для разных обстоятельств. Стержень для общения с этим, для поклона тому, для приобщения к этой среде, для отхода от той группы. Но всё это не то. А что же то? Про что сейчас речь? А вот про волевую силу человека. Про самооценку. Про знание цены себе. Про установки, которые нельзя переустановить.

Меня в тебе интересует стержень. Будь мягким, если хочешь, если надо, если таков характер. Мягкость – проявление силы, между прочим. Будь добрым. Будь гибким, если угодно. Но если в тебе нет стального стержня, ты мне неинтересен.

Не путай стержень с обидчивостью. Это не про мелочность в отношениях. Сказано уже, это про ценности. Про силу. Не про форму, а про содержание. Не мелочись. Упаси господь считать, что стержень – это хладнокровие, безразличие и бессердечность.

Стержень – это умение сказать "Нет". "Не хочу". "Я не участвую". Если тебе не нравится – встать и уйти. Это целое умение, конечно, вот и выстраивай свою жизнь таким образом, чтобы встать и уйти, если надо. Не приходить туда, куда приходить вообще не стоит. Стержень – это любовь. Мой стержень ещё и в тех, кого я люблю больше всех на свете. Да, вот так. Величие и любовь. Милосердие и стойкость. Мягкость и сила.







(с) Роман Надирян

Держись, моя девочка,
Держись, моя милая.
Ведь даже когда ты стоишь у обрыва
И ходишь по самому-самому краю,
Всё можно исправить.
Всё можно исправить!

Держись, моя стойкая,
Держись, моя смелая.
Любое тебе по плечу будет дело.
Ты с каждой проблемой и трудностью - справишься!
Бросай все балласты и крылья расправятся.

Смотри прямо в бездну,
Не дрейфь и не бойся.
Все будет как надо. Вдохни, успокойся.
Захочешь - поплачь, захочешь - посмейся.
Прими свои крайности. Верь и надейся.

И твёрдо в своей голове проговаривай:
За серыми тучами - алое зарево.
Оно где-то рядом. Оно неизбежно.
И скоро-прискоро окутает нежно,

Согреет тебя, возродит и наполнит.
Твой путь осветит и мечты все исполнит.
Ты, главное, жди и не строй баррикады.
Открой свое сердце.
И помни: я - рядом.


© Татьяна Работаева

Расстояние — это самое страшное, что может случиться с людьми.
Обронила солнце, оно повисло на кромке воды.
Так же и я у тебя внутри
Не могу согреть.
А ты мне ближе, чем те, кто рядом, а я с тобой научилась петь.
И рвать отчаянно, беспощадно тугие сети.
Я научилась видеть, а не смотреть.
Хоть между нами бескрайнего моря треть,
Я научилась мириться с этим.

Так вот. Я расскажу, что расстояние — это самая тяжкая ноша, несут которую двое.
Но, когда я слышу твой голос нежный, оно и ломаного гроша не стоит.
А между нами всё то же море.
Проходят дни.
Говорю, что не важно, но расстояние — это самое страшное,
Что может случиться с людьми.

© Хрустальная Марго

Когда-нибудь ты поймешь, что бывают люди, которые никогда не предают, но для этого придётся пройти через очень много предательств.
Когда-нибудь ты поймешь, что внешний блеск — ничто по сравнению с внутренней красотой. Потому что все, что снаружи — это до первого дождя. То, что внутри — горит всегда. Пусть даже оно угасло до еле-видных угольков. Но, достаточно сложить губы трубочкой и ласково подуть — огонь постепенно разгорится и согреет тебя.
Когда-нибудь ты поймешь, что многие формулы и афоризмы, которых ты нахватался в окружающем мире — пустые, пусть и красивые, наборы слов — не более того. Важны лишь те истины, до которых ты сам дошел.
Когда-нибудь ты поймешь, что доброта, нежность, ласка и забота — это проявление внутренней силы, а не слабости…

© Константин Хабенский

Мне чудятся звоны -
То травы звенят.
В их храме зелёном
Кузнечики спят.

В их мире душистом -
Емшан с резедой -
Цветы первых истин.
А я уж седой.

И хочется в чудо
Поверить чуть-чуть,
В то чудо, что чутко
В душе берегут.

Любовь или слава,
Печаль, что, светла,
По этим вот травам
За чудом ушла.

Лишь в мире раздольном,
Где всё словно спит,
Звонит колокольчик.
По ком он звонит?

Быть может, по росам,
Что выпил рассвет,
Быть может, по звёздам,
По тем, кого нет.

Мне чудятся звоны -
То травы звенят.
В их храме зелёном
Кузнечики спят.

Кузнечики счастья,
Увы, не куют.
А те, что уходят,
Уже не придут.

А те, что уходят,
Далече-вдали.
Цветы первых истин
Давно отцвели.




(с) Анатолий Поперечный

***

Небо — вдохнуть. Облака — потрогать.
Даром не нужно ни муз, ни лир...
Первые листья размером с ноготь
Делают сердце размером с мир.

***

Если сказать "люблю" никогда не рано,
То никогда не поздно, что перестал.
Люди летают друг к другу в разные страны,
Вы же — не можете встретиться через квартал.



(с) Александра Ардова

У голубых воротец
Время цвело рябиною:
— Только не плюй в колодец!
Жизнь-то, она, —
длинная...

И не планируй много.
Что там за изгородкою?
Будет ли там дорога?
Жизнь-то, она,
короткая...



(с) Александра Ардова

Размеры России
были бы просто границами.
Природа России
была бы просто колосьями.
Голуби были бы просто серыми птицами,
Каноны под куполом —
просто многоголосьями.

Но чьи-то глаза однажды это заметили,
Чьи-то сердца оставили это в памяти,
Чьи-то уста — шепотом в ночь ответили —
И знаете люди…
Нет, я серьезно… Знаете —

Счастье пришло.
От тяжелого неба в Питере,
Холодных лесов и мокрой земли болотной.
Мы — полюбили, заметили и увидели!
Мы — написали симфонии и полотна!

И что бы особо умные ни пророчили,
От каждой снежинки — светлой любовью веет.
И я поняла — Россия в первую очередь…
Россия — страна,
в которой
любить умеют.
Россия — страна,
в которой
умеют
верить.


© Александра Ардова

а ведь это и правда интересно — что жизненный путь благодаря творчеству остаётся где-то зафиксирован.

я, например, открывая этот канал и перечитывая ранние публикации, вспоминаю прошедшие этапы и моменты жизни.

получается некая история.
и не только творческого, но и жизненного пути.

стихи, как дневниковые записи, оставляют засечки на деревьях в огромном лесу времени. благодаря этим засечкам можно вернуться назад — к точке, из которой стартовал. и не потеряться в бурном потоке жизни, событий и перемен.




(с) илья метаморфоза

из нежных чувств, из тёплых фраз
мы собирали по крупицам
невинно-милых глупых «нас».
но больше «нас» не повторится.

я помню тот июльский миг,
как будто это — небылица:
мы были близкими людьми.
но близость та не повторится.

наш крайний день: моя печаль,
слезинка на твоих ресницах
и розовеющая даль —
тот день уже не повторится.

прощальный долгий поцелуй,
застрявший в горле острой спицей,
твоё последнее «люблю»...

любовь вовек не повторится.





(с) илья метаморфоза

Мои приоритеты менялись, по мере того как я становилась старше. Но теперь я не хочу "вроде как встречаться» с кем бы то ни было. Я не хочу «как бы проводить вместе время» с кем бы то ни было. Я не хочу тратить силы на то, чтобы подавлять собственные чувства и казаться безразличной. Я хочу демонстрировать свою заинтересованность, Я хочу спать с человеком, который — я точно знаю — придет снова, потому что он уже доказал мне: он надежен и честен — и действительно увлечен мной. Разумеется, сначала нужно проявлять некоторую осторожность в выражении чувств. Эта осторожность нужна не для того, чтобы мужчина чувствовал себя комфортнее. Она нужна только для вас, потому что всегда следует помнить: вы хрупкое и драгоценное создание, которое должно тщательно и избирательно подходить к выбору того, кому подарить свою любовь. Именно так я и поступаю сейчас. И дела идут совсем не плохо.

(с) Грег Берендт

Сумрак приходит снаружи, живёт внутри.
О нервная бабочка боли, твой час настал:
сейчас загорятся холодные фонари.
Считай до ста.
До станции узловой, где туги узлы
забытых корней и вздутых синюшных вен.
До старого дома, где лезет полынь в полы,
и где из стен
торчат заржавелые гвозди — гвоздочки лет.
Былое до крови сдирает, саднит — хоть вой.
Мохнатая бабочка, видишь: тут всякий свой
летит на свет —
вливается вечная млечная мерзлота
сквозь щели в веках и веках. Считай до ста.

До ста.

Достаточно.


© Полина Орынянская

А завтра новый день, в котором нет ещё ошибок,
В котором «может быть» и «быть возможно» всё!
И новый горизонт ещё далёк и зыбок,
Судьбы не устаёт крутиться колесо.
И утро сменит ночь предутренней прохладой,
И на день станет ближе осенняя пора,
О прожитом былом печалиться на надо,
Ведь завтра превратит сегодня во вчера.
Не будем же гадать, что уготовит осень,
Холодной или нет и в срок? придёт зима.
Что суждено — придёт, хотим ли? — нас не спросит,
Всему на свете есть свой срок, своя пора.
А нам же нужно жить, готовить летом сани,
По осени цыплят и «урожай» считать.
И если есть мечта — не ждать небесной манны,
А по шажочку к ней уверенно шагать.
И каждый день, что дан, не упускать в былое,
А начинать творить фундамент иль каркас
Ведь новичкам везёт в рутинном домострое
И счастье до небес мы возведём на раз.
Здесь нужно захотеть, от «прошлого» проснуться
Решиться изменить, что не менять нельзя.
И с ветром перемен крылом соприкоснуться
И в новый день иль жизнь. откроется стезя…






© Оксана Зет

Лекарь — темный, сухой, как дерево под лучами,
Говорит, что дорога — недруг любой печали.
Капилляры мостов, просторы, дома, бурьяны
Станут лучшим лекарством юным, безумным, рьяным.

Опрокинет, проветрит, вытрясет все словечки,
Будешь мигом, пылинкой в свете огней по встречке,
Глупой песней с заправки, фото на полароид...
Правда, сможет помочь на месяц — потом накроет.

А тем более вас — израненных, бестолковых,
Сколько зелья не порти — толку-то никакого.
Ни один порошок не лечит ни мглы, ни горя...

Если только в твоей дороге не будет моря.

Море — тёплый витраж зелёного, голубого,
Накрывает и принимает тебя любого.
Погляди на прилив, смотри, как песок влажнеет -
У тебя никогда не будет вещей важнее

Погрузи своё сердце — полностью, без остатка,
Дай парить по солёной дали аэростатом,
Пусть наполнится до краёв безмятежной синью,
Чтобы волны в любой пустыне давали силы.

Это древний закон — без айсбергов, без пробоин:
Полюбивший море уносит его с собою,
До последнего рифа, блика, кита и краба,
Заполняя себя по капельке, как корабль.

... Покупаю билет, шагаю к нему спросонья,
Не жалею ему ни слов, ни вина, ни соли,
И гляжу, как тоска мерцает на дне глубоком,
Становясь лишь мальком,
ракушкой
куриным богом.




© Джек-С-Фонарём

Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
И внутри бесконечным эхом - шорох листьев и солнца свет.
Мальчик этот ужасно молод. Не насытиться, не напиться...
И от каждого поцелуя остаётся горящий след.

Мальчик этот - гроза и буря, накрывает девятым валом.
В каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел.
Вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром.
И молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.

Падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу.
Слушай пульс и считай секунды, чтобы знать, сколько там ещё
Вам осталось до слова "хватит". До попытки разъединиться.
Мальчик этот - лихое пламя: для ударов не хватит щёк.

Ничего у тебя не выходит. Что ни день - то пустая трата.
Дотянуть бы, дожить до встречи. Пусть грохочет в больном виске
Этот голос. Смертельный выстрел. Разорвавшаяся граната.
Ну и пусть. Истекаешь кровью. И болтаешься на волоске.

Он, конечно, почти что космос - невесомость и страх разбиться.
Безупречность и беспардонность. Сводит скулы, слепит глаза.
Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
Мальчик этот - такое горе.
Море.
Буря.
Волна.
Гроза...

© Pola (Полина Шибеева)

Наверное, у каждого наступает такой момент, когда не хочется новых людей в жизни.
Нет, это не пресыщение и не возраст. Это скорее некая черта, навсегда разделяющая вашу жизнь на «до» и «после». И неважно, что послужило причиной, что стало той точкой невозврата к прежним желаниям и мечтам. Неважно. Иногда люди, иногда события опустошают нашу душу настолько, что понимаешь-как раньше ты уже не хочешь, да и не можешь. Кто-то хочет найти себя прежнего, кто-то найти смысл в себе новом. А кто-то тишины, покоя. И одиночества. Возможно, эта пауза, передышка поможет переосмыслить все и двигаться дальше. А возможно…
У каждого свой путь.

© Ирен-Мари Шиммер

Однажды я ела борщ и капля упала на белую футболку. «Что ж такое…» — подумала я. Но тут же простила сама себя. Себе ж надо прощать разные промахи.

Однажды еще маленький Макс ел суп и облил чистую рубашку. «Постарайся есть аккуратнее», — вылетело у меня на автомате. Я ж очень хотела быть идеальной.

И я решила. А попробую-ка в течение дня делать себе замечания. Такие, которые на автомате вылетают у взрослых в сторону промахов ребенка.

Утром я побрела на кухню и увидела в раковине невымытую с вечера чашку.

— Тебе сложно было помыть? — Прозвучало в ухе. — Надо приучать себя к дисциплине. А то ничего толкового не выйдет из тебя.

— Бррр… — Махнула головой. Толкового. Из меня и не вышло ничего толкового. Толковое — это, когда всю жизнь на одном рабочем месте. А я — перекати-поле.

Начала обуваться, собираясь по делам.

— Задник не загибай! Обувайся аккуратно. И вообще, лопатку для обуви надо использовать. Не знаешь, где? Как не знаешь? Вечно у тебя бардак. Ага-ага, пальцем помогай себе обуваться. Самое то — вот потому у тебя маникюра красивого и нет!

Настроение начало падать. Едкая штука эти комментарии — прям, как кислота.

Шагала по улице, птички, красота, пнула яблочко.

— Носки собьешь. Не напасешься на тебя обуви.

Уже дома, готовя обед, открыла шкафчик над головой, чтобы взять тарелку. Открыла. А закрыть забыла и каааак со всего размаху головой об угол дверцы — хряк!

В глазах звездочки. Голова болит. А в ухо изнутри:

— А я говорила! Сколько раз тебе повторять — закрывай дверцу! Вооот, расхлебывай.

Потом я села и загрустила. А в ухо:

— Что расселась, барыня? Дел по дому мало?

А потом, потом… До слез стало плохо. Потому что под присмотром такого голоса жить нереально. Именно жить.

А когда этот голос — твоя мама?

С тех пор мы играем с Максом в футбол упавшими яблоками — летом. А зимой — льдинами. Как-то полветки метро прошагали, пиная льдины большие и маленькие. Мы смеялись. И было плевать на ботинки!

Когда ему грустно, всегда обнимаю. Ведь это лучше слов. Вообще, лучше любых слов.

Любите и обнимайте себя и своих детей.
Изживите в себе противного комментатора. Пусть в памяти из детства останутся сбитые носки, пятна от вкусного супа, смех и уверенность — тебя любят и принимают любым.



© Лена Лиговская

Ты просто люби себя.
Это важнее всего.
Забудь про «Должна» и «Нельзя»,
Не слушай вовек никого.
Жизнь эта лишь твоя,
И только тебе решать,
Где будет стоять маяк,
А где будет твой причал.

Ты просто люби себя.
В обиду другим не давай.
Помни: лишь Бог – судья,
Сплетен не замечай.
Все делай по зову души,
Выбор всегда за тобой.
Но никогда не спеши.
Цени свой сердечный покой.

Ушедших не возвращай,
Добром отвечай на зло.
И просто люби себя.
Это важнее всего.





(с) Светлана Чеколаева

Не теряя задора и оптимизма, делай так, чтобы ничьим ожиданиям не соответствовать.

(с) Вэй Дэ-Хань

Забудь свой возраст,
Не оценивай себя по годам;

Лечи себя упражнением, словом,
травой и массажем, теплом и холодом;
вдыхай аромат деревьев и трав;

Ешь рис, пей чай, мясо прячь в овощах;
Следи за теплом почек и холодом головы;

Больше смейся;
Забудь о плохом;

Ты защищен, если мягок,
Ты мягок тогда, когда спокоен
Ты спокоен тогда, когда здоров;

Люби людей;
Тех, кого любить не получается
- не замечай




(с)

Мой друг, одинокий и странный парень, рожденный в руках сентября, цветные тату прячет под рукавами, под темными стеклами — взгляд. Он дальний потомок индейцев апачи, вихрастый и юный зверь. Похож на котов, горделиво-бродячих, на брошенных всех детей. В его рюкзаке ты отыщешь конфеты, блокнот на полсотни страниц. Он верный хранитель чужих секретов, не помнящий чисел и лиц.

Он тянет меня — то взобраться на гору, то вдруг — покорить океан. Да только нельзя отпроситься с работы, аврал и не выполнен план. Вот он говорит: ''в понедельник, в семь тридцать, поехали на Кавказ. Там небо, в которое можно влюбиться, созвездия — россыпью страз!'' Но я с головой погружаюсь в отчеты, как друг мой ныряет в моря. Работа, зарплата, усталость, зевота — рутины устойчивый ряд.
Друг пишет мне письма с тибетских нагорий, шлёт фото песков Тимбукту. ''В Сахаре на редкость красивые зори, а в Лондоне смог поутру. А завтра махну автостопом в Канаду, оставив Техас за спиной''. Он видел Пекин, и Париж, и Неваду, его мир большой и чудной.
Он носит обидное имя ''бездельник'', ну кто он? — художник, поэт. А как же тогда зарабатывать деньги, оплачивать воду и свет? Он моется в речках, питается скудно, он редко когда чист и сыт. Встречает рассвет, зябко кутаясь в куртку, растрепан, не стрижен, небрит. Ему все пророчат забвение, бедность, смеются ехидно и зло. Корят за загар, (благороднее бледность), бросаются стрелами слов.
Я тоже качаю порой головой: ''а стоило б взяться за ум. Ведь сила в деньгах, ты еще молодой, ступай в мир расчетов и сумм. Получишь квартиру, машину и дачу, и кучу престижных вещей. Тебя все в округе зовут «неудачник'', давай же, взрослей поскорей''. Друг мне отвечает смешком и улыбкой, ударив легко по плечу: ''монетное счастье непрочно и зыбко, пойми, я его не хочу''.

И снова расходимся в разные степи: я в офис, а он на вокзал. «Смотрю, не устал еще прятаться в склепе? — а я бы тебе показал: рассветы и горы, моря и пустыни, туземцев и диких зверей. Как солнце на Севере тает и стынет, как свеж и прохладен Борей. Увидел бы старые стены Китая, Сеульскую башню в огнях. Услышал бы песни песков в Казахстане, узрел бы индейский обряд. В моем рюкзаке сотни воспоминаний, эмоций, восторгов и чувств. Что будет с тобой, когда денег не станет? — ведь ты так измучен и пуст? Мои фотокарточки с видами моря, ценней, чем твоя Master Card. Вот ты в кандалах, я же — вечно свободен. И счастлив в Господних руках''.
И он выбирает такую дорогу, где раньше никто не ступал. Чтоб снова исчезнуть из виду на годы, в смешении джунглей и скал.

И в дни выходных я лежу на диване, и вертится мысль в голове:
''а может мой друг, что и беден, и странен — счастливейший человек?''






© Джио Россо

меня всегда ужасало «выбирать»:
умная или красивая,
головой или сердцем.
я не хочу отказываться от того, что важно.
никаких «если»,
своего человека мы должны принимать полностью,
понимая, что его недостатки являются обратной стороной самых прекрасных положительных качеств.
а не вот это ваше «либо-либо»,
мы не на базаре, мое и всё.

© Георгий Аланский

Эмоции и чувства должны быть реальными,
красивыми и необычными, как картины Пикассо:
как мы знаем, «нелюбимым следует быть идеальными,
а вот любимым, действительно, можно все».




© Георгий Аланский

Если нашу жизнь показать в ускоренном режиме, то вся она будет выглядеть как череда встреч и расставаний. «Здравствуй и прощай» - два слова, означающие начало и конец столкновения двух разнородных Вселенных. Легко встречаемся, ещё легче разбегаемся в разные стороны, забыв поблагодарить друг друга за те прекрасные и трудные моменты, что были пережиты вместе, рядом. И в этой череде встреч и прощаний, нет ничего слаще первого «привет», глубже, печальнее и фатальнее последнего «прощай»… Здравствуй и прощай навсегда.

«Доброй ночи, разбитое сердце»
© Алина Ермолаева

А давайте я вам просто улыбнусь?
Вы увидите — получится красиво…
Надоела эта палевая грусть
В облаках моих — непрошенным курсивом…

А давайте я вам руку протяну —
Так, по-дружески, ни больше и ни меньше…
Соглашайтесь, я прошу вас, на одну —
И союз наш будет светел и безгрешен.

Так приятно говорить о пустяках
И не ждать тяжеловесных откровений.
И летать на лимонадных пузырьках,
Что на сердце не отбрасывают тени.

Вдруг возможно — не прощаться, не прощать,
Не гореть в ночи, не гаснуть на рассвете?
Окунаться невесомо в благодать,
Как умеют только маленькие дети.

Соглашайтесь не идти со мной ко дну —
И не требуйте немедленных объятий.
Я даю вам руку — легкую — одну.
И ее вам хватит… может быть…
Давайте?..





© Анна Полетаева