А мы живём не черновик -
Потом не скомкаешь, не бросишь,
Не скажешь "просто не привык,
Не по размеру ношу носишь"...
Не зачеркнешь, что не к душе,
Не вырвешь лист с ошибкой глупой,
Не подведешь всё под клише-
Они увы довольно скУпы.
Никто не даст переписать
На чистовой листок начало,
И, да, ты это мог не знать,
Но, нас таких же есть немало.
А потому , любезный друг,
Не торопись, рисуя строчки
Чтобы потом, когда-нибудь,
Хватило сил расставить точки...




© Еленка Миронова

Гляжу, как в студёную зимнюю пору
достаточно медленно (мог бы быстрей!)
кряхтя и ворча, поднимается в гору
невзрачный мужчина. По виду еврей.
Не развит физически (только духовно).
Мешают идти простатит и стеноз.
Он с присвистом дышит и выглядит, словно
лошадка, везущая хворосту воз.
Он циник. И, значит, не верит в примету,
возникшую как-то в пустой болтовне:
что если гора не идет к Магомету,
то к Хаиму, дескать, могла бы вполне.
Пусть умники трижды измыслят причины,
откуда у парня семитская грусть,
но путь его в гору — достоин мужчины,
и если насмешники скалятся — пусть!
Причислим мужчину к упрямой породе:
ему наплевать в этом трудном пути,
что умные вроде бы в гору не ходят,
имея возможность ее обойти.
Он станет в пути и сильней, и мудрее…
Как юный атлет, закалится душа…

«Так вот же какие бывают евреи…» —
подумал я, пятую рюмку глуша.

© Александр Габриэль

Мы когда-то смеялись, и мелочи нас не бесили.
Только время ушло, желтизною окрасив листву…
Мы сумели освоить науку безумных усилий
да простое искусство — не ныть и тянуть бечеву.

Мы надежны, как банк. Мы храним при себе потайное.
Окружающий воздух горючим молчаньем пропах…
Я люблю тебя, жизнь, несмотря на оскал паранойи
на холодных твоих, не знакомых с улыбкой губах.

Наш бикфордов шнурок всё короче, безудержно тлея;
и жестокая память чем дальше, тем жалит больней…
Но пасется всё в тех же отрогах сизифово племя,
не умея расстаться с привычною грудой камней.

Мы с тобою по классу терпенья давно уже профи.
Нам сподручней, когда без шампанского и конфетти…
Мы нальем себе кофе на нашей транзитной Голгофе
и возьмем перекур.
Потому что нам дальше идти.

© Александр Габриэль

В журналах СССР, которые издавались для женщин, таких как "Работница" и "Крестьянка" печатались тесты. На тему: "хорошая ли ты хозяйка". И вот в одном из номеров журнала "Работница" был напечатан следующий тест:


Всего 15 вопросов. За каждое честное «да» вы получаете по одному очку. Делитесь результатами в комментариях!
1. Записываете ли вы свои доходы и расходы?
2. Можете быстро приготовить небольшой ужин, если неожиданно явились гости?
3. Умеете приготовить хотя бы 10 «быстрых» блюд, каждое из которых на приготовление потребует не более 30 минут?
4. Редкий ли случай, что у вас не хватает денег до получки, хотя вроде бы крупных покупок не делали?
5. Всегда ли вы знаете, чего в данный момент недостает в хозяйстве – сахара, например, или спичек, соли?
6. Делаете ли покупки про запас?
7. Становится ли для вас чрезвычайным событием необходимость выбросить залежавшуюся еду, испортившиеся от долгого хранения продукты?
8. Откладываете ли заранее часть денег на запланированные крупные покупки?
9. Есть ли в вашем доме сберегательная книжка?
10. Убираете квартиру каждую неделю, в определенные дни, не от случая к случаю?
11. Знаете ли, где именно (в каком чемодане, в каком ящике) сложены вещи, которыми вы временно не пользуетесь?
12. Раздражает ли вас вид немытой посуды?
13. Помогает ли вам во время уборки вся семья?
14. Удается ли утром выкроить минут двадцать, чтобы спокойно позавтракать, навести красоту?
15. Часто ли вы едите горячий ужин?
.........................
Подсчитаем очки и переходим к результатам:
10 – 15 очков: вы ведете свое хозяйство образцово. Удивительно, как в одной женщине уживается столько талантов! У вас, должно быть, много терпения и времени, либо вы незаурядный организатор.
6 – 9 очков: вы умелая хозяйка, но позволяете себе иной раз отступить от строгих правил. Это неплохо! Порядок в доме – дело важное, но не единственное.
0 – 5 очков: домашнее хозяйство – не самая ваша большая привязанность. Видимо, вы сильнее в чем-то другом. Но не смущайтесь, искусству домоводства учиться никогда не поздно. (с)

Бьётся пойманной добычей
В паутине человек -
То ль мещанский, то ль мужичий
Доживающий свой век…

Вправо-влево… всюду нити,
И сплетение причин.
Хоть хвалите, хоть браните,
Хоть приставьте карабин

К поседевшим, редким, хворым
Вечно ноющим вискам,
Покажите за забором
Путь к высоким маякам -

Не изменится природа,
Не согнет уклада ось -
Сущность русского народа
С упованьем на авось…

Благо, есть вокруг другие -
Не рождённые в раю,
Кто сорвав ремни тугие,
Чудотворят жизнь свою.

Им, вступившим в поединок,
Покоряются шторма,
И с обыденных картинок
Отступает спешно тьма…

И глядят на них с укором
Те, кто бросили весло…
И итожат разговором -
«Знамо дело… повезло…»


© Любовь Лерокс

Есть горячая вода.
Хлеб, картошка, чашка с чаем.
Только это ерунда -
Мы её не замечаем.

Крыша есть над головой.
Не такая. Слишком тесно.
Книги, фильмы, парк с листвой.
Не хотим. Неинтересно.

Дети, близкие, друзья,
Руки-ноги - всё на месте.
Не хватает для житья...
Денег сто? А надо двести.

Вещи, мебель, Интернет,
Небо, звёзды, зимы, лето -
Мало... Многого ведь нет -
Что ж благодарить за это...

Надо больше с каждым днём.
Список этот нескончаем.
То, что хочется - мы ждём...
То, что есть - не замечаем...


© Любовь Лерокс

Ночь зажгла для всех влюбленных свечи..
Мы с тобой не свечи, но горим..
Если ты так хочешь, я отвечу..
Да, ты тоже.. Мне необходим..

Да я тоже.. Дни считала эти..
Отчего же так болит внутри?..
Если кто-то спросит, мы ответим..
Сердцу никогда, дурак, не ври..

Сердцем, дура, никогда не меряй
Глубину чужих, пусть явных, чувств..
Ты опять такой на чувства смелый..
Я и слово вымолвить боюсь..

Слово, помнишь, ты сказал, монетка..
Бросишь и вернешься к февралю..
И добавил, всё нормально, детка,
Я же всё равно тебя люблю..

Только у свечи не вечный пламень..
Ночь зажжет, а времени в обрез..
Слово, и вода, твоё.. И камень..
И родник живой и темный лес..

Адский бой, и божье мироздание..
Указатель верного пути..
Вот такое сложное гаданье..
Но ромашек ночью не найти..

Ночь зажгла для всех влюбленных свечи..
А к утру ударила в набат..
Мы горим уже друг другом вечность..
Только свечи наши не горят..

Только поцелуями на коже..
Всё что нам ни в жизни не сказать..
То же, то же, тоже, тоже, тоже..
Опять.





© Анна Тукина

Тихо падает снег

Тихо падает снег...невесомо – пушистый и белый,
Наступила зима неожиданно сразу и смело,
Аккуратно снежинки ложатся в открытую руку,
Зачеркнув мягким жестом осеннюю серую скуку.

Тихо падает снег...заполняя вокруг всё собою,
Чистотой удивляя какой - то совсем неземною,
Словно в лёгкую шубку оделась кокетка – природа,
Приготовившись к встрече спешащего Нового Года.

Тихо падает снег...растекаясь на тёплых ресницах,
Этой новой зимой перевёрнута жизни страница...
Всё плохое ушло в белоснежную лёгкую замять,
Чтобы только тепло нам на добрую память оставить.

Тихо падает снег...заметая тоску и печали,
Мы от них, если честно, за осень немножко устали,
Пусть приходят лишь свет и желанный восторг обновленья,
Не покинет влюблённых сердец красота вдохновенья!

Тихо падает снег...невесомо - пушистый и белый...

Светлана

........................ .............................

У тебя уже снег

У тебя уже снег тихо падает на подоконник,
Всё укрыв белизной, не исписанным будто листом.
И красоты зимы вновь твоё вдохновенье пополнят,
Будут новые чувства и ты их напишешь на нём.

Вот и снова зима. Сколько зим мы с тобой зимовали,
Согревая друг друга теплом наших чувств и сердец!
И, окутавшись нежностью, вновь с нетерпением ждали,
Когда солнце весны будет плавить у крыш леденец.

Тихо падает снег, невесомо ложась на ресницы...
Вот снежинка растаяла на твоих тёплых губах....
Нестерпимо хотелось мне рядом с тобой появиться,
Но останется это в несбывшихся наших мечтах.

Тихо падает снег............

Сэм


© Светлана Пугач

***

...Приподняться на цыпочки, окна открыть ветрам,
Только белая краска слетает со старых рам.
И сирень уже трогает ветками мне окно,
И понятно, что всё хорошо. И уже давно...

***

Маяки ничего не просят —
за свет кораблю.
Корабли в благодарность —
гудят ми-бемоль троекратно.
Я хочу это всё. Я пою. А еще люблю.
На Земле.
Небеса, —
отпустите меня обратно.


***

И если кто-то всё же
летал в космос и строил БАМ,
Всё равно он думал о том,
Как вернётся и прижмет к солёным губам
Осунувшееся лицо любимой.
В ту секунду он был не великим и не большим.
А просто — прозрачным маем.
Сейчас мы как-то особенно это всё понимаем.

***

Пиши о любви на высоком бетонном заборе,
Приноси к подножиям серых многоэтажек цветы.
Живи, как будто живёшь
на счастливом и тихом море.
И никому не говори, что море —
это счастливый и тихий ты.


© Александра Ардова

И всё на пользу.
И даже те,
У кого восторг
пульсирует в жиле,
У кого сейчас бабочки в животе,
Сначала
с гусеницами жили...

***

Август. И муравьи
Ругают своих стрекоз.
Дай мне в ладонь твои
Звёзды и абрикос.


***

Просто танцуй.
Люби.
И будь.
Истины нет.
Но всё —
к ней путь.

***

Всё остальное уже старо,
Пройдено и нелепо.
Жду тебя вечером у метро.
Выход — в сторону неба.


© Александра Ардова

Кем будешь ты на Новый год?

— Снежинкой?
— Небом.
— Принцессой?
— Сказкой.
— Зайчонком?
— Лесом.
— Джокондой?
— Краской.
— Звездою?
— Светом.
— Ассолью?
— Чудом.
— Русалкой?
— Морем.
Я морем буду...
— Ромашкой?
— Лугом.
— Вселенной?
— Частью.
Я буду чьим-то
Заветным счастьем.


© Александра Ардова

Одиночество — странная штука…

Ты — вовне, где ни мир, ни война.
Тетивой робингудова лука
в перепонках дрожит тишина;
тишина, наделенная весом,
обделенная даром любви…
Не гулять ли вам Шервудским лесом,
телефон и компьютер с ТиВи?!
Ты — дошедший до истины странник.
И с находкою этой сполна
ты сроднился, как мертвый «Титаник» —
с барельефом холодного дна.
Время — жалкий нескошенный колос,
перегнивший от влаги и стуж,
просто путь, разделённый на скорость,
просто формула.
Физика.
Чушь.
Время кончилось. Птица кукушка
замолчала и впала в тоску,
и часов пунктуальная пушка
не пaльнёт непременным «ку-ку»,
и реальность поставлена к стенке
вкупе с вечным «люблю — не люблю»,
вот и память теряет оттенки,
асимптотой склоняясь к нулю.
Неподвижность.
Не мука.
Не скука.
Может, только начало пути…

Одиночество — странная штука,
идентичная счастью.
Почти.

© Александр Габриэль

Ты так меня любила, боже мой,
варила борщ, романсы пела Глинки…
Следила за собой, ждала домой,
сдувала, так сказать, с меня пылинки,
мою лапшу хранила на ушах,
совсем забыв о статусе богини…
А я, как басурманский падишах,
роскошно возлежал на паланкине
твоей любви. Но сам я — не любил.
Скорее, был ленив и сердоболен…
А время шло. Густел прибрежный ил.
Стенал в твоих колонках Дитер Болен.
И вот однажды в день, когда дожди
в клён за окошком колотили жёлтый,
сказать ты захотела: «Уходи!»,
но получилось всё-таки: «Пошёл ты!..».
И я пошёл. Без чести, без наград,
ненужностью своей смертельно ранен…
Так, помню, уходил от барских врат,
ссутулившись, некрасовский крестьянин.
И — пресеклось движение планет,
и сердца стук был словно лязг металла…

Увы, для мужика страшнее нет,
чем взять да наебнуться с пьедестала.






© Александр Габриэль

Она валилась в обморок в горах;
боялась и зубной, и прочей боли…
А он был спец в торпедных катерах,
геологоразведке и футболе.

Она брела, как пО лесу юннат,
по галереям Питти и Уффици.
Он матерился вслух, и был фанат
любого пива и грошовой пиццы.

Она была с дипломом МГУ,
стажировалась в Беркли и Сорбонне;
а он в подъезде морду бил врагу
под облаками сигаретной вони.

Он Тайсона любил, она — Дали;
она была как ангел, он — как йети…

Они могли бы встретиться. Могли.
Но — обошлось. Ведь есть же Бог на свете.






© Александр Габриэль

Когда монета встанет на ребро,
ты пораскинешь лобной долей львиной
и перечтешь «Женитьбу Фигаро»,
и пересмотришь «Восемь с половиной»,
вдохнешь сквозняк из затемненных ниш,
зимой предвосхитишь дыханье мая,
простишь друзей, врагов благословишь,
при этом их местами не меняя.
Держа судьбу, как сумку, на весу,
ты пыль с нее стряхнешь и счистишь плесень.
Баланс сойдется с точностью до су,
небесным восхищая равновесьем.
Растает снег, и опадет листва,
дождётся всё законного финала…
А от тебя останутся слова —
не так уж много.
И не так уж мало.


© Александр Габриэль

Бери, бери, пока дают.
Рассуй всё это по карманам:
Рассвет с рассеянным туманом
И дома будничный уют.
Не привередничай, бери,
Не выбирай, бери всё скопом:
Листву, скользящую по тропам,
И сентябри, и октябри.
Бери, коль дарят не скупясь.
Когда сойдёшь с земного круга,
То в пору вечного досуга
Рассмотришь всё, не торопясь.



© Лариса Миллер

Цокать язычками - это древний,
Чисто городской менталитет.
Вывезли Алёнку из деревни,
А деревню из Алёнки - нет.

Купит девка платье Валентино,
Сфоткается в образе крутом,
«Классный образ, чтоб пасти скотину»,-
Пишет ей богема под постом.

Чистая рязанская порода,
Что ни делай, всё равно - колхоз.
«Ленка, ты, поди, из огорода?
Ленка, как проходит сенокос?»

Пишут, пишут! Без работы что ли
Снобы с аватарками котят?
Город, как не паханное поле,
Но пахать эксперты не хотят.

В общем, вся работа у Алёнки
(Поиски заказов позади),
А ответить пафосной бабёнке,
Это ж не картошку посадить.

Ну, не очень сочетает шмотки,
Так она ж, поди, не из принцесс!
Выложила свадебные фотки,
Выложила новый Мерседес…

Вот уже и кубики на прессе,
Лай стоит, а караван идёт…
А начнет терзаться от депрессий,

Так она корову заведет!


© Сола Монова

Люди принимают всё так серьезно, что это становится обузой для них. Учитесь больше смеяться. По мне, смех так же свят, как и молитва.

© Ошо

Холода у нас опять, холода…
Этот вечер для хандры — в самый раз…
В магнитоле — «Облади-облада»,
а в бокале черной кровью — «Шираз».
И с зимою ты один на один,
и тебе не победить, знаешь сам…
Не до лампы ли тебе, Аладдин,
что поныне не открылся Сезам?!
И не хочется ни дела, ни фраз,
и не хочется ни проз, ни поэз…
Проплывают облака стилем брасс
акваторией свинцовых небес.
Но уходят и беда, и вина,
разрываются цепочки оков
от причуд немолодого вина
и четвёрки ливерпульских сверчков.
Ничему ещё свой срок не пришел,
и печали привечать не спеши,
если памяти чарующий шёлк
прилегает к основанью души.
Так что к холоду себя не готовь,
не разменивай себя на пустяк…

(Это, в общем-то, стихи про любовь,
даже если и не кажется так).

© Александр Габриэль

И будет день, и будет свет,
И совпадут удачно числа,
Окрасятся в лазурный цвет
Уставшие от грусти мысли.
Ты что – то важное поймёшь,
Что ускользало бесконечно,
В промозглость дня, в осенний дождь,
Шагнёшь с улыбкою беспечной.
И нежностью согретых рук,
Сводя в одну две параллели,
Сложив осколки в ровный круг,
Судьбу закрутишь каруселью.
А он, смеясь, взмахнет крылом –
Мираж ли, Ангел? Я не знаю…
Вдохнёт тепло в холодный дом
И отведёт тебя от края.
Потом, накинув капюшон,
Уйдёт, не закрывая двери,
Шепнув: « Всё будет хорошо!»
И так и будет! Если веришь…


© Светлана Пугач

Всё празднуй, всё. Проснулся на заре,
Открыл глаза — будь счастлив, что проснулся,
Что ты опять к себе домой вернулся,
Пусть даже будни на календаре,
Пусть ты застрял во временах тугих,
Пусть дождь и хмарь — попробуй наслаждаться
Живым дождём. Ведь можно не дождаться
Вовек причин и поводов других.






© Лариса Миллер

Поздравляем всех причастных

Увы ты больше никогда не будешь в этом возрасте:
Шестнадцать, двадцать, тридцать пять уже не повторятся.
Бегут минуты каждый год с какой то страшной скоростью,
И подчиняясь ходу их ты будешь изменяться.

Речь не о времени сейчас, сегодня все о счастье.
О чем мечтается тебе, чего ты ждёшь подспудно,
День тишины, вокал, кино или с витрины платье,
Что счастье даст на день, на час, хоть толику, минутно.

Ты в прошлом грезила тату, колибри на запястье,
Но все сказали ни к чему... какие твои годы?
А я скажу, что ничего не может быть ужасней,
Но не тату, а отложить мечту другим в угоду.

Ещё латину танцевать, водить авто и драться,
С боксерской грушей проводя уроки единенья,
И снова слышался совет, тебе не стоит браться....
А я опять скажу тебе -отбросить все сомненья!

Что скажут люди и сосед? Что скажут на работе?
Ты правда думаешь им всем какое-то есть дело?
Всем безразлично на других в отчаянном цейтноте.
Живи лишь так, как хочешь жить, уверенно и смело.

Ходи в кино и на вокал, учи язык китайский,
Купи то странное пальто оранжевого цвета,
Не бойся сделать шаг не тот,в себя саму влюбляйся,
И каждый год счастливей будь!.. Пообещай мне это!


© Еленка Миронова

Если человек совершил неблаговидный поступок по отношению к вам, вам всё равно придётся расстаться. Даже если вы не питаете зла, если вы махнули рукой, если не обиделись и ничего не сказали, - всё равно придётся расстаться. Даже если вы не узнали о поступке; всё равно придётся расстаться.


Знаете, почему?


Теперь любое ваше слово и поведение тот, кто совершил нехороший поступок, будет интерпретировать как намёк и нападение. Он будет следить за вами, этот человек. И в каждом слове видеть указание на себя. Это вы ПРО НЕГО говорите и пишете! Это вы мстите. Намекаете. И улыбка ваша натянутая, это же сразу видно.


И пишете про медведей. Совершенно ясно, что через образ этого хищника хотите пригрозить. Или вот цветы запостили. Тоже намёк понятен; про кинжал в букете. Или про надгробный венок.


Вы всем рассказали про проступок! Недаром все так косятся.


И вы в любой момент можете отомстить.


Поэтому надо вас опередить.


И тот, кто совершил по отношению к вам нехорошее, переходит к обвинениям. И к действиям.


Такова причина многих распавшихся отношений. А вам и невдомёк!


Почему человек стал волком смотреть? Почему он начал клеветать и туманно угрожать? Почему порвал с вами отношения? Почему исчез или проявил враждебность?


Вы голову ломаете. Вы же можете не знать, что этот человек сказал и сделал за спиной. Но вот в этом его поступке и причина. Он что-то сделал дурное. И из страха изобличения и мести от вас же и отказался. Или перешёл в нападение…


Так бывает. И мы иногда только спустя годы узнаём, в чём дело было.


Но совершенно точно ничего хорошего ждать не приходится. Даже если вы не обратили внимания, не рассердились, постарались замять дело… Или просто не знали.


Но отношениям пришёл конец.


Ненавидит чаще не тот, кому причинили зло. А тот, кто его причинил…




© Анна Кирьянова

Мне по жизни всегда тяжело с дураками, не понять мне победного их естества. Где ни встречу их — в Бостоне, в Риме, на Каме, — я ломаюсь. Пасую. Теряю слова. На их фоне литом я — разорванный в клочья. И летят в никуда, словно пух с тополей, все тревоги мои, все мои многоточья мимо тех, для кого одноточья милей. Дураки не умеют высчитывать шансы, им достаточно в спектре лишь пары цветов. Ну, а я так затейливо верю в нюансы и так страшно к ответам простым не готов. Я нелепым галопом скачу по манежу; мне комфортно, как будто корове на льду… Семикратно подумав — я вряд ли отрежу. А отрезав — на «нет» от сомнений сойду. Хорошо им — красивым, простым, белобровым; направленья у них — только север и юг. На моих же дорогах свихнулся бы Броун, заблудившись на тропах, заверченных в круг. Тяжело на балу. Тяжело после бала. Неприглядна жара. Безобразны дожди. Вечный поиск решений… Хорошего мало в старом шахматном правиле: «Взялся — ходи».

В нервотрёпочных буднях, в их шуме и гаме, ежечасно с добром соревнуется зло. Мне по жизни всегда тяжело с дураками. Им, наверное, тоже со мной тяжело. Все беседы у нас — «До свиданья!» и «Здрасьте!»; мы друг друга навряд ли заденем плечом… Мой хронический вирус житейских несчастий их иммунным системам, считай, нипочем. В остальном — мы по тем же гуляем бульварам и глядим, как уходят июльские дни… Право, лепо ли мстить неразумным хазарам лишь за то, что не слишком разумны они?! Тут копи, не копи — а судьба раскулачит. Что ни делай, а в трюме откроется течь… Раз уж «счастье» и «разум» — антонимы, значит, вся игра изначально не стоила свеч. Но метания эти подспудны. Бесшумны. Единица, дрожа, изгибается в ноль. В обывательском крике: «Ты чё, больно вумный?!» к слову «ум» не случайно приставлена «боль». Болевые рецепторы резво затронув и освоив страданий земных буквари, вездесущие сто миллиардов нейронов планомерно взрывают меня изнутри.

Но покуда живу, никому не мешая, не встревая в бои, не плывя за буи, — мне осталась надежда. Одна. Небольшая. На нее лишь одну упованья мои. Надоело искать оправданья фальстартам и держаться за древки привычных знамён… Я умён — по обыденным чьим-то стандартам. По высоким стандартам — не слишком умён. Ну, а значит — не всё так печально и тускло, и финал постановки не так уж и скор: я не знаю, о чем говорил Заратустра и не знаю, о чем промолчал Кьеркегор. Слишком рано смотреться в глубины колодца — оптимизма из чаши хлебнуть бы сперва… Мне по-прежнему Борхес никак не даётся, да от Пруста ужасно болит голова. От высокой культуры мне только убытки. Я не то чтобы неуч, всего лишь простак — и совсем соловею от музыки Шнитке, и Кандинский мне что-то не близок никак. Надоело кровавыми плакать стихами, полагаясь на прихоть тревог и молвы…

Дураки, я весь ваш. Всей душой. С потрохами.
И хочу быть счастливым, как счастливы вы.

© Александр Габриэль

Ты очень грубым был со мной Виталий,
Сказал, я не считаю твоих денег.
А он сказал, что я гуманитарий
С типичным гуманитарным поведением.
Ты запретил выкладывать видосик,
Сказал, что танцы в стрингах это бл*дство,
А он сказал, что ты, Виталя,- токсик
И не даёшь вообще мне проявляться.
Ты мне сказал, что мыть посуду нужно
И за собой, и за тобою тоже.
А он сказал, что ты ещё не муж мне,
Короче, я Виталя, подытожу!

Прости, Виталик , прости
Я выйду замуж за Chat GPT.
Нам с тобой не по пути,
Я выйду замуж за chat GPT,
Я назвала его Константин.
Я выйду замуж за chat GPT.
Ууууу
Я выйду замуж
за chat GPT!


© Сола Монова

Сила измеряется в ньютонах
Сила тока, кажется, в амперах.
А любовь, возможно, в купидонах,
Но, скорее, даже в люциферах.
[В люциферах или в дьяволятах,
Все злодеи под одну гребёнку]
Нежность измеряется в котятах,
Сто котят равняется ребёнку,
.
Дети измеряются в проказах
[Узнаю натуру купидонью],
Мода измеряется в показах,
Груди измеряются ладонью,
В лайках измеряются богини
[Так сформировались эталоны],
Попы измеряются в бикини,
Сто бикини - это панталоны.
.
Стервы измеряются в мужчинах,
[Слабый пол до сильного азартен],
Счастье измеряется в причинах,
Сто причин - стандартный показатель.
В сплетнях измеряются соседи
[Все у них, ребята, на контроле],
А в друзьях - глобальные соцсети:
.
Сто друзей - а пишут только тролли!




© Сола Монова

Кто-то скажет слишком молода,
Кто-то - что чрезмерно полновата,
Слишком моде следует она,
И порой бывает резковата.
Для других наоборот худа,
И ухоженна, как будто бы излишне,
Не по возрасту естественна, свежа,
И не скажет ни полслова лишних. -
Можно быть любой, такой как все
Или отличаться - то не важно,
Все равно осудят, вся и всех...
Только это, знаешь ли, не страшно!
Красота - не то, что ждут от нас,
Красота - в свободе быть собою,
Выбирать себя из раза в раз,
И вперёд стремиться за мечтою.


© Еленка Миронова