Ангел, лицо озарив, зажёг

маленький огонёк,

лампу мощностью в десять ватт -

и полетел назад.

Спят инженеры, банкиры спят.

Даже менты, - и те:

разве возможно ловить ребят

в эдакой темноте?

Разве позволит чертить чертёж

эдакий тусклый свет?

Только убийца готовит нож.

Только не спит поэт:

рцы слово твердо укъ ферт.

Ночь, как любовь, чиста.

Три составляющих жизни: смерть,

поэзия и звезда.


Борис Рыжий. 1996

Эта осень ушла, нам оставив в наследство

Грусть, печаль и туман над остывшей рекой.

Эта осень ушла, хоть была совершенством,

От которого мы потеряли покой.

Было всё в ней: чудесная россыпь рассветов,

И росы жемчуга на промокшей траве,

Солнца было, конечно же, меньше, чем летом,

Но зато были листья на влажной земле.

Эта осень ушла, всё засыпано снегом,

Скоро будет зима, снова будет мороз,

Между нами и серым измученным небом

Будет то, что однажды уже не сбылось...

Будут снова рассветы, немножко другие,

Птицы петь уж не будут, как пели вчера,

И дыханье зимы нам вернёт ностальгию

По ушедшим незнамо куда вечерам.

Были в осени этой дожди, листопады,

Был и холод, и более тёплые дни,

Были всплески тепла, были всплески прохлады,

Было много разлук, было много любви...

 Ирина Расшивалова

С тех пор как встал над землёй человек,

И жил, и любил, как велит природа,

Согласно науке, средь гор и рек,

В далёкий, почти первобытный век, –

На свете жила и цвела свобода.

Но пращур, что шкуру и мясо взял,

Оставив товарищу только жилы,

И, плюнув на совесть, прибегнул к силе,

Впервые свободу ногой попрал.

Насилье не может прожить без главенства.

При этом тиранство всего верней.

Свобода ж в правах утверждает равенство.

Отсюда – конфликт до скончанья дней.

Конфликт между правдой и между ложью,

Сраженье, где спорят огонь и лёд.

Но, как ни стабилен конфликт, а всё же

Прогресс неминуем. Процесс идёт.

Ведь если б свобода в груди не пела

И правду сквозь камень не видел глаз,

Зачем тогда в пытках бы Кампанелла

Твердил бы о ней так светло и смело,

Не слушая бешенства черных ряс!

И как там свобода ни далека,

Но, если душой к ней навек не рваться,

Откуда бы силы взялись сражаться

Уже у сражённого Спартака?!

И если б не звал её светлый ветер

К бесстрашью сквозь чёрное пламя войн,

То разве сумел бы тогда Линкольн,

Пусть даже отдав ей предсмертный стон,

А всё ж привести северян к победе?!

Свобода! О, как она горяча!

И как даже отзвук её прекрасен!

Не зря ж и над плахою Стенька Разин

Смотрел, усмехаясь, на палача!

И разве не ради священных слов,

Не ради правды, как зори чистые,

Сложил свою голову Пугачёв

И четверть века под звон оков

Влачили каторгу декабристы!

Не ради ль неё каждый вздох и взгляд –

Над Сеной, над Темзой иль гладью Невской, –

Не дрогнув, отдали б сто раз подряд

Прекрасные люди: Жан Поль Марат,

Домбровский, Герцен и Чернышевский!

Да, ради неё, за её лучи,

Свершив за минуты так жутко много,

Сжав зубы, Лазо в паровозной печи

Сгорел, освещая другим дорогу!

И люди помнят. Они идут.

И ныне сквозь зной и сквозь холод жгучий,

И часто жизни свои кладут

И в тюрьмах, где зверствуют штык и кнут,

И в ямах за проволокой колючей.

Идут, и нельзя их остановить,

И будет всё больше их год от года,

Чтоб в мире без страха мечтать и жить,

Открыто думать и говорить,

Короче, – чтоб вправду была свобода!

Так славься же мужество глаз и плеч

И стяги свободы любого века!

И я подымаю мой стих, как меч,

За честную мысль и бесстрашную речь,

За гордое звание Человека!

АНДРЕЙ БЕЛЫЙ

ОЖИДАНИЕ

Посвящается С. М. Соловьеву

Как невозвратная мечта,

сверкает золото листа.

Душа полна знакомых дум.

Меж облетающих аллей

призывно-грустный, тихий шум

о близости священных дней.

Восток печальный мглой объят.

Над лесом, полные мечты,

благословенные персты

знакомым заревом стоят.

Туманный, красно-золотой

на нас блеснул вечерний луч

безмирно-огненной струей

из-за осенних, низких туч.

Душе опять чего-то жаль.

Сырым туманом сходит ночь.

Багряный клен, кивая вдаль,

с тоской отсюда рвется прочь.

И снова шум среди аллей

о близости священных дней.

Август 1901

Серебряный Колодезь

Андре́й Бе́лый (настоящее имя Бори́с Никола́евич Буга́ев; 14 (26) октября 1880, Москва — 8 января 1934, там же) — русский писатель, поэт, математик, критик, мемуарист, стиховед; один из ведущих деятелей русского символизма и модернизма в целом.

_________________

Константин Алексеевич Коровин (1861–1939)

Осень. Аллея в Жуковке, 1888

Холст на картоне/Масло; 57 x 47 см

Государственный мемориальный историко-художественный и природный музей-заповедник В.Д. Поленова, Тульская обл.