Однажды может случиться так, что тебе прямо в сердце неожиданно попадет острая стрела, пронзив его насквозь. Это может быть неразделенная любовь, предательство близкого, потеря чего-то самого дорого. Тебе нужно научиться жить с этой стрелой, приняв боль смиренно, без жалости к себе и без проклятий Небесам, которые такое «допустили», а главное - не впадая в саморазрушение. Как бы это абсурдно ни звучало, но эта боль будет тебе во благо и даст невероятный скачок вверх, если только ты будешь не стенать, а благодарить за нее, сохранив в душе любовь и продолжая делать добро людям. Не пытайся силой, хитростью и со злостью вынуть эту стрелу, считая несправедливым ее присутствие в тебе. Оним прекрасным днем она сама покинет твое сердце, подарив на прощание огромный прилив сил, возможностей и способностей, и ты поймёшь, зачем она была тебе нужна.

«Советы самому себе»


© Алина Ермолаева

Есть в жизни очень важное и вместе с тем сложное для принятия умение - отпускать людей. Отпускать даже самых близких и дорогих. Отпускать, благословляя, не смотря на сильнейшую боль. Когда уходит близкий человек, весь мир, который ты строил с ним, возможно, годами, рассыпается на фрагменты прямо у тебя на глазах. Все летит по ветру: твое прошлое и будущее, твои мечты и ожидания. Одиночество тут же хватает за сердце так, что ему трудно биться от боли. И кажется, уже никогда ничего с тобой больше хорошего не произойдет, а потому смысл потерян. Это нужно пережить. И будет чуточку легче , если ты поймёшь - человек не твоя собственность. Он живой, он меняется, и он почему-то не может больше быть счастливым рядом с тобой. А разве ты сам будешь счастлив с тем, кто рядом лишь телом, а не душой? Вряд ли. Ты можешь ненавидеть, проклинать, призывать остаться, но так ты только потеряешь все силы. Отпусти. Поблагодари за все и отпусти. Дай ему и себе право на счастье с кем-то другим. И как знать, вдруг этот другой будет как раз тем, кто никогда не покинет тебя. Тем самым.

«Советы самому себе»


© Алина Ермолаева

Ничего, кроме слов, обгоняющих свет,
кроме смеха в ночи и волнующих пауз.
Мы однажды сказали друг другу:
- Привет…
чтобы связь эта больше уже не прервалась.
Я не помню теперь первый наш диалог…
только знаю,
что было спокойно и просто.
В нём был Лермонтов, Визбор, Айтматов и Блок,
а под утро нагрянул Шмелёв с Паустовским…

Не представить,
куда б завели нас пути
без такой вот маститой писательской сводни,
ибо строки сумели сквозь тьму прорасти
и сияют в душе жарким «летом господним»…
Нет, не важно о чём мы с тобой говорим,
ведь подтекстом всегда льётся тихое счастье.
Я впервые той ночью вдохнула твой дым
и доселе ещё не могу надышаться.

Мой внимательный слух обострился в сто крат -
он способен узнать твой настрой с полутона.
И в тебе пробудился такой же эмпат,
что сканирует мир сквозь динамик смартфона.
Слышишь, звякнула ложечка? -
время пить чай…
Мы всегда на двоих разливаем рассветы…
Оператор судьбы долго нас приучал
обживать с двух сторон наше первое лето.

Между нами дороги….леса… города…
Но сигнал долетает ни шатко, ни валко…
Через тысячи миль я услышу всегда
/ сквозь помехи и шум / твой щелчок зажигалкой.
Мне под силу расслышать движенье ресниц,
шелест волжских ветров и реки полушёпот..
Мы давно узнаём голоса наших птиц -
я - в твоих, ты - в моих телефонных широтах.

А когда нам реальность дарила судьба,
всё равно мы включали режим диалога -
и читали друг друга уже по губам,
не сбиваясь сердцами с высокого слога.
С книжных полок смущённо глядели на нас
Достоевский, Есенин, Ахматова, Бродский -
не способные больше связать пары фраз -
и на пике любви нас озвучивал Моцарт.

Если в сердце у лета кончались слова,
то мелодий поток устремлялся по венам…
Вновь и вновь говорили друг с другом тела
на одном диалекте с ноктюрном Шопена.
И душа мотыльково летела на свет,
тёплым бликом луны целовала запястье.
Помнишь, очень давно прозвучало:
- Привет… -
словно первая нота в поэме о счастье.


© Нюансы Стиля Ню

Кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли, демон ли, птица, зверь ли?
Звери ведь тоже творят добро –
не сомневайся, а просто верь им.
Даже, разлив ненароком кровь,
думай о том,
что в тебя входила
вместе с холодным клинком клыков
тайным причастием чья-то сила.

Точно - рассчитано от и до.
Боги устали меняться в лицах.
Кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли, демон ли, зверь ли, птица?
Птицам ведь тоже бывает мал
плен небосвода без новых песен,
если никто никогда не рвал
пулей горячей навылет сердце.

Если не падало вниз перо,
вензель кровавый чертя по небу.
Кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли, птица ли, зверь ли, демон?
Демон ведь тоже бывает свят -
гол, беззащитен, несчастен, тонок -
вечно творящий свой личный ад,
как заплутавший в ночи ребёнок.

Льющий небесное серебро
в чан преисподней горячей лавой.
Кто ты,
вошедшая под ребро? -
демон ли, птица ли, зверь ли, ангел?
Ангелы тоже хотели б знать
что означает:
быть Божьим сыном?
Как это:
плакать, любить, страдать,
быть ненавидимым и любимым?

Что означает творить добро,
если и зло безусловный лекарь…
Кто ты? -
вошедшая под ребро
слабому, смертному человеку?



© Нюансы Стиля Ню

А всё уходит... рано или поздно:
Года, любовь и даже наша жизнь...
И исчезают во вселенной звёзды,
И этого, увы, не изменить...

Ну почему так время быстротечно:
Чем дальше, тем быстрей оно бежит?
Ещё чуть-чуть... и нас окликнет вечность...
А вроде, только начинаешь жить.

Мы даже оглянуться не успели...
Всё, словно в фильме: титры и... финал.
Остались в прошлом и мечты, и цели,
И ассистенты, и сам сериал.

Пусть всё исчезнет - рано или поздно:
Года, любовь и даже наша жизнь...
Остановись... и посмотри на звёзды...
В глаза любимым... Рядом задержись!





(с) Ирена Буланова

У каждого свой чемодан счастья,
И чемодан грусти — для равновесия.
Только нам вечно кажется, что нас обвесили.

© Оксана Зет

Счастье не в деньгах, не в славе…
Не в молодости и красоте…
Счастье в том. чтобы нас ждали…
Просто ждали… ТЕ.
Те, надежные, те, немногие…
Для которых не важен наш возраст и вес…
Для которых мы просто дОроги…
«С» и «без»…
С тараканами в голове и проблемами,
С перепадами гормонального фона…
Без мейкапа и шмоток с «эмблемами»,
Без «пол царства» и «трона».
Для которых не нужно «гримасничать»
Лебезить, играть, паясничать…
Представляться кем-то, а просто… быть…
В лодке одной сквозь девятые валы плыть…
И знать… не дадут утонуть, рук не отпустят
ТЕ… которые до конца… в радости… грусти…

© Оксана Зет

— А что будет завтра?..
— А завтра. наступит осень.
Чуть ночи длиннее. и позже рассвет за окном.
И солнце. редким желанным гостем.
Всё реже и реже. баловать будет теплом.
— Так значит. Осень — пора печали?
Может прогоним её со двора?..
— Глупая. нам холода дали.
Чтоб знали мы цену тепла.

© Оксана Зет

Полное принятие неизбежного.
Мудрость приходит с возрастом.
С грустью в глазах и надеждою.
И называется опытом.
Нового не придумано.
Все гениальное просто.
Пальто. спасает от холода.
Вода от жажды. пища от голода.
И сердце лечится сердцем.
А вовсе увы не временем..
И на себя лишь надеятся.
Лучшее в жизни решение.
И узнавать людей.
А не придумывать образы.
Чтобы осколки иллюзий.
Не сидели в душе занозами.
Все в этой жизни мелочи.
Мелочи и пустяк.
Только счастливо-живущих.
Меньше. чем знающих как.






© Оксана Зет

Не грусти. это просто листья меняют цвет.
Просто солнца накал понизил свой градус.
Твоего навсегда. ничего в этом мире нет.
Не держи уходящее. береги. что осталось.
Чужое не найти. свое не потерять.
Просто думай об этом чаще.
Иногда чтоб друг друга понять. можно просто молчать.
И так часто нет смысла в кричащих.

© Оксана Зет

Каждому из нас кто-то предназначен. Нужно просто искать этого человека, обойти целый свет, заглянуть в сотни глаз, коснуться сотен рук, услышать сотни слов - и наконец узнать его.

(с) Андрей Терем

.

В мире, где можно купить всё - путешествия, образование, даже видимость счастья - всё ещё невозможно купить человека, рядом с которым можно расслабиться. Того, с кем не страшно заболеть, ошибиться, молчать часами и быть не на высоте.

Любовь сегодня - это не романтика, это - роскошь быть собой и не бояться, что тебя за это бросят. Если вам повезло быть рядом с таким человеком, то вы не просто везучие, вы по-настоящему богаты.

(с)

В сердце.. на самом донышке..
Храню тех.. кто "солнышки"..
Кто согревает.. когда "пасмурна" жизнь,
Кто мой повод твердить: "держись",
Когда тучи сгущаются и ветер сбивает с ног..
С кем делаешь то.. что один бы не смог..
Тех, без кого радость не радует..
И горчит десерт..
Тех, без которых не то, чтобы плохо..
Смысла нет...



© Оксана Дзюба

Пишите друг другу письма.
Признайтесь на белых строчках
"Скучается очень-очень
В пределах незваных стен".

Пишите друг другу письма
И в адресе ставьте прочерк.
Ведь тот, кто ответить хочет
Ваш адрес узнает сам.




© Асима Сиз

А карты нужных путей в сердце хранятся,
И, если чувствуешь - проснулась собакой побитой,
Значит пора, моя милая, разобраться
По той ли дороге идёшь и с той ли «свитой»?
Возможно, пейзаж прекрасен, щебечут птицы,
Сады роскошны, дрога без ям и кочек..
А на душе тяжело, ночами не спится..
Не все хорошо для тебя, что «кто-то хочет».
Ты задыхаешься (в избытке и кислород опасен),
Тебе б убежать к полевым тропкам..
Меняй, милая! - вывод предельно ясен…
Все, что не радует, смело кидай в топку..
Никто не придёт и не вытащит тебя из болота
Мыслей ненужных, случайных людей и связей.
Спасенье в тебе: любовь к себе и забота,
Да, и дистанция от всякого рода «грязи».
Все очень просто: однажды, проснувшись утром,
Подходишь к окну, раздвигаешь шторы..
И понимаешь: в сердце твои маршруты,
И как один умолкают споры
Сердца/ума, здравого смысла,
Счастье по плану редко к кому приходит,
Жизнь уместить не возможно в графы и числа..
Знаешь, смешно.. да и плохо выходит.
И ты наполняешься утренним светом,
Там в межреберье чувствуешь: оживает..
И понимаешь - в тебе все ответы,
И четко знаешь - чего ТЕБЕ не хватает..
Ты понимаешь, на каком повороте ошиблась,
Каким миражом увлеклась ненароком..
Ничего, милая, то, что ты сбилась
Тоже на пользу - послужит уроком..
И поводырь главный в жизни лишь твоё сердце,
Оно же - спасательный круг и компас..
За шумным миром, хоть иногда, закрывай дверцу
Чтобы услышать свой внутренний голос..


© Оксана Дзюба

Я с жизнью говорю на языке одном,
На языке родном, на горестном, на русском.
Сейчас на склоне лет перед печальным спуском
Так трудно говорить на языке ином.
Я спрашиваю жизнь: «Поведай, как мне быть?»
И отвечает жизнь: «Мы эту тему бросим.
Ты лучше посмотри, какая всюду осень,
Как держит паучка серебряная нить».




(с) Лариса Миллер

Медленно умирает тот, кто не путешествует,
кто не читает,
кто не слышит музыки,
кто не находит изящество в самом себе.
Медленно умирает тот,
кто разрушает свою веру в себя,
кто не позволяет себе помогать.
Медленно умирает тот, кто становится рабом привычки,
Выполняя каждый день один и тот же маршрут,
Кто не меняет направление,
Кто не рискует менять цвета одежды,
Кто не разговаривает с незнакомцами.

Медленно умирает тот,
кто избегает страстей и вихрей эмоций,
Именно тех, которые делают глаза лучистыми,
Именно теми, которые могут заставить сердце стучать
И от ошибки, и от чувств.

Медленно умирает тот,
кто не отбивает удары судьбы,
когда он несчастлив в работе или в любви,
тот, кто не рискует тем, что есть,
ради того неизвестного, что может быть, если идти
за мечтой,

кто не позволяет себе, хотя бы раз в жизни,
убежать от благоразумных советов …

Живи сегодня!
Рискни сегодня!
Сделай это сегодня!
Не смей умирать медленно!
НЕ ЗАПРЕЩАЙ СЕБЕ БЫТЬ СЧАСТЛИВЫМ!

Медленно умирает тот, кто становится рабом привычки,
Выполняя каждый день один и тот же маршрут,
Кто не меняет направление,
Кто не рискует менять цвета одежды,
Кто не разговаривает с незнакомцами.

Умирает медленно тот, кто избегает страсти,
Кто предпочитает чёрным по белому и точки над буквой «i»,
Вместо того, чтобы быть вместе с эмоциями,
Именно теми, которые делают глаза лучистыми,
А зевок могут заменить на улыбку.

Именно теми, которые могут заставить сердце стучать
И от ошибки, и от чувств.

Медленно умирает тот, кто не переворачивает столы,
Кто несчастлив в работе,
Кто не рискует с уверенностью и не предпочтёт её Неуверенности следовать своей мечте.

Кто не позволит хотя бы один раз в своей жизни
Убежать от рассудительных советов.

Умирает медленно тот, кто не путешествует,
Не читает, не слушает музыку,
Кто не может найти гармонию в себе.

Медленно умирает тот, кто уничтожает саму любовь,
Кто никогда не помогает,
И проживает свои дни с постоянными жалобами
О невезении или непрекращающемся дожде.

Умирает медленно тот, кто бросает свои планы,
Ещё не начав даже их,
Кто не задаёт вопросы об аргументах ему неизвестных,
И кто не отвечает, когда его спрашивают о том, что он знает.

Постараемся же избежать смерть маленькими дозами,
Помня всегда о том, что быть живым,
Требует большого долгого усилия
Простого действия дышать.

Только неугасимое терпение приведёт
К достижению блистательного счастья.



© Пабло Неруда