Наши уходят. И не обязательно из жизни. Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице.
Те, кто понимает значение слова «пошлость».
Кто встаёт, когда в комнату входит дама.
Кто скажет вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую.
Кто в споре даёт говорить другому.
С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.
Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно сбивается на «вы», а не наоборот.
Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.
Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.
Кто не умеет говорить о деньгах.
Кого хочется обнять через слово.
Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.
Наши уходят, остаются "ихние".
Наши уходят. И не обязательно из жизни.
Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи.
Люди с чертами совести на лице.
Те, кто понимает значение слова «пошлость».
Кто встаёт, когда в комнату входит дама.
Кто скажет вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую.
Кто в споре даёт говорить другому.
С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.
Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно
сбивается на «вы», а не наоборот.
Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.
Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.
Кто не умеет говорить о деньгах.
Кого хочется обнять через слово.
Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.
Наши уходят, остаются ихние.
Остановиться на мгновение среди суеты.
Закрыть глаза.
Послушать, о чём шепчет душа.
Нужно ли ей что-то отгоревать?
Чем-то согреться?
Утешиться?
Может, она просит о капельке смелости, чтобы сделать шаг навстречу сладкой мечте?
Или хочет покоя и целительной тишины?
Просто замри.
И тогда непременно услышишь.
Ксения Шустрова
ни один порог, ни одна
дверь не смогут
остановить осень.
Олег Батлук
Так выдумано в мире: всякий раз
Сменяются сезоны и столетья,
И тысячи нюансов и отметин
Не принимают никакой отказ:
Пришла пора – и новые картины,
Иные настроения и краски.
Свои права у каждой новой сказки.
И не бывает, чтоб наполовину.
У осени не сосчитать оттенков,
Желаний, оглушающих и зыбких.
… Мелькают дни чарующей улыбкой.
И солнце золотится свежей гренкой.
Варфоломей_С
Ipola
