Снова скучная осень заводит свои хороводы,
Из опавшей листвы и занудливых серых дождей.
Ты бредёшь, средь толпы, так похожая на непогоду,
Под широким зонтом по асфальту сырых площадей.

О, моя ненаглядная, что приключилось с тобою,
И куда ты под вечер в коротком своём пальтеце,
Отрешённо шагаешь, слезу утирая рукою,
С непонятною болью на светлом и чистом лице?

Успокойся, не плачь, даже осень с тобою страдает,
Наши боли других на извечной земле не новей,
Что поделать, порою на пике и мне выпадает,
Дама чёрная пик вместо радужной дамы червей.

Ничего, что с тобой мы никак вообще не знакомы,
Мне понятна твоя неизбывная горькая грусть.
У всего есть на свете причины свои и законы,
Так не плачь, пусть поплачут дожди за тебя, слышишь, пусть!

Завтра с жёлтым по крышам опять полыхнет голубое.
Так зачем свою душу вот так - на изгиб и излом?!
От беды отшучусь, беззаботно смеясь над собою,
И о прошлом - легко, как о чём-то почти не былом.

Попроси, пропою про весну, про цветущую - хочешь?
Устилая цветами и звёздами сказочный путь.
Но, меня не заметив, ты мимо проходишь… уходишь,
И тебя не вернуть, не вернуть, не вернуть, не вернуть…

Илья Кулёв