Ответ - круглосуточно.

Рано утром я сел к компьютеру и заменил имя кваzи "Геннадий" на имя "Михаил".

А отчество - с "Петрович" на "Иванович".

Причин этому так много, что я даже не стану их перечислять. Впрочем, я числю своих читателей в рядах умных людей и уверен, что вы сами все сразу поймете. Ну, хотя бы три фактора из тех пяти, что я вижу. :)

http://dr-piliulkin.livejournal.com/729674.html

Мне было бы интересно услышать ваше мнение о начале нового романа.

(внимание, версия выправлена 15.10.15)
______________________________



КВАZИ

Глава первая

Двор был чистенький, ухоженный. Новенькая детская площадка, скамейки под старыми деревьями, в углу двора оборудовано место для курения: пластиковая будка, закрытая с трёх сторон от ветра. Неужели жильцы и впрямь ходят туда курить? Да не поверю!
- Звук был нехороший, - сказала консьержка.
- Нехороший – это какой? – уточнил я. – "Уэ-уэ-ээ?"
Консьержка вздрогнула. Невысокая, крепко сбитая – такие не склонны к пустым истерикам. Да и возраста ей было за сорок и, судя по всему, она много чего повидала.
- Нет, не настолько нехороший, - сказала она. – Бум!
- Бум? – я посмотрел на неё с иронией.
Консьержка надула щеки и выдохнула:
- Пух!
Это и впрямь немного походило на выстрел.
- Откуда слышали? – спросил я.
- Из окна донеслось, - консьержка показала вверх, на балкон третьего этажа. Балконная дверь была открыта. – Я тут, у ограды… - она замялась.
- Курили, - кивнул я.
- Нам нельзя далеко от подъезда отходить, - объяснила консьержка. – Я тут стояла, тихо было, и вдруг – "пух"! Я поднялась. Это профессора квартира…
Что-то у неё дрогнула в лице при этих словах. Ничего криминального, пожалуй. Либо интрижка, но вряд ли "профессор" будет крутить роман с немолодой и некрасивой прислугой. Либо просто неприязнь. К профессору? Нет… но как-то с ним связано…
Ладно, отложим на потом.
- Не открывает?
Консьержка замотала головой.
- Не открывает! А он на работу не уходил. Жена… ушла с утра, а он остался.
Ага. Понятно. Жену профессора она не любит. Что ж, это бывает.
- Жена ушла до "бум-пух"? – спросил я.
- До, - с явным сожалением признала консьержка.
- И кто там с ним ещё остался?
- Никого.
Версия у меня уже вырисовывалась. Очень неприятная версия.
- Итак… подозрительный звук вы услышали… - я посмотрел на часы. – Сорок семь минут назад.
- Много, - вздохнула консьержка.
- Виктор Аристархович? – уточнил я.
- Виктор Аристархович, - кивнула консьержка и лицо у неё стало совсем уж страдающим. – Квартира двадцать четыре.
Похоже, у консьержки уже сложилось своё мнение о произошедшем. А я привык доверять мнению таких женщин, что ещё в лес за грибами-ягодами ездили.
- Будьте внизу, - сказал я. – И если что… позвоните.
Она кивнула и спросила:
- Может, дворника позвать?
- Позовите, - разрешил я, вошёл в подъезд и стал подниматься по лестнице. Этаж невысокий, обойдёмся без лифта, зато проверим обстановку.
Подъезд был хороший, как и дом. Все чисто, на подоконниках цветы, никакой грязи, никаких окурков и граффити на стенах. Живут приличные люди, и детей хорошо воспитывают… хотя нет, вот одна, пусть и закрашенная, но проступающая надпись на стене: "КВАZИ – МРАЗИ!"
С содержанием я был согласен, но все-таки портить стены нехорошо.
Дверь двадцать четвертой квартиры тоже была приятной. Металлическая, конечно, но облицованная снаружи деревянным шпоном. Два замка. Глазок. Все как положено.
Если честно, то у меня уже было достаточно информации, чтобы вызвать команду зачистки. Но то, что случится после её приезда, меня не устраивало.
Я снял с пояса рацию.
- Денис Симонов, дознаватель. Нахожусь на вызове, адрес – Последний переулок, дом два, двадцать четвертая квартира. Мне кажется, что я слышу слабые стоны и призывы о помощи! – громко сообщил я, прижав тангету. – Принимаю меры по проникновению в квартиру.
Прежде чем опомнившийся диспетчер успел что-то сказать, я вернул рацию на пояс и достал пистолет.
Нет ничего нелепее, чем пытаться выбить пулей замок. Результатом может стать то, что дверь намертво заклинит. Или то, что пуля отрикошетит тебе в голову. Но выбора у меня… выбора у меня…
Я секунду всматривался в дверь. Потом толкнул её стволом.
Дверь плавно открылась. Она была не заперта, просто аккуратно притворена.
Повезло. Очень интеллигентный был человек Виктор Аристархович. Оставить дверь открытой, когда собираешься застрелиться, это очень, очень культурный поступок.
- Виктор Аристархович! – на всякий случай крикнул я в полутёмную квартиру. – У вас дверь открыта! Можно войти?
Тишина.
Да, видимо консьержка все правильно услышала, а моя догадка верна.
Я вошёл, держа пистолет перед собой. Налево… направо… в прихожей чисто. Кстати, на самом деле очень чисто, все на своих местах. То ли жена у профессора чистюля, то ли хорошая домработница. Ставлю на домработницу.
Из прихожей вело несколько дверей.
Одна в туалет. Чисто.
Другая по коридорчику в кухню. Тоже чисто, только пахнет горелым кофе. Электрическая плита была хорошей, отключилась сама, но кофейник потемнел и пластиковая ручка слегка оплавилась.
Ну, теперь-то уж никаких сомнений.
Из кухни шла вторая дверь – в гостиную. Я осторожно заглянул туда. Шторы задёрнуты, полумрак.
Но – чисто.
Поворачиваясь налево-направо и прислушиваясь я двинулся через гостиную. Беззвучно работал телевизор на новостном канале. Дверь в коридор, ещё один туалет (чисто), дверь в спальню – чисто. Маленький холл, оттуда дверь в прихожую и ещё две двери. Какая затейливая планировка, можно кругами бегать, в казаки-разбойники играть. Ненавижу такие квартиры.
Дверь… Ещё одна спальня. Детская? Нет, взрослая. Супруги предпочитали ночевать в разных спальнях? Тоже мне, аристократы хреновы…
Ну и последняя дверь…
Ещё не открыв её я почувствовал запах – слабый смешанный запах пороха, крови и чего-то остро-пряного. Очень хорошо знакомый мне запах.
Я перебросил пистолет в левую руку, правой вытащил из ножен мачете. И толкнул дверь ногой.
Тут было посветлее, зато кровью и дерьмом воняло чудовищно.
Профессор Виктор Аристархович стоял у раскрытой двери на балкон, рядом с внушительным, но опрокинутым креслом, слегка пошатываясь и подёргивая склонённой на плечо головой. У всех у них головы поначалу держатся неустойчиво, что прямо-таки намекает и провоцирует. Одет профессор был простецки – старые мятые штаны и синяя клетчатая рубашка, на спине порванная и тёмная от крови. При моём появлении профессор начал медленно поворачиваться.
- Что ж ты в сердце себе стрелял, дурик, - приближаясь к нему сказал я. – В башку надо было. И мне работы меньше, и сам бы не мучился.
Профессор конечно же не ответил. Если он и мучился, то сейчас никаких эмоций на бледном сером лице не осталось. Ну, кроме голода, конечно. Запавшие мутные глаза сфокусировались на мне, окровавленный рот жадно оскалился. Я почему-то представлял Виктора Аристарховича пожилым, но он умер совсем молодым, не больше сорока. Увидев меня профессор негромко застонал: "Уэ-э-ээу" и попытался пройти прямо сквозь стол. Стол был крепкий, массивный, с кожаной столешницей и тяжелеными тумбами по бокам. Разумеется, профессор пройти не смог, но продолжал упорно топтаться на месте, протянув ко мне руки.
Поначалу они тупы как дерево.
- Ничего не поделаешь, ты на меня напал, я вынужден был защищаться, - сообщил я, поднимая пистолет. Что-то меня тревожило. Что-то здесь не так…
- Уууу-эээ! – тоскливо взвыл профессор, будто его мёртвый мозг был способен сообразить, что приближается настоящая и окончательная смерть. Окровавленный рот раскрылся ещё шире.
Окровавленный!
Я рванулся влево, разворачиваясь и гадая, что в меня сейчас вцепится – пальцы или зубы.
Но пока все было в порядке.
Второй действительно оказался тут. Пожёванный, истерзанный, окровавленный мужчина лет тридцати, мой ровесник. Горло у него было перегрызено, рубашка порвана и живот поеден. Мужчина ворочался в луже темной крови, сучил ногами, елозил по скользкому паркету руками и неотрывно следил за мной. Потом его рот с томительной неизбежностью открылся и мужчина провыл:
- Эу-эу-уэ!
Вовремя я вошёл. Он только собирался вставать. Так что же получается – профессор был не один… выстрел пришёлся ему в сердце… а вот и пистолет на полу, в крови.
Какая-то ерунда получается.
Убийца застрелил профессора и стал дожидаться, пока тот восстанет и загрызёт его?
Кажется, случалось когда-то где-то что-то подобное на почве страсти.
- Теперь уж совсем без вариантов, - сообщил я профессору, подходя ближе к столу. Виктор Аристархович засуетился, опустил одну руку и принялся скрести ей о столешницу, будто подгребая ко мне.
Я размахнулся и одним ударом мачете снёс ему голову.
Повернулся и направился к мужчине, уже вставшему на четвереньки. Очень удобно, если честно.
- У-у-э? – протянул мужчина.
Я примерился и отрубил голову и ему.
Вот и все.
Мир стал чище.
Хотя уборку в кабинете придётся делать капитальную. Хорошо, что ковров нет.
Я спрятал пистолет и снова взял рацию – она уже вторую минуту вибрировала на поясе.
И услышал шорох за спиной.
Их тут что, трое было?
От растерянности я словно затормозил, повернулся плавно и неспешно.
В балконных дверях стоял, разглядывая учинённое мной побоище, грузный немолодой мужчина в мятом старомодном костюме. Вначале, глядя против света, я принял его за человека.
А потом увидел голубовато-серую кожу.
Это был кваzи. Это был чёртов кваzи!
Мгновение мы смотрели друг на друга.
Потом все понеслось очень быстро, как оно и бывает в таких случаях.
Я выпустил рацию и схватился за рукоять пистолета. Кваzи перепрыгнул через стол, одной рукой схватил меня за запястье правой руки, с мачете, другой рукой – за левое запястье, не давая вытащить пистолет. Мы молча боролись, он был силён, как и положено их породе, но я был слишком зол и напуган, чтобы уступить.
Головой я изо всей силы ударил его в лицо, одновременно коленом – в пах. Кваzи отпрянул, долю секунды колебался, а потом бросился к балконной двери. Я, упав на одно колено, выпустил две пули ему в спину, но, нажимая на спуск, уже понимал, что промажу.
А кваzи, не оборачиваясь, перемахнул через перила и полетел вниз.
Когда я выскочил на балкон, кваzи как раз выбегал со двора. Его грузная фигура мелькнула и исчезла за углом соседнего дома.
Мне хватило ума не стрелять. Ну и, конечно же, не прыгать. Я не кваzи, чтобы шутя сигать с десятиметровой высоты…
Я посмотрел вниз – там ли консьержка. Но её у подъезда не оказалось.
Проклятье.
- Гражданин следователь! – донеслось от дверей квартиры. – Гражданин следователь, у вас все в порядке?
- Я не следователь, я дознаватель! – пряча пистолет в кобуру, откликнулся я. – Все в порядке.
Вернувшись к тому месту, откуда я стрелял в кваzи, я прикинул угол. Все было в порядке, пули ушли в небо, а не улетели в окна соседних домов. Благослови, Господи, низкую застройку в центре и вколоченные в подкорку рефлексы.
- Виктор Аристархович… - тоскливо воскликнула консьержка, оказавшись в дверях кабинета. – Ах, Виктор Аристархович, как же вы так! Зачем же вы так…
Я покосился на неё и решил, что она совершенно искренна. За её спиной маячил дворник – молодой таджик с лопатой в руках. Лопата была штыковая, хорошо наточенная и я кивнул таджику с одобрением.
- Вы не видели этого, второго? – я катнул голову носком ботинка.
- Нет! – консьержка замотала головой. – Нет, нет! Он не входил! Вот как супруга профессора вышла, я все время на месте была. Никто не входил!
- У вас же есть камера в подъезде? – уточнил я. – Не волнуйтесь, посмотрим, как и что…
- Я его видел, - сказал таджик, сглатывая. Русский язык у него был чистый, видимо, вырос парень уже в Москве. – Он рано-рано через двор проходил, я мусорные баки вывозил.
Я снова посмотрел на консьержку.
- Я с семи на смену заступила, - поспешно сказала она. – А ночью сегодня не было сменщицы, но дверь подъезда закрыта, разве что впустил кто из жильцов…
- Вас никто ни в чем не обвиняет, - сказал я. – Разберёмся. А пока покиньте место происшествия.
Только после того, как консьержка и дворник, все ещё нёсший лопату наперевес, вышли, я позволил себе снова взять рацию.

Полицейский участок у нас маленький, потому что мы расположены в центре. Конечно, тут тоже живут люди, да и офисов-магазинов вокруг полно. Но все-таки с окраинными спальными районами не сравнить. Работы меньше, персонала, соответственно, тоже. Да и те, кто есть, занимаются большей частью воровством и мошенничеством.
Зато дознаватель по смертным делам один.
Это я.
- Денис, ты понимаешь, что ты у нас единственный дознаватель по смертным делам? А?
Я посмотрел на начальника участка и кивнул.
- Да, Амина Идрисовна. Я понимаю.
Если начальник полицейского участка женщина – это уже плохо. Если это женщина восточная – совсем ужасно. Не потому, что женщина или восточная женщина чем-то уступает мужчине на такой работе. Нет, не уступает. Но чтобы доказать всем и вся, что ты можешь командовать несколькими десятками суровых мужиков, женщине (а тем более – восточной женщине) приходится долго и старательно всем доказывать, что у неё тоже есть яйца, причём стальные и весом в пуд. А к тому моменту, когда ни у кого вокруг нет в этом и тени сомнений, жёсткость становится привычкой и образом жизни.
- Так какого хрена у тебя, старлей, из двадцати выездов на смертные случаи – тринадцать обезглавленных трупов?
- Это опасная работа, Амина Идрисовна, - очень неудачно сказал я.
- Ах, опасная? – с подозрительным сочувствием воскликнула подполковник Даулетдинова. – Да что ты говоришь? Очень страшно было, да?
Красивая ведь тётка, в самом соку ещё. Муж есть. Трое детей – когда родить-то успела? Интересно, дома тоже она командует? Или дома всё, как положено – муж господин?
- Амина Идрисовна, я виноват, - вздохнул я. – Ну посудите сами, ничто не предвещало… Консьержка заподозрила, что профессор застрелился. Я тоже так подумал, вошёл, соблюдая осторожность… профессор уже встал, но я только потянулся за сетью, а на меня набросились сзади! И профессор сразу ускорился, вы же знаете, он поел, а они как поедят – быстрые…
- Я вижу, что ты врёшь, - сказала подполковник с презрением. – Хотя не во всём… Ты и впрямь о втором не подозревал. Но ты мог успеть их обездвижить. Не сомневаюсь.
Я вздохнул.
- Ты хороший человек, Денис, - неожиданно сказала Амина Идрисовна и я напрягся. – Мне очень не хочется тебя увольнять. Но на тебя было уже три заявления от кваzи.
- Два! – поправил я.
- Три. С тем баскетболистом. С мальчиком, которого сбила машина. И вот сейчас, с профессором и его убийцей.
- Когда успели-то, - пробормотал я, лихорадочно соображая.
- Днём, ты ещё и в участок не успел вернуться, - начальник нахмурилась, её явно тоже смутила скорость реакции кваzи. – Там на месте никого не было, когда ты восставших укоротил?
- Ни одной живой души, - ответил я.
- Очень, очень всё плохо, - сказала Амина Идрисовна, прогуливаясь по кабинету. Я сидел, как провинившийся школьник, и следил за ней краем глаза. – Норма окончательной смертности при задержании восставших – двадцать процентов. У тебя шестьдесят пять. Тебе надо увольнять. В лучшем случае… в лучшем, Денис!.. могу отправить тебя на бумажную работу. Устроит?
Я молчал. Не стала бы она заводить такой разговор лишь для того, чтобы сообщить об увольнении или переводе. Время не стала бы тратить, будь все решено.
- И никаких вариантов? – спросил я, не поднимая глаз.
- Будешь работать в паре, как во всех нормальных участках.
Это было неприятно. Но это было меньшее из зол.
- Если так необходимо… - я вздохнул. – У нас штатное расписание забито, с кем же я буду…
- Это тебя пусть не волнует, - ответила начальник. – К счастью, кваzи сами предложили вариант, - она нажала кнопку на селекторе и скомандовала. – Пусть Михаил Иванович войдёт.
Дверь кабинета открылась и внутрь вошёл, очевидно, Михаил Иванович.
Немолодой, грузный, в старом пиджаке с широкими лацканами.
С кожей серо-голубого оттенка.
Кваzи.
Тот самый, в котором я стрелял сегодня утром.
У меня внутри все похолодело.
- Михаил Иванович, познакомьтесь, это Денис Симонов, наш дознаватель по смертным делам, - сказала Амина Идрисовна. – Очень старательный сотрудник.
- Я заметил, - сказал кваzи, протягивая мне руку. – Михаил Иванович.
Никаких эмоций у него на лице не было. Ну и откуда им там быть, у кваzи. Ни иронии, ни злости, ни злорадства.
- Михаил Иванович только сегодня прибыл из-за Мкада, - продолжала Амина Идрисовна. – У него очень хорошие рекомендации, он… Михаил Иванович, вы же были сотрудником правоохранительных органов до… в прошлой... в прошлом?
Приятно видеть, что наша суровая начальница может замяться.
- В прошлой жизни, до смерти, я был участковым, - сказал Михаил Иванович. – В маленьком городке Мышкине, в Ярославской области.
Он так и продолжал стоять с протянутой для рукопожатия рукой, глядя на меня.
- Денис Игоревич! – с нажимом произнесла начальник.
Я встал и протянул кваzи руку.
- Денис Симонов, старший лейтенант, дознаватель смертных дел, - сказал я.
И пожал руку мертвяку, в которого сегодня безуспешно стрелял.
Рука Михаила была крепкой (неудивительно) и горячей (само собой). У кваzи нормальная температура тела – тридцать семь целых девять десятых градуса. А ещё они в полтора-два раза сильнее среднестатистического человека.
- Я уверен, что мы сработаемся, - сказал кваzи. – Зовите меня просто Миша.
- Непременно, - ответил я и улыбнулся. – Зовите меня просто Дениска.
Мы смотрели друг на друга, крепко сжав ладони.
- Очень мило, - с сомнением сказала начальник. – Я рада. Тогда, возможно, вы закончите дело, которым с утра занимался Денис? В качестве вживания в обстановку… простите, Михаил Иванович!
- Ничего страшного, - ответил кваzи, не поворачиваясь к ней. – У меня нет предубеждений к слову "жизнь". Это ведь только слово. Пойдёмте, Дениска?
- Пойдём, Мишка! – сказал я.
И так, держась за руки, мы вышли из кабинета нашей суровой восточной начальницы. Я широко улыбался, Михаил смотрел на меня.
В коридоре участка никого не было.
Мы отошли от дверей на два шага и остановились.
- Ну? – просто спросил кваzи.
- Если ты хоть кому-то скажешь хоть единое слово… - прошептал я.
Увы, он ждал продолжения. Пришлось продолжить.
- Я тебя зарою, нежить.
- Мёртвого не так легко убить, юноша, - сказал Михаил Иванович, старый кваzи, только утром приехавший в Москву из земель мёртвых.
- Я умею, - сообщил я.
Он пожал плечами.


А в следующую секунду я оказался прижатым к стене, и ноги мои не доставали до пола с полметра. Старый мёртвый участковый держал меня одной рукой, сгребя в кулак форму так, что затрещали лацканы, а от рубашки полетели пуговицы.
- Убить кваzи – это тебе не детей несмышлёных обезглавить, Денис, - холодно сказал он.
Впрочем, холод мне, конечно, только почудился. Не умеют мёртвые ни любить, ни ненавидеть.
- Вниз посмотри! – прохрипел я.
Он опустил взгляд.
Дуло моего пистолета почти упиралось ему в подбородок, а палец лежал на спусковом крючке.
- Третий раз я не промахнусь, - сказал я.
- Скорее всего, - согласился кваzи.
И разжал руку.
Я рухнул, больно стукнувшись пятками и едва не прикусив язык. Зато устоял. И даже пистолет держал более-менее точно нацеленным.
- У нас есть два варианта, - спокойно сообщил кваzи. – Первый – я иду обратно и сообщаю подполковнику Даулетдиновой, что сегодня утром наблюдал, как ты без всякой необходимости обезглавил двух восставших, вместо того, чтобы обездвижить их и передать нам для возрождения. Ты убил двух потенциально разумных существ, старший лейтенант.
- Это надо доказать, - прошептал я.
- Кваzи не лгут и это всем известно, - сказал Михаил Иванович. – Второй вариант – мы отбрасываем взаимные предрассудки и неприязнь, после чего начинаем…
- Жить заново? – вставил я максимально язвительно.
- Я хотел сказать – работать с чистого листа, - ответил кваzи. – Но твой вариант тоже годится, спасибо.
Он замолчал.
Я тоже заговорил не сразу.
- Сколько вам лет, Михаил?
- Можно просто Миша. Я умер в две тысяча семнадцатом, мне было шестьдесят два года. Возвысился я очень быстро, буквально через неделю. Так что, если отсчитывать от человеческого рождения – мне семьдесят два.
- Так вы из самых первых, Михаил?
Он кивнул. И продолжил ждать.
- Мне тридцать лет, - сказал я. – Когда всё началось, я был двадцатилетним сопляком, вокруг которого мир сошёл с ума. И я видел… много чего видел. Я вас ненавижу. Что восставших, что возвысившихся. Все вы одна порода – нежить.
Михаил Иванович продолжал стоять и смотреть мне в глаза.
- Это чтобы не было недопониманий, - уточнил я.
- Так какой вариант мы выберем? – терпеливо спросил кваzи.
- Не надо тревожить подполковника, - сказал я. – Она хорошая тётка.
- Полагаю, мы сработаемся, - сказал мёртвый участковый. – Работа в паре даёт массу способов для достижения взаимопонимания.
Я кивнул.
Работа в паре даёт ещё и массу способов для убийства партнёра.
Но этого я, конечно же, говорить не стал.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/729493.html

1. Письмо от некой "Анны Васильевой"

"Здравствуйте, Сергей Лукьяненко

http://dr-piliulkin.livejournal.com/729194.html

Сидел на днях с литагентом. В принципе, перед Франкфуртом у литагентов времени нет, но пару часов поговорили.

Две интересные не только для меня темы в разговоре.

1. Впервые за десять лет продажи электронных книг пошли вниз... А бумажных - вверх. Что-то изменилось в восприятии читателей. И это хорошо.

2. Про нобелевского литературного лауреата. :) "Это очень неудобно", говорит агент. "Все понимают, что она не совсем писатель, и что премию дали, чтобы подгадить России. А она у вас популярна?"
"Не очень", - дипломатично отвечаю я. "Но говорят, что на западе у неё миллионные тиражи..."
Глаза агента становятся круглыми. "Кто говорит?"
"Пресса. "Медуза", другие либеральные сми..."
"Миллионные тиражи?"
"Да, писали про четыре миллиона тиража одной только книги..."
Агент долго смеётся. Разливаем по бокалам вино, говорим о реальных тиражах и реальных писателях...

В общем - всегда надо помнить, что нормальные люди есть везде.

Или почти везде. :)

http://dr-piliulkin.livejournal.com/728860.html

Оригинал взят у alexdeklemeshie в Встреча с читателями, презентация романа "Оперативный резерв"

http://dr-piliulkin.livejournal.com/728645.html

За кино нобелевских премий не дают и слава Богу.

Сходили сегодня с детьми в кино на "Пэна". В связи с этим захотелось высказаться.

Голубчики, у меня удивительное ощущение от этого фильма. Лучше всего его можно выразить так: с миру по нитке листочку - Питеру Пэну рубашка одежонка.



Итак! (кто не любит спойлеров - не читайте)

Таинственная дама бежит через предвоенный Лондон. Через пред-второй мировой-военный! То, что книжка про Пэна написана в 1911 году, и это угадывается в каждой фразе - не должно смущать современного зрителя. Дама перебирается через решетку Кенсингтонского сада где-то в районе Найсбриджа и с рыданиями кладет младенца к дверям приюта... (было везде).
Далее мы наблюдаем как уже в годы Второй Мировой славный мальчик Питер бунтует против злых монахинь-воспитательниц ("Оливер Твист" Диккенса - почти на уровне цитат).
Вскоре Питер понимает, что из их приюта таинственным образом пропадают дети. Попытка расследования приводит к тому, что похищают и Питера - злые карлики-акробаты добрые пираты-клоуны утаскивают его и прочих детей через люки в потолке (точно помню, что это где-то было!) на летающий пиратский корабль ("Звездная пыль").
Корабль летит над военным Лондоном, подвергается атаке английских истребителей, пушечным огнем сбивает дирижабль и уносится в космос. (фильмы про Нарнию, "мультфильм "Планета Сокровищ").
Украденных детей привозят в Нетландию, где злой пират Черная Борода заставляет их работать на шахтах - выискивать драгоценные кристаллы. ("Индиана Джонс и Храм Судьбы")
Питеру приходится тяжело, но ему помогает ловкий молодой человек в шляпе-стетсоне (опять же - привет Индиане Джонсу) по имени... Джеймс Крюк.
Но злые пираты и шахтеры отдают Питера на расправу Черной Бороде - и мальчика сбрасывают в пропасть с летучего корабля (всевозможные "Пираты Карибского моря").
Однако мальчик внезапно обретает способность летать. Черная Борода вновь берет его в плен и объясняет, что он - Избранный (Нео, ты не первый...) Согласно пророчеству летающий мальчик возглавит восстание индейцев и убьет Черную Бороду.
Что в такой ситуации надо сделать с опасным, но в данный момент беззащитным и рыдающим ребенком?
Правильно. Посадить в тюрьму. ("Мио, мой Мио")
...откуда ему поможет сбежать Индиана Джонс Джеймс Крюк.
С помощью хитрого счетовода Сми, Питер и Джеймс угоняют один из летучих кораблей Черной Бороды и попадают в джунгли Нетландии, полные удивительных существ. Там они встречаются с племенем индейцев, защищающих свой мир от разграбления Черной Бородой ("Аватар").
Индейцы тоже признают в Питере Избранного, но благодаря предательству Сми пираты все-таки захватывают Питера и предводительницу индейцев Тигровую Лилию и прорываются в тайную пещеру, где прячутся последние феи... (было везде)
Правда Питер дает им жару, подчинив себе стаю гигантских страшных птиц ("Аватар")
Ушедший вначале от Питера и Тигровой Лилии Крюк внезапно появляется на своем летучем корабле и атакует Черную Бороду ("Звездные войны", Хан Соло на "Тысячелетнем Соколе")
В итоге Питер обретает веру в себя (было везде), начинает свободно летать ("Крюк", к примеру), и атакует пиратов стаями самонаводящихся :) фей (сцена, где Питер руководит боем - до боли напоминает сцену финальной битвы в "Игре Эндера").
В финале закадычные друзья Питер Пэн, капитан Джеймс Крюк (обе руки целы!) и влюбленная в Крюка индейская девушка забирают из Лондона оставшихся несчастных сиротинушек и увозят их в Нетландию. Не то играть, не то дальше на шахтах работать. Судьба тысяч работавших там до того детей и взрослых так и остается совершенно нераскрытой. Как в итоге друзья рассорятся - тоже (а ведь никакого продолжения не планируется).

И вот что самое удивительное!

Этот потрясающий в своей... ну, наглости, что ли? потрясающе откровенный конгломерат киноштампов и киноцитат, из которых я опознал и перечислил едва ли треть... хорошо смотрится!
Почему - не знаю.
То ли очень верный микс.
То ли превосходная работа художников - фильм просто красив.
То ли хорошая игра хороших актеров (хотя опознать в Черной Бороде героического Росомаху не смогла бы и родная мать).
В общем - несмотря на всю мою иронию - советую сводить на фильм детей. Ну и взрослым, любящим жанр фэнтези и сказки не советую пропускать.
Кстати, фильм на удивление аккуратно использует 3D.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/728337.html

1. Нобелевская премия по литературе всегда была политизирована.
2. Последние годы Нобелевская премия по литературе политизирована абсолютно.
3. Писательницу Алексиевич я не читал, получение ей нобелевки меня не мотивирует ее читать.
4. Когда писателям вручают премии - это хорошо.
5. В свое время Алексиевич получала премии имени Николая Островского, премии имени Ленинского комсомола, работала советским журналистом, состояла в Союзе Писателей СССР. Этот трудовой путь заслуживает уважения.
6. Теперь писательнице Алексиевич живет в Европе, ее кормят европейские премии (не читатели, насколько я понимаю, а в большей части - премии).
7. Когда писатель сыт и радуется премиям - это хорошо.

С чем я писательницу Алексиевич и поздравляю.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/728156.html

Вот так приедешь из теплого дождливого Мюнхена - а на улице снег валит.

Что ж, теперь будем ждать ветра. Холодного северного ветра. Пусть споет свою песню над остывшей землей.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/727844.html

Люблю немцев, есть такой грех.
Стою в центре Мюнхена, ловлю такси, машу рукой (айпад пытался написать "Машу рукой" - я пресёк, это было бы неуважение к Маше).
Останавливается такси. Водитель долго и сложно объясняет мне по-немецки (к середине объяснения я стал немного понимать язык), что тут ловить такси не надо, потому что тут остановка запрещена. Минут пять объяснял, очень дружелюбно. Потом уехал. А я пошёл туда, где не запрещена.
Говорю же - люблю немцев. Они нас уравновешивают. У нас раздолбайство, у них порядок. Посредине Польша и украина. Ну, мы больше, потому братья-поляки и не-братья похожи больше на нас. Но хотят походить на них. Это нормально. Так человек, спящий на продавленной кровати подсознательно отползает туда, где повыше.

Хотя кто его знает, где скоро повыше-то будет? Ребята, я часто бываю в Германии, я ещё никогда не видел столько опрятных старичков и старушек, собирающих бутылки и банки по мусоркам. И никогда раньше не замечал, чтобы пара пенсионеров в кафе брали одно блюдо и одно пиво на двоих.

А такси я поймал там, где можно. Водитель мне сразу понравился, а я ему. Мы поболтали (говорю же - начинаю понимать все языки, скоро буду крут как Петров). В основном водитель говорил о турках и арабских беженцах. Он был очень нетолерантен, этот простой баварский водила. Я даже не стану вас расстраивать, насколько он был нетолерантен. Но, конечно, можно считать, что проблем таких у Европы нет, а нам все Путин придумывает. Ха-ха.

Но Октоберфест хорош. Ну почему мне не двадцать лет? Я бы плясал на столе вместе с юными фрау и пил пиво цистернами. А так - только глазками посмотреть, да две-три кружечки выпить...



А в целом, мой дорогой читатель, по сравнению с Бубликовым я чувствую себя неплохо. :)

http://dr-piliulkin.livejournal.com/727627.html

Очень познавательным и интересным оказался для меня новый "Голос".

Я узнал о существовании певца Басты и певицы Гагариной. Впервые увидел (а ведь увидел - это почти как услышал!) как выглядит Лепс.

В мире, оказывается, так много всего интересного!

http://dr-piliulkin.livejournal.com/727406.html

Занимался сегодня смешным делом - оцифровывался.
К сожалению, пока возможно оцифровать только внешность. :) Но очень забавная процедура. Только трудно во время съемки мимики, когда приходится держать глаза открытыми и сохранять полную неподвижность с той или иной эмоцией на лице (или произнося тот или иной звук). А в глаза бьет очень яркий свет. И внезапно ощущаешь, как нелепо выглядит человек, когда у него "застыла" на лице какая-то эмоция...
Знал бы раньше - описал бы, как странно выглядит человек, попавший под дозорный "фриз". :)

А для чего я это делал - вы узнаете через три месяца. :)

http://dr-piliulkin.livejournal.com/727234.html

Бывший сподвижник Ельцина - Альфред Кох, ненавидит Россию и русских искренней, глубокой ненавистью. Именно Россию и русских - желающие легко найдут его высказывания, которые никак не подверстать под "борется с режимом", "не любит Путина", "радеет за демократию" и т.д.

И вот тем более занятно прочитать его высказывания в адрес украинцев:

"...Мне на вас насрать. Вам насрать на убитых людей, а мне - на вас.

И еще одна просьба: больше ни слова о героях "Небесной сотни". Ладно, свиньи? Чтобы больше - ни слова. ОК?

П.С. Для особо тупых: свиньи - это вы, украинцы..."

Повторюсь - это Альфред Рейнгольдович Кох. Никак не ватник.

А чем же он так недоволен? Недоволен, если в двух словах, тем, что не расследуется то самое массовое убийство на майдане, после которого украина рухнула в пропасть.

Скажите, жители украинских территорий, но вы же в отличие от вспыльчивого Альфреда Рейнгольдовича понимаете, почему не расследуется убийство? :) Вы же должны все понимать - ну, для себя хотя бы, ночью под одеялом? Кто стрелял, зачем стрелял... кто винтовки вывозил, зачем деревья спилили, в которые пули попали... почему тянут... почему мямлят...

Ну вы же понимаете, да? Сказать не можете, потому что тогда - стыд и позор, тогда всех вас развели, обманули и использовали. Тогда все зря, тогда вы не правы, тогда прав Крым и Донбасс... и потому признаться даже самому себе - нельзя. Хуже чем признаться в том, кто сбил "Боинг". Лучше даже не думать о том, кто все-таки стрелял. Верно?

А высказывание Коха прочитайте. Как неисправные часы дважды в день показывают точное время, так и господин Кох случайно ляпнул часть правды. В общем-то ляпнул он по одной причине - он ненавидит украинцев точно так же, как и русских, поскольку он-то понимает, что каждый украинец - это всего лишь обманутый русский.

Прочитайте, прочитайте Коха. Подумайте. Это вам нужно.

Нам - уже нет. Нам уже безразлично.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/726973.html

Судя по воюю, поднявшемуся как в украинских и наших либеральных СМИ, так и в сети (география комментаторов в основном США) -
в Сирии все делаем правильно.

Врать, пугать и оскорблять они сейчас будут еще интенсивнее, это надо учитывать.

Но - все делаем правильно. При одном условии.

Если события в Сирии не заставят забыть о Новороссии и бросить ее на растерзание украинским карателям.
Но я уверен, что этого не случится.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/726587.html

Зачем нам воевать в Сирии?

Я не политик, поэтому скажу честно то, что думаю.

В порядке важности.

1. Защитить свои границы от появления вблизи рассадников терроризма.
2. Продемонстировать возвращение России в активную мировую политику (да, да, война - это тоже политика. иными средствами, но политика).
3. Вынудить наших "партнеров" признать необходимость и неизбежность сотрудничества с Россией.
4. Продемонстрировать силу и эффективность русского оружия. Не терористам, разумеется, а их покровителям и вообще всем, кто что-то замышляет.
5. Нарушить сложившуюся практику торговли "дешевой" нефтью. И не потому, что это кровавая нефть, а потому, что нам дешевая нефть не нужна.
6. Испытать новые виды вооружений, утилизировать старые боеприпасы, дать летчикам возможность потренироваться в нанесении ракетно-бомбовых ударов.
7. Помочь дружественному сирийскому режиму и закрепиться в Средиземном море, получить там постоянную военно-морскую и военно-воздушную базу. Цели, надеюсь, понятны.
8. Защитить мирное население от террористов.

Это все для привлечения внимания. :)

А теперь основное. К журналистам, а точнее - к тем, кто дает журналистам мудрые хорошие советы...

Прекратите говорить "Исламское государство"! Этим вы легитимизируете банды террористов и придаете всему происходящему неправильный оттенок.

Они - не государство. И не имеют никакого отношения к нормальному исламу.

Дело специалистов найти то слово, которым надо называть арабских террористов в нашей прессе. Но найти это слово - надо.

КДПВ - сегодняшний закат над Москвой.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/726516.html

Собираясь в Мюнхен вспомнил занятную картину, висящую в тамошней картинной галерее. Фоткал второпях, на качество прошу не обижаться.

Я уж не знаю, у кого здесь какие ассоциации - но мне, при виде этой картины 1846 года, почему-то вспомнился визит Гэндальфа к Бильбо Бэггинсу. :)

А на самом деле это...

http://dr-piliulkin.livejournal.com/726220.html

Сижу на какой-то передаче (не то "Культурная революция", не то какое-то другое ток-шоу). О чем-то спорю со своим оппонентом.
Потом оппонент заявляет:
- Я сейчас прочитаю стихотворение, из которого станет ясно, что я во всем прав.
И читает:
- У живущих в Средней Азии
Нет проблемы с эвтаназией!
Зал начинает рукоплескать и кричать, как это тонко, как метко охарактеризована Россия.
Я в полном возмущении, кричу, что это бред, и Россия - не в Средней Азии, и эвтаназия тут ни при чем. Где имение, где наводнение...
Но публика восхищается и кивает.

Просыпаюсь в полном недоумении.
Потом думаю, что дискуссии в ЖЖ обычно именно так и протекают.
У ведущих наших блоггеров
Нередки проблемы с логикой.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/725957.html

Октябрь у меня будет очень октябрятский. То есть трудовой.

Пять поездок, десять перелетов, четыре страны (помимо России).

Мюнхен-Лондон-Хельсинки-Сочи-Белград... Международная изоляция России прогрессирует.

Поездки все разные, но будут и встречи с читателями. Про Хельсинки и Белград сообщу дополнительно, в Лондоне встреч не планирую, в Сочи буду на форуме "Валдай", там не про книжки и фантастику, а про то, как нам обустроить Россию.

Первая встреча - в Мюнхене. 7 октября, в российском генконсульстве в Мюнхене (думаю, местные подскажут, где это территориально), в 13.00. В программе презентация книг (обычно это означает, что можно купить или даже просто выпросить книжку-другую), выступление, ответа на вопросы.

Так что приглашаю немецких читателей; как русско, так и не очень русскоязычных. :)

http://dr-piliulkin.livejournal.com/725654.html

- Что там происходит?
- Путин идет по коридору.
- По какому коридору?
- По нашему коридору. Путин идет по нашему коридору.
- А куда он идет?
- В ООН. Путин идет в нашу ООН по нашему коридору.
- Посмотрите, как он одет. Как он одет?
- Да, мой темный властелин. Подхожу ближе... На нем костюм... Костюм "Бриони", сэр!
- Это хорошо. Если на нем костюм "Бриони", то...
- Подождите, сэр!
- Только не говорите, что ошиблись и это "Большевичка"!
- Никак нет сэр! Это "Бриони" сэр. Но... при всем моем уважении сэр... У него на ногах ботинки Хрущева!
- Черт знает что! Господа, мы ведь его предупреждали, что ботинки Хрущева не идут к "Бриони"! Много раз предупреждали! Что вообще происходит? Такое... такое бескультурие! По нашему коридору...
- Сэр! Сэр!
- Что еще?
- У него топорщится карман, сэр!
- Карман "Бриони"? Что у него в кармане? Что в кармане у этого гадкого Путина?
- Трудно понять, сэр. Может быть там просто фига. А может быть... может быть...
- Маузер Дзержинского?
- Нет-нет! Не настолько сильно... Но... Там может быть трубка Сталина.
- Это исключено. Это совершенно исключено, Путин не курит!
- Может быть там кнопка, сэр?
- Какая еще кнопка? Вы секретная служба или сборище идиотов? У Путина нет кнопки!
- При всем моем уважении, сэр, у всех есть кнопка. Даже у вас.
- Подойдите ближе!
- Сэр! Я не знаю, что у него в кармане... но под "Бриони"... под "Бриони" у него...
- Костюм железного человека?
- Хуже, сэр. Ватник, сэр. Под пиджаком у него ватник.
- Этого не может быть! Даже Путин не сможет носить ватник под "Бриони"!
- При всем моем уважении, сэр, русские умеют. Это генетическое, сэр.
- Снимите с него ватник!
- При всем моем уважении, сэр, это невозможно. Мы можем вытащить русского из ватника, но мы не можем вытащить ватник...
- Почему вы замолчали, агент? Почему вы все молчите? Что происходит?
- Путин идет по коридору, сэр.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/725478.html

Обратили внимание, как усилился напор либерази в сети?
Даже в дохлом старом ЖЖ, который никому уже не важен - свеженькие боты, приступы активности у старичков...
Явно играют на обострение. Проплатили старым и новым кадрам.
Так что учитывайте и не удивляйтесь.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/725107.html

Завтра в 17.00 по Москве (если не ошибаюсь) Путин будет выступать в ООН.

Путин не Хрущев (и слава Богу), стучать по трибуне ботинком не станет (впрочем, и Хрущев на самом деле не стучал).

Но, полагаю, будет интересное выступление. Собираюсь посмотреть.

http://dr-piliulkin.livejournal.com/724976.html