KYKOLNIK (Living_stories) все записи автора

У кого из нас не было в детстве заветной жестяной коробочки «с секретиками» из-под… У меня была. Из-под конфет-подушечек «Крабы»… Коробочка, и коробочка… Простая, в синенький цветочек, но сколько она наивных девических секретиков хранила…

 

Фотографию артиста Ланового, как эталон любимого мужчины. Это уже много позже станет ясно, что мужчин  одновременно и красивых и умных и надёжных не  б ы в а е т...  

 

Старый мамин тюбик от губной помады – ну там же ещё можно спичкой остатки вынуть, чтобы стать красивой, когда наступит момент…   ещё воспоминаний

 

И вся эта «буря в стакане воды» навеялась мне одной единственной картиной Elise Miron...

 

AlexMa (Living_stories) все записи автора И вроде - бы, было вчера, и вдруг - завтра!
Время летит так быстро, что его не замечаешь.
Мы для него- никто...
И ничто…
Но, выясняя очевидное, иногда приходишь к таким выводам, что затылок чешется: ну надо же – вроде бы все верно, а концы с концами не сходятся…
Трудно говорить о каком либо сюжете в написанном.
В нем не больше смысла, чем воды в реке, не больше, чем звезд в луже.
Самое трудное- это начало.
Когда обдумываешь, все ясно и понятно. И даже порою, в чем-то гениально.
Но приступаешь к изложению мыслей на бумаге, и все идет наперекосяк…
Все смешалось…
Но вот, они, мысли появились.
Смутно зреет план…
И, вдруг, стоп…
А то ли пишу?
Истина, как бабочка мелькает, не давая сосредоточиться, не дает покоя и сна, морочит голову призрачными заблуждениями.
…Река Верке сонная, ленивая.
Даже не река, а речушка.
Она еле течет, засыпая на поворотах.
Ее омуты подернуты ряской.
Но вода в ней не коричневая, как в болоте, а зеленовато- прозрачная до самого дна.
И дно чистое, песчаное. Хотя берега местами глинисты…
И порою видно было ползающих раков.
За день вода прогревается до дна и вечером до того теплая, что не хочется вылезать.
А на берегу от высокой травы сладкий, до одурения, запах.
И если лечь на спину, то небо кажется облачной рекой, текущей в темных, загадочных, древних, травяных берегах.
Жалобно и протяжно кричала какая-то птица, и от крика веяло вечерним одиночеством.
И шелест слабого ветра был как заклинание на священном, давно умершем языке.
Не мы идем по Пути,
но Путь проходит через нас.
Лао Цзы

Читать далее...