Рушится карточный домик с литых низов, тают предгорные древние ледники, по мановению чьей-то чужой руки горном звучит не молитва, не клич, не зов, горном звучит рёв картечей, турбин, сирен. Каждому слышится в рёве всегда своё: вызов, угроза, ирония, блеф, враньё. Тот, кто покорен, послушен, во всем смирен - без вести в саван замотан, как в белый флаг. Я не согласна уже на такой расклад. Так что, гадалка, стирай-ка с меня стигмат, да предскажи, как сожмётся ладонь в кулак. Высмотри в шаре своём, как возьму копьё, как призову я из пепла когтистых птиц, как соберу из рассеянных я частиц злое бесстрашие, диких зверей чутьё, как разольётся по венам адреналин. Я не хочу ни уступок, ни полумер. Что ж, la guerre, как известно, comme la guerre. Пусть говорят, что война - дело рук мужчин. Я выхожу, и сияет на мне броня. В поле не воин, как водится, кто один.
Я - не одна. Я воитель и паладин. В этой войне победителем буду я.
LenaVodoley все записи автора
