Тоска – о том, что я – чужая…
Прикосновение руки.
Смущение с трудом скрываешь,
Борясь с улыбкой – тают льды
И ты:
Притронешься под рокот сердца
К изгибу плавному – чужому;
Коснешься бережно и нежно,
Открыв, что не доверить слову
Пустому…
За что терпел такие муки? –
Как розы стебли обнимая,
В своих руках грел мои руки
Ты, безнадежность принимая…
Молчание –
               а я болтлива…
Как в вакууме тянулись звуки –
Ты говорил, что кот мурлыкал,
И слушал, не вникая в суть. И
То счастливый, то угрюмый,
Любил крылатую чужую…
Внутри натянутые струны
Пели мелодию - земную…

Робея, гордостью рискуя,
Взгляд молча выпустив в окно,
Склонившись как для поцелуя,
Шептал мне на ухо в метро –
Неважно что…
Сквозь лязг, другие голоса,
В своем мгновенье замирая...
Водил рукой по волосам,
Как кошку теплую лаская.
«Родная»…
Запоминал черты и фразы,
Чтоб в памяти писать меня…
Я не могла влюбиться дважды,
Но нежность тронула меня.
«Ты ведь любя?»
Был резок, но честнее многих,
(Что в наше время значит «честь»?)
Казался злым и одиноким –
Но был таким, какой ты есть –
Без вычурности, без прикрас.
В анфас…
Не рисовался – а влюбился!
(Так безнадежность красит нас?)
Мной как болезнью заразился
И на моих глазах болел…
А мое сердце – не из камня:
Крошится грусть, как белый мел –
Напоминаешь ты себя мне.
Один удел...

Но тратил нежность не напрасно –
Она меня спасет однажды!...

Так, забывая, что мы – люди –
Лишь раз живем, исчезла я…
А он чужую помнить будет,
Не веря, что она – ничья…      

  © Copyright: Татьяна Мяучка, 2011