Пишется…
только стихи
всё больше и больше напоминают молитвы,
ветви деревьев –
линии на ладони;
по одной из них тихо ползёт улитка.
На хрупких плечах покоится раковина –
домик.
В домике нет денег,
но есть свеча на столе,
два стула,
маленькая кровать
под пыльным шёлковым балдахином…
Казалось бы, что тут сложного,
чужую жизнь рифмовать,
бросать в лицо каждому встречному обрывки снов:
это мои стихи, мол…
А встречных будет немерено,
целующие уста
будут сочиться патокой,
в ней скоро увязнут ноги;
и вот тогда ты растерянно
посмотришь вокруг –
пустота…
и ни одного встречного
с кем было бы по дороге.
И станешь о ветке сломанной,
что на ветру дрожит,
и о свече на столике
молиться –
ну… так уж сталось,
что снова тобой срифмована
чья-то чужая жизнь,
а для своей ни времени,
ни слов почти не осталось.
Но первый признак того,
что эти стихи – твои,
то, что они всё больше и больше
напоминают молитву;
как срастается ветка
видно только двоим:
тебе и тому, по чьей ладони
тихо
ползёт
улитка.
Genados все записи автора
