hlebniks все записи автора

Автор KZOTR

В детстве я очень боялась похоронного марша. Панически. Как только за окном ударяли в тарелки- меня начинала бить дрожь и я, сломя голову, бежала прятаться в бабушкину кровать, под кучу одеял и подушек, но мне всё равно было слышно и я ревела от пронзающего меня ужаса.

Было мне лет семь, может восемь. На улице лето, солнышко, утро, каникулы .

Мы с мальчишками идём сдавать бутылки от кефира. На вырученные деньги по нашим подсчетам должно получиться аж пять коробок пистонов.

Так что настроение самое радужное..тут слышу- пабаммм! звякнули тарелки, загудели трубы. где-то совсем рядом...

Бутылки мигом летят на землю, а ноги несут на бешеной скорости х.з. куда, но лишь бы подальше...
Естественно, с моим патологическим везением, я просто врезалась на скорости в похоронную процессию...от ужаса перешла на ультразвук и...грохнулась в обморок(как оказалось)...
не знаю, что произошло в последующие несколько минут...секунд или часов, но наверное люди решили, что я "с ними" ,просто так сильно переживаю и запихали меня в автобус, который ехал на кладбище...

  Я тряслась у какой то женщины на коленках, а она, крепко прижав меня к себе, плакала. Никто даже не подумал поинтересоваться кто я и что тут делаю...не до того им было...Ну да ладно. на всякий случай, все еще дрожа от страха, прижалась поплотнее к этой тёте , пустила уже более спокойную слезу и решила, что так как дорогу домой я все равно не знаю, то попрошу потом тётю, меня вернуть откуда взяли.

По приезду народ начал выгружаться...венки, цветы...потом подъехал еще один автобус. Там были эти страшные люди, которые играют эту страшную музыку. с тарелками и трубами.
  А еще приехал грузовик. С красным, бархатным гробом...
  У меня опять подкосились коленки...и как только увидела, что музыканты поднимают свои инструменты, не дожидаясь продолжения, рванула оттуда, что есть силы..
Соображаловки бежать ЗА ворота, а не глубже внутрь, не хватило и я , аки горный козел поскакала через дорожки да оградки. Бежала долго, и со всех сторон доносилась, убивающая в мне все живое,траурная музыка...
Наконец то стало тихо...я перевела дух и оглянулась. старенькие могилки, да засохшие веночки..и ни одной живой души. Где я и как отсюда выбираться - непонятно.. побрела наугад...
Хоть особа и не сильно везучая, но когда сильно припирает- всегда находится добрая душа, готовая помочь.

  И такая душа нашлась...в лице какого-то мужика. По виду не очень трезвого, но и ему была рада.
( в том хрупком возрасте мне еще не успели нарассказывать страшилок про маньяков и педофилов.)
вот только он не очень...

-дядя, я потерялась...
-ну и?

-помогите мне домой попасть, я адрес знаю..(говорю адрес)

-е@%*ь..этож х*&# знает где..я че тебя на горбу потащу туда?,-выдыхая в молодую моську недопереваренный тройной одеколон, отмахивался он.

-ну тогда к бабушке, на работу, в ДК Кирова

-еще лучше. ты ваще знаешь где находишься? отвали, девочка. не до тебя.
(понимая что какой бы не был, но он мой последний шанс, начинаю давить слезу)

-ладно. не ной. Я тут близко живу, пойдем бабушке твоей позвоним. телефон знаешь?

-ага ,-честно соврала я, ибо меня научили только домашнему номеру и адресу. а так как мама в Москве, в командировке, папа на заводе своём торчит уже сутки, а бабушка на работе- звонить по известному мне номеру можно только в рельсу.перестуком.

  В общем ура службе 09- мужик выяснил телефон ДК. Вот только номер ему почему то дали нифига не бабушкин.

звонит:
-алё? ДК? я тут вашу внучку на кладбище нашел, приезжайте забирайте...
(уж не знаю, что ему конкретно ответили,но визги были очень громкие и моему детскому слуху непереводимые)
-не, живая
(что ответили с той стороны - перестало быть слышно)

-как звать? эй ты кто? Машенька звать.

-как не ваша? ну не моя же? кароч, забирайте по быстрому! Мне некогда.

(я, робко,)
-дайте лучше я объясню. меня бабушка сразу узнает.
Дядька передает трубку.

Там чужой и злобный голос! Женщина по ту сторону линии наверное решила, что это очень жестокий розыгрыш, но услышав детский плаксивый голосок начала сомневаться. Кем работает бабушка я точно не знала, зато знала, слава Богу, знала её имя-отчество.

-ааа. Раиса Исааковна? так ты не туда звонишь, деточка, подожди минутку.
и.......
повесила трубку.
я разревелась.
мужик озверел.
звонит по новой.
короткие гудки.

(оказывается, когда тетка со мной пообщалась, то полетела к бабушке рассказывать, что звонит какой-то мужик, который держит в заложниках Машеньку. на кладбище. пока живую, но непонятно,надолго ли.)

Минут через десять, когда мы чудом опять дозвонились, ответила уже бабушка, в предынфарктном состоянии, а еще через час она за мной приехала. на милицейском бобике. с тремя мордоворотами в форме и одним чахликом в штатском, не считая водителя.

Приятного было мало. Мужик, наверное, зарекся помогать кому либо, так как первая реакция бабушки была вцепиться ему в помятую морду и истошно завопить : что ты с ней сделал???
а вторая кинуться на меня :что ты тут делаешь?
Про то, что его чуток помяли помимо бабушки более крепкие товарищи- даже вспоминать стыдно.
Всё таки хорошо то, что хорошо кончается. разобравшись в ситуации и немного успокоившись, бабушка дала мужику на водку, милиции на счастье, а мне по ушам.
Но родителям не спалила. за что ей отдельное спасибо)

Да, кстати, похоронный марш я до сих пор спокойно слышать не могу,  даже по телевизору если.

Счастье, что в Израиле без музыки хоронят....