She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора У музы потёртые крылья.
Наверное, это «от Бога».
Запачканы кровью и пылью
И смотрятся как-то убого.

Измазаны грязью все ножки –
Две чёрные тонкие плети.
Поплачет порою немножко,
Когда заплюют её дети.

А в венах застывший наркотик –
Токсично-прессованный газ.
Улыбчивый ранее ротик.
Он многих прельщал и не раз.

У музы любимая кнопка
Привычный всем нам disconnect.
Посмотрит, бывало, так робко:
У музы проблем больше нет.

Трясётся от каждого вдоха,
Но это «да так, не беда».
Избитая временем кроха.
Она и нема и слепа.

P.S.
Расценки простые: за сотку
Бездарности долгий минет.
Посмотрит, бывает, так робко:
У музы проблем больше нет.

DaraAmber (Парижское_кафе) все записи автора

Друзья, практически у каждого из вас есть знакомые музыканты, даже если вы сами ни на чем не играете.

Пожалуйста, отцитируйте этот пост.

Возможно, так мы поможем одному из талантливейших коллективов найти барабанщика.

ЮРИЙ_КОСАГОВСКИЙ (Парижское_кафе) все записи автора

                                                           Muzeum Rondizm

         

 

 

 

Anjel_D (Парижское_кафе) все записи автора Сигареты и осень за окном
И мысли лишь о нем
Чувства в пепле и душа болит
Бред-но кажется,что икона на стене со
мной говорит
А внутри память о чужой любви
Которую гнала,которая была мне не нужна
А теперь бумеранг судьбы принес ответ
Моя любовь не нужна и чужая тебе
Как была не нужна когда-то мне



Найти в смерти жизнь и воскреснуть вновь
Чтобы не бежала по венам боль
В каждодневной молитве прошу-прости
Дай мне сквозь мрак пройти
И распахнув крылья взмыть к небесам
Ощутить прилив и силы
Чтобы жизнь прожить достойно и счастливо
Дать жизнь детям и помочь кому-то
Чтобы каждую минуту чувствовать-живу,мечтаю и люблю

Душа_Зверя (Парижское_кафе) все записи автора - Давненько я здесь не появлялся, - сказал Ребенок Люк, усаживаясь за столик у окна. Веточка хризантемы в вазочке приветственно качнула цветками. Белоснежные салфетки чуть пошелестели, здороваясь.
- Две чашечки кофе, пожалуйста, - Ребенок Люк улыбнулся официанту. Гарсон удивленно кивнул. Этот посетитель всегда приходил один и всегда заказывал один кофе...
Ребенок Люк потянул молнию на своей странной продолговатой сумке. И бережно вынул оттуда... большую куклу. Он усадил ее напротив.
- Этот вечер мы проведем вместе, - сказал Ребенок Люк. - Мастер, который сделал тебя, попросил, чтобы я позаботился о тебе. Он уже стар, а ты бессмертна. Но даже бессмертный не должен оставаться совсем один...
Кукла смотрела на Люка немигающими глазами. Люк улыбнулся кукле. Тихо пела Патрисия Каас...

Дневник_Современника (Парижское_кафе) все записи автора

Здравствуйте, дамы и господа. Я недавно в этом сообществе, меня очень привлек его коллектив и разнообразная тематика постов. По профессии я искусствовед, по стилю жизни – декадент и эстет. Хочу найти здесь поклонников высокого и тонкого искусства, а также творческих личностей, с которыми буду рада пообщаться. А пока, хочу предложить вашему вниманию творчество американского художника Эдварда Хоппера, который живо привлек мое внимание своими картинами. В них отголоски психоделики Мунка, тотальное одиночество человека в эре модернизма, непонимание общества, разбитые идеалы, осколки высокого в руках индивидуалиста. Надеюсь, вам также понравится этот удивительный художник.

Комната в Нью-Йорке. 1932 

Ночные ястребы. 1942

 

Воскресенье. 1926

Jorejda (Парижское_кафе) все записи автора

________________ Автор плэйкаста: Just_Queen Создан: 26 февраля 2008 года, 20:11

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Винсент Ван Гог несколько раз покушался на свою жизнь и однажды, в припадке эпилепсии, отрезал себе ухо. Однако новая версия, появившаяся на Западе, утверждает, что всё было не так. Ухо Ван Гогу отрезал, после жестокой ссоры, его приятель и товарищ по искусству Поль Гоген, что проливает новый свет на биографии этих художников.

 

Попытаемся провести своеобразное расследование этой версии с различных точек зрения: психиатрической, искусствоведческой, криминалистической, морально-этической.

 

Эпикриз врачей

 

Ван Гогу в психиатрической и психологической литературе уделяется огромное место и в силу значимости художника, и в свете того, что это был, несомненно, больной человек. Отмечается тяжёлая наследственность художника: мать была подвержена неожиданным вспышкам гнева, брат Тео умер спустя полгода после самоубийства Ван Гога в клинике для умалишённых, младшая сестра страдала шизофренией и 32 года провела в психиатрической больнице.

Ван Гог был подвержен приступам эпилепсии. Его постоянным состоянием было нервное раздражение. Его не покидали мысли о самоубийстве. С одним из художников, шотландцем Александром Ридом, однажды он задумал совместное самоубийство. В психиатрической клинике, во время приступов острого возбуждения, его запирали в изолятор для буйно-помешанных.

Читать далее...

shantaklera (Парижское_кафе) все записи автора Читать далее...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Хочу ещё!..

Маленький_зверек (Парижское_кафе) все записи автора
Осень - это очень уютно. Особенно поздняя: время цветных, акриловых шарфов, ярких зонтиков в серых буднях, шерстяных свитеров, воротники которых пропахли духами.
Время посиделок в маленьких кофе, обязательно с видом на большой город, с плывущими по дороге красно-белыми огнями.
Осень - это когда начинаешь любить даже метро в час пик, потому что там тепло и сухо.
Осень - это время, когда есть о кого обжечься.
Время, когда не обидно приболеть и полежать со скромной температурой в кровати, никуда не просыпаясь и не торопясь утром.

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

   Слава лежал на диване и смотрел в своё окно. За ним на старом мощном вязе желтели листья. Время от времени они отрывались и медленно падали вниз. Точнее листья не желтели. Они становились оранжевыми.
   А сегодня садился туман. В доме Славы было сухо и тепло. Камин и лакированные обитые сосной стены согревали душу. Вдоль Славиных стен стояли полки со старыми книгами. Слава здесь и жил. Совсем один. Он грелся у камина, иногда пил коньяк, иногда включал свой старый радиоприёмник, который всё равно почти ничего не ловил.
   Иногда к Славе в гости заходил дождь. Они подолгу болтали на открытой веранде возле дома. Пили холодный чай, Слава курил. Дождь оказался приятным собеседником.
 - Ты когда-нибудь любил? – спросил Слава.
   Дождь смотрел вдаль на вершины гор.
   - А я любил… было время, когда я хотел подарить ей всё. - Слава  рассказывал медленно. Да и некуда было торопиться. – Я всегда был одинок и общение, простое общение с ней, только оно удерживало меня. Я бы просто сошёл с ума… или повесился. Человек не может быть совсем одинок.
   Такой она и была. Была хорошим другом, была той, с кем я мог поговорить о чём угодно. Только с ней я не чувствовал себя одиноким.
   Но потом мы поженились. – Дождь пил чай и смотрел на тучи, на горы, на мокрые листья. – Но, прожив с ней немного, - продолжал Слава,- я стал одиноким вновь. Приходил с работы, она вскакивала с дивана, крепко меня обнимала, заглядывала в глаза, надеясь увидеть в них взаимность, но была чужой. По вечерам я стал напиваться. Тогда я и остался совсем один, но сейчас  я её не виню…
   - А где она? – дождь перевёл взгляд на Славу. – С тобой?
   Слава посмотрел на лужу у крыльца. В ней расплывались круги от крупных капель. Он затянулся сигаретой.
 - Когда-то она и была со мной… да и сейчас лежит в погребе…

Читать далее...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Тык сюда!..

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Решился и выложил то, что написал ещё в школе, 5 лет назад. Вот оно:

   Дима стоял на балконе, курил и точил карандаш. Он аккуратно срезал острым ножом мягкое дерево, одновременно заостряя грифель. Опилки медленно летели вниз с двенадцатого этажа, ложась внизу на жёлтые листья.

 

   Волосы Димы трепал тёплый осенний ветерок. В сквере, который он видел с высоты птичьего полёта, играли в футбол, по-прежнему одетые в шорты пацаны.

 

   Все газоны были устланы жёлтыми опавшими листьями, почти полностью скрывавшими ещё зелёную траву. Местами дворник сгрёб листья в кучи, но ещё не вывез.

 

   Предзакатное тёплое солнце освещало под косым углом тихие, узкие аллеи сквера с давно не крашеными скамейками. По обе стороны аллей густо росли старые деревья.

 

   Дима любил иногда посидеть на скамейке в этом тихом сквере, читать книжку, газету, или просто углубиться в свои мысли.

 

   Именно здесь Дима впервые поцеловал Никту. Тогда они засиделись до четырёх ночи, и всё целовались и обнимались, и в их отношениях не было никакой пошлости. Они просто любили.

 

   Но теперь Никты нет. Она умерла. Её закопали.

 

   Но Дима не чувствовал её отсутствия. В его душе не было той пустоты, которая всегда возникает с уходом близкого человека.

 

   Он по-прежнему, как будто, чувствовал её тёплое дыхание, пряный, еле уловимый запах её черных волос, нежные страстные её прикосновения. Иногда, он словно слышал её сладкий шёпот.

 

   Так она шептала ему, целуя в ухо, шею или по-детски в губы, когда они вместе сидели в кресле. Они грелись теплом своих тел, прижимаясь друг к другу.

 

  

 

    Небо полностью закрыли тучи. Всё говорило о том, что вот-вот пойдёт дождь. Но дождь не шёл. Где-то каркали вороны. Безлюдная тишина. Только Дима и седой отец Никты.

 

   В воздухе пахло холодной, гнилой сыростью.

 

   Когда они закапывали гроб, кидая лопатами мокрую чёрную землю, Дима подумал, заметил, что отец Никты не уронил не одной слезинки.

 

   Дима тоже. Когда Никта лежала в гробу, она не казалась мёртвой,  она была полна жизни, её грудь тихо вздымалась в такт дыханию, на лице играла еле уловимая улыбка.

 

   Вкопав деревянный крест и воткнув лопату в землю, Дима посмотрел на фотографию Никты. Оттуда на него ласково смотрели её чёрные глаза. Подул сырой ветер. На фотографии она была совсем молодой, красивой.

 

    Где-то  завыл ветер.      

Читать далее...

youngrednblack (Парижское_кафе) все записи автора Нервное ожидание.
Вдруг слышно шаги.
Не она.
И снова в глубины сознания.
Ждать.
И так до темна.

Солнце взойдет и сядет.
Ползёт вереница лет.
Чтоб при случайной,
Секундной встрече
Всего-то сказать:
"Привет!.."

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Глухие струны сентября
Ложатся ветру на ладонь,
И кровью плещется заря,
Погибших листьев тот огонь.

Моя утрата – сердце вон,
Скорбящей птицею на дно…
Их не забыла тихий стон,
Который был не так давно.

И к этой красочной смертИ
Тянулись пальцы, словно плеть
В своём желании дойти,
Помочь, спасти и обогреть.

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Смотреть ещё...

DaraAmber (Парижское_кафе) все записи автора Как часто я слышу от знакомых, решивших как с другом поделиться со мной сокровенным, в надежде, что полегчает, реплики типа:



- Я разучился любить

-Я люблю, но шестое чувство говорит мне, что зря и надо прекращать

- Я КОГДА-ТО верил в любовь

- Может быть когда-нибудь я СНОВА научусь любить

- Мы с ней должны были встретиться раньше, когда не были так побиты жизнью и ВЕРИЛИ в любовь

- Я хочу, но не могу любить потому и потому



И как часто при этом я понимаю, что говорит за людей в 99%-ах случаев элементарная трусость.

Боязнь снова любить и потерять.

Чувствовать, страдать, бросать.

Не спать ночами и писать длинные любовные письма.



Больно и обидно видеть, как люди старательно обрастают скорлупой, которую с годами все тяжелее пробить кандидатам стать Счастьем, каждый из которых начинает проходить все более жесткую проверку на "ТуСамость" и отсеиваться из ужаса, что оно вроде как найдено, но "не твое".

А еще с годами люди не прекращают называть себя романтиками. Но уже почему-то начинают считать малолетской глупостью элементарные выражения чувств и давить свои чувства на корню.

На мой взгляд это - Ежедневное Самоубийство.

Убийство в себе таких чувств как искренность, открытость, бесшабашность, способность на риск, поиск самого себя - тех, что дают нам возможность развиваться и самосовершенствоваться. Не быть бесчувственными чурбанами.

Люди закрываются, уходят в себя, становясь недоступными для внешнего мира, и постоянно чувствуют себя если не несчастными, то - неудовлетворенными собственной жизнью.

Результат: в лучшем случае после 30ти они находят себе в пару такого же неудачника по принципу: "хоть с кем-то, лишь бы не в одиночестве"; в худшем - остаются одни.

ВАМ это надо?!!

Люди, любите, пока можете! Пока есть кого и за что!

Ведь старость совсем близко! Время летит и его не повернуть вспять!

Только тогда, когда человек может переступить через свои страхи, он имеет шанс чего-то добиться в жизни!


Источник

Сергей_Мадюдя (Парижское_кафе) все записи автора Простите за рекламу... Pozd11 со мной.) Приглашаю всех любителей тёмной поэзии и прозы в наше новое сообщество Тёмный Ноктюрн Проза и поэзия из-под пера туманной осени...

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

   Ястреб, сделав несколько больших размахов крыльями, парил над заснежанной тайгой. На белом берегу раки стоял чум. Кое где, сквозь снег ещё проглядывали зелёные крапинки травы. Возле чума у костра сидел шаман. Он глядел в огонь и бил в бубен. На шамане было белое  одеяние из шкур животных. Шаман не убивал ихъ. Шаман никого не убивал. Он просто освободил их дух. Духи вырывались вверх сквозь разрезанное брюхо зверя. Они были похожи на светлый пар, сверкающий холодными цветами радуги, уносящийся в небо. Теперь шаман видел, как бывают свободны души. Он чувствовал, что его тело со страшной силой сдавливает дух. Он знал, сто стоит ему разбиться об камни, и душа его, вырвавшись необятным облаком, устремится вверх, и будет вечно блаженствовать под звёздами.
   Удары бубна разносились сверкающими потоками по тайге, словно лучи проникая меж сосен, разнося ликующую правду по душам всего живого. А тайга сверху была белоснежной, воздух был свеж как никогда. Коричневые пронзительные глаза ястреба глядели в землю. Он камнем пекировал вниз. Шаман бил в бубен, когда ястреб стремительно упал в костёр. Всё вокруг мгновенно озарилось немыслимым потоком счастья. теперь только безграничное блаженство и сияющая свобода.

 

(c)  Поздняков Никита - Pozd11  Омскъ  2008