Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

 

 

Смотреть ещё...

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора А у нас в кровати
По 13 демонов от "А" до "Я".
И кричишь порою:
_______________"Хватит!
Ты усни, досчитав до ста."

А у нас экспрессо
_______________горький.
Его полюбило одеяло,
Крошки не любит только -
Без них совсем одичало.

А у нас на лампе
И ангелы в карты играют.
Отошлёшь открытку
________________маме -
Становится легче...
________________Бывает.

А у нас всё просто.
Так просто. С леденцами.
Это когда всё -
___________ воздух,
И трахаешься
__________ночами.

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Где-нибудь в Сан-Франциско,
На краешке своей постели
Я любила бы мир так изысканно -
По гостиницам, барам, отелям.

Я любила его бы мечтательно,
Непристойно и чуть извращённо,
Я любила бы ох как старательно,
Я любила бы непревзойденно.

Всей душой. "И откуда же сила?" -
Удивляясь своей этой рьяности,
Я любила бы...Как я любила...
Без условности и без понятности...

И теперь на краю Сан-Франциско,
На бархате красном отеля
Обнимаю тебя так изысканно,
Как когда-то и мир я хотела...

Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора

Андрей_Лысенко (Парижское_кафе) все записи автора

Главное в Париже- никуда не стремиться, а наслаждаться прогулками, периодически заходя в понравившиеся кафе… Наслаждаться жизнью вокруг...

She_was_sleeping (Парижское_кафе) все записи автора Выпей яду, красочка,
Закусивши хлебушком,
Поклонися матушке,
Покрестись на небушко.
ПрОжитое - всё прожитое,
Травной водкой, как умытое -
Им запейся хоть по горло
И повесся на косе -
Кое-где цветочки сорно
Приживутся на земле.

Ты же, красочка, святая,
Крылы смотрят твои в высь.
Обрекись продажным маем;
Пей, родная, освятись
Недоношенным сынишкой,
Передушенною мышкой -
Выпей яду, красочка,
Закусивши хлебушком,
Поклонися матушке,
Распрощайся с небушком.

в_тебя (Парижское_кафе) все записи автора Поду ли от клинка пустого,
Ил стрелами пронзит язык,
Тот невозможно умерщвленный
Раздастся мой последний крик.

Слава бесхитростно сплетая,
Я, виноватая во всем,
Тебя молю и заклинаю
Не быть у женщины рабом.

Яд языка зловеше режет
И в сердце, проникая вновь,
В безумства миг он не утешит,
Разожжет он в сердце лишь любовь.

И дьявола я порожденье,
Теперь себя виню во всем,
За стрелы страсти наважденья,
И за любовь, что бьет ключом.

Тебя к погибели свела я,
Седая ведьма воплоти,
Твое я сердце пожирая,
Свое оставила в крови.(c)в тебя

Умка_под_прикрытием (Парижское_кафе) все записи автора *Она забежала в промокшем насквозь плаще в кафе, быстро сделала заказ и засела в углу зала около ширмы из цветного стекла..*

Что происходит в сердце этой странной, на удивление странной весной? Меняются лица, искажаются души.. Ты видишь, как танцуют твои фразы по прозрачным лужам,? Слышишь ли шелест крыльев взмывающих в небо голубей в таром парке? Беги, беги.. За поворотом стоит влюбленная парочка. греющая этот город. А ты снова несешься сломя голову. будто пытаясь убежать от этого города, где ты всегда "третий лишний". Весна за тобой. Хватает за рукав, целует в щеки, поражает своей первой грозой, теребит промокшие волосы..Не убежать. не спрятаться, не скрыться. И старый скрипач на главной аллее как-то иначе стал улыбаться. Совсем не так. У него большие карманы, в которых вегда есть конфетка для ребенка и крошки для птиц. А что у тебя есть?
Становлюсь воробьем. Вы знаете, как у воробьев стучит сердце? туктуктук..не успевает жить, торопится..Оттого так горячо, оттого грудью на ветер. Когда ты последний раз раскрашивал промокший асфальт? Бери мелки и иди за мной.
Акварель растекается по лужам. отражающим восторг в глазах..Капли, брызги цветной воды взмывают в воздух, где уже летают мыльные пузыри старого волшебника.. Смеркается рано. Золото на голубом небе касается деревьев, поддернутых зеленой дымкой воздушных костров. Неужели это акварель?...
лети под крышу, на светлый чердак, где так легко укрыться от грозы, где так волшебно по вечерам, когда танцуют эльфы..Этот запах мокрого города, его волос, его духов, его луж, его песен..
Простите, господа. У меня кружится голова...

Just_Sharon (Парижское_кафе) все записи автора

Дежурные фразы.

Лицо без улыбки.

Как жаль, что не сразу

Заметны ошибки.

Звонки без ответа.

Сама все решила.

Не просишь совета,

Как раньше просила.

Глаза ты не прячешь,

Но смотришь не прямо.

А время все скачет -

Оно лечит раны.

Глаза - те же стразы.

А жизнь - та же нитка.

Дежурные фразы .

Лицо без улыбки.

(с) Just_Sharon

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора    Обмотай свою шею шарфом, на улице холодно. Надень ещё смешную шапочку с помпончиком. Ты будешь идти по улице, скрипеть снегом под ногами, думать о своём. Иногда, вспомнишь меня и взгруснёшь. Вокруг будут пролетать люди, каждый со своими заботами, а ты непокорный только оставлять за собой следы на снегу. Метель будет их скоро заметать, и припорашивать снегом тебе бороду. Иней появится на твоих висках и густых бровях.
   А я  буду нырять сквозь облака, забыв тебя, свободный от людских мнений, своих желаний и неуёмного течения времени. Вся жизнь будет не больше, чем сном, который уже забылся и только оставил лёгкий, смутный след.
   Ты придёшь ко мне сквозь снег, улыбнёшься и промолчишь, оставив место для радости, которая подхватит нас и будет кружить, откликаясь в вечности только звонким смехом. Мы будем танцевать вокруг солнца, вдыхая свежий ветер. Нам не нужно будет больше любить и дружить. Только безграничная свобода и лёгкость.
   А теперь открой глаза и иди, иди, тебя ждёт снег.

в_тебя (Парижское_кафе) все записи автора все это шалости, глупости, пошлости.
я как-то устала, устала от ссор.
мне хочется выплакать, закричать, высмеяться.
лишь бы не слышать немой укор.
строчки шальные, руки умелые.
рифмы-слова, тебе не понять.
вспышки ревности огненно быстрые.
жизнь не кончается, но надо играть.
сны черно- белые, рифмы растеряны.
руки развязаны, глаза не глядят.
мысленно вспышками ловим секундочки.
только что бы вернуться назад.

Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора Мотыльки снежинок в окнах нарисованы метелью,
Дышет холодом морозным запотевшее стекло,
Солнце медленно померкло,
Закатилось глухой трелью
За чернеющие сосны,
За седое серебро.

Потеряло тусклый лучик, догорающий , холодный
И в мгновение заснуло, завернувшись чернотой,
Сном тяжелым спит под шелест
Крыльев пепельных вороны,
Пролетевшей черной кляксой
Над моею головой.

Или просто показалось в лихорадочном ознобе...
Греет пальцы и ладони в кружке крепкий черный чай.
Досвиданья, моя осень,
Потерялось вдруг в морозе
Твоё терпкое дыханье.
Досвиданья и прощай.

И прощай моя тревога,
Нам с тобой нет больше смысла
Год от года друг за другом
Продолжать свой быстрый бег.
Не мешай, уйди , не трогай...
В дневнике одни лишь числа.
Желчность слов и резкость злобы на весь свет -
Их больше нет.

Опустела моя чашка, лишь на дне осталась влажность,
И как будто стало пусто неприкаянно в душе.
Боже мой, ну что за глупость?
Боже мой, ну хоть на малость
Мне оставил бы ты горечь,
Что растаяла во мне.

Я сижу, обняв колени, и в окно лишь глупо пялюсь,
И как будто там отдельно существует этот свет.
Прогнала всю свою злобу
И в пустой квартире маюсь.
Я любить е научилась,
Хотя ненависти нет

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

Глаза голубой собаки

 

 

Она пристально смотрела на меня, а я все не мог понять, где прежде я видел эту девушку. Ее влажный тревожный взгляд заблестел в неровном свете керосиновой лампы, и я вспомнил — мне каждую ночь снится эта комната и лампа, и каждую ночь я встречаю здесь девушку с тревожными глазами. Да‑да, именно ее я вижу каждый раз, переступая зыбкую грань сновидений, грань яви и сна. Я отыскал сигареты и закурил, откинувшись на спинку стула и балансируя на его задних ножках, — терпкий кисловатый дым заструился кольцами. Мы молчали. Я — покачиваясь на стуле, она — грея тонкие белые пальцы над стеклянным колпаком лампы. Тени дрожали на ее веках. Мне показалось, я должен что‑то сказать, и я произнес наугад: «Глаза голубой собаки», — и она отозвалась печально: «Да. Теперь мы никогда этого не забудем». Она вышла из светящегося круга лампы и повторила: «Глаза голубой собаки. Я написала это повсюду».

Читать далее...

Элен-Тоторо (Парижское_кафе) все записи автора Она неподвижно сидела на полу посреди огромной, почти пустой комнаты. Около стены напротив, на металлической тумбе, словно какой-то причудливый триног,возвышался телевизор. Нельзя было точно определить его цвет. Не сосем зеленый, но и не желтый - старость сделала свое привычное дело.
С потолка шел дождь, как погрешность этого дня, а по стенам скользили тени бегущих людей. Они натыкались на ее расширенные зрачки и в панике разбегались по полу.
Окна были наглухо запечатаны двусторонней клейкой лентой. Но и здесь была допущена оплошность: несколько беглых лучей все же просачивались сквозь узкие промежутки скотча, что создавало иллюзию лунного света.
Здесь не было времени. Нет, возможно, оно и было когда-то, а может, еще и будет, но не сегодня и не сейчас.
Она не могла понять, на каком этаже находится, ведь есть вероятность, что она.. в подвале..? А может, и на чердаке.
Вокруг не происходило никакого движения, ни единого звука не доносилось из десятков комнат. Лишь обволакивающий шепот диктора в сломанном телевизоре, да шорох тлеющей сигареты.
В прошлый раз им тоже не удалось застать время. Но ни тогда, ни сейчас она не чувствовала ни доли огорчения.
Самым большим разочарованием того дня была.. карта. Когда он схватил ее с пола и, возбужденно перелистывая страницу за страницей, начал приговаривать "мы нашли тайную карту несуществующего города в несуществующей стране", в ее весьма устойчивом и насмешливом скептицизме образовалась трещина. Они стояли около полуразрушенного подоконника и, задумчиво водя пальцами по "дорогам" загадочного города, вглядывались в мелкие буквы.
-Смотри, здесь есть театр, мавзолей и..и какой-то клуб..
-Здесь есть все.
Они посмотрели друг на друга широко распахнутыми глазами. Может, он и не верил до конца в том, о чем говорил, да и она была не настолько наивна, но мало кто поймет что это значит - свято верить в правдивость своей игры.
Они еще немного постояли, тщательно продумывая маршрут до Города Мечты, когда он внезапно замолчал на полуслове и указал на что-то мизинцем. Она прищурилась, наклонившись над картой, и прочитала:

Turkish
.
Им обоим вдруг стало так досадно, что захотелось пнуть злосчастную карту. Они пошли дальше, не заговаривая больше о"чудесном" городе в "чудесной" стране, так внезапно обернувшейся пресловутой Турцией.
.....
Пространство было стерто, все сливалось воедино, одновременно с этим не сжимая в тисках стен.
В этой темной комнате ты можешь быть кем угодно. Вся твоя жизнь осталась за дверью с оторванной дощечкой, болтающейся на одиноком гвозде. Нет звуков - нет внимания. Нет движения - нет напоминания о том, что где-то там, недалеко отсюда, ты живешь.
По ее щекам покатились крупные бусины ртути.
Она смахнула их ладонью, улыбнулась, и больше уже никогда не боялась ослепнуть.

Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора Серебристой рябью, пылью
Город дышит, город бьётся
На глазницы старых окон
И на хрупкие витрины,
Из которых тёмной ночью
Яркий свет потоком льётся
И ложится на асфальта грязно-серые равнины.

Яркий свет стальных софитов
В небо рвётся,
Небо тлеет,
А под ним палитры красок
Город вычурно сжигают,
Город воет и стрекочет,
В переулках ветер веет,
Он скулит, как те дворняги,
Что в подземке засыпают.

И я тоже, как дворняга
Неприкаянно слоняюсь,
Я ищу чего-то в этом муравейнике огромном,
Я ловлю осенний запах
С теплой сыростью тумана,
Вместе с горечью табачной,
Вместе с приторным парфюмом.

Как же дышится мне сладко,
Как свободно, непривычно
И в душе моей волнами
Разливается покой
Якиманскою* прохладой невесомой необычной,
Словно запах шоколада
Над чернеющей водой


* - написано на Якиманской набережной

Ju_Step (Парижское_кафе) все записи автора
Я разбросала пламя на огни,
Мой город слепнет, то ли ещё будет…
Горят последние надежды фонари,
В мой мир ни солнце, ни луна уже не вступят…
Горят последние надежды фонари.

В беззвездном небе нависают тучи,
Колени сбиты и изломана рука. –
Усталый нищий подать не получит,
И ржавый дождь добьёт немого старика….
Усталый нищий подать не получит.

И призрак, тающий в остатке окон,
Невесты, не дошедшей до венца.
Оставленный убийцей кокон
Родится бабочкой на губы мертвеца,…
Оставленный убийцей кокон…

© Copyright: Юлия Стэп, 2008

Vikont_de_Kit (Парижское_кафе) все записи автора она заходит в курилку и садится у окна.
в самый угол.
чиркает зажигалкой, затягивается.
и прилипает взглядом к стеклу.
намертво.
пока рука привычным движением не сбросит последний комочек пепла.
потом она тушит сигарету.
встает.
не глядя ни на кого, выходит.
оставляя за собой шлейф каких-то терпких духов в поволоке сигаретного дыма... (с) VeKit

Kind_Clodia (Парижское_кафе) все записи автора Время как будто бежит быстрее.
Люди как будто устали жить.

Ты как святая, ты словом греешь.
Дальше - даешь себе слово "быть"

Лица твои, точно маски, меняясь,
С каждой весною стареют на год.
Тонким запястьем запястья касаясь,
Ты угадаешь в минуту сто.

Сто поцелуев в висок и в щеку.
Думай о том, что влюбляться поздно,
Ты добавляешь заряда току,
Ты распускаешь заряды в воздух.

Не обессилеть, и воздуха хватит
Бегать по крышам в компании кошек.

Ты надеваешь синее платье.
Синее платье в белый горошек.

Синее небо, вода и глаза.
Тени природы на бледной коже.
Взгляд - королевская бирюза.
На королеву ты не похожа.

Ты разрешаешь себя любить,
Словно сама не мечтаешь о том же.
Ты запрещаешь себя жалеть,
Знаешь, и правда - никто не должен.

Каждую ночь, умирая беззвучно,
Утром ты снова готова к бою.

Ты говоришь - завтра будет лучше!
Будет конечно, ведь ты со мною...

Вновь забывая про грустные зимы,
Солнце разбудишь улыбкой ясной.
Носишь застенчиво запах малины,
Весенняя девочка. Девочка-сказка

Гурка (Парижское_кафе) все записи автора Нежная.
И как зима бесснежная.
Бесполезная.
Ну зачем я тебе, дорогой?
Не понятно.
С такими, как я, пьют за упокой.
Занятно.
Грустная.
И как вода, безвкусная.
Наши цветы завяли,
А мы на асфальт роняли
Звезды с неба.
Ты восхищаешься мной.
А мне бы
Луну на ужин и морских брызг.
И была пьяна вдрызг.
И была растоптана.
И забыта.
А потом дверь закрыта
Сразу на три ключа.
Грелась в руках палача.
По мостам, по помостам
Играла.
А потом все слова растеряла.
По традиции била стекла.
В сумасшествии брат-близнец.
Мое слово может не кончиться.
Только знаешь что… Все, конец!

Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора