Позади "и вот она нарядная на праздник к нам пришла", фейерверки, холодец и салат оливье. Вчера разобрали и выкинули ёлку. Наверно, это определённый этап и ритуал в жизни многих семей: выкинуть ёлку. Зарубка. Как и 23 февраля, 8 марта и прочее. Напоминание: идёт время. Звоночек. Не такой грустный, как сообщение о смерти, но всё же.

    Давно и прочно укоренилось желание поменьше смотреть по сторонам и воспринимать мир в меру личной необходимости. С удивлением и досадой разглядываю людей, объясняющих, а, тем хуже, навязывающих свою точку зрения. Ты уверен в своей правоте? Да? Ну, а тогда зачем что-то мне доказываешь? Аксиоме не нужны доказательства.

    Смотрю ненапряжные детективы. Открыл для себя "Миссис Брэдли". Сериал короткий, всего пять эпизодов лёгкого английского сарказма. Жаль, что только пять. Песня "You're the cream in my coffee" прочно впечаталась в мозг и крутится, крутится...

    После "Миссис Брэдли" познакомился с дамой помоложе, "Мисс Фишер". Зрелище из той же бочки, но с австралийским привкусом. Три сезона. Пока нравится. Досадно разве что было видеть, как в одной из серий русские из Риги играют на балалайке в припортовом кабаке Мельбурна и слышать "какбе русскую" речь. Но это мимолётная мелочь. Пусть. Что сказать? Видят они нас такими, товарищъ. А соответствовать - увы - всё труднее с каждым годом. Купить, что ли, балалайку?

    Перечитываю, смакуя, вкусные буквы Гоголя.

    Иногда кормлю собак с автомобильной стоянки. Радуются, как дети.

    Вижу непонятные, подробные сны. Так, словно живу в них.

    Удивляюсь, до чего избирательна память: многое важное стирается напрочь, оставляя лишь привкус настроения, а некоторые, на первый взгляд, никчемные детали помнишь с самого детства.

    Остерегаюсь распахивать душу: чихаю потом долго от сквозняков. Зима всё таки. Хоть и без ёлки уже.