В двадцать первом,

В этом городе нервном,

Который

Так не любил Достоевский,

Я наивно верю, по-детски,

Что на завтрашних листьях осенних

Увижу следы

Колес твоего авто…

Да не бойся ты, это не то!

Я опять ни в кого не запала,

И даже тобой

Я чуть-чуть подышу,

Выдыхая тепло в этот серый туман.

А твой пес-доберман

(И зачем про него я пишу?)

Не признает меня и облает.

И вот я уже ухожу.

Так что все нарисовано,

Ты – просто мальчик-статист,

Все эмоции мной расфасованы,

Я беру новый лист,

Не пишу –

Лишь кораблик слагаю

Так,

Как слагают стихи –

Симметрично и плавно.

Он отправится в новое плаванье.

Я поеду за Достоевским.

Ты останешься, веря по-детски,

Забывая о мыслях плохих...

"Когда придет другая жизнь
Я буду камнем
Лежать молчать и тихо жить
Любуясь вами
А вы пройдете по песку
Покой нарушив
Почувствуйте мою тоску!
Мне это нужно...

...Ты подберешь меня с песка
И скажешь: «Sorry…
Как наша встреча коротка!»
И – кинешь в море..." <c>

Мохито никого не обнадежит.

Кофейни лишь меняют адреса,

Не изменяя сути.

И может,

Посмотрев в мои глаза,

Увидят люди,

Что черная сегодня полоса...

И белой никогда уже не будет...

И надо бы совсем закрыть глаза.

На всё.

На всех.

Нах всё.

Нах всех.

- Который час? - спросила Тень.

Ей оставалось жить полсуток.

И в тихом тиканье минуток

Всё сокращался её день.

И наступила темнота.

Всё стало просто и понятно,

Слегка, быть может, неприятно,

Что Тень погибла просто так.

Но мир иначе рассудил:

От всех законов он отвлекся:

Фонарь неоновый зажегся

И Тень собою возродил.....

неуверенно кот на окошке
балансирует на грани "хочу" и "боюсь"...
околдованный моей трехцветной кошкой..
я смотрю и за права животных не борюсь..
ну никак. мне все равно
любовь это у них. или так, на час:
кот, ограниченный своим окном,
и моя кошка гуляет именно сейчас.
случайная встреча взглядами
и весь интерес друг в друге...
а может, вмешаться надо мне..
но я беру кошку на руки..
и уношу в холодный мир четырех стен...
кот печально мяукнул вслед.
грустно как-то от этих уличных сцен.

))

уходим.
мотор заводим.
мокрое стекло -
"дворникам" не повезло -
опять
мелькать
туда-сюда
под наше бурное молчание.
где близость? или понимание?
неясно, где..
весь мир в воде...
мы ненавидим привыкание
к такому лету,
к любви браслетам..
всегда назад..
я - из Москвы в Россию,
а ты - опять в пределах МКАД.

Всё такое черно-белое...и немного серое...Похоже, это просто набор слов, но, вроде бы, это должно отражать то, что меня раздражает в окружающей действительности...трудно мыслить адекватно в 3:13..

я так думаю, что трудный..иногда у меня бывают стихи, размер и ритм которых мало кто может воспринять..поэтому, по идее, их надо мне же и читать, чтоб было понятно)):

Антарктида

Между твоим и моим "я"...

Слева - что-то убито,

Справа - забыто.

Антарктида.

А так хотелось,

            Чтобы была Испания,

Или хотя бы Британия..

Утратив всякое понимание

Реальности,

Ухожу из льдов спальни я.

Налегке.

Забрав лишь свое доверие

К тебе. А другим давно не верю я

По привычке.

Такие живые спички.

Такие мертвые зажигалки.

Спички живые, их жалко,

А мертвые зажигалки

Живут годами

В задних карманах штанов...

Как наша любовь,

Рожденная быть мертвой,

Но по-своему красивой...

Той неясной красотой, чьи линии стерты,

Размыты...но всё это сильно.

И стильно.

Антарктида...

Руки-моржи - и те замерзают.

Взгляды-снежинки мерцают,

Снежками в меня бросают

Твои ледяные эмоции...

Но я ухожу.

Хорошо,

Что в нашей игре есть такая опция:

- EXIT -

Сохранить игру?

Стандартный вопрос в любом action,

Чтобы потом загрузить с того момента,

Когда захлопнулась дверь...

Нет. Не сохранять. Кинолентой

Бегут мысли: я- не верю.

И ты мне не верь.

Если вернусь - со стертой памятью,

Только затем, чтобы заново

Начать завоевывать твой мир,

Не зная, что мне никогда

Не попасть на следующий уровень...

Я - FOREVER НЕ ТВОЙ КУМИР.........

Мой телефон закинут в угол
Дивана, на котором я...
Да и другие, впрочем, тоже...
В чем сущность бытия?
В настигнувшей внезапно ночи?
Кто ты? Кто я?
И почему никто не хочет?
Вопросы бессознательны
Как внутренности тех,
Кому поможет психоаналитик...
Сквозь множество прорех
Рубахи нашей общей
Ты смотришь лишь как критик.
И эти взгляды обжигают,
Не трепетно и не любовно,
А просто долгими ожогами...
И фразы убивают так бескровно,
Что даже некрасиво. Диалогами
Мы выстилаем время вечереющее.
Последние слова, конечно, за тобой.
И моё "я", безмолвно грустно тлеющее,
Так одиноко и отравлено...тобой...