НЕУДАЧА

Упорному Сизифу быть сродни
Должны мы, чтобы спорилась работа!
И чтобы в радость был нам труд до пота –
Искусство вечно, быстролётны дни.

К кладбИщам брошенным и нелюдимым,
Подальше от повапленных гробниц,
Под похоронный марш и стон цевниц
Душа бредёт путём неотвратимым.

– Там, под пластами давящей земли,
От бура и от заступа вдали,
Сокрыты клады в подземельях мрачных;

Как жаль, что ароматные цветы,
Что сладость тайн даруют и мечты,
Растут в местах пустынных и невзрачных.

(Перевод Виктора Алёкина, 3.12.2007)

Le Guignon
 

Pour soulever un poids si lourd,
Sisyphe, il faudrait ton courage!
Bien qu'on ait du coeur à l'ouvrage,
L'Art est long et le Temps est court.
 

Loin des sépultures célèbres,
Vers un cimetière isolé,
Mon coeur, comme un tambour voilé,
Va battant des marches funèbres.
 

— Maint joyau dort enseveli
Dans les ténèbres et l'oubli,
Bien loin des pioches et des sondes;
 

Mainte fleur épanche à regret
Son parfum doux comme un secret
Dans les solitudes profondes.
 

— Charles Baudelaire

 
НЕУДАЧА

О, если б в грудь мою проник,
Сизиф, твой дух, в работе смелый,
Я б труд свершил рукой умелой!
Искусство – вечность. Время – миг.

К гробам покинутым, печальным,
Гробниц великих бросив стан,
Мой дух, гремя как барабан,
Несется с маршем погребальным.

Вдали от лома и лопат,
В холодном сумраке забвенья
Сокровищ чудных груды спят;

В глухом безлюдье льют растенья
Томительный, как сожаленья,
Как тайна, сладкий аромат.

(Перевод Эллиса)

НЕУДАЧА

Чтоб тяжкий груз поднять живущий мог,
Иметь, Сизиф, твое упорство надо!
Как счастлив тот, кому в труде – отрада, –
Мал Времени, Искусства – долог срок.

Душа, вдали гробницы золоченой,
Заброшенный погост окрест ища,
Как в барабан приглушенный треща,
Идет и марш играет похоронный.

– Сокровища схоронены в земле
И спят они, забытые во мгле,
От заступа и бурава далеко!

И горестно, что часто аромат,
Что сладостней всех тайн, цветы струят,
Растущие в пустыне одинокой.

(Перевод В. Шершеневича)

НЕВЕЗЕНЬЕ

Задача слишком тяжела.
Не успеваешь стать Сизифом.
Искусство длящееся мифом
Сочтешь, поняв, что жизнь прошла.

Наш век – лишь морок монотонный,
Одни могилы впереди,
А сердце у меня в груди
Марш барабанит похоронный.

– Сокровище, и не одно,
В могильной тьме затаено,
Где недоступен клад лопатам;

И безнадежно одинок,
Вдруг раскрывается цветок,
Чаруя тайным ароматом.

(Перевод В. Микушевича)