За иконкой, в святом углу,

Треугольнички мятых писем.

Дедов почерк истёрся, выцвел,

Я без слёз смотреть не могу.

А в твоих глазах плача нет,

Только нежность воспоминаний…

Стать вдовой в девятнадцать лет;

Поседеть от ночных рыданий;

Сына после войны растить,

Мир его озарив улыбкой;

И немым ожиданьем жить:

Вдруг случилось всё по ошибке…

Может, где-то ещё живой,

Искалеченный и не в силах

Сам дорогу найти домой—

Лишь его ждала и любила.

А вокруг обломки войны

И осколки разбитых судеб.

Ты жила заботой страны,

Свято верила: счастье будет—

В Светлом Будущем, для других!

Ради этой высокой цели

Не жалела ты сил своих,

И тебя, увы, не жалели.

Всё по-новому перекроив,

Времена наступили наши.

Мы не знали невзгод твоих,

Изменили заветам павших

Но ты держишь в руках конверт,

И забыта вся жизни бренность,

А в глазах твоих вешний свет,

Вечной женской верности нежность.


© Copyright: Маргарита Сафронова, 2011
Свидетельство о публикации №11111146893