Мелитэле все записи автора - Ларис, ты вообще муза или нет? Кто мне будет помогать писать?
- Помогать? Тебе? После всего, что ты мне сделала?!
- Слушай, Лара, а давай без истерик? Мне нужна критика на дневник. Без тебя я не справлюсь.
- Ага, поверили... - пробурчала муза и уселась за компьютер.
irregular_life - «неправильная жизнь, другая жизнь»...
Прочитать жизнь — это как-то... не то, правда? Попытаемся её прожить, хоть автор и сожалеет, что эта жизнь — не кино и не книга.
Первый эпитет, который приходит в голову: красиво. Здесь правда красиво, продуманно, филигранно. Проза, похожая на стихи, стихи, похожие на прозу.
- Красиво, Ларис? Ну дааа... есть такое... только почему мне так быстро надоело?
- Ну тебя вообще, когда ты что понимала... Всё у тебя банально, всё тебе надоедает. И вообще, важна не форма, а содержание!
- Ладно, ладно, только...

Хамить родителям,
прогуливать пары,
спать по пять часов в сутки
убиваться какой-то шмалью по выходным,
и эта чертовая музыка
...жизнь катится ко всем чертям.
Девочка, не верь словам, верь только сердцу. Люби до конца, разочаровывайся, убивайся; и все по новой.
Закрывай окно. Ложись спать. Завтра будет лучше.

- Боже мой, неужели тут так скучно?..
- А тебе всегда скучно там, где другим больно и плохо; это ты чёртова эгоистка, а их такая жизнь устраивает. Не суйся с топором в душу.
- Ладно, читай дальше...
- Я и читаю!
- Смотри, как искренне она пишет. Обо всём, что её волнует, обо всём, что в душе...
- Вижу... - Маргоника вздохнула. Обо всём, что в душе, - это хорошо, конечно. Но восторги музы раздражали. И стиль письма оставлял-таки впечатление какой-то наигранности... может, потому, что был слишком знаком?
- Смотри, Лара.

Аккуратнее с такими мальчиками:
Они вдребезги разбивают сердца,
А потом говорят, что так и было.

- О, да. Красиво... трепетно...
- О любви, Лариса.
- А чем тебя не устраивают посты о любви?
- Одинаковые. В массе своей. И этот — не исключение. Сколько можно уже. И вот опять:

Мой мальчик сжимает руки и бросает слова про любовь,
Я б, наверное, сдохла от скуки, но опять приливает кровь.
Мой мальчик целует смело, голубые до боли глаза,
Замыкая чужие советы, по щеке скользнула слеза.

- Ну и что? Смотри:

Я пишу дневник не на публику, понимаете?
Я просто пишу, удаляю, опять пишу, переплетаю слова. А когда прочитаешь хоть один искренний, дельный и понимающий комментарий, пусть хотя бы один на несколько моих бесконечных постов - немного, да лучше становиться.

А стихотворение очень нежное.
- Ларис, я всё понимаю, но...
- Что — но?
- Да так. Ещё чуть-чуть, и ты начнёшь упрекать меня в том, что я не понимаю чужой тонкой ранимой души.
- Правильно, потому что так оно и есть. Человек всего себя вкладывает в дневник. А ты с грязными руками в душу.
- Ну вот, так я и знала... Ну тебя, Лара, совсем. Не умеешь ты критики писать.
- Это я же ещё и не умею! Уйду от тебя нафиг. Будешь знать.
- Да и ладно, уходи...

Попрощавшись с музой, Маргоника закрыла дневник и спрятала. Перечитать. Под настроение.

Итог: дневник для себя. В нём много чувств, выражающихся достаточно банальным образом, что вряд ли смущает автора. Он может даже быть интересен — на любителя или под настроение.
Только он всё-таки один из многих таких же — красиво написанных, но интересных в первую очередь самому автору. Он не плох — просто я не нашла в нём ничего особенного...