Сегодня утро и вроде вторник
Волною море, качает катер
Смотрю на чаек в культурном парке
А точно вторник? Не отвечают.
Исусов облик с укором смотрит
Да ладно, знаю, грешна с рожденья
Я пью пивас по пять в неделю
Иначе не было_б вдохновенья.

Мне 28, блин, точно вторник?!?
Я без работы и с мамой в рамке
Найти бы мужа, на крайний денег
Живу на свете, как квартирантка.
Вот, блядстский вторник!!
опять просрала
Прошел вчера уж, среда сегодня
Я так хотела, найти работу
но видно с жизнью уж опоздала... 

Свою ночь отдала песчаной женщине, той, что с оттенками бронзы и монгольскими скулами…передать, всё равно, что повторять запах гари, никогда не бывав внутри проводов электрических. Как стать песком?
Мелкая блоха, живущая в шерсти собачьей, мыслит, что мир это спина и брюхо, что мир густой ворсистый и сальный.
Если знать той блохе, что мир пространство небесной выси, что окунается в воду, где живут лысые рыбы, как мир чайки.
Блоха потеряла бы аппетит и впала в депрессию!
Как стать песком?
Язык огня закусывает, в тягучее несовершенство он льёт и сжимает, выворачивает наизнанку.
Огню не жарко он сам себя не обжигает, то, что я человек называю танцем, для него лишь движение.
Движимый этим желанием разгореться и быть.
Мир огня - это вкус и предсмертная песнь из гула, шипения, треска и закипания.
Зрение огня - это калёные угли и текущие формы и вместе с прахом огонь становится пеплом.
Мир огня не знает плеска живой рыбы и высоких перезвонов воды.
Как стать песком?
 

...Открываешь глаза — и все то же серое полотно бытия.
И кричишь в сердцах:

— Блять ну сотрите хоть кто-нибудь эту унылую стену дома с неестественно вставленными в нее окнами!
Даже серое небо лучше, чем сплошняк из серого кирпича...
Мать Вашу, что же это такое аааа????!!!

Ты собираешься на работу. Скучно. Ползешь, похожая на удрученную тетку...
Не душа, а опустошенный сундук, из которого выкрали палитру чувств.
Ни в одном уголке себя, не находишь даже отзвука своих колокольчиков... или скрипки, поющей любовь.
Ты упаковываешь свое опустошенное сердце во временной режим и тупо идешь.

Ты даже не надеешься на уличный ветер, который случайно одарит тебя свежестью и волшебством...

Но вдруг...
Вдруг ты просыпаешься однажды и не узнаешь серую стену кирпичного дома напротив.
Стена в разноцветных выплесках. Стена танцует.
Окна перемигиваются. Красивые люди тебе улыбаются.

— Что это? Что? — удивляешься себе самому и чувствуешь, как рвется унылая упаковка сердца.
Это там, за двухслойным туманом улицы — легкая поступь... воздушное движение шарфа... Проснулась флейта.
Пробила снежный тоннель в горах.
Олеандровые деревья вдоль тротуара в светлых бочонках — цветут! Небо из разноцветного тумана. Оранжевые гирлянды... Мостки...

Не понимая, куда девалась постылая пустота, испуганно спрашиваешь своего внутреннего зануду:

— Что со мной?

А он так задорно:

— Ничего. Просто ты дошел до конца уныния.
Все же однажды кончается. И уныние тоже.
Бытию надоело быть серым, и оно расцвело. Ничего.
Сознание устало падать и поэтому взлетело.
Душа съела пустоту. Пресытилась и выплюнула надоевшее...

Я хоть и не твой внутренний зануда, но тоже говорю тебе:
— Закинь улыбку в омут своего молчанья!
И вытащишь из омута радугу!
Радуга зацепится за кончик твоей улыбки и выплывет на твой берег всеми полосками!
Ты только дождись этого сказочного момента!
Ты только не прозевай!

До свидания!