Вчера, собрав по городу собственных наследников, поехал на юбилей к матери. 75 лет, три четверти века. Португальский винчик, наверное, был неплохим, если под конец вечера начали экспромтом выскакивать тосты типа: «поднимем все по 75гр за то, чтоб в следующий раз было по 150».

Возможно, тот же винчик послужил причиной слишком чуткого сна, насыщенного фантасмагорическими сновидениями. Из последнего запомнились динозавры размером с бурундуков, вылезавшие из норок в регипсовых стенах; на одном из них красовалась аккуратная конская упряжь, что служило доказательством существования развитой цивилизации застенных гномов.

Толчком к такому сновидению, возможно, послужило четверостишие, написанное сегодня в 5 утра после 40 мин корявых-корявых занятий хатха-йогой с целью унять бессонницу:

Собаки ждут, когда оленю станет плохо,

Чтоб наконец как следует наесться.

Да будет хорошо тому оленю,

И да познают те собаки йогу.

Кажется, получилось не очень тривиально, к тому же, начав за упокой, удалось выйти на пазитифное окончание, так что я надеюсь , что не создал сильно негативную карму ни себе , ни оленю. Ах да, и собачкам тоже.

Всегда Ваш

Винчик де ля Па-Порто-Ников.

Стихи Непонятно о Чём

Ко мне явился Понятно Кто,

И громко сказал с небес:

«Ты должен делать понятно что,

И будет ништяк, о йесс!»

И я, согласившись, стал делать так

Бесчисленно много раз,

Но чувствовать начал себя, как дурак,

И мой интерес угас.

Мне молвил Понятно Кто – потом:

«Не хочешь, – не надо, о’кей!

Твори тогда непонятно что,

И будет прогресс, йей-ей!»

Я начал бойко – и не подкачал:

Как истинный постмодернист,

Ломал каноны, на всех кончал

И резво катился вниз.

Но стал усыхать мой бурный поток.
И в чём тут прогресс, скажи,

Когда творишь сам не знаешь, что, –

Не это ли признак лжи?

И стало совсем непонятно, Кто

Подсказывал мне с небес, –

Не ангел, не бес, – нет, дело не в том,

Я сам вёл себя как балбес.

И я перестал покуривать план,

Зарёкся его чертить.

Гори, мой единственный аэроплан,

Свети – если так светить!

Я знаю, мне всех не успеть вас обнять

В порыве сыновней любви.

А впрочем – как знать...  любви не понять,

Живи, моя птица, живи!

Есть Солнце, но я – под Луною.

Есть Милость, но я ж тебе – Враг.

Да что же это такое?

Зачем всё оно – вот так?

Не трогай меня рукою,

Не требуй ответный шаг.

Да что же всё это такое?

За что всё оно – вот так?

Оставь меня – я спокоен.

Отдай мне меня за так.

Да что же всё это такое?

Неужто иначе – никак?

Не слушай, когда я вою.

Не видь меня – я ведь наг.

Да что же это такое?

Зачем всё оно – вот так?