Как причудливо повторяется история.
Хотя что же тут причудливого? Теперь пришло твоё время испить эту чашу до конца.
А я даже не знаю, понимаешь ли ты, что в прошлый раз - был той самой чашей.
Я же теперь зритель. Так... не очень значительный штрих сюжета. Человек, которому на этой игральной доске уже нет места. Я слежу завороженно за краешком действа, слезы жгут глаза, сожаление пополам с болью топчут минуты, и надо просто не смотреть, но не могу. Мазохисткое удовольствие не дает отойти.

...даже песня та же самая в плеере "Жатва". Весна - будет когда-нибудь завтра. А это - сентябрь.

Я не вижу у этой истории другого конца. Пора спать, я пью на кухне чай с лимоном - уже почти в ночи, и не вижу у нее другого конца.
И вдруг вспоминаю... когда-то ты приносил мне чай с лимоном. Не помню когда. Кубок Кремля?.. Где-то еще?..
И тут понимаю отчетливо: я хочу помнить это хорошее, но не могу. Не умею что ли? Или асфальт плохого закатал?..
Я поняла, что, когда ты просто говоришь "прости", я вижу всю свою вину, что истекает как сок из раны на стволе моего дерева, что когда-то переплелось корнями с другим, но подводная река сменила русло, и настал трындец.

Я отчетливо поняла, что мне не место рядом. У меня совсем нет никакой привычки - видеть тебя с кем-то другим. Но это, надеюсь, дело поправимое.
И это как раз ты знаешь гораздо лучше меня.