Все еще бабье лето. Как замечательно!

Несколько лет назад я увлекались компьютерными играми, которые тогда назывались "бродилки" (а как называются сейчас - не знаю, потому что я к ним остыла). Суть игры в том, что бродишь по некоторой местности, разговариваешь с другими персонажами, собираешь информацию и разные предметы. А потом где-нибудь применяешь все собранное, решаешь какие-нибудь задачи и - тадам - выигрываешь. Эти игры так подействовали на мой так никогда и  неокрепший мозг, что я начала и в реальной жизни постоянно смотреть себе под ноги и оглядываться вокруг, страшным усилием воли останавливая себя от сбора всяческих "артефактов", типа потерянных пуговиц, карандашей  и т.п. Потом я все-таки мало-помалу избавилась от этой мании собирательства, хотя рецидивы еще случаются.

Но вообще-то подбирать разные неожиданные предметы не так уж и плохо, ведь никогда не знаешь, когда и где они могут пригодиться. О кольцах с бриллиантами и туго набитых ден.знаками бумажниках я не говорю, их применение очевидно, да и попадаются они нечасто. Мне, например, пока не попадались. Зато я как-то уже радовалась найденной на улице шариковой ручке, когда мне пришлось заполнять на почте бланк.

Теперь, собственно, о еноте. Как известно, пока маленький ребенок не освоит науку хождения и подъема-спуска по лестницам, в доме нужны разные меры предосторожности. В частности, допуск к лестнице пришлось перегородить специальным барьерчиком. Такие барьерчики - разной ширины - продаются, и новые,  и б/у. Нам его отдали друзья. А потом на улице мы нашли еще один барьерчик, две раздвижные половинки с брусьями, только части, которая крепит к стене, не было. Без этой части барьерчик вроде как никуда не годен, но мы его все равно потащили домой, мало ли, пригодится. Синдром Плюшкина, да. Только куда он мог бы пригодиться,  мы не представляли.

А позавчера утром, выбрасывая в общий бак мусор, мы увидели на дне бака крупненького, упитанного енота. Мусора в баке было мало, всего несколько пакетов на дне, и енот как бы "спрятался", сунув под один пакет морду. Мы посмеялись над жадным дурачком, залезшим в глубокий железный бак за поживой, и ушли.

Но после обеда мусора было все еще немного, и енот был все там же, на дне бака, свернувшись в клубок и спрятав морду, только ухо подрагивало от напряжения. Ясно, что выбраться самому ему не светило. Енота надо было спасать.

Как? Поставить просто палку? - маловато опоры для него. Толстенький енотик. Поставить доску? - Тоже неясно, сможет ли. Тут и упал наш взгляд на негодный барьерчик. Муж немного с ним повозился, закрепил две половинки, чтоб он оставался в "раздвинутом" состоянии, спустил получившуюся лесенку в бак и подставил под крышку бака пустую коробку из-под печенья, чтоб не закрывалась. Енот все это время так же "спал" в углу, чутко поводя ухом и пытаясь понять, что мы такое замышляем.

Мы ушли, оставили его осваивать приемы перемещения по импровизированным спасательным лестницам. А вечером, уже в темноте, когда мы вернулись и посветили фонариком, енота в баке не было. Освоил, значит.

Получается, не такая уж бесполезная деформация личности - склонность подбирать бесполезные на первый взгляд предметы.

Так вот, значит, для чего задуман был подсунутый нам старый сломанный барьерчик для защиты детей от лестниц.

Вот тут

http://vz.ru/columns/2011/11/6/536348.html

мне только что объяснили, что  уехав из страны, я загубила свою жизнь. Мне рассказали, как я несчастна оттого, что мне некому сказать "Бамбарбия-кергуду", что весь накопленный мной культурный пласт мне служит ненужным балластом, что я ничего не приобрела и не узнала нового, уехав. Мне разъяснили, что местное население смотрит на меня с презрением и никогда не примет в качестве равной. И т.п.

Много смеялсо.

Слышала по радио, что в Монреале откроют музей восковых фигур. На сегодня таких музеев всего несколько, в Лондоне, конечно, еще - в Нью-Йорке, Лас Вегасе, Берлине, еще где-то. Открытие намечают на весну 2013. Интересно-интересно.

Че-то я все кашляю и кашляю, никак не вычухаюсь полностью. Пила Buckley's - таблетки, те, которые нужно 2 утром и 2 на ночь. Таблетки большие, как дирижабли, вечно застревали где-то в пищеводе. Дневные, по идее, "не вызывали сонливости". Может, сонливости и не вызывали, но у меня от них все равно начиналось какое-то странное состояние, какое бывает, наверное, от "мягких" наркотиков. Измененное сознание. Один раз я забыла их выпить утром и выпила уже далеко днем, и после этого мне нужно было садиться за руль. Пришлось по лестнице вверх-вниз походить, потом еще умыться холодной водой и выпить крепкого кофе. После этого я была умеренна пригодна к вождению. Что бывает от ночных, не знаю, потому как сразу валюсь и отключаюсь.

С Buckley's я завязала, но кашель не отступает. Только что сходила в аптеку, купила сироп Benylin. Сироп действенный, я его уже пила. Но как же я ненавижу сиропы, которые нужно пить по несколько ложек сразу! У него мерзкий псевдо-вишневый химический вкус. Если эта вишневая добавка улучшает его естественный вкус, то мне страшно даже представить, какой он. Еще и этот бронебойный ментол...

Проблема в том, что для того, чтоб выпить этот сироп, мне нужно собрать всю свою силу воли. Вот я ее собрала, приготовилась, зажмурилась - и все-таки выпила эту тягучую мерзость. Передернулась всем телом, запила соком - вроде ничего. Но - теперь нужно вторую ложку пить. А вся сила воли уже израсходована. И нужно ждать, пока накопится новая. Вырабатывается волевая энергия медленно, очень медленно, а пить надо сразу. Вот такой экзистенциальный диссонанс!

С силой воли вообще ужасные проблемы. Она нужна постоянно, просто постоянно. А где тут набраться на "постоянно"? Вот сейчас, например. Только что выпиты ДВЕ ложки Benylin-а. Понятно, что количество волевой энергии не просто на нуле, а в минусах. Скоро нужно в спортзал. Я не против спортзала, даже скорее "за". Но проблема в том, что в данный конкретный момент мне хочется побежать совсем в противоположную сторону и срочно купить ржавого цвета вельветовые штанцы.

Как быть?

Наткнулась на интересное интервью с Набоковым 67-го года (если кому тоже интересно, вот ссылка:

http://www.theparisreview.org/interviews/4310/the-art-of-fiction-no-40-vladimir-nabokov

Мне Набоков очень нравится. Лолита меня оставила довольно равнодушной, а вот "Защита Лужина", "Дама, король, валет", еще некоторые его рассказы я готова перечитывать по много раз. Мне нравится особенный Набоковский тон, по которому я могу сразу узнать его прозу, даже случайно наткнувшись на нее, не зная автора и названия. Отношение к самому Набокову у меня сложное. Конечно, я его очень уважаю, считаю человеком очень умным. Возможно, почти гениальным. Еще я его считаю кокетливым снобом. И это его интервью снова подтвердило мое впечатление. Как он решительно разделывается с Сервантесом, Фаулзом, Томасом Манном. Как говорит о Гоголе и Джойсе - без почтения, как равный о равных. Я могу не со всем соглашаться, но не могу не признать, что во многом он прав.

Надо поискать, издавались ли его эссе по мотивам его лекций в Корнелле и Гарварде, если да, то почитать. Не столько ради критики, сколько потому, что мне любопытнен его взгляд.

С чем согласилась - "Я замечу по ходу, что профессора литературы относят этих двух поэтов [Блока и Мандельштама] к разным школам. Существует только одна школа - школа таланта."

Или : "я безразличен... к любой региональной литературе, написанной на диалекте, - будь это даже диалектом гениев."

Набоков считает себя американцем - настолько же настоящим, как "апрель в Аризоне". Ему виднее. Человек, наверное, сам решает, кем себя считать. Лично мне вообще не очень нравится это желание на все и на всех навесить ярлык. Безоговорочно отнести в соотвествующий "ящичек" - "русский", "американец", "индеец кечуа", "австралийский абориген" - и успокоиться, раз уж теперь с этим человеком все ясно. Мне кажется, всегда все в реальности гораздо сложнее.

И в конце он сам немного кокетничает, говоря, что это его роман "Лолита" знаменит, а сам он "неизвестный, вдвойне неизвестный романист с непроизносимой фамилией".

 

Вчера - 1 ноября - в магазинах уже вывесили первые рождественские украшения и начали крутить соответсвующие песенки. Подождите! Зачем так спешить к концу года, еще два полновесных месяца. Я и так с легким ужасом смотрю, как быстро щелкают недели.

Вот как жизнь складывается: у певицы Кристин и таланта было ничуть не меньше, чем у Селин Дион, и голос не хуже, а внешне она и поинтереснее, по-моему. Но не нашла своего Рене Анжелиля - и не пробилась к известности и деньгам.

Неожиданно пришло бабье лето, стало тепло, может, не совсем по-летнему, но тепло.

Пошла за ботинками, вместо этого накупила открыток. Это в моем стиле.

Улица Монт-Рояль - это такое странное смешение всего и всех. Антикварные магазинчики, книжный магазинчик... В витрине - платья от Desigual, а рядом на асфальте кого-то вырвало и прохожие обходят или перепрыгивают. Медленно шествует очень пожилая пара, один старушкин туфель стоит больше, чем весь мой наряд. Она величественно склоняет голову, пряча глаза от ярких солнечных лучей, и просвечивает кожа головы среди редких седых волос. Тут же разложили на одеяле свой товар два метиса-латиноамериканца - плетеные кожаные браслеты, серьги с яркими бусинами. Неторопливо переговариваются, не обращая внимания на прохожих, как будто им безразлично, будут ли у них что-то покупать. Один запрокидывает лицо к солнцу и щурится, улыбаясь. Неожиданному теплу все рады.

Чуть дальше сидит на корточках опухший бомж, протягивает руку. Все спешат мимо. Обычно больше подают в холода - в холода нищих жальче.

Мимо меня прошла стайка девчонок в клетчатых юбках - униформе частной школы. Громко смеются. Я тоже улыбаюсь: я уже забыла те времена, когда я громко смеялась на улице.

Велосипедисты. Рассеянный высокий дядька, в одной рубашке, но с клетчатым шарфом вокруг шеи. Засмотрелся в сторону, натолкнулся на выставленные из магазина стояки со свитерами.

Свернула на узкую улочку, там только мужчина и женщина, идущие мне навстречу. Офисного вида, в неброском черном и сером, средних лет - идут и держатся за руки, как дети. Он ей что-то тихо говорит, а она рассеянно скользит глазами по листьям под ногами, по пышно расцвевшим настурциям на клумбе, по солнечным зайчикам от окон, по мне. Слушает - не слушает и как-то про себя улыбается. Наверное, у них роман.

Я пошла скорее, мне пора возвращаться на работу. Знаете, рассвет сегодня был красивый, спокойный, сиренево-розовый, как над морем. Все-таки неплохой день.

Сегодня я узнала, что в пятницу, прямо на концерте умерла Певица К, певица Кристин, шиншилья мама, энергичная, оптимистка, полная планов, щедрая и открытая душа. За неделю до этого я виделась с ней в спортзале, она жаловалась на боль в спине - упала с лошади на съемках клипа. Но потом радовалась, рассматривая Ванины фото, и обещала в самое скорое время придти в гости.

Всего на год старше меня. Так внезапно, непонятно... В голове не укладывается. Пишу и не верю.

Я ведь до сих пор иногда "вижу" Клодин - "узнаю" ее в ком-то похожем, со спины или в полуобороте, по стрижке, по посадке головы. Вначале вскидываюсь и только потом вспоминаю, что это не может быть она. А тут вот новая пустота образовалась, еще один человек, которого уже не встретишь.

Неважный год...

стоит чудесная золотая осень, солнечно, но довольно холодно. По этому поводу я умудрилась заболеть. но рабочего места не покидаю, берегу дни на случай Ваниной болезни. Выпила "Contac", а от него, даже от дневного, в сон клонит. Работать не получается. Поэтому напишу про еще одну "дверь к счастью".

"7. Не буду соглашаться на меньшее, чем то, чего заслуживаю.

кому интересно -  сюда

(из книги Отилии Ментруит "10 дверей к счастью")

Серия сообщений ""двери к счастью"":
Часть 1 - Без заголовка
Часть 2 - Без заголовка
Часть 3 - Без заголовка
Часть 4 - Без заголовка
Часть 5 - Без заголовка
Часть 6 - Без заголовка
Часть 7 - Без заголовка
...
Часть 10 - Без заголовка
Часть 11 - Без заголовка
Часть 12 - Без заголовка