она привезла мне целую кастрюлю шелковицы. и еще ведро черешни. и еще тазик клубники. и еще зелени и овощей. она перла на себе все это с вокзала, и теперь у неё болит живот. она мне звонила, хотела чтобы я её встретила. я знала, что она хочет, и не брала трубку. мне было плохо, впадлу и лень. и еще какое-то подростковое чувство протеста. кароче, я не взяла трубу. я наврала ей, что не слышала, что была в наушниках. она поверила, хотя сначала и догадалась что я просто не хотела брать трубку. я готова былf сквозь землю провалиться, а она еще и оправдывала меня. и вот я сижу, ем привезенный ею укроп и плачу, потому что чувствую её больной живот, обиду и одиночество, и еще то, что она нас при этом не бросает.
как же так? почему люди вот так вот не совпадают? я то злюсь на неё, то прошу прощения. несмотря на разные приколы, чуваки ведь все равно живые, и люди. почему я иногда могу ТАК себя вести? любое перемирие заканчивается войной. а война - неизменным чувством вины и стыда. как же жить? иногда я себя ужасаю. не понимаю, че должен сделать человек, чтобы у меня к нему хоть что-нить лежало.
даже когда она болеет, ничего во мне не шевельнулось подать ей молоко с медом. что же это такое?! на самом деле люди допускают какие-то ошибки. начинаешь человеку помогать, он рожу кривит. а может, это мне кажется, что он рожу кривит? значит, это у меня тараканы в голове? вот так и остается наша помощь в виде вещей. потому что вещи безмолвные. ими можно пользоваться или нет. они не делают ошибок.

истины дня:
чем больше пашешь, тем меньше получаешь.
чем больше стараешься установить с кем-нить перемирие, тем с большим удовольствием он над тобой издевается

untitled обожает Майкла Хатченса.
он тоже умер

боже мой, я видела его когда он еще не умер, а теперь его нет. как это? ведь все одно и то же. а человека нет.
не понимаю, почему люди должны умирать. такие. и так.

выпьешь кофе, а чашка теплая, как человек, из которого душа ушла

Приходится признать, что мне нравится курить. Но почему?! Это – игра с дымом. Когда выдыхаешь белую струю, восторг такой же, как когда висишь вниз головой на карусели. Может поэтому я люблю курить в одиночестве и нечасто, чтобы не опошлять процесс? Мне жаль чуваков, которые себя травят, но я понимаю, что они не могу себя не травить. От этого возникает чувство безысходности. Я вдруг поняла, почему люди держат сигарету между средним и указательным пальцами – чтобы внешний дым не шел в лицо. Пепел на окурке приобретает невероятные очертания… Поэтому мне не хватает одной сигареты – они слишком быстро сгорают, не успеваешь пообщаться.
Приходится признать, что дружба для меня больше, чем любовь. Может, это гороскопическое?.. или не так. Приходится признать, что я не способна испытывать страсть. Ну, или как его там, то, чем это называют? Я могу сильно любить, но не могу испытывать страсть. Может, потому я нихрена не умею заниматься сексом. Самое смешное, что меня это даже не трогает. Хм… наверное, организмы бывают разные… а может, я просто неизлечимый/неисправимый одиночка?
Я бы хотела покурить то, чего у меня нет.
Удивительно. Чел начал курить тогда, когда все уже бросают. Очевидно, надо было найти правильный способ. Когда куришь медленно, косеешь мягко и надолго.
Интересно, почему меня занимают траекториии? Вот кусок пуха полетел, я прослеживаю траекторию и думаю: интересно, как это – вот так идти по воздуху, обозревая все под, над и вокруг себя? И дым. Зачем мне траектории?
Хм… я совсем себя не помню. У меня есть только то, что я теперь. Даже нет чувства сожаления. А может быть, представляло бы ценность для исследований.
Я совсем не хочу есть. Вывод: толстеют не от еды, а от плохого настроения. Вот и зависимость. Не от веществ, а от настроения.
Почему внешний дым и внутренний не совпадают?..

опять тетя в мужском отделе одежды меня не поняла. а я её. что делать?

"Сверкающие глаза неба... наблюдающее за переменами жизни..."

Вы наблюдатель. Вы не живете, вы существуете. Ваша жизнь - это зрительный зал, из которого вы смотрите на остальной мир и критикуете его. Может, стоит заняться своими делами и зажить своей жизнью. Или вы не человек? Может, вы демон? Ангел? А может вы - Бог?


Пройти тест "Тест о том что вы из себя представляете?"

Сегодня мы решили попробовать местную пиццу и поперлись в пиццерию. Сидим, едим. Таня отказалась от оливок и переправила их мне в тарелку.
Я говорю:
- Оливки имеют странный вкус. Наверное потому что они печеные. Они похожи на бензин. Горелую резину. Точно. Горелые резиновые шины. Представь…
Таня:
- Оч приятно.
Я:
- Да. Бензоколонки. Представь. Вот едешь ты по дороге. Горячий асфальт, протертые резиновые шины. Хочется пить. Перед глазами дымка, руки плавят руль. а кругом н-и-ч-е-г-о. Ты уже отчаялся и вдруг видишь одинокую бензоколонку. Подворачиваешь, оттуда выходит чувак и из маленького лоточка извлекает и протягивает тебе минералку, холодную как северный полюс. Чувак весь мокрый от пота, а глаза у него черные как нефть из которой добыли бензин…
Т:
- Юля, не порти мне аппетит.
- А что такого?
- Запах.
- Ты думай не о запахе, а о том, что в этот момент нет для тебя на свете человека роднее, чем этот потный пыльный чувак. Какой там запах? Кстати, тебе будет все равно, потому что в тот момент ты будешь пахнуть точно так же.
- Юля…
- ОК. И тут ты спрашиваешь у чувака: «Чувак, а тебе никогда не хотелось перебраться куда-нить в более человеческое место для жизни?»
Он говорит:
«Нет.»
«Но почему?!»
«Потому что только здесь оливки имеют такой неповторимый вкус.»
Таня:
- …
- Ладно, ладно. Не едем мы по пустыне. Едем по атлантическому побережью. Кругом пальмы, и кокосы падают прямо нам в багажник. Асфальт гладкий, чистый, шины не горят, и не воняет бензином. Кругом красивые девушки в бикини.
Или ладно. Мы не едем, а плывем. В круизе на теплоходе. Солнце, на палубе огромный бассейн, куча прохладительных напитков, красивые девушки в бикини… Хм, что-то дальше мое воображение отказывается работать. Неподходящий сюжет. То ли дело пустыня с бензиновыми оливками…

Перечень оранжевых вещей у меня в доме.

- оранжевая зубная щетка
- оранжевое кольцо
- оранжевые шлепанцы
- оранжевое полотенце
- оранжевая мочалка
- оранжевая сумка и оранжевый рюкзак
- гардероб: оранжевые колкотки, 2 оранжевые кофты, 3 оранжевый майки, оранжевый брючный костюм, 2 самовязаных оранжевых свитера
- оранжевые резинки для волос
- оранжевая расческа
- в прошлом году чуть не купила себе оранжевые туфли
- у меня в оранжевой сумке оранжевый маркер и оранжевая ручка
- я оранжевая, сижу ем оранжевое (морковку) с оранжевой тарелки, и пью чай из оранжевой чашки. Чай, правда, у меня не оранжевый, а зеленый, зато я люблю оранжевые апельсины. J
- даже обои у меня оранжевые, причем нижний слой оранжевее чем следующий.
Сегодня затормозила у рыжего ребенка с оранжевым зонтом.
Любимая песня детства про оранжевое солнце. Обзываю себя оранжевой, тем более что «Юля» и «Солнце» - одного цвета. Вот, иду, сияю.
Самое удивительное, что меня все это не напрягает. Я вообще, только что заметила. :)

Сегодня сидим в кафе. Небо дуется. Я говорю: представь, вот пойдет сейчас дождь, и мы…
- И мы пойдем внутрь.
- Нет. А над домом возникает крыша из лазерных лучей. Они будут перекрещиваться и сиять всеми цветами. Ни ода капля не упадет. А эта убогая кафельная плитка превратится в светящийся пол, под которым будут бегать такие цветные змейки и искры, как в этом стакане, что ты купила.
- Зачем мечтать о том, чего не может быть? – изрекает Таня.
Мне как-то сразу стало тускло.
- Ну а что, сидеть и дуться на реальность?
- Ну а че, воображать все, чтобы этого не было?
- Воображение – это же игра! Ну так давай поиграем! Вот например, кино – это чистое воображение. Придумал чел, снял, и все смотрят. Ты же не требуешь при этом, чтобы это было правдой. Или книги – еще лучше. Написал – и снимать не надо: все читают. Хорошо было б снять какой-нить ролик. Например вот этот одинаковый помятый клевер, вдруг начинает становиться цветным в разброс, как искорки, как эти штуки, которые во рту взрываются…

С точностью до наоборот – моя жизнь

Жизинь не в часах, не в расписаниях, и не в режимах. А в движении руки, том времени между тем как она что-то отпускает и что-то берет. В рисунке дыма. вот он выбирает свою траекторию, и это уходит. Странно, его нет и уже никогда не будет, а в тебе что-то осталось. Но тогда получается несоответствие. Не может быть, чтобы что-то одновременно было и не было. Или может?
Или в невозможном цвете ниток. И создаст же такое природа! Путь их появления в мире непонятен. Вот свитер состарится, его уже никто не будет носить, нитки сгниют. Память о нем в виде людей будет похоронена. Но момент его существования был, как какой-то блик. И исчез.
Взгляд, который потерялся в хроникох вселенной. В котором эксклюзивно смешался тот неповторимый набор невысказанных слов спец для того, чтобы ты обернулся. И все. Какое-то время есть след. Потом он неизменно растворяется. Все. Возникло и ушло. Жизнь возникла и ушла. Она было в блике. Это было время? Или там не было времени?
Жизнь – это суммирующиеся блики.


Мы:
ходим на уроки
смотрим фильмы
вяжем свитера
покупаем машины
складируем прочитанные книги
пробуем новые вина
ездим в поездки
переводим кучи фотопленок
пропускаем через себя поток людей
приобретаем новое и выбрасываем старое
отмечаем новый год
заводим будильник
все больше вспоминаем и все меньше ждем
и наша жизнь проходит.
И вот мы умерли. И что?
Когда мы умрем, все наши достижения и расписания не буду иметь значения. А будут иметь значение только чувства, которые мы испытывали.

Тучи – это чьи-то страсти. Такие же витиеватые, изощренные, закрученные и заверченные. Короче, такой же выпендреж. :)

Сегодня природа благосклонна ко мне. Белая.
Я снова одинок и счастлив. :)

ХУДОЖНИК: Высший 7 Уровень
(соответствует понятию "Рай" в Христианской мифологии)

Это высший уровень.

Художник выражает видимый им образ в реальной осязаемой форме называемой фотографией. Он использует уловленное им настроение места, настоящего или вымышленного, в своей фотографии, и зритель чувствует и реагирует на это.

Художник-мастер, и в совершенстве владеет его инструментами. При создании его творений, его душа парит высоко над общепринятыми представлениями, чтобы там наверху соединиться с создаваемым ею образом. Когда художник не творит, он может практиковаться в использовании своих инструментов, однако при созидании его камера становится продолжением его сознания. При этом у него не возникает никаких осознанных мыслей о технической стороне творения, поскольку он виртуозно владеет своей техникой.

Как профессиональный сёрфер, имеющий десяток досок, или про-гитарист, использующий 23 грифа, художник может иметь набор различных камер , каждую для своей цели.

Или он может иметь только одну камеру, или вообще никакой. Это просто не имеет значения.

Художник склонен бедно одеваться и поздно ложиться спать.

Никто никогда не видит творений Художника, поскольку у него отвратительные способности к рекламированию самого себя.

Те Художники, у которых есть такие способности, опускаются на ниже находящийся Шестой Уровень-Шлюхи. Это означает, что вы не увидите работу истинного Художника до тех пор пока вы лично не познакомитесь с одним из них. Настоящие Художники обычно смущаются показывать их работы кому бы то ни было пока вы не близки им, поскольку их работы -это их душа.

Художники используют любые виды фотокамер, включая камеры-обскуры и одноразовые, или 8х10 дюймов. Они ипользуют тот инструмент, в котором они нуждаются для того чтобы создать то что они хотят.


КЕН РОКВЕЛЛ

СЕМЬ УРОВНЕЙ ФОТОГРАФОВ
ДУХОВНОЕ РУКОВОДСТВО (сатира)

сегодня говорю тане: классно, когда часы остановились - не надо сразу никуда спешить. а она говорит: наоборот, надо, потому что не знаешь, сколько времени. выходит, она реалистка, а я всему верю с первого взгляда. :)

я знаю два выхода из тупика - идти в обратном направлении, или пройти сквозь стену. еще предложения?

Чувство ответственности может сотворить чудеса. Сразу куда-то девается лень, страх, ничего не жалко. Думаешь, как сделать что-то еще лучше. Все время смотришь в ТУ сторону. Удивительная метаморфоза. Сразу превращаешься в этакий грибочек с большой шляпкой, чтоб под ним всем места хватило.

всем привет из москвы!!!! :)
да здравствует тенство приютившее меня на своей территории

вот, как и обещала, пришла и написала всем ответы на комменты, когда мне стало получше. обещание выполнено, зуб остался на месте. :) всем спасибо за проявление внимания. а то я уже думала, чуваки меня совсем уже презрели. :)
удачи всем :)))))

Сказ о трамваях
Вот, вечно тут что-то строят и строят!..
Да уж, просто всё уменьшают тротуар, чтоб нам ходить было негде. Поэтому скоро студенты начнут ходить прям по трамвайным путям. Водители трамваев будут сигналить и нервничать, но студентов будет слишком много, так что они начнут их давить. Смертность студентов радиотехнического университета катастрофически увеличится. Родители придут в негодование и обратятся в городской муниципалитет с требованием перенести трамвайные пути подальше от наиболее загруженных студенто-пешеходных трасс. Городскому муниципалитету будет впадлу, и трамвайные пути останутся на месте. Слава о смертоносной Students Trail расползется по всей близлежащей территории. Родители перестанут посылать своих чад на учебу в радик, и тропа к нему зарастет непроходимой травой. Потому что мэрии будет впадлу и траву косить. Постепенно там разведутся дикие звери и пережрут все оставшееся население. Город вымрет, и слава трудов гениев науки таганрогского радика канет в лету.
Да здравствует мир, тишина и свобода! Ура, товарищи!!! :)

приветствую гениально, скромно и ненавязчиво новоприбывшего милого очаровательного, любимого, автора Парангон!!!! ура :))))))))))))))
*летает от радости по всему обозримому и необозримому пространству*
Юля!!!!!! ну разве можно так шутить?! У меня тут чуть истерика не была, и я бегала по дому и ржала как сто коней, обкурившихся травы!!!! :) даже Стас не понял, чё происходит, хоть и отметил мое изменившееся состояние. %)
Спасибо, что появилась :))))



удачи тебе, Юля :)))))

Так тихо сегодня... как будто все умерли. Логически я понимаю, что там где-то сегодня есть лекции, чуваки работают, и все такое... просто я это знаю, потому что помню со вчера, что сегодня так должно быть. Но вот если этого не знать, можно подумать, что сегодня ничего и никого нет. Прям какое-то странное небытие...
Сегодня буду писать ни о чем. Или о чем попало. (господи, ногти уже мешают по клаве стучать, а обрезать жалко – неохота красоту нарушать :)) просто хочется пописать (делать ударение на последнем слоге :)) интересно, что из этого получится.
Два человека в моей жезни высказали одну и ту же здравую мысль. Мальчик и девочка. Мальчик сказал: ты просто делай, а как это оценить, это уже не твое дело. Это будут делать другие люди. Девочка сказала: продолжай, как это будет воспринято – не твое дело. Почему, для того чтобы начать как-то что-то делать, надо слышать одно и то же сто раз? Ведь все понятно сразу. Тогда чего не хватает?
“I walk.... you leave.... I walk..... you leave the key.... I walk....”
хорошо, что чудо все-таки происходит. Не понятно, но ты вдруг все-таки начинаешь ТАК все делать.
Я болею. Когда болеешь, чувствуешь примерно как когда накачаешься каких-нить веществ. Организм – удивительная вещь. Каким образом я его до сих пор не изучила?..
Придется все-таки их подстричь. Ненавижу помехи в работе! >: /

Господи, если мне сегодня станет получше, даю зуб, пойду в клуб и напишу всем ответы на комменты.

Ну вот, так намного лучше
Имеет значение только то что сейчас. Ну вот например. Музыка, которая раньше говорила многое, теперь выглядит не более чем воспоминание, и как не пыхти, то самое ощущение поймать уже не получается. Это, что слушаешь сейчас... оно что, когда-то тоже станет плоским? А может, что-то изменится? Ну например, тело перестанет вырабатывать гармоны, и все зациклится на самое себя. :) и будет вечно приятно одно и тоже... ну может и не так. :)

Иногда девушки начинают заглядываться на девушек после грубости или тупости мужчин.
Может быть, иногда мальчики любят мальчиков а девочки любят девочек, потому что одинаковым организмам легче понять друг друга чем двум совершенно разным?
Некоторые женщины еще могут потом продолжать искать мужчин, а я похоже, уже не могу. а может, у меня предел прочности уже вышел?... а может, и не было этого предела? а может, не надо заставлять мальчиков и девочек любить (соответственно)девочек и мальчиков? ненавижу дезориентацию! >: (

Сказ о диджеях

Ну почему некоторые диджеи такие ... изверги? Влюбляешься в них с первого взгляда, вернее с первого прослушивания. И все. мозги сносит. Ужасно. человек может быть каким угодно. ты же этого не знаешь. Но то, что из него течет, сразу заполняет тебя по самые уши, с которых собственно все и началось, и даже забываешь что такое «сопротивление».... оно просто прикасается к тебе и раскрывает тебя на все сто. Распахивает как крылья бабочки. А потом еще это хамство : «don’t touch too much” :) да уж куда больше? :) и твои молекулы сами, мимо твоей воли, выстраиваются в соответствии с новым порядком, который их увлек. И все. тебя нет. Остается только быть этим, потому что все равно другого ничего нет. Господи. Что можно требовать от человека, который так красиво пишет? А сам он об этом знает? Можно только облизать его с ног до головы. Но не больше. Потому что чувство музыки – на кончике языка. :)

Иногда я так завидую диджеям, как только я наверное завидую еще хакерам, классным режиссерам, и суперическим танцорам. Мда, почти никому... :) какие-то инопланетяне. Иногда они изобретают такие звуки, которых ждешь, а когда наконец дожидаешься, то они пронизывают тебя иглой по всему позвоночному столбу. Жуткое ощущение. Такого совершенно не может быть на земле. Тогда где же? Ведь они же с земли пришли! :) ммммм........
Чем тогда им ответить? Только тем, что сам можешь сделать. :)

Странно...... влюбишься в человека, и сразу все тебе приятно, что с ним связано – имя, цвет волос, глаз, изгиб улыбки, стиль одежды, совершенно глупая форма очков, или покрой воротника, прическа, язык, вкусовые пристрастия, способ говорения, концепции видеоклипов, любимая литература, музыка, даже растительнось на физиономии... но с чего-то же все начинается?.. с чего? неужели с ушей???......... ууууужас! :)

Музыка пронизывает до боли.
Когда слушаешь, там какое-то что-то совсем не такое, как вовне, на улице, и все такое... И ты в этом живешь. Может, он когда пишет, тоже там живет? Тогда зачем требовать от музыкантов того, что на улице, они ведь сто пудов тоже живут только когда пишут, а ты живешь когда слушаешь. Вот и общение. А какое оно, такое какое есть. :)

Просто сидишь и изнемогаешь от восхищения... падаешь на колени от бессилия. ну что ты можешь сделать перед красотой? только отдаться ей :)

Странно... новый человек, никого не повторяет, а в музыке совершенная гармония. Приятно слушать, и знать, что он такой. :)

Господи! Только сегодня, после многих недель прослушивания, заметила возгласы публики на заднем плане. Я слышала только его музыку, а не людей... %)

Юля, ты совершенно права. Точно так же, как ты не знаешь, что у меня в голове, когда я пишу этот дневник, так же и я не знаю, что у него было в голове, когда он писал свою музыку. Но ведь у меня в голове что-то возникает (когда я слушаю)? тогда что?

А я уже думала, никто, кроме Лайама не возьмет мои мозги... :)

Иногда мне кажется, что они вообще никуда в мире не относятся. Они просто живут, хоть и родились в разных местах.
Я так и вижу, как он говорит по-итальянски

Он похож на Илью. Только этого всем не видно :)

Как жаль что меня все покинули – и вино, и коктейль. :)

секса хочется не всегда. часто хочется того, другого, чего достать намного труднее.

Он напоминает мне невинных детей, про которых христос говорил. Не ведает, что творит. Просто следует своим путем. Зашел человек в медитацию, отключился от всего и творит звуки. Откуда он при этом знает, что от тебя уже остался только пепел. И это еще больше притягивает, как бабочку на костер... :)

Так неожиданно настроения меняет, в нем можно гулять так же как в сновидении... обожаю... :) не хочу с ним разговаривать, мне не нужно к нему прикасаться. Музыки вполне достаточно. :)

Как про всех талантов, каждый сайт повторяет одни и те же три строчки, а во всей сети не больше двух одинаковых фотографий. Интересно, почему?

........................................................................

ЛЕТАЛЬНЫЙ ИСХОД......... :)

предлагаю народу понапрягать мозги на тему, что делает сей достойный муж... ну, в общем, там, где он это делает. :)

Сегодня удалось купить красивую шариковую ручку. Ну почему так приятно, когда вещи с тобой согласуются? Сразу чувствуешь себя как-то уютно... так чё потом говорить, что дизайн не имеет значения? :)
Ужасно (!!!) когда продавец в собственном магазине вещает покупателю, сетуя кстати, на то что он - покупатель – женщина, о том, что дизайн не имеет значения. Хм.. интересно, для мужчин дизайн женщин тоже не имеет значения? Это что же, какое-то безвкусное потребление получается... :) Фу.

И вот приближается час моего поползновения в стасову лабораторию... предвкушение приятнее самого события, естественно, как всегда. Почему оно так меня занимает? Наверное, потому что хорошо куда-нибудь вырваться. Потом, приятно рядом со стасом покумарить в “рабочей обстановке”, хотя спроси меня, хотела бы я вот так же ходить на такую же работу какую-нить, вполне могу сказать, что нет. Значит, это правда опять то самое. Погреться у кого-то под боком. Так что же, я и есть “вампирёныш – он ваш друг?!” ужааасно... (растягивает губы в довольной улыбке, демонстрируя два отточенных зуба)
А еще в этом есть тот самый элемент “секретности”, в который посвящены только мы. Как в детской игре. Мы знаем общий шифр, или “код”, на новый манер, который больше не знает никто. И это конечно дает такуууую степень свобоооды! Ну прикинь, я могу свалить сюда и вещать кто знает что. А он, Стас, то есть, також может свалить сюда и вещать то, что мы оба тут потом и похороним. Получается нечто вроде тайного канализационного слива. Пришли, поплевали со вкусом, покидали бычков по красивой траектории и ушли, оставив все растворяться в мировом океане говна. Только никто и не доГАДывается. :)