СОН. Зайкин Остров.))

Я не знаю, жили ли когда на Заячьем острове зайцы)))). Жили ли они там до того, как на острове водрузили Петропавловский бастион. Впечатлилась я. Да. Вчерашними Лилиными картинками к празднику года меня на ли.ру. Железные дядька и тётка, с подписью «чтобы крепче спалось»)))), стена Петропавловки, выход из берегов Невы, шпиль колокольни крепости и Нева же с омутовыми тёмными завихрениями от Господина в Красном – всё завязалось. Связалось одним. Сном. Смешной. Весёлый. Радостный. Очень светлый. В духе моих «Проделок Щуки». Сказочный. Сегодня. Утро.

Я думаю, что и Пушкин со своим ожившим Медным всадником тут присоседился. Через наводненье Невы. Вижу его, медного господина, каждый день по два раза – на огромном рекламоплакате – еду в машрутке и он мне маячит – не значок Петробанка, а панорама памятника. Отсюда – ожившие символы. Оживший мой Зайка.))) На Заячьем Острове.





Вижу себя совершенно реальную – чёрным на белом…. Сижу, как было в обеденные часы 02.01.04 на мягком лебяжьем снежку, на ступеньках деревянных многоярусных помостов для зрителей, подо мной – мой рюкзак, чернеет пятном, припорошенным падающими хлопьями – моя косынка маджахедки, куртка «сбитый лётчик» из рыбьего меха «сделано дома»…… Мёрзну немного, лезу в рюк, достаю ещё одну пару носков, ещё один свитер – натягиваю под снегопадом…… И – замираю….. сижу…… Впереди – клубится над рекой дымка…… Всё – в точности, как было тогда. В январе.

Лезу в карман за мобилой. Хочу тебе позвонить. И – ничего там не нахожу. Пусто. В реальности труба ушла через час где-то, уже в метро))))))……… Начинаю думать, как мне тебя к себе позвать, что мне делать, и - звон колокольни. Громом. Из-за спины……. Звук начинает меня дробить, разбивать на отдельные точки тело, вхожу нечаянно полностью в резонанс с ним – изображение тоже начинает дробиться………За рекой фигуры на крыше Эрмитажа вздрагивают и начинают оживать…Вижу, как одна из них – взлетает в небо, другая начинает своего соседа или соседку пихать с края крыши…..….. Мне становится очень жутко…… Я понимаю, что теряю себя, теряю осознавание, перестаю понимать где я и что со мной………… Ещё один звук колокола – и меня осеняет мыслью глянуть, а что же сейчас происходит с АНГЕЛОМ НА ШПИЛЕ КРЕПОСТИ, Начинаю медленно разворачиваться…… Всё – как в замедленном кино… тело слушается очень плохо……… И: подымаю взгляд вверх, пытаюсь найти на шпиле ангела… тщетно ищу его глазами – с сверху сыпятся нежнейшие снежные лепестки…….. закрывают путь вверх………… мне становится трудно дышать……… я чувствую, что снег меня душит……. втягивается в лёгкие, внутрь, в меня, замораживает меня всю целиком…………. И тут – раскатом звонким – ещё один удар колокола, глаза мои сами собой широко распахиваются – и я вижу, что сверху на меня слетает со шпиля – БЕЛЫЙ АНГЕЛОЗАЙКА)))))))) – на распахнутых в пол неба белых пушистых крыльях – несётся существо с твоим лицом, все затянуто в белый зайкин меховой костюм, по плечам – шлёпают от ветра длиннющие ушки……….. я смотрю на себя с разрывающей меня смехом напополам догадкой – и вижу, что не ошиблась. Я – иная. Белочкина экипировка. Вся моя чернота обратилась в искрящийся пушистый мех. Но – не рыжий. А – серый…. СЕРАЯ ЗИМНЯЯ БЕЛОЧКА ))))))) И – просыпаюсь с радостным хохотом.



И пи.си. Для пояснений, тем, кто не знает. О сером и белом.

Первая моя запись в «Проделках Щуки» была сказочкой о «Некто в сером и Некто в белом». Это повтор моего письма тебе ещё августовского был. Как я нас тогда видела. Ещё до того, как я тебя реального узрела. Живого. Настоящего. Мои фантазии о нас.

Там была Река. Был Мост. И «Некто в сером», блюющий на мосту. Я. И «Некто в белом», что увидел «Некто в сером», прервал свои размышления в духе «ЗАЧЕМ ЭТО ВСЁ?» - и поплыл. Поплыл по реке. Ты.

Вот так. Круг замкнулся. Ты – по прежнему беленький Зайка. А я – тк и осталась. Зимнею серенькой Белочкой. Правда, занятно? ))))




Спасибо Лиле и Господину в красном за пищу для фантазий. Для сна. Вот и поздравились.)))) Да уж.))) Я позвоню. ))) Не в колокольню))))) По телефону. Аминь.))