На самом деле... на самом деле. Это был сон кувшина, потраскавшегося на солнце. Старательно берегшего последнюю каплю влаги. И когда это крохотное море отдало свою душу ветру, кувшин решил, что он дерево. Что внутри него текут реки зеленого сока, что глубоко под скалистой досадой его корни находят братьев и сестер его личного, маленького моря. И сила его мысли была так сильна, что и впрям на месте кувшина появилось дерево. Старое, как и сам кувшин...