Что-то не спится, грустно и одиноко как-то.
"Скучно в доме если в доме ни вина ни ножа"
К томуже дом мой пуст, в нем не спит моя госпожа,
Она по прежнему чудовищно далека, настроение никакое,
Хоть и вроде-бы нет причин грустить, кроме одиночества...
Пытаюсь подвести итог прожитых лет, просто жопа какая-то,
мне уже 37, для мужика тяжелый возраст, это тот самый
рубеж после которого перестаешь быть молодым человеком.
Я все эти годы морочился без остановки, писал картины,
стихи, рассказы, вырезал свои статуэтки из дерева, не спал,
работал по ночам.
А что-же я заработал черт возьми? Один воспоминания.
Опыт работы, чтобы ишачить дальше?
А спрашивается нахрена все это нужно?
У человека в конце жизни остается всего
лишь два метра под землёй, а все остальное летит на свалку,
как старый, никому не нужный хлам.
И ради чего мы пашем всю свою жизнь?
Какая-то дурь!
Может быть дети спасибо скажут? А может быть и нет.
Есть родители сильно богаче, которые оставили своим
детям гораздо больше чем я. Жаль, что я редко появлялся
в детстве своей дочери. Ее детство уже скоро закончится,
а я всю жизнь был для нее как Карлсон, который живет на крыше.
Кто-то из моих друзей пошутил однажды, что Карлсон,
сам по себе является крышей. Блять, совсем не смешно.
Это всего лишь шутка, он просто Карлсон который живет
на крыше, (у меня квартира на пятом этаже в пятиэтажном доме,
типичная для художника). Скоро мой дом будут ломать и от былых
времен следа неостанется, а жаль, я мечтал о том, что
когда нибудь здесь будет музей, видимо уже не будет, ну и ладно.
Пойду попробую заснуть...

02.04.07 Черноусов Владимир