От Ми до Фа - всего одно дыханье –
Рукой подать ….
- О, Вольфганг, я устала…..
Побудем врозь чуть-чуть…...
На расстоянье….
(Любви нужны большие интервалы:
примерно секста… септима….
Октава....)
- Прощай, Констанца… - Моцарт улыбнулся, -
Побудем врозь…..так лучше…. да…
Вы правы….
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
Игра теней……безмолвие…..
Начало:
«Любимая….я одинок…..и болен………….
Без ваших глаз………без смеха….
Без улыбки…..
Я безнадежен.... немощен.... безволен....
Четвертый такт: рояль...
Вступают скрипки…
(Фа…Си бемоль….) Прошу тебя, не мучай!
Тревожный сумрак....
Блики - как пробелы......
И рвётся ……рвётся……рвётся (!) ткань созвучий,
Спадая шелком с трепетного тела.



Мысль обнажает руки….. шею……
Плечи…
Волнует кровь….. Мы врозь -
Ты так хотела…
А интервал разлуки – бес-ко-не-чен………………
да... бес-ко-не-чен........
да....
и ты посмела...............
..............................................
Ежесекундно возвращает память
Твой запах.... голос….силуэт….. «Констанца!»
По раскаленным клавишам рояля
Порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы….
Я раб Любви….. но так же….. раб Искусства,
(Ля…Си бекар...) …. не заживают раны……….
Увы, бекар не отменяет чувства,
Ах, голос твой - лучистое сопрано!
Моя ладонь – пересеченье линий, -
Как нотный стан, и судьбоносны ноты,
А звуки-пчелы, расправляя крылья,
Нектар Души вливают в Жизни соты…
Стою над бездной оркестровой ямы -
Над пропастью…..в лучах никчемной славы –
Там - в жерле разъяренного вулкана
Клокочет Музыка неукротимой лавой…
А я – беглец в последний день Помпеи –
Бессмысленно сбегаю от погони,
Но только сам в спасение не верю,
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью, то галопом, то аллюром
Влекут меня до хрипа…. до одышки….
И так от партитуры к партитуре -
Пока их бег не пресечет Всевышний.
То рваный ритм……то плавное легато…
Падения – от форте до пиано………………
Аллегро…..многоточия…стаккато….
Безумие сменяется нирваной……..
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я – Моцарт – в повседневье нищий…. голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
Орлом (а, может, решкою) об стол……..
О, этот звон серебряной монеты! -
Магические….сладостные звуки…..
И нет в природе лучше инструмента,
Который бы ласкали эти руки,
Как тот металл….. (откуда ж эта боль?)
Ах, да…..Любовь….. Констанца….(си бемоль…..)
«Побудем врозь…» - вот так она сказала…..
Начало есть…….Каким же быть финалу?

© Copyright: Весна,