в доме моем золота нет
только летящая моль
что проедала бетон
у фонарей
лишь иногда бросит дымку пыльцы
в руки ее поломавшие
в окнах маячит не март
Марты пандорин и черный
ящик культуры и ветра
на переездах тревоги
с тихих песчаных барханов
в логово утренних снов
злая любовь голодна
нервно жует талый снег
черными деснами почвы
