Этому зароку было три года...Позавчера я его нарушил...Три года не трогал снег...Он скользит в лопату обреченно и устало, так, как я смотрю на него. Так, будто в нем все беды и выходы одновременно,и вопрос только в том, кто из потока света прорвется быстрее, и чьи локти еще не только для того, что бы пытаться их укусить. Когда под него ложится лопата, он скрипит, но звук неоднозначен, и трудно понять, это он скрипит, полотно лопаты ворчит или это их диалог о глупости чужой зимы эпохи нового интернета...Он назойливо и надоедливо идет третьи сутки. Хотя я хорошо понимаю, что без него было бы хуже, но не стыднее.
У него есть возможность собрать и ветром перемешать следы. У меня такой возможности уже нет, даже если я буду топтаться на нем с усердием российской прессы на теме Керченского моста. Еще один бросок лопаты, и я слышу звук, отдаленно напоминающий металлический лязг земли при вскапывании, нет , показалось. Следы от лопаты оставляют полозья, напоминающие ложбины грядок, в которых уже третий год ничего не растет и не всходит, а если и пробивается сквозь чужие кастрюльки и сковородки, то похоже на узников концлагеря.
Снег — это будущая летняя жара, синдром выгорания и пустота неона, это перезагрузка игры, подарившей шанс одному и отобравшая его у тысяч, это новый виток падения по кривой, зовущейся время перемен. Снег, да ты посмотри на них, непредвзято, не стихией и агрегатным высверком, а просто, мимо их созданных историй....Тебя бы уже давно не было, если бы они тебя так не любили...и ты давно бы уже стал песком...Если бы они относились к тебе как я...Ну и вали тогда к ним.....Зачем ты мне нужен...Холод бывает и без снега.
Давай...давай..проваливай...Скатертью дорога...
|
|
