струил Бодлер
тухмановский багрянец
по волнорезу памяти еще живой
когда бредешь на свалке смсок
листвы пожухшей подгоняя пса
или следя за ним как призрачный конвой
кто из нас есть
а кто уже остался
неведомо

и наблюдаешь как
несется стая волчья из машин
а пса чутье мигалками ушей
вдали сопровождает прохожего

и мысли улетают
за тенью выпавших в осадок деревьев
перебираешь слов чужие козырьки
от солнца и дождя
не тормозя на важных и красивых
а остаешься там
где силы мало а осталось настроение
и трогает тебя незримо и легко
меняя ветреный поток из дня
на мягкое течение по времени
с прогулки возвращаясь понимаешь
он выгулял тебя
реинкарнируясь под танец поводка

а ты
опять
никто...
стоят иконы на окне
и сами как окно