Люблю яблоки. Любые... или почти: теплично-генные мутанты с целлофановой кожурой как-то не привлекают. Персики и гранаты, клубника и груши, киви и, прости господи, маракуйи с папайями - это, конечно здорово, питательно и хорошо, но вот так, чтобы любить - объект в этом плане один, давно известен, опробован и надёжен. Арбуз - барственно избыточен, клубника - ассоциативно несамостоятельна, виноград - элитарен, бананы - клонировано-бездарны. Сомневался в дыне: хорошо вызревшей, с сочащейся кремовой мякотью и сбивающем с ног запахом, но потом всё-же решил, что - нет, она может претендовать только на нежную сердечную привязанность, как... ну вот как любовница, которая полезна в небольших количествах и на сытый желудок, и не более того (но и... хм... не менее). Яблоко же, само по себе, жизнерадостно, завершено и органично. При желании оно, быть может, даже и философично. Корзина их - визуальный образ лёгкости бытия, в моей собственной интерпретации конечно. Однажды довелось ночевать на веранде, где яблоки были практически везде: на подоконниках, столах, полках, старом диване, в вёдрах, корзинках, коробках и даже живописными, красно-жёлтыми горками и россыпями на полу, это было что-то необыкновенное - проснуться на простреливаемой солнцем террасе от запаха, которым пропитано всё вокруг, включая подушку, телефон и волосы того, кто рядом, а потом, попозже - умываться из бочки, в которой плавают тоже они, нападавшие за ночь, потому нужно каждый раз немного разгребать их руками.

Отчего-то они не надоедают, причём при любом настроении и почти в любое время года. Тезис "Если бы ты поменьше ел яблок, то уже давно бы купил машину" отметаю с порога: потому как страдать от потери совсем не то же самое, что нервничать от обладания. "Это твоя страсть - сублимация порочной подсознательной тяги к греховному началу, от него, от Адама" - сказала мне, видимо желая испортить аппетит и польстить одновременно, одна университетская дама, предпочитающая сливы, рислинг и южных мужчин. Мне же кажется, в первоисточнике речь шла о "плодах от древа сего" да и нынешнее место моего обитания как-то не очень смахивает на Эдемский сад. Местами - да, но - нет.

Ещё одна цитата, очень жёсткая: не произнесённым словом, но принесённым образом:

От Рейна и до Невы, от Ваграма до Дуная он досыта насмотрелся на птичьи гнёзда из женского волоса и навоевался сначала в австрийской, а потом французской армии

М.Павич "Последняя любовь в Константинополе"

Даже думать не хочу об этом. Вернее, не так: осознав, почему - "из волоса", не хочется дальше развивать эту тему. И уж тем более - попытаться представить себя рядом с такими вот гнёздами: русыми, каштановыми и рыжими, на невинных древах. Быть может это страх, почти животный, может - трусость. Потрясающий образ жестокости и уродства войны, исчерпывающий женскую тему и образ в ней почти полностью.