В отрочестве, я прочла шикарную фразу французского поэта Поля Элюара "Единственная настоящая роскошь - это роскошь человеческого общения". Это совершенно изящная вещица для козыряния в беседе, но и достаточно удачно вписывающаяся в моё мировозрение. Правда, в отрочестве я и не подозревала, что сам автор пострадал именно от этой самой концепции. Наобщавшись с его лучшим другом Сальвадором Дали, от Элюара сбежала жена Елена (Гала). Ну и меня тоже жизненный опыт ничему не учит. Чем, в конце концов, я хуже чем основатель дадаизма. Именно поэтому, каждый раз приезжая в Н-ск, я звоню А.П.

А.П - это Пикассо нашего времени. Говорят, работая над "Авиньонскими девушками" Пикассо сделал 8000 (восемь тысяч) набросков. А.П столько же раз пытался перелистывать мою жизнь с места на место, "отходил подальше" в раздумьях, недовольно хмыкал, цыкал зубом, внезапно взлохмачивал мне волосы. В результате у них у обоих, у А.П, и у Пикассо получился примерно одинаковый результат, одинаково понятный широкой публике.

А.П- это самый быстрый и самый простой немедикаментозный способ впрыснуть мне изрядную порцию эндорфинов непосредственно в сердечно-сосудистую систему. Ты- это легенда. Послушать, как он рассказывает анекдоты про свою аристократическую маму, да - это цирк дю Солей и труппы обоих МХАТов вместе взятых, включая дополнительные составы. Притом, что он, вообще говоря, не очень весёлый человек сам по себе. Наоборот, трагизм ему удаётся лучше всего. Например, в страшной фразе

-И тут она мне звонит и говорит "у меня машина фыркает и никуда не едет". Святая Дева! Естественно она фыркает, я бы тоже фыркал, если бы у меня был полный бензобак дизеля. Даша, дизеля!!! Дизельный шланг в два раза толще, как она его туда засунула?

У него это звучит примерно также смешно, как если бы Лоуренс Оливье не стал играть Гамлета, а вместо этого предложил бы сделать мне эпиляцию бикини...

http://www.playcast.ru/view/1327210...e2f9877b2c943pl

 

Твое лицо мне так знакомо,
Как будто ты жила со мной.
В гостях, на улице и дома
Я вижу тонкий профиль твой.
Твои шаги звенят за мною,
Куда я ни войду, ты там,
Не ты ли легкою стопою
За мною ходишь по ночам?
Не ты ль проскальзываешь мимо,
Едва лишь в двери загляну,
Полувоздушна и незрима,
Подобна виденному сну?
Я часто думаю, не ты ли
Среди погоста, за гумном,
Сидела, молча на могиле
В платочке ситцевом своем?
Я приближался - ты сидела,
Я подошел - ты отошла,
Спустилась к речке и запела...
На голос твой колокола
Откликнулись вечерним звоном...
И плакал я, и робко ждал...
Но за вечерним перезвоном
Твой милый голос затихал...
Еще мгновенье - нет ответа,
Платок мелькает за рекой...
Но знаю горестно, что где-то
Еще увидимся с тобой.

А.Блок.