Чем ты живешь сейчас?

моикаплисотрутьсявпорошокбезвременьятыпоймёшьчтожизньнепечатает
слованастенахтвоихлюбимыхоблаковарвётсобой
связииисчезаетгдетовсиневесновивероятностейбытия
проснись, мой друг.
не стало ничего, кроме тебя.
беги беги беги по шахматным клеткам передугадывая ходы. добейся. добейся...
Я мог бы жить, быть счастливым. Наслаждаться каждым мгновением, не думать о плохом. Летать в облаках.
Жить на своей личной луне. Подставлять лицо теплому солнцу. прохладному ветру. Я мог бы обрести счастье.
Простое человеческое счастье!
Я хотел просто жить, улыбаться, радоваться,
как маленький ребёнок лучику солнца в окнеоблакамвсинемнебеяхотелпроснутьсяот
поцелуядорогогомнечеловекамоимсмысломсталабылюбовьмоейцельюсталобынестисчастьелюдям
веритьвбоговвлучшееконцлагерьконцлагерьконцлагерконцлагерьконцлагерьконцлагерь
концлагерьконцлагерьконцлагерьконцлагерьконцлагерьконцлагерь
...


Настроение сейчас - ?

Горький зелёный чай. Горький дым. Сладость этой смеси.
Летаю в наслаждениях обмана. Притянутыми за уши словами пытаюсь найти опору.
И падаю вниз.
Зацепился за ветвь общепризнанного.
И в который раз над пропастью.
Ни жив, не мёртв.
А где-то рядом с тобой. Дышу последними вздохами. Ищу воспоминания, чтобы оправдаться.
Оправдаться. Само. Оправдание. Имеет право быть. Имеет смысл жить.
Пиктограммами на животах невинных Тел с жадными глазами удовольствия.
Быстрые речи пастырей, как песни утренних птиц с красными глазами. Ужасных.
Неловкие движения грудной клетки. Репетиция последнего вздоха.
И всё это вместе. Повторитться заново. В новой комнате. Со старым комодом. Треснутым зеркалом.
Всё это вместе. Всё...

Выдающаяся неопытность)

В колонках играет - Stratvm Terror - Vein Destruction

Это просто какое-то кошмарное самооправдание.
Хмурое утро, лениво летающие по воздуху воспоминания. Которые, судя по всему, не любят солнце. Но видишь их по другому, чувствуешь по иному. Как будто уже и не здесь, а там у них, за пазухой. И глупо всё было, смешно и глупо. Но мило. Боже, как банально...
А потом был взрыв. А потом страх. А потом... Потом стул в бетонной комнате заброшенного комплекса. И листы железа на полу. Это было по-ледяному прекрасно, не приводя в пример снежинки. И прекрасное, в смысле не то, что прекрасно.
(Наверное, нельзя так делать - отрывать от концепции куски, но как же по другому с таким-то дыханием?:))
А затем были сосны в ночном лесу. И я блуждал, заблудившись... А фары редких машин заставляли уйти ещё дальше, в глушь. И |)-(правда)-(| испуганно выглядывала из-за деревьев. (Мол, хера я делаю в её владениях? Иди к людям...) А в её собачих лапах, на ниточках, висели мои воспоминания. И было даже не страшно а как-то грустно интересно.
А затем я пришёл в этот хуев саркофаг, вколол себе дозу героина и не хотел больше дышать заблудшими душами!!!

Кто-то не хочет писать в пустоту...
А кто-то ей дышит, кто-то видит её сквозь лепестки весеннего настроения.
Сознание просто не способно оторваться от холода. Как-будто пустило корни в нём. Очередная попытка вырвать их обращается жутким мучением. Как будто тянешь их из своего "сердца". Но сил хватает на несколько часов. Затем закрываешь книгу и засыпаешь, окунаясь в этот явный сон.
Предельная ясность и чёткость смерти наполняет каждую секунду каким-то неведомым ароматом. Тик-так. О да, как же хорошо измерять время. По кругу. По большим и маленьким стрелкам. По черным числам на белом фоне. По монотонному тиканию всего сущего...) Аромат смерти творит чудеса с живыми организмами. Ускоряет их моральный метаболизм, и даже приспосабливает их жить в жестоком мире колючих эмоций. Асбстрагированием. Превращает всё вокруг в единое целое. В сущность мыслей. В улей. А теперь... Кали-Юга, ladies and gentlemen! Сверхчеловек торжествует. Кто-то был прав - настала круглогодичная зима. Новый уровень. И завершение. Конец. Время перепутало нас с динозаврами.

Они никогда не подходят близко.
Я не вижу их образы в полной мере. Они расплываются, иногда кажется, что вижу их краем глаза.
Порой, их образы станоятся просто цветными облаками, цвет меняется в зависимости от их отношения ко мне.
Они ведут себя так, как будто в следующую секунду они умрут.
Мне кажется, они поглощены осознанием своей скорой смерти и очень часто не обращают внимания, когда я показываю на какую-либо опасность или что-то интересное.
Если кто-то из них имеет реального двойника, то похож на него только внешне. Его поведение соотвествует моим мыслям об этом человеке (опять же, мне так кажется)

(Это всё обобщение, есть ещё сотни четыре признаков, но они относятся к каждому образу в отдельности)

Лес на границе зимы и весны. И тихий шелест ветвей, и миллионы образов складываются где-то внутри. Шёпот холода и правды. Шёпот этот постоянен. Шёпот о днях минувших и о конце света. Шёпот о тебе. Шёпот, как сон, который можно спутать с собственными порождениями мыслей. Слои сознания. Лишь слабые вибрации леса проникают через них в самую суть. Шёпот не как просвещение, шёпот не как изменение событий с течением времени. Но как постоянно находящаяся "здесь" и пронизывающая каждый атом энергия. Как постоянный системный лог, затерявшийся в бесконечности временных файлов.
Правда, к которой нельзя прикоснуться, являясь её частью.

Хорошо, что мы иногда думаем не тем, чем хотим.

Размножились по земле. Отрывают от неё куски, запирают в них себя. Кубические квартиры. Кубические дома. Куб - символ человека. Торжество абстракции. Ядро каждой мысли - эта фигура. Символ пути. Символ своей колеи. Каждый создаёт её сам. Стачивает углы, создаёт новые. Но в основе всего именно он. Куб.
Восприятие информации. Вот "смысл жизни". Надписи, звуки, визуальные образы, обоняние, осязание. Инструменты стачивания куба. Любое произведение искусства - лишь взгляд на иные колеи, со стороны своей собстенной. Идёшь по улице. Не обращаешь внимания на рекламы, вывески, витрины. Погружённый, укутанный в свои мысли. Анализируешь. Пройдёт другой. Посмотрит, прочитает, усвоит (не осознав этого). А затем использует по отношению к тебе. Вот она коммуникабельность! И так всегда. А где же это "на самом деле". Где же это мы мечтаем. Темнота, холод и чистые, как лёд, эмоции. Кристальные... И лишь иногда всплывающие где-то в нём. Где-то в ней... Чей развитый разум способен их воспринять. Вот она, он. Вот, рядом с нами. Едет в метро...