Когда-то давно я ехал в автобусе. Куда-то, зачем-то... Кошмарные существа были привязаны трубками друг к другу, по которым текла кристально-прозрачная жидкость. Они ехали и обменивались этой жидкостью. Трубки исчезали у них за шиворотом. И что-то там глухо урчало... Вся эта конструкция глухо гудела, изредка ворочаясь в пространстве. Их глаза сканировали окна, сиденья, пол, меня, снова окна, потом двери... Ворочались, как будто во сне. Возможно, это из-за заледеневших окон..

Край.
У пропасти.
Мечтаешь.
Жить.
Мечтаешь.
Превратится.
В лёд.
И холод.
Тебя породил.
И холод.
Тебя приручил.
Только бы не упасть.
В солнечный свет.
Ледяная рука бросает игральные кости. В очередной раз. Ослепшая от зрения. Оглупевшая от понимания. Останусь ли я ей. Или... Упаду на грань. Время смотрит в глаза Игроку.
В колонках играет - Coil

Настроение сейчас - иссыхающее

Архаичная сущность впивается в нас, паразитируя на стремлениях. Никто никогда не позовёт на помощь. Никто не осмелится. Все тихо хихикают, в углах своих жалких комнат. Всевышний протыкает глаза младенцев яркими вспышками света. Теплого, мягкого, обволакивающего, подобно газу в воронках третьей мировой. Древние пророки были правы. Древние языческие обряды отклинулись сквозь тысячи лет. Проклятие прогресса принесло свои плоды. Сотни "уверенных в себе" кирпичных кукол тому подтверждение. Сотни упокоенных в себе.

Настроение сейчас - пластмассовое

Погружение в бурлящий кипяток мыслей. Никем не созданных, текущих сквозь пространство вселенной. От далёких звёзд и галактик через Землю и дальше, в ничто. Пройдя по земле, подобно астеройдам эти мысли оставляют за собой железобетонные следы и застывшие реки асфальта. Он гонит над землёй прекрасно-смертельные облака углекислого газа. Земля, инстинктивное по природе существо. Начала обвалакивать крупицы этого ветра оболочкой плоти. Создавая нас. Но поток мыслей куда сильнее, он сдувает нас туда, о чем мы не хотим знать и не можем. Он запирает нас в железобетонные коробки. И мы сидим там и боимся высунуться. Ведь вокруг бушует стихия (стихия ли?). Но кто-то находит силы. Становится против ветра. Его глаза наполняются злостью. Он делает шаг, ещё один... И ещё несколько. Но затем оболочка плоти падает в земную твердь. А мысли уносятся вместе с веторм. Путешествовать по вселенной...

В колонках играет - Anthesteria

Провести рукой по тонкому слою снега. Разрушив миллионы уникальных искусств. Насладится этой морозной свежестью. Этим чистым воздухом. Этой зимой, этой луной, что идёт на убыль. Манящий холод ночи...
Вновь возвращаешься в своё прошлое, чтобы замазать ошибки. Которые, возможно, и не совершал. Я поражаюсь тому челоеку которым я хочу стать. Он никто, ещё один слуга толпы. Почему он мне нужен? Я искал в нём ответы. Но чем ближе я к этим ответам, тем дальше от сути этих ответов. А финал - признак деградации. Я возвращаюсь снова, я не могу идти дальше. Думайте что хотите. Этот мир не для меня. Мои стремления - это грязь. Они ничто. не вижу смысла искать причин. Я не вижу себя в своих глазах. Меня здесь нет. Как всё банально и просто...

И ещё - я благополучно избавился от некоторых друзей (сладко звучит!) на этих блогах.
Уважаемые, чтобы читать мои посты, необязательно быть моим другом. Днев открыт всем. А так как вы нифига не комментите то смысла в этом не вижу. Советую не обижаться, ибо это глупо.
И ещё, на комменты не отвечаю, дабы не нарушать чистоту первоначальной мысли. Но читаю с интересом.

Мне постоянно кажется, что я чужой в своих мыслях. Они идут как-бы независимо от меня. Иногда слушаются, подчиняются воле. Но в раслабленном состоянии они текут как-то беспорядочно и сами собой. И куда легче просто ни о чем не думать, чем пытаться направить их в нужное русло. Возможно благодаря этому у меня настолько часто возникает ощущение эйфории, но оно несколько странное. Еле заметное, но если к нему прислушаться то оно буквально накрывает меня своей волной. Я заметил это только сейчас, читая Ницше "генеалогия морали". Хотя стоило, конечно, это заметить куда раньше. Или я просто себя обманывал? Но в любом случае, та часть меня что пишет это... Та часть что использует лишь малое количество того потока мыслей, для того, чтобы взглянуть на него стороны. Именно эта часть и чаще всего обладает моим телом и моими действиями. Моими словами. Благодаря этому я могу видеть свой внутренний мир со стороны, как бы парадоксально это для вас не звучало. И я знаю, что здесь лежит ключ к... к чему? К истине? Возможно. А возможно и нет. Это осознание может открыть для меня то, что я раньше просто не хотел замечать... Я веду к тому, что сегодня, в частности благодаря Ницше, я открыл нехилый кусок своего Я. За что ему безмерно благодарен.

И снова меня ждёт ночной город. Город, который я считаю ПРАВДОЙ. Осколки мыслей сыпятся снегом. Ни людей, ни машин, ни звуков, ни вдохов, ни выдохов. Ни мыслей. Асфальт пробуждается от снов, замурованных в него обывателями. Стирает гнилую ауру жалких прогулок. Тот неописуемый вихрь звенящей тишины, который просыпается, стоит только достать наушники из ушей. Ты чувтсвуешь, что ты не один. Что вокруг тебя убийцы. Но ты не один. И никогда не будешь. Ты вспоминаешь свои сны, которые по неосторожности забыл на подушке. Ты вспоминаешь то сердце что бьется где-то там. Сердце, пронзившее твою жизнь на сквозь. и крутящее её вокруг себя. Ты чувствуешь жизнь. Ты чувствуешь её только тогда, когда не можешь мыслить. Этими вросшими в душу иллюзиями. Ума и крови.

Жизнь дает тебе 25 лет, чтобы насладится и понять. Но ты не понимаешь. Жизнь изумляется твоей глупости. и ты живёшь дальше. только уже другим.

"война эта будет всегда, земле нужны мертвецы"(с) кричишь от ярости и боли. И от сладкого отчаяния. Сотни контрольных выстрелов в тишину. Не можешь бежать. Твой крик разбудил стены этого лабиринта. И они начали двигаться. К тебе. И теперь ты заперт. В каморке 0 на 0 метров. Отчаяние растёт, ты кричишь снова и снова. И стены эти врастают в твою нежную плоть. Всё глубже и глубже. Ты не выдерживаешь. Ты выбегаешь на улицу извергая ненависть автоматными очередями. И тебя встречают инквизиторы. Это холод, луна и тишина. Ты успокаиваешься, глядя на них. И уходишь обратно. В который раз. И лишь привкус извести во рту говорит об этих (само)убийствах тишины.

В колонках играет - maeror tri