Уже не в первый раз встречаю художника, который держит и не отпускает....
Из галереи из его работ хотелось "унести" все.... Из книги переписать много и обо всем...
Прочитала биографию - и хочется написать всю.... О детстве, о том, как в пять лет впервые встретил художника и был потрясен его умением рисовать, изображать предметы, лица, и сам художник представлялся волшебником, о походах в Эрмитаж и Русский музей, как детское воображение поразили картины Айвазовского, и особенно завораживала мощь нарисованной зеленой волны, которая готова была упасть на зрителя и увлечь его в свои глубины.

О том, как в 1974 году, в год Тигра, летом стояла жаркая погода, светило солнце и хотелось окунуться в воду. И он нырнул..... а очнулся от пронзительного крика какой-то девицы, со сломанным позвоночником и полным параличом. Родителям врачи сказали, что у Анатолия нет никаких шансов выбраться из этого положения… Но некто, кто держит наши судьбы в своих руках, повернул все в другую сторону. Через несколько месяцев стали пробуждаться движения. Анатолий начал пытаться рисовать, привязанным к руке карандашом, хотелось нарисовать тигра, того, который сидел на потолке. Но получались лишь каракули....

"Потом спустя много лет в Западом Берлине с выставкой своих картин я увидел другого тигра. Меня пригласили в цирк, все было мило и интересно, и вдруг, не могу точно сказать что произошло, но я оказался вплотную к самому что ни есть настоящему тигру и он держал в своей пасти мою руку. Я чувствовал как пальцы касаются горячего нёба, жесткого языка, я чувствовал его клыки, жаркое дыхание. На меня смотрели его безжалостные, холодные глаза, а во мне опять не было страха. А эти черные глаза словно говорили: ты помни, что я рядом, я здесь и клыки мои наготове и ты должен быть достоин моих даров и я отпускаю тебя. И он отпустил меня.
Настоящее творчество начинается тогда, когда ощущаешь к самому себе такую же тигриную безжалостность и сила должна быть такая же тигриная".

Лист бумаги. Пустота. И чистота. Безмятежность и начало всему. Плоскость белого листа - черное небо, с грохотом змеящихся пустот. Или колодец - бездонный туннель, где волнуются отраженья. Можно долго смотреть и думать ни о чем. Но порыв сметает лики, тени. Сухие пальцы комкают чистоту и в граненых изломах исчезают остатки безмятежности. И возникает... Я

Над беззвучным океаном черный купол.
Крапинки звезд. И луна - одинокий светильник. Мир будто прозрачная глыба стекла, куда великий мастер вставил фантастические замки. Подобно сталактитам свисают их отражения. Ничто не нарушает покоя. Лишь темнота темнеет в нитях трещин.
Но вдруг в зеркале воды судорога пробежала.
Медленно. Медленно движется тень гигантской птицы. Раскачивается корабль, полупрозрачный и легкий. Не призрак, не сон.

У корабля нет парусов. Вместо них высятся колонны, спирали аркад и лестниц. И колокола. Чуть позванивают. Как кристаллы падают на лед. И эхом отдается в мире осторожный перезвон, слегка гудя, вибрируя, мерцая. Какая красивая музыка! И лишь одному суждено ее слушать – хранителю колоколов, плывущему на корабле. Он поднимается по лестнице. Тяжелый плащ стекает за ним по ступеням.
И долго еще слышатся размеренные шаги.
И долго еще чудится перезвон. И долго не спокойна волна.

Память обладает странной силой.
Она сейчас столь же жива, как и прежде. Захотелось выпрыгнуть из настоящего. Но куда? В прошлое? Происходит какое-то сцепление времен. И во всем этом что-то сказочное. Чувство, которое вьется в комнате, похоже на состояние в картинах. В нем так же смешение времен, точнее одно какое-то длящееся мгновение и тот же дикий каламбур гротесковых мотивов.

И почему-то все плывет и плывет передо мной корабль - чистый, хрустальный корабль под черным куполом, где свисают капельки звезд. Я его создал, как создал мир, в котором он существует. И удивительно - из иллюзии, фантазии он превращается в нечто более действительное, чем все вокруг. И хочется ступить на качающиеся подмостки, подниматься по этим фантастическим лестницам и куда-то плыть.

Маятник

Образ - это звенящая чувственная формула.
Это сгусток эмоциональной материи, которая вмещает много больше, чем конкретная мысль. Образ противоположен элементарному символу, вбирает в себя несколько уровней и напластований. Действует принцип "лессировки". Одна краска накладывается прозрачными слоями на другую. Возникает вибрация света и полутонов. Сплетаются различные смысловые уровни. Каждый из этих уровней - логичен. В совокупности - все алогично.
Все понятно и ничего не понятно.
Есть тайна.
Чистая музыка.

Маятник

Творчество - процесс, движущийся к максимальной воплощенности идеала.
Творчество - процесс воплощения "Я", процесс страсти с периодами ненависти и любви.
Творчество - это волевое действие. Это стихийный рывок.
Творчество - искусство наслаждения, наслаждения всем:
капелькой и морем,
хаосом и простотой,
красивым и безобразным.

Город колоколов

Игра королей

Здесь игроки.
Стол.
Руки.
Сломались пальцев тени.
Мозоли скрипа - сплетенье казусов игры.
Здесь те, кто бусы ожиданья на досках раскидал,
кто жив восторгом и забавой.
Здесь те, кто свой узор судьбы сплетает.
И нам пора уж вздрогнуть ото сна.
Идти туда, где утро разбухает.
Не проиграть, зевнув,
сплести в себе себя,
себя же расплетая.

Склонилось тени над столом,
бесстрастны лица их, бледны.
Беззвучно долго таял свет
и напоследок перед ночью
он тихо, тихо омывал застывшие черты.
Да, это так…весь мир, седеющий, усталый
уже не мог спастись от темноты.
Но все же где-то вдалеке,
предрекая неведомый рассвет.
молился тихо луч свечи.

Музыка6 Greg Vail

http://www.liveinternet.ru/users/3162595/post326699713/