...Все, что я говорю, воспринимается как критика. Стоит мне хоть краешком губ улыбнуться, читая его очередной рассказ - и следует ожидать скандала. "Это не мое", - я удивленно взглянула на него, чуть приподняв брови. "Ты же обещал показать мне свой рассказ, - напоминаю ему, - Как это - не твое?". А в ответ тишина... Иногда он меня убивает своей мнительностью. А еще говорит, что я, мол, ипохондрик. Очень весело... канун дня всех влюбленных, а мы ссоримся как больные на голову из-за какой-то чепухи. Потом стемнело... он заключил меня в объятия, я расплакалась... он пошел покурить. Вернулся - я все еще плачу. Протягиваю ему валентинку, а сама ничего не вижу из-за тумана слез. Видимо, он ожидал стихи - на его лице отразилось непонятное разочарование. Ну, что же... я не смогла написать ему о том, что я чувствую. Просто пустая валентинка, ни к чему не обязывающая, какие положено дарить друзьям. Стало внезапно как-то неприятно в его присутствиии, как если бы я была обязана ему посвещать стихи. Час ночи... все те же слезы, попытки меня обнять. "Доброй ночи". Дверь медленно закрылась за мной. Ни одного взгляда мне вслед. "Доброй ночи" - беззвучно, лишь движением губ - в его обычной манере. Но я услышала...

Настроение сейчас - ...нет

Полумрак. Я одна. Капли бьют по стеклу -

Снова дождь, невзирая на то, что зима...

Приникаю к открытому настеж окну,

А вокруг сонный город, и вновь тишина.

Город спит. Ему снятся тревожные сны,

Омут грез из свинцового неба... Лишь миг

В ожидании теплой, далекой весны.

Чей-то голос сорвался, беспомощно стих.

Больше слов не найти. Больше грез не искать.

Жить, как все? Быть в цинизма и будней плену?

И о нем забывать. Больше сказки не ждать.

Лучше память сотру  чем в слезах утону...

И счастливый конец пусть пылает в огне,

Пепел по ветру. Время потрачено зря.

Никогда, никогда не вернется ко мне,

Навсегда холод глаз и тоска января.

Не простит. Не поймет. Не обнимет... и что?

Я жива... Я дышу вдалеке от него.