WoW! Дорогие товарисчи! В эту пятницу обязательно слушаем "Хит-парад двух столиц" на радио "MAXIMUM", ибо ВОТ ТАК ВОТ!!! Попрошу обратить отдельное внимание на разницу в колличестве голосов между первой и второй позицией - МОГЁМ, ГОСПОДА)))
ЗЫ: кто ещё не отдал долг родине - вам сюды: http://maximum.ru/music/hp/

Офиальный сайт Пла претерпел небольшие изменения...ну прям ооочень небольшие)) А главное-то: new album coming soon)))
Ну, и вот такая Стёпочка "без башки")))

Чую я, сия прэлесть есть Камбоджа))) Хотя...сильно светло чёта.... А играет Follow....

В колонках играет - Depeche Mode - Wrong
Настроение сейчас - я херею с чьйе-то меткости....

Мы неправильные люди, которые родились в неправильное время…. Не то, чтобы совсем уж под неправильным знаком, но….
Мы родились в последние годы «совка» - этакие опоздуны, влетевшие в вагон поезда за пару минут до отправления. Нам досталась сакральная «верхняя боковушка у туалета» и больше ничего.
Мы - дети кризиса: мы родились в кризис, пошли в школу в кризис, стали совершеннолетними в кризис. Мы якобы изображаем собой кризис культурный и ремонтантно пребываем в кризисе психологическом.
Мы уже многого хотим от жизни, но мы ещё не нужны никому, кто бы мог нам в этом помочь.
Мы словно прослойка между идиотской порослью девяностых годов и уже серьёзными восьмидесятниками: нам уже не хватает юношеского идиотизма первых, но ещё не достаёт серьёзности вторых. У нас нет своей культурной ниши: мы «безмэйнстримное» поколение. Раньше мы были слишком малы, чтобы слушать Цоя, и слушали попсу старших сестёр; теперь мы слишком привередливы, чтобы слушать ТХ…а Цой нас уже не цепляет.
Мы привыкли к тому, что наши ровесники ни чего не могут нам дать, и мы ищем компании людей старше себя. Мы привыкли к тому, что наши ровесники ни чего не могут нам сказать, и ищем смыслы в творчестве людей намного старше себя.
Мы вынуждены быть «опоздавшими фанатами» - людьми, примкнувшими к какому-нибудь явлению в последние для этого явления годы.
Мы отчаянно вспрыгиваем на несущуюся на последних скоростях беговую дорожку и изо всех сил, в бешеном темпе, пытаемся за несколько дней пробежать те же километры, что все остальные лёгкой трусцой пробежали за десятилетия. Мы начинаем рыться в старых записях и находить в них любимые треки, мы начинаем копаться в информации и пытаться прочувствовать историю…только фишка в том, что мы всё равно не сможем понять всё это объективно...просто потому, что мы "сейчас", а не "тогда".
Мы слышали всё, видели всё, знаем всё…постфактум: теоретические впечатления с гипотетическим пониманием.
Мы рассуждаем о «перерождении» Дэйва Гэана…. А давайте, поговорим об этом году так…в 96ом? В 1996ом…. Причём поговорим об этом с теми, кто был тогда, и кто даже подумать не мог о том, что мы знаем сейчас….

Вся наша жизнь – это череда совсем не наших протестов. Мы никогда не сможем в полной мере их понять, но мы всегда можем переработать их смысл под себя и сжиться с ними так, что станем живым воплощением.
Поколение смысловых рерайтеров, ищущих в каждом тексте американские наркоманские жаргонизмы.
Мы связаны обыденностью по рукам и ногам, но при этом продолжаем носить счастливые маски, и всё равно пытаемся ехать куда-то задом наперёд….

В колонках играет - Depeche Mode - Wrong
Настроение сейчас - Same here! Absolutely!

Новый сингл Депешей просочился в сеть...этого следовало ожидать. Что могу сказать стильного по этому поводу: понравилось с первого прослуха (хотя близость трэка к чему-то r'n'b-подобному поначалу немного напрягала))), после того, как я увидела текст, ибо запись ещё не оченно хорошая - разобрать трудно, влюбилась навечно.... Если бы этого не написал Мартин сейчас, что-нибудь подобное написала бы я когда-нибудь в будущем....

Depeche Mode - Wrong

I was born with the wrong sign
In the wrong house
With the wrong ascendancy
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies
I was in the wrong place at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme
On the wrong day of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique
Wrong
Wrong

There's something wrong with me
Cannot be something wrong with me
Inherently
The wrong mix in the wrong genes
I reached the wrong ends by the wrong means
It was the wrong plan
In the wrong hands
With the wrong theory for the wrong man
The wrong lies, on the wrong vibes
The wrong questions with the wrong replies
Wrong
Wrong

I was marching to the wrong drum
With the wrong scum
Pissing out the wrong energy
Using all the wrong lines
And the wrong signs
With the wrong intensity
I was on the wrong page of the wrong book
With the wrong rendition of the wrong hook
Made the wrong move, every wrong night
With the wrong tune played till it sounded right yah
Wrong
Wrong

Too long
Wrong

I was born with the wrong sign
In the wrong house
With the wrong ascendancy
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies
I was in the wrong place at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme
On the wrong day of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique

Вчера разбирались на лоджии. Среди кучи среднестатистического бесполезного хлама прошлого века отрыла уселок и колонки от...(барабанная дробь!) "ВЕГА" (до хуя сколько-то там)))...РАБОЧИЕ. Проводочки изолентой замотала, рычажочки покрутила, дунула, плюнула - поставила - ПАШЕТ СУКА!!!)))) Врубила на полную громкость, так окна чуть не повыскакивали из рам от страха. У меня окна музыкального центра на полную так никогда не боялись)) А тут ещё в чем удобство: на центр нужно диски ваять, а тут подключил к плееру или к компу, и еби соседям мозги всем, чем душе твоей угодно)))) Кароче я радая.
Сёдня же опробовала в бою. Какая-то сука с этажа выше разбудила меня сегодня в 10 утра - МЕНЯ, завалившуюся спать в 5:15 - чем бы вы думали? Розембаумом на полную громкость. Ну, он конечно потом жестоко пожалел, а все мирно спящие насладились будильником в виде Follow...да, я была более, чем гуманна, и Because на полную сразу врубать не стала...врубила потом))))

А день-то заканчивается STSG - символично))) В топку снобов!!

Нарвалась на форуме Депешей. Мысля с одной стороны вроде не новая и напрашивающаяся, но с другой...лично я отчего-то (отчего не пойму) до таких паралелей не додумалась, хотя в принципе, если бы была в теме тогда, могла бы и отжжечь)))))

"Вы ещё скажите, что Дэйв сознательно принял облик Иисуса Христа в 1993 - м.... Наколол татуировку для изгонения злых демонов (про тату это Дэйва слова, не мои). Принял все телесные страдания по собственной воле, потом духовные, потом Дэйв умер... и далее... ВОСКРЕС. Ну чем не современное Божество?
Подпись: Евангеле от Мартина."

Пролог

Если всё-таки попытаться отойти от медийного дурмана и трезво посмотреть на вещи, то минаевский Антоша Дроздиков оказывается вовсе не таким идиотом…. Вернее…идиотом-то он остаётся, но проблема в том, что сейчас у нас слишком мало примеров в сравнении с которыми, Антоша выглядел бы идиотом pure. Чувак ведь всего-то слиться с media. Это уже другой вопрос о том, что выбрал он для этого способ весьма оригинальный, и в итоге, «слился» с электрической сетью Останкино, в коем, «героически» и погиб. Желание физического слияния с media, каким бы идиотическим оно нам ни казалось, не должно казаться нам идиотическим настолько, насколько оно нам кажется, ибо ежевечернее, еженощно, а бывает, что и ежесуточно, мы к этому приближаемся….
Все мы – медиа-торчки…. Фишка лишь в том, что «Первый» для многих уже ничего не значит….

* * *

«A friend in need’s a friend indeed / A friend with weed is better…» - будильник музыкального центра не очень навязчиво напоминает тебе о том, что утро уже наступило…давно.
Вообще, «утро» для моделей типа iAM man. Есть понятие весьма растяжимое, которое при особом желании и сноровке можно растянуть часов до восьми…вечера.
Ты неохотно открываешь глаза и, пялясь в потолок, понимаешь, что thoughts твои в натуре compressed, но первая же мысль, которая посещает твою спящую голову, заставляет тебя встать.
Хочет страна этого или нет, но в холодной панельной десятиэтажке какого-нибудь весеннего Китежграда проснулся очередной интернет-маньяк.
Ты подходишь к окну, поднимаешь жалюзи, убеждаешься, что на дворе может быть уже и не pure morning, но хотя бы точно pure day, лихо меняешь sound на «Because» и, пустив свою голову дрейфовать на волнах ритма…. Идёшь умываться? Ну да, что-то типа…. Включаешь компьютер. Конечно же, естественно первой твоей мыслью было сакральное: «Проверить почту!». Вернее, это даже не мысль – это команда на загрузку. Команда на загрузку команде на загрузку, которая должна отдать команду на ЗАГРУЗКУ. Врубаетесь, о чём я? Команда на загрузку мозга, который отдаст команду на загрузку правой руки, которая отдаст команду на самую главную ЗАГРУЗКУ – загрузку компьютера. И пока происходит самая главная загрузка, в твоей голове происходят миллиарды загрузок поменьше: загрузки драйверов, системных файлов, библиотек, а потом – «ПАБАМ!» - «Операционная система HS от «e-life corporation» приветствует вас, iAM man.!». Куда уж там «Microsoft’у»?!
Хотя, есть в утренней проверке почты и более глубинный смысл. Ведь, как правило, тупой проверкой новых писем на всех ящиках сие священнодействие не заканчивается. Оно продолжается проверкой новых комментариев во всех своих дневниках, внимательным прочтением развития интересующей темы на форуме (последнее сопровождается «заметками на полях» типа: кого закопать сегодня, а кто может потерпеть и до завтра)), ну и конечно проверкой update’ов на официальном сайте. Последнее, хоть зачастую и бесполезно, но необходимо: ведь ты же должен быть в курсе! У тебя же зубная щётка в рот не полезет, если ты не будешь в курсе.
«В курсе» - главное словосочетание века информации. Сегодня модно быть в курсе всего: политических интриг, экономических потрясений, военных конфликтов, модных трендов, литературных новинок, музыкальных релизов и футбольных трансферов – причём одновременно. Гимн пиара – слоган: «Кто владеет информацией – тот владеет миром!» стал теперь чем-то вроде призыва к безудержному потреблению инфы. Потреблению, перевариванию, а потом…выплёвыванию её на страницы он-лайн дневников, по принципу: ширнулся сам – поделись дозой с товарищем.
Мы все – информационные торчки. Раньше тоже были инфо-зависимые, но им было тяжелее: у них были только «ящик» и газеты. Нам проще – у нас есть ИНТЕРНЕТ! Мы можем не только хавать инфу, мы можем с ней слиться, мы даже сами можем стать инфой.
Нам каждый день необходимо сбегать куда-то от реальной жизни: от надоедливых начальников, тупых подчинённых, уродов-соседей, семейных проблем и прочей несостоятельности. Нам нужно окунуться куда-то, где мы вовсе не обязаны общаться с теми, с кем не хотим. Нам нужно туда, где мы можем быть собой – не теми, кто мы есть в реале, а теми, кто мы есть внутри. Магия Интернета в том, что здесь ты можешь быть кем угодно, но ты будешь собой, ибо если ты хочешь быть тем-то, и при этом делаешь вид так, что тебе верят, значит, ты уже отчасти тот, кем ты хочешь быть. Реал не всегда реален. В реале все слишком серьёзны для того, чтобы воспринимать правду. Мы слишком много скрываем. Интроверт-эксгибиционист – это возможно только в e-life. Мы выставляем на показ свои самые смелые мысли, свои истерики, свои нервные срывы…и даже иногде получаем за это плюсеги. Чтобы мы получили за это в реале, кроме койки в психбольнице?
Человек всегда бежал от жизни. Наркотики, алкоголь, музыка, творчество, книги, Интернет – всё это лишь пути. Фишка лишь в том, что если алкоголик выбирает дурман, а книголюб – выдуманный автором мир, iAM man. выбирает мир в целом вполне реальный, ибо по ту сторону монитора – тоже ЧЕЛОВЕК.

В колонках играет - Placebo - Sleeping with ghosts
Настроение сейчас - меланхоличное...

Если ты стоял на крыше панельной десятиэтажки в тёплую весеннюю ночь, то ты наверняка знаешь, что красота – это гитарный мотив Sleeping with ghosts, уносящийся в звёзды….

Буря в стакане никогда не приводила ни к чему, кроме самоненавистичества. Мой компьютер гудит, как трактор «Беларусь», и где-то не периферии сознания я понимаю, что уже давно пора меня кулеры. Я ловлю свою меланхолию за хвост и пытаюсь выжать из неё хоть что-то. Моя меланхолия кажется мне большой симпатичной тучей, которая сулит много дождя, но из неё не выходит ничего, кроме пошлого рационализма. Наверное, я всё-таки журналист…а не творец….
Суть вещей ускользает от нас, когда мы получаем больше информации. Мы перестаём чувствовать и переключаемся на здравый смысл. Человечество погубит логика: она объяснит всё и не оставит никому выбора. У меня всегда был выбор: верить и бросать или не верить и разочаровываться, я всегда верю и разочаровываюсь…. Хотя верить мне не положено по статусу, а разочаровываться по определению. Но мне нравиться анализировать, нравиться переваривать информацию…но я не умею этого делать аккуратно – каждый раз я изрядно поливаю кислотой свои нервы.
Мне всегда хотелось докопаться до сути, понять то, чего не дано понять другим: не потому, что я такая умная, а все вокруг дураки, нет, просто люди всегда были, есть и будут эгоистичными уродами. Куда бы ты не переехала, какую бы компанию не сменила, на каком бы форуме не зарегилась – везде вокруг тебя будут всё те же уроды, которые меняют только маски своих лиц и возраст, а, в сущности, остаются теми же. И вот среди этой замылевшей глаз серости ты ищешь людей, ДРУГИХ людей, и иногда ты их находишь…но и им ты тоже не всегда доверяешь, потому что ты никому не доверяшь…никому и ничему…кроме неоправданных подозрений и обманчивых заявлений….

Чёта как-то в натуре, пятница тринадцатое....

В колонках играет - Mirror feat. Dave Gahan - Nostalgia
Настроение сейчас - На хуя выкладываю...всё равно на хуй никому не нужно....

И так как сегодня я уже вряд ли что напишу, выкладываю то, что есть....


Когда свеженький и бодренький Брайан вошёл в гостиную, Алекс стоял у окна, понуро свесив голову. В одной руке у него была сигарета, пепел с которой он лениво стряхивал в пепельницу на специально подтянутом к окну журнальном столике, пальцы второй его руки лихо отбивали на подоконнике какой-то ритм. В комнате играла «Useless» by Depeche Mode. Брайан несколько осторожно скользнул взглядом по нехило очерченному стану Алекса, который сменил вчерашнее розовое поло на чёрную майку, и, намекающе закашлявшись, бросил:
- А что так грустно?
- А есть повод для веселья? – философски парировал Алекс. – Мы не знаем, сколько нам здесь торчать, мы не знаем, есть ли вообще смысл нам здесь торчать, мы ничего не знаем. Мы наломали хуеву тучу дров, и теперь даже не можем высунуть носы наружу, чтобы узнать: пахнет ли порохом воздух.
- Воздух в любом случае пахнет порохом.
- Серьёзно сказал Брайан, чьи мозги начали работать только вчера ночью. А раньше ты этого не понимал? Или ты думал, что когда фура врезалась в полицейские машины, воздух пах бензином?
«Useless» сменилась на «In your room».
- У тебя похмелье?
Алекс в развороте затушил сигарету и странно посмотрел на Брая.
- У меня Dave Gahan в Лондоне, который через полтора часа приедет в штаб-квартиру «KR-art» на фотосессию…. А я об этом забыл…. Понимаешь, жизнь вокруг не останавливается, это просто мы в оффсайде. Alice сейчас абсолютно спокойная, абсолютно забыв о своей сгинувшей лучшей подруге, едет снимать…своего Бога…. Кстати, вы же со Стэфом тоже выпендривались в техническую зону 4 июня 2006. Места за кулисами уже были забиты к тому времени, да?
- Ну да, конечно. Как же может быть Alice без Алекса?! Хотя Alice я видел в техзоне, ещё когда мы выступали.
- Ты был способен что-то видеть в тот момент? По словам Alice, ты был в хламидомонаду пьян.
- Она просто давно меня не видела.
- Пьяным?
- Ты такой же зануда, как и Alice!
- Да, только наоборот: это Alice такая же зануда, как и я.
- Dave, к слову, тогда тоже выглядел не самым главным трезвенником.
- Естественно, ведь как раз в тот момент, когда твоя гитарная женщина в первый раз похлопала тебя по плечу, мы раскрыли бутылку Hennessy.
- Так вот в чём дело! А Alice что же, осталась?
- Цени: вместо того, чтобы провести лишних 2 часа в приятной компании, она осталась щёлкать твою нетрезвую физиономию в лучах заката. А вы потом, к слову, даже не пригласили её вместе выпить – фу, какое свинство!
- О, в натуре! Как будто вас потом не пригласила выпить «приятная компания»!
- Брайан, в тебе просыпается фанат – души его.
- А ты своего в себе уже задушил?
Молко медленно, но верно становился «обычным»: в голосе его появились нотки неподчинения и агрессии. Вопрос Брая не то, чтобы поставил Алекса в тупик, но заставил задуматься. Миронов схватил Молкса за руку и потащил к двери.
- Пошли.
- Куда?
- Увидишь.

Они поднялись на самый верхний этаж. Там была всего одна внушающая своим видом трепет дубовая дверь. Одна на весь периметр.
- И что здесь? – поинтересовался Брайан, скептически глядя на то, как Ray пытается совладать с дверью.
- Музей, - ответил Алекс, и дверь с тележным скрипом подалась.
- А здесь тоже раньше была пыточная? – подленько хихикнув, спросил Молкс.
Алекс закатил глаза и молча вытянул руку в приглашающем жесте. Брайан шагнул в темноту, через секунду над его головой ненавязчиво загорелись тусклого жёлтого света лампочки. Он огляделся по сторонам…и потерял дар речи: вчерашний погреб по сравнению с этим казался таким лёгким ничего незначащим понтиком. Графический портрет Дианы, висящий прямо напротив двери, словно был повешен сюда специально для того, чтобы притягивать к себе случайных посетителей. По мере приближения, на первый взгляд идеально плавно очерченное лицо распадалось на миллионы нервных, резких штрихов, а после - на сотни ювелирно склеенных обрывков. Полотно было пропитано клеем, водой и кровью…. Брайан осторожно покосился на Алекса, который увлечённо рылся в одном из стеллажей стены напротив, и не спеша перешёл к другой рамке. Это была уже более «спокойная» графика: дракон с люминесцирующими глазами. Кусок морды точь-в-точь такого же Брай видел минут 7 назад, вылезавшим из-под лямки майки на спине Алекса.
- А почему дракон? – спросил Молкс, как-то на автомате.
- Что? – не расслышал Мир, который в данный момент боролся с падающими на него кипами каких-то пыльных бумаг.
- Дракон…на спине. Довольно пошло.
Ray закинул одну неподъёмную папку наверх и, отряхнув руки, повернулся к Брайану.
- Ну я же не виноват, что тысячи быдловатого вида мачо, вообразивших себя самураями, бессмысленно колют себе драконов.
- А тебе зачем дракон?
- Ты так спрашиваешь, как будто я помню. Этой татуировке лет семь уже. Ну да, семь, я её колол в честь 10-летия получения британского паспорта. Rayan «родился» в 88ом….
- Как всё сложно….
- Кстати, про 88ой, - воодушевлённо произнёс Алекс, раскрывая вторую папку и выуживая оттуда приличную стопку фотографий. – Вот, - Мир вытащил из середины стопки поюзанную временем чёрно-белую фотку, на которой двое сопляков, отдалённо напоминающих Алекса и Alice, размахивают «львасто-конястыми» паспортами на фоне транспортёра, какие обычно бывают в аэропортах, - двое 13-летних советских детей с поддельными документами и почти поддельными родителями летят куда-то там в Америку на концерт Depeche Mode.
- Чьи паспорта в кадре?
- Родительские, чьи же ещё.
- Нет, я имею в виду…на самом деле.
- Не знаю. Я тогда этим не интересовался, - Алекс достаточно быстро листал фотографии. – Вот ещё пачка, - те же двое детей силятся выхватить какие-то карточки на верёвочках из рук весьма высокого человека.
- Неужели пропуск?!
- Только не бей, ладно, - Миронов самодовольно улыбнулся.
- И что это за добрый дядя?
- Брат моей гувернантки, звукорежиссёром работал. А вот это вот раритет на долгую память: я, Дэйв и Март, - Алекс перевернул фотографию обратной стороной, - с писульками обоих.
- У меня такая первая только в 98 году появилась, - с лёгкой ноткой наигранной горечи поведал Брай.
Rayan задумался.
- Когда это? – выпалил он, но тут же осёкся: - В смысле…сочувствую.
Молкс скользнул подозрительным взглядом по абсолютно честным глазам Алекса, который принялся листать фоты ещё быстрее, и сделал вид, что ничего не заметил.
- Это еле стоящий на ногах Дэйв пропускает нас через кордон охраны, - фотографии буквально свистели перед носом Брайана. – Это «Вся скорбь еврейского народа»: я в холле больницы. Эту фотку Alice называет «Да пребудет с тобой сила!», - на фотографии Дэйв и Алекс «дерутся» на каких-то палках непонятного происхождения, отсвечивающих красным светом софитов, - это мы с Дэйвом на саундчеке херанули микрофонную стойку: одна «нога» отлетела по его вине, вторую – тупо отломал я. 2006 год, - изображён Мартин с банкой Red Bull’а в руках, косящийся на крылья своего концертного костюма, - инсталляция: «Red Bull! Gives you a wings!...But why da fuck are they black?!». От и до – постановка Alice: Мартин Red Bull не пьёт. 93 год: угандошенный я пытаюсь сожрать свою аккредитацию. Там в папке есть ещё пара-тройка занимательных movies, более ярко иллюстрирующих наши с Alice замечательные похождения на ниве…, - Алекс замялся.
Брайан хладнокровно, отчего достаточно жестоко, ждал продолжения.
- На ниве уборки бананов в условиях тундры, - нашёлся Мир и подленько улыбнулся.
- Знаешь, я сейчас чувствую себе полным идиотом.
- Это замечательное чувство, Брай, - издевательски заметил Ray, закидывая папку на место.
- Ну…возможно…но я всё равно ни хера не понял….
- А что именно ты собирался понять? Как 13-летний советский ребёнок дожился до аккредитации с Hennessy? Да примерно так же, как американский мальчик, живущий в Люксембурге, дожился до дуэта с Дэвидом Боуи и дружбы с Майклом Стайпом. Только всё же немного с другого ракурса. Не стоит забывать, Брайан, что к 93 году я был уже сыном САМОЙ KATE RAYAN. А первое, о чём говорит популярность дизайнера, так это то, что очень много людей из мира музыки, кино и прочего шоу-бизнеса хотят быть к этому дизайнеру поближе, чтобы быть в теме. Я так и не выяснил, через какие нцатые руки моя мать узнала о том, что Дэйв выгнал своего ассистента, но когда мы прилетели в Берлин, нас уже ждали.

В колонках играет - Depeche Mode - Judas
Я, конечно, истеричка со стажем, и меня вывести может всё, что угодно.... Но блять, я абсолютно уверенна в том, что всех бесит вот этот вот грёбанный смайлег и "норм", когда дело касается чьей-то оценки.....

У меня есть дурское чувство, что "Радикалу" пришёл пиздец. Открываю сегодня днев: ни один юзер не отображаецца. Думала сначала, что Валез опять чёта нахимичил, оказалось ни фига не Валез - Радикал не открывается. Вот же сука страшная - мне стока фоток придёцца восстанавливать. А на плаворлде...оооо, бляяя.....

И почему сердце так похоже на задницу?...

Красавица Мартин - это, конечно, нет слов.... Но жона-то! Жона-то как, знаете ли, кстати.)))))