Ну я и мерзавчик, конечно))) Наглым образом совратила юношу...на регистрацию на ли.ру)) Прям нет мне прощения :D
Ладно, хватит делать вид, что мне стыдно.... Дамы и Господа (чё, паравда есть господа?))): Файер, он же f1r3start3r, он же F_I_R_E_S_T_A_R_T_E_R from PlaceboWorld.ru, один из тех, кому было повсященно моё "Гуантаномо". Мой замечательный (и местами даже любимый) товарисч по провокационно-диверсионной деятельности на ПлаВорлде теперь с нами на Ли.ру. УРА, ТОВАРИЩИ!!!
Я радая)))

В колонках играет - South - Every Light Has Blown
Настроение сейчас - Ностальгия...если это так называется....

Как же хочется весны.... "South" сейчас просто взорвали у меня в голове такую "весеннюю" бомбу. Сейчас на уровне ощущений, на уровне сознания у меня уже весна, прям как год назад)) С приходом этого весеннего настроения поняла одну вещь...нигде у меня нет таких же лёгких и комфортных ощущений, как в моё грёбанном родном городе. Я его ненавижу, но только здесь моё сознание рождает ощущения, которые я люблю. Омск - это хорошо, но это "хорошо" всё равно с каким-то наносным налётом, налётом взрослости, самостоятельности. Здесь всё как-то проще, посему легче. Здесь даже Пла слушаются легче, естественней.... English Summer Rain под пасмурным небом на перекрёстке Советского и Кузнецкого, это вам не Turning Corners в машине вниз по Красному Пути, не He said/ She said вверх по Ленина и даже не 20 years (!!!) на Тарской (!!!). В Омске я то же люблю "полетать" - просто пройтись с раставленными в разные стороны руками - но там нет этого ощущения...Лондона, там есть ощущение Омска....
Зато в Омске мне хочется что-то делать, здесь - нет.... Может мне здесь сильно хорошо?!:taunt:

В колонках играет - M-Ocean - Дом из песка и тумана
Настроение сейчас - QIP 2005 (8081)...и ниипёт :P

ICQ - суки нах! Мне вот интересно, у них там в буржуляндии чего, нету антимонопольных служб или где? Складывается полное ощущение, что новые владельцы ICQ решили обнаглеть. Не, в натуре, вот чё за херня: менять протокол, никого не предупредив. Я вообще, если честно не понимаю вот этого вот резкого зуда по поводу того, что самой прогой пользуется мало народу. Все пользуются вашей сетью, ну и курите бамбук. А то с помощью какой программы мне в эту сеть заходить - это, простите, моё дело. Если вы не можете сделать нормальную прогу, то это ваши проблемы. Я, например, люблю, что файлы стабильно пересылались, и чтобы собеседник видел какую музыку я слушаю. Мне не нужны эти дебильные игры, Xtraz'ы и прочее ICQ-TV. Мне например гораздо удобнее общаться, когда я вижу дошло моё сообщение до собеседника или нет.
Я не знаю, чего "асьники" хотели добится данным свинством. Чтобы все резко пересели на ICQ 6 - fuck you, men! У меня установлена ICQ, но я пользуюсь ей только для того, чтобы проверить сеть, в те моменты, когда у меня не включается ни один QIP.
Вот на что точно нарвуться ICQ вместе с Rambler'ом, так это на "общественное мнение")) Я являюсь "щастливым" обладателем ящика на Rambler'е, так вот за последние три дня я уже до тошноты замозолила себе глаза о 2 айсикьюшных баннера:



Ага, в натуре, "ТЫ ВСЕГДА ОН-ЛАЙН", а вылеты - это хуйня, хуйню мы не лечим))



Вот когда я увидела это...у меня не было слов.... Успокаивало одно: QIP-то сука тоже работает

Фанатам старого квипа посвящаю ;)

ЗЫ: рекламным комменторам, просьба не беспокоицца

В колонках играет - Светлана Сурганова - Неужели не я
Настроение сейчас - Ну я и мерзавчик)))

Это продолжение того, что я начала в этом посте. Дневник Алекса Миронова.

Итак, я бьюсь головой об пол и вою, как подстреленный волк, не стесняясь ничего. За окном ночь. Самая тёмная, самая холодная и самая длинная ночь в моей жизни. В комнате, которая изначально предполагалась Алисой, как детская для нашего старшего ребёнка (Селевёрстова до сих пор убивает меня этой своей беготнёй впереди паровоза), из всех источников света работает один только телевизор…Alice специально заперла меня здесь, чтобы я ничего с собой не сделал (хотя, я помню шебуршание под дверью: она боялась, что я разобью телевизор и замкну себя в электросети)…именно эта «шайтан-машина» фирмы Pioneer (ребята, я не держу на вас зла) и сообщила мне новость, поделившую мою жизнь на «до» и «после». Я не буду сейчас нагонять пафос, используя это уже убитое бесконечным юзаньем предложение: «В 4 часа утра 31 августа скончалась lady Diana Francis Spencer». Тогда, все эти красивые, одухотворённые фразы сводились в моём мозгу к одному простому пониманию: ЕЁ БОЛЬШЕ НЕТ.
Люди – это фантомы, готовые исчезнуть в любой момент. Ты разговариваешь с другом, вы делитесь планами на выходные, а через полчаса ты узнаёшь, что его больше нет, он исчез – он разбился по дороге домой. Я разговаривал с Дайаной три дня назад. Она сама позвонила мне. Она хотела, чтобы я посоветовал ей, «какое из произведений Достоевского стоит прочитать первым, чтобы сразу не испортить мнение о писателе». Да-да, именно так она и сказала: «чтобы сразу не испортить мнение». Я усмехнулся. Я не был готов к её звонку. Я сидел в своём кабинете в штаб-квартире KR-art и пытался выбрать из метрового списка изданий 5-6 журналов, которым моя мать даст интервью в следующем месяце.
Её по-прежнему рвали на куски, каждый издатель хотел иметь позолоченный кусочек Kate Rayan у себя на столе. Но мы не могли отдаться всем и сразу. В Британии граница «установленного приличия» проходит ближе, чем в России. То, что в Москве считается в порядке вещей, в Лондоне имеет ярлык: «mauvais ton». Засветиться в более чем восьми изданиях за месяц для серьёзного дизайнерского дома, коим мы себя позиционировали, было неприлично. Если ты «звучишь из каждого утюга», то ты – попса, ты – IKEA. Поэтому каждый месяц нам приходилось отбирать 5-6 серьёзных глянцевых журналов, на серьёзные и глянцевые вопросы которых моя мать будет серьёзно и глянцево отвечать. Если у Kate были ярые фанаты, которые коллекционировали всю макулатуру, на которой она успела засветиться, то я представляю, как иногда весело было этим людям: ребятам из «OK!», отсылающим вопросы, абсолютно пофиг на то, что три месяца назад точно такие же вопросы отослали ребята из «Cosmo» и всё ещё не получили согласия.
Я вычёркиваю «OK!» из списка и делаю пометку на полях: «fue». Ох уж это «fue»! Smith по-прежнему считает это мои вкладом в «интервенцию русского матерного жаргона в язык лондонский клерков». Каждый раз, когда какой-нибудь неугодный KR-art редактор «покидал» свою должность, Жека звонил мне и тоном подполковника КГБ спрашивал: «С фуя ли баня сгорела?». Признаться, «бани» редко сгорали «с фуя», просто Евгению Палычу было очень завидно, что подобная «пачечка» пришла в голову не ему. «fue» - это аббревиатура от вполне «мирного» англоязычного словосочетания «fuck up editor». Если этим editor’ом вдруг оказывался mr. Smith, я писал лаконично и по-русски: «отыметь».
Итак, я вычёркиваю «OK!» красным текстовыделителем – это означает, что мы до конца года не будем иметь дел с этим журналом, и подчёркиваю зелёным «Tatler», ставя на полях жирный зелёный восклицательный знак – мы не общались с этим изданием полгода, так не долго и на ярлык наработать. Я бросаю маркеры на стол и ещё раз хмыкаю в трубку. Я делаю вид, что поставлен вопросом в тупик, но маниакально пытаюсь найти из него выход. Хотя, я действительно поставлен вопросом в тупик. Я никогда не читал переводного Достоевского, более того, я не читал Достоевского в оригинале, я даже фильмы по Достоевскому и те не досмотрел, ни один. Я судорожно вспоминаю сюжеты «Преступления» и «Идиота», попутно пытаясь прикинуть который из романов больше подходит вкусам Ди, не без сарказма думая о том, где же она умудрилась откопать Достоевского.
- Ну…, - тяну я время, - если перевод Пивера и Волохонской, то…я, думаю, «Преступление и наказание».
Скажите, вы бы выбрали для знакомства с Достоевским «Преступление»? Я бы – нет.
- Перевод Магаршака вообще не советую, - ценительски замечаю я, пытаясь вспомнить ещё что-нибудь из того бреда, что в своё время несла наша преподша английского в МГИМО. – А почему, собственно, Достоевский? – предавая анафеме свою память, сдаюсь я. – Есть хороший русский писатель Лермонтов, - закидываю я удочку, в попытке впендюрить ей своего любимого «Героя», которого я читал во всех переводах и облажаться с ним просто не мог.
Она мягко отвечает, что Лермонтова нет, а есть Достоевский, Пушкин и Толстой.
«Толстой! Категорически нет!», - думаю я и явственно представляю себе памятник российскому среднему образованию: «Lady Diana Spencer, сидящая в позе лотоса, держащая в руках булыжник «Войны и Мира» и так несмело косящаяся на два оставшихся, стоящих рядом».
«Пушкин?...»
Ну, вы-то, я надеюсь, меня понимаете. «Наше ВСЁ», при упоминании только имени и отчества которого во рту появляется сладковатый привкус рвоты, во всяком случае, у меня. Но как я могу заявить ЕЙ, что Пушкин – пошлый поэт, если все вокруг твердят об обратном, и его любит Стивен Фрай?!
«Ладно, Достоевский, так Достоевский! В конце концов, что я - тварь дрожащая что-ли?! Не смогу помочь любимой женщине разобраться в хитросплетениях русской классической литературы?!»
Петь про христоцентризм я ей не стал, я совершил подлость иного свойства.
- Попробуй «Записки из мёртвого дома», - сказал я с бескомпромиссным воодушевлением, давая понять, что даунгрейд прошёл успешно, и генетическая память предков разлилась в моей голове, аки озеро Байкал.
На том конце вежливо и мягко сказали: «Спасибо», и повесили трубку. Поверила ли она тогда хоть одному моему слову и взялась ли в натуре читать эту муть - этого я так и не узнал. Вы только представьте: последняя книга, которую читала принцесса Диана за несколько часов до смерти - «Записки из мёртвого дома»…. Даже сейчас я бы себе этого не простил….
Итак, я по-прежнему сижу и вою, вою и сижу, раскачиваясь взад и вперёд, словно даун, и, не моргая, палюсь в телик. За те несколько часов я возненавидел красные лейблы «Breaking News» на парочку жизней вперёд. Может, и существуют те, для кого словосочетание «Breaking News» означает только войну, экономические потрясения и политические перевороты, для меня «Breaking News» - это в первую очередь смерть. Да, конечно, вы все сейчас повскакиваете со своих мест и станете доказывать мне, что война - это тоже смерть. Да, смерть, но не та…. Если вы вообще понимаете, о чём я….
В ту ночь я чувствовал себя лунатиком, который зачем-то проснулся, огляделся вокруг и понял, что стоит на крыше в шаге от темноты. Только в отличие от этого гипотетического лунатика я тот шаг сделал. Знаете, человеку на самом деле не так много нужно для того, чтобы отказаться от Бога, от жизни и от всего того, что его, человека, окружает. Достаточно всего-то навсего потерять смысл. Моим смыслом была Дайана, а вовсе не работа с ней, как думали многие, как думал Мухаммед, когда пришёл ко мне, «чтобы сделать предложение, от которого я не смогу отказаться». Он завалился в мой офис в штаб-квартире «KR-art» аккурат 1 августа в 2 часа по полудню и предложил «поработать на него». Я не помню, как я тогда удержался от того, чтобы не высказать ему всё, что я о нём думаю. Вспоминая тот день сейчас, через 11 лет, я думаю о том, что показательный скандальчик с Аль-Файедом тогда очень не помешал бы мне сейчас, во всяком случае, он бы избавил меня от тошнотворной обязанности изображать с ним на пару эдаких «гражданских вдовцов», которые, некогда объединённые одной общей бедой, теперь души не чают друг в друге.
Alice весь последующий месяц капала мне на мозги, устраивала допросы с пристрастием и всеми прочими способами пыталась выпытать у меня, какого хрена я отказался. А я молчал. Мне нечего было сказать. Это было то же самое «нечего», о котором я молчал в 2002, когда Al била викторианские сервизы и японские вазы, вопя о том, какого хрена между нами происходит, и какого хера я взъелся на Брайана. Именем этому «нечему» была ревность.
Обычная, глупая, мерзкая мужская ревность. Да, я ревновал Дайану к Додди, я ревновал Alice к Браю, я ревновал свою мать к Franck’у, я - обычная избалованная, ревнивая сволочь. Моя любовь несёт боль, тем, кого я люблю, тем, кто ещё остался в живых. Я эгоист и собственник и, да, я был абсолютно уверен в том, что Селевёрстова будет бегать за мной всю жизнь. А сейчас я искренне благодарен Alice за то, что она херанула меня мордой об стенку….
Додди свалился на меня, как кирпич из анекдота: «- Эй, мужик! - А? Аааааа!!». Помню, Евгений Палыч в тот день даже решился побеспокоить свой геморрой и самолично заявился в мой офис с пачкой занимательных снимков, насчёлканных егоными фотохантерами.
- Знаешь, кто это? - по-дружески истекая сарказмом, поинтересовался Smithy.
- Аль-Файед, - спокойно ответил я, не понимая к чему он клонит.
- Вот именно! - тоном бывалого editor’а воскликнул Жека и ткнул пальцем в одну из фоток. - Ты только представь заголовки: «У экс-принцессы Уэльской роман с сыном египетского миллиардера!».
Smithy по-прежнему думает, что тогда он открыл мне глаза. Он открыл вулкан эмоций, крантик с идиотизмом, ящик Пандоры, он открыл всё, что угодно, но только не глаза. Глаза же он мне благополучно тем самым закрыл. На моё сознание будто повесили жалюзи, которые, ну хоть ты усрись, а здравый смысл пропускать не хотели. Последний месяц я жил, как слепой котёнок, который к тому же ещё и страдает катарактой. При всём при этом, никто из окружавших меня тогда людей толком понять масштабность происходящего со мной так и не смог. Alice конечно видела, что со мной что-то ну совсем не так, но….
Вообще, наши отношения с Al тогда коренным образом отличались от наших отношений сейчас, и не только тем, что сейчас мы - любовники. Сейчас мы - друзья, но не те, которыми считаемся со школы, а те, которые в процессе эволюции отношений становятся единым целым. Сейчас важно не то насколько мы любим друг друга, а то насколько мы приросли друг к другу, хотя это и не исключает того, что однажды наступит такой момент, когда кто-нибудь из нас не выдержит. Каждый из нас живёт своей жизнью: я при ней поменял троих «серьёзных» девушек, она на моих глазах раскидывалась парнями, в итоге, я женат, она замужем. Мы изменяли друг другу со своими пассиями, и каждой пассии мы изменяли друг с другом. Мы не можем долго жить вместе, но не жить долго вместе мы не можем ещё сильнее. Нас бросает из крайности в крайность, но одно последние 11 лет неизменно: мы не акцентируемся на наших отношениях, мы не позиционируем себя парой, мы - одно. Это не означает того, что мы не любим друг друга, но эта любовь…она прибывает на каком-то подкорковом уровне, как некий безусловный рефлекс, мы не влюблены друг в друга, мы не сходим с ума друг по другу…. Для того, чтобы сходить с ума у каждого из нас есть другой….
Тогда всё было по-другому. Тогда мы были парой, влюблённой парочкой, хуже того, парочкой, которая уже всё решила. Я уже рассказывал о том, как мы выбирали квартиру, это один из самых наглядных примеров того, как мы всё «решили». Сейчас всё то кажется мне глупым и наивным, тогда…. Тогда мы были другими. Тогда я был ещё не такой циничной сволочью, а обычным избалованным маменькиным сынком, таким самоуверенным дерьмецом, которому с дуру дали в руки самурайский меч в виде диплома пиарщика. Alice же не всегда была холодной пробивной стервой. В ту пору, мисс Seles чем-то напоминала мою нынешнюю супругу - lady Christin’у McBride. Она была мечтательной, отчасти наивной барышней, воспитанной в гениальной по своей интеллигентности семье, помогала голодающим детям в Африке, спасала рыбок и птичек от смертоносных нефтяных пятен и всячески боролась с курением (правда, на меня это распространялось сквозь пальцы). Но в отличие от моей жены, Alice обладала удивительной способностью к понимаю меня и неизлечимой склонностью к самопожертвованию. Уже тогда Al была моим ангелом-хранителем. Но даже несмотря на всё Алисино понимание, дать ей понять о том, что в моей жизни есть женщина, которую я люблю больше, чем её, было тогда для меня…слишком. К тому моменту мы уже очень долго жили вместе, причём не так, как сейчас - в свободном сожительстве (это когда вечером вы расходитесь по разным спальням каждый со своей пассией, а утром, пока твоя пассия ещё спит, а её - наворачивает кружочки вокруг поля, ты в лучших традициях несёшься к ней в спальню с подносом, на котором кое-как умещаются кофейник, тарелка с яичницей и беконом, и обязательно графин со свежетобоювыжатым апельсиновым соком), а вполне цивилизованно, по-семейному. Нам очень нравилось играть в семью, щеголять перед своими сверстниками из мажорной тусовки серьёзностью своих отношений. Для многих тогда мы уже были мужем и женой (как Джастин и Бритни когда-то), никто даже подумать не мог, о том, что всё может сорваться. Хотя…в принципе никто даже и не заметил того момента, когда всё сорвалось. Мы продолжали считаться кем-то вроде супругов до августа 2007, когда Alice вышла замуж. Я помню, Sun написала тогда что-то типа: «Вечная спутница Alex’a Rayan’a нашла себе новую половинку». О своём замужестве Alice не сказала мне ни слова. Она просто исчезла на месяц, а потом в штаб-квартиру «KR-art» заявился её граф. Заявился для того, чтобы передать мне приглашение на свадьбу и «поговорить по-мужски». И он говорил, а я нарезал круги по своему - президентскому - кабинету и проклинал Бога за то, что какой-то мудак в своё время придумал пластиковые окна: мой офис на 16 этаже, а я даже не могу выкинуться с горя. Я нарезал круги и старался сохранять хладнокровный вид, я налил себе виски и подошёл к окну.
- Так чего вы всё-таки хотите, sir Brandon?
- Я хотел просить у вас руки вашей…, - Carroll замялся.
Я улыбнулся…и сорвался.
- Моей жизни? Сомневаюсь, что у вас это получится. Хотите, я оторву для вас свою руку, и мы на этом разойдёмся?
- Я плохо понимаю вас, sir Alex.
- Конечно, вы плохо понимаете меня, sir Brandon. Но вы всегда можете спросить у Alice, что этим я имел в виду. Сколько вы там с ней знакомы? Три месяца? Великолепно!
- А какая, собственно, разница?
- Никакой…для вас.
- Sir Alex, вы можете выражаться конкретнее?
- Конкретнее? Ну что ж. Представьте себе, sir Brandon, что вы знакомы с женщиной 20 лет, из них в общей сложности 12 вы прожили вместе. За это время вы 2 раза чуть не поженились, чуть не завели детей, чуть не расстались. За это время вы приварились друг к другу так, что можете читать мысли и предсказывать действия. Представьте, что эта женщина несчётное число раз вытаскивала вас из петель, стаскивала вас с подоконников, прятала от вас ножи и таблетки, проводила дни и ночи рядом с вами в больнице, вытаскивала вас из нервных срывов и депрессий, прикрывала вас от копов. Вообще представьте, что эта женщина последний из живых поистине дорогой вам человек, и за не имеем иного смысла в вашей жизни, она стала оным. Представили? А теперь представьте, что в ваш кабинет заваливает какой-то мудак, который на полном серьёзе заявляет вам, что он теперь её муж и ниибёт, а ты - пошёл на хер! Да кто ты такой, Brandon Carroll?! Кто ты такой, чтобы бросать под поезд мою грёбанную жизнь?! На хера ты вообще припёрся сюда?! Я на сто процентов уверен, что Alice хотела отправить это приглашение с курьером, а ты выкрал его и заявился сюда сам. Заявился зачем? Затем, чтобы показать мне какой ты, бля, сука собственник? Или для того, чтобы показать мне, какой ты на хер хороший, и что Alice, не выдержав меня-психа, сбежала с тебе-ангелу?!...
В тот момент мне ничего не стоило достать пистолет и выстрелить ему между глаз….
В августе 97 ого я не носил с собой пистолет, не был таким нервным и смысла в моей жизни был вагон и маленькая тележка. Но существовал один недостаток: я очень любил Диану. Я понимаю, это звучит крайне глупо, но мне нужна была принцесса Уэльская. Я не помню, осознавал ли я это тогда, но сейчас я понимаю, что мерзко предавал Alice. Полный масштаб трагедии раскрылся перед ней 31 августа, а до этого я почти 7 лет ебал ей мозги и водил за нос. Она знала, что я симпатизирую Дайане, но я помню выражение её лица, когда я, ничего не соображающий, завалился в холл нашей тогда ещё квартиры и катался по полу, давясь соплями и вопя о том, что люблю Ди. До того момента о моей глупой страсти к Дайане знали лишь два человека: моя мать и Smithy. Они знали практически всё, но когда ЭТО случилось, никого из них не оказалось рядом, они предоставили мне право разобраться с собой самостоятельно…я разобрался….

СтепнойВолк меня просто убил своим последним постом http://www.liveinternet.ru/users/berserkerk/post94547342/
"но я никогда не устану говорить, что все проблемы этого мира - из-за гомосексуальных представителей общества..." - я минут пять сидела в полном ахуе и пялилась на это с позволения сказать предложение.
Вот так вот состовляешь о человеке какое-то впечатление, и вроде всё тебя в нём устраивает, а тут - бац! - гомофоб...некрасиво получилось....
У меня сложилось полное ощущение того, что это какая-то поза, в противном случае, зачем так неприкрыто...
И вот сейчас я сижу и думаю: достаточно ли мне гомофобии для того, чтобы "вычеркнуть" человека....

Кто не в курсе "Road to revolution" - это новый концертный dvd Липкого Парка, младший брат небезызвестного "Live in Texas". Пройти мимо не смогла, посмотрела (полностью, последне время с Linkin Park у меня это случается редко)), оценила и уже готова пройтись субъективным глаголом по всему увиденному. So...
Звук. Звук хороший. Гитары, правда, от чего-то звучали немного глуховато (или этоя отвыкла от LP), зато Честер...звучал (что тоже последнее время случается весьма редко), причём местами даже не плохо (Pushing me away, к примеру).
Зрители были немного ленивы, даже после того, как Майк чуть не свалился в партер на In the End, они как-то не активизировались, чего-то где-то попели...ну и всё в общем, на сцену никто не рвался (амеркианцы, сука, видать не французы ;))). Заценила гордо реющий (и гордо показанный режиссёром) английский флаг со three lions. По этому поводу пачка: базарю с Файером по аське:
"BadAlice (00:38:12 21/01/2009)
тебе тексты парка не кажутся "пустыми" не о чём то бишь?

Файер (00:39:07 21/01/2009)
ну для америки очень даже ничего

BadAlice (00:39:16 21/01/2009)


BadAlice (00:41:05 21/01/2009)
Send her victorious,
Happy and glorious,
Long to reign over us:
God save The Queen!" - и тут как раз в кадре появляется флаг)))) Первая мысль: "В натуре, для Америки!"))

Видео. Снято, как обычно у Линков, без изыска. Всякие эффекты а-ля MTV не для простых американских парней, это всё для "британцев" по типу Пла и ДМ)) Очень мало показывали зрителей, странно. Одеты ребята были...ахуительно. Nancy-бомж по сравнению с ними казался тем самым "святым" Браем при рубашке, жилетке и галстуке, ибо он-то хотя бы Nancy- , а эти просто.... Лёгкий закос на выебнуться был у Феникса, нахлобучившего на себя шляпу и у Делсона, который собственно и выпендрился в рубашке и жилетке, правда без галстука (далеко ещё до старших товарищей)).... Да, и...харчки всё ж таки крупным планом показывать не стоит, я думаю....
Гитарки (пожалуй, самый длинный пункт). Я, как человек, "ревнующий" гитары, очень внимательно слежу за тем, как и какими гитарами пользуются музыканты. Меня, если честно, уже давно не прикалывают группы, которые не меняют гитары каждую песню))) Линки чуть-ли не пол концерта отфигачили на одних и тех же. По-моему, Феникс менял бассухи чаще, чем Делсон менял гитары. Хотя были моменты. На No more sorrow и Wake Майк напялил на себя сакральный Gibson SG (если я не путаюс, кароче это тот, который у Брайана на EMEY), а теперь внимание...пошлого красного цвета - брррр! Ближе к концу Делсон принялся упорно юзать что-то похожее на Fender Jaguar (возможно, это был Stratocaster), в голову начали закрадываться тёплые мысли о "родной" "Сучке", и они бы закрались, если бы не вид гитары: сбитая в хлам краска, как будто эту гитару юзают уже лет 50 или её упорно скоблили наждачкой. Я вообще, если честно плохо понимаю зачем пользоваться на сцене убитой гитарой, если тебе по сути всё равно какой гитарой пользоваться. Тоже самое у Феникса, две одинаковые бассухи: одна покоцаная, вторая ваще чуть-ли ни без корпуса. Я не понимаю этой "эстетики бомжуйского минимализма". Куды тут нам-то, избалованным Gretch'ами)) У Линков в плане гитар, всё как-то просто, без изыска что-ли. Вспомните Стэфа с его тремя разного цвета gretch'ами (не помню модель). Вот какая ему хер разница на каком играть, при том условии, что всё тоже самое он может сыграть на Les Paul'е - никакой, зато красиво. А Бриша, вспомните Project Revolution, раз уж за LP дело вести, он NancyBoy на своём чёрном Gretch'e (опять же) лабал, на хера нам "Сучка"? Вот в чём разница. Линкам не хватает такого лёгкого гитарного снобизма, эстетики не хватает, изысканности, красивости пусть даже в противовес здравому смыслу. У Линков всё как-то "по-быстрому": гитары не меняем, играем на каких есть. В этом отношении LP и Пла относятся друг к другу так же, как чай в пакетиках относится к хорошо заваренному чаю в заварничке: когда лениво выёбываться - берёшь пакетик.
Что касается игры на этих самых гитарах, то я уже когда-то говорила, что Делсон играет как-то дюже фригидно, чересчур сосредоточено, как метко сказал Файер: он скорее работает, чем играет. Вспоминать Стэфку в этом аспекте даже как-то наприлично что-ли по отношению к Делсону. Феникс.... Есть что-то привлекающее в манере Феникса, но так искуссно совокупляться с бассухой, как это делает Олсдал, Фаррел не умеет и вряд ли научится. Вообще, у меня проскальзывает иной раз скабрезная мысль: "Неужели для того, чтобы действительно завораживающе красиво играть на гитаре и бассухе, нужно непременно быть геем?". Что ещё стильного относительно гитар и LP: Четс сыграл пару аккордов в завершении к Shadows of the day на какой-то V-образной готике непонятного отечества. У меня сразу, инстинктивно проскользнула мысль о том, что а почему бы Чезу не общаться с гитарой на сцене почаще, с ней он выглядит как-то более представительно.
Сэт-лист - классический, никаких изысков типа No roads left. Единственное - в завершении вытащили Jay-Z - мне не понравилось, да и затянули они с ним. Очень не понравились спичи между песнями: слишком тупы (типа: "Are you ready?" или "Do you wanna more LP?"), слишком не связны и слишком много в них было fuck'ов...хотя..."We're ladies and gentlemen of Linkin Park" - знаете ли смотрелось бы стёбно :D. Ещё одна важная деталь, которую я подмечаю всегда у LP и которая мне не нравится: Честер от концерта к концерту не меняет ничего в исполнении той или иной песни: What I've done на концерте, допустим, двух дневной давности и трёхмесячной давности звучит одинаково. Мне - человеку, который способен найти 10 отличий в Follow c R'm'R'06, Montreux'а и Les Vieilles - это сложно понять.
Ну и так, что называется занудные мелочи Placebo-мана. Тоже в основном касается гитар. Отсутствие ассистентов-гитарных техников. Бегал так конечно какой-то поц, подбирал, что плохо лежит, но знаете ли, после молковской гитарной женщины как-то не канает))) Ещё было мною замечано какое-то странное отношение гитаристов LP к "педалькам", а вернее полное отсутсвие этого самого отношения. То ли не показывали, то ли их не было (что очень странно), то ли парни в натуре ими не пользуются (что, судя по тому, как Делсон свалил на три песни вглубь сцены и к краю, где и должны быть "педальки" не подходил, не так уж странно), кароче тут вам не Live in Chile, проигрышь I know)))
Ну и совсем в порядке занудства: оченно меня тошнит от того, как Парки понтуются с медиаторами, заклеймёнными своим логотипом, лучше б они так с гитарами понтовались, а медиаторами можно и розовенькими ;) поиграть.

В целом - неплохо. Но теперь я окончательно и бесповоротно поняла, что к LP я охладела: если я смотрю концерт и то и дело касюсь на свою обоину рабочего стола, усеянную Молками, то значит, чего-то не хватает, к слову, когда я смотрю концерты Depeche Mode. такого не происходит.

Все вы, наверное, ЭТО видели




Моей первой реакцией на ЭТОбыла истерика. Как будто залепили ломатой между глаз, жестоко. ЧТО С НИМ?! Он похож на какого-то немытого, небритого, пропитого бомжа в этой глубоко поюзанной футболке и потными патлами. Б-р-р-р. Или это он так под раба пытался закосить?)) Стэфка цветёт и пахнет, а этот.... А новый драммер...ёб твою мать! Как его непадецки колбасит, я так и ждала, когда драммустановка падёт смертью храбрых. Зачем ТАК долбить?! 20 years - какого хрена ты так долбишь?! Стэф сидит с замогильным выражением лица, а этот наяривает ...ой бля, в натуре истерика))

Вчера племянник (8 лет) отжжог.
Сижу, кароче, слушаю 20 years, он трётся рядом, потом комментит: "Красивая песня. Тётенька так красиво поёт", я вылазя из ахуя комменчу ему вслед: "Это не тётенька, Саша, это дяденька", пол часа ступора у ребёнка))))

В колонках играет - Placebo - Running up that hill
Настроение сейчас - ностальгия

Вчера случился ровно год с того момента, как погиб Гена Бачинский. Год….

Каждый год числа так 30 декабря у нас с мамой заходит сакральный разговор о том, «как же быстро пролетел этот год!». Ты помнишь, как встречал старый год, ты осознаёшь, что приближается новый, и тебе кажется, что 12 месяцев пролетели, как один сон. Но это не так. Просто 30 декабря ты отчего-то забываешь о всём том множестве событий, которые уместились в эти 366 дней. За этот год я успела: сменить дневник, сменить аудиторию, сменить мечту, похоронить её и воскресить вновь; я успела приобрести парочку новых неврозов, пережить нервный срыв и не выйти погулять с 8 этажа; я успела переучить английский язык и немного научится играть на гитаре; я стала другой, я стала лучше писать…. Год прошёл ой-как не быстро.
И вот сейчас, стоя на переломе, смотря в эту щель и думая прыгать мне через неё или нет (вернее ожидая резона), я слушаю альбомную версию «Running up that hill» и вновь и вновь ловлю это ощущение начала, ощущение лета в середине февраля, чувство превосходства над самой собой, полутора месячную депрессию, когда я не могла писать ничего, кроме стихов. Так что год прошёл не зря, и состоял он вовсе не из одного только празднества по случаю его встречи, но почему-то 30 декабря я тоже об этом забываю, пока не услышу: «c’mon baby, c’mon, c’mon darling let me still this moment from you now, c’mon angel, c’mon, c’mon darling, let’s exchange the experience!»….

Горизонталь передвижения тучки и вертикаль утёса, образуют крест, который символизирует страдания утёса….

Одна маленькая, но гордая птичка, решив однажды, что в её маленькой, скучной птичьей жизни нет смысла, взлетела на самую большую из доступных ей высот, заложила крылья за спину и кометой полетела вниз, отдав свою судьбу в руки свободному падению. Она, исполненная решимости покончить со всем раз и навсегда, летела сквозь мокрые и холодные облака, оставляя в них дыры. Она со свистом неслась навстречу виднеющейся внизу равнине, усеянной камнями. Она уже приняла свою судьбу и даже не думала сворачивать назад. Но вдруг где-то вдалеке, сквозь глухую темноту ночи прорвался свет далёкого маяка. Он ослепил и одурманил птичку. Ей от чего-то очень сильно захотелось узнать, что же находится там, где стоит этот маяк. Ей захотелось пожить ещё немного, до тех пор, пока она не долетит до маяка и не узнает всё, что её терзает. И она расправила крылья и полетела. Она летела днями и ночами, сквозь дождь и ураган, в жару и в стужу. Она летела сквозь стаи своих соплеменников, некоторые из которых открыто над ней смеялись, а некоторые сами хотели долететь до маяка. Первых она не замечала, вторым перегрызала глотки. Она летела, летела без перерыва на отдых, она обрела мечту, она хотела жить…. Но однажды ночью маяк погас. Птичка сначала подумала, что сама заплутала и потеряла дорогу, но вскоре она поняла, что маяк её бросил, исчез. Мечта ускользнула…. Птичка остановилась и обессилено рухнула вниз….
Утром её холодный труп, распластанный на асфальте, обнаружила соседка по лестничной клетке, которая как обычно вышла на прогулку со своим персиковым пуделем….

Вообще, не хотела публиковать это в своём дневе, но под влиянием последнего Танюхиного творения http://www.liveinternet.ru/users/tanuha077/post93451644/ всё-таки решилась. Из той же темы, что и предыдущий пост, кульминация моего нервного срыва месячной давности.

Ты сидишь в кресле, твои руки безжизненно свисают с подлокотников, и тебе кажется, будто всё твоё тело медленно стекает на пол. И в какой-то момент ты ловишь себя на мысли, что тебе действительно хочется истечь - стать липкой пивной лужицей: бестелесной, бездуховной и безмозглой. Твоя голова запрокинута, твои глаза смотрят в потолок и что-то отчаянно ищут в кратерах потрескавшейся штукатурки. Ты задыхаешься: то ли от количества выкуренного, то ли от того, что нервный срыв действительно сопровождается нарушениями сердечной деятельности. Твои глаза намертво приклеиваются к какой-то серой точке на потолке. Ты пялишься на неё минут пять, а после понимаешь, что начинаешь медленнее дышать…тебе кажется, что ты подыхаешь…. Но проходит ещё пять минут, и ничего не меняется: ты по-прежнему дышишь и смотришь на размазанные по потолку кишки какой-то мухи. Ты вспоминаешь о том, как когда-то не выпрыгнул из окна, ты вспоминаешь о том, что тебя остановило…ты начинаешь рыдать, рыдать в голос, оплакивать то, что ускользает от тебя, тонет в жиже дерьма этой выгребной ямы под названием «жизнь»…. Ты ползаешь на коленях по этим прогнившем доскам, чуть ли ни с головой ныряя в этот топорно выпиленный овал, ты по локоть в дерьме, ты из последних сил пытаешься хоть за кончики пальцев вытащить то, что тебе дорого, а вокруг тебя стоят люди, которые не смеются, нет, они вполне серьёзно считают, и даже более, уверены в том, что, если то, что ты пытаешься вытащить утонет - всем будет счастье….
И ты кричишь. Не столько от страха, сколько от бессилия. Ты отчётливо видишь эти исходящие из тебя нитки, ты видишь эту парящую в небе руку, ты знаешь: она управляет тобой. И ты хочешь освободиться, искренне хочешь, но когда нитки начинают лопаться одна за одной, ты взвываешь от боли: от тебя без наркоза отрывают жизненноважный кусок. Ты не можешь лишиться этого, ты не способен, у тебя не хватит сил - ты просто сдохнешь без этого…. Хотя, по сути, какая разница? И твой разум покидает твоё сознание, и ты смотришь на своё распластанное в кресле тело и думаешь о том, как всё это глупо…. И ты приходишь в себя с чувством полнейшей брезгливости к самому себе. Ты понимаешь, что ты - ничтожество, жалкое ничтожество. Тебя тошнит от самого себя. Ты допиваешь своё тёплое, противное пиво и берёшь клавиатуру….

В колонках играет - Rock'm'Ring'06
Настроение сейчас - пью)))

Меня, конечно, по-прежнему терзает вопрос о том, почему мы все неприлично пьём и непременно отмечаем тот день, который сам виновник торжества категорически ненавидит, но так как я сейчас сама сижу и аристократически потягиваю четвёртую за день бутылку пива, то этот вопрос пока опустим. По сабжу могу сказать, что если честно расстроили меня слегка последние фотки из Камбоджи, но пока не будем распускать нюни, а будем ждать видео - оно всё и покажет. Сейчас сижу, смотрю судьбоносный для меня Rock'm'Ring'06, в очередной раз ловлю себя на мысли, что в такого сладенького Молочку невозможно было не влюбиться))))
Вчера на Форуме я так тонко скреативила по поводу того, что можно пожелать виновнику торжества, но мой пост самым обидным образом удалили злые модеры, посему желаю здесь: здоровой печени и творческой потенции! Ура, товарищи!

Всё, господа! Случилось невозможное: Лазарев таки отхватил матрёшку RMA в номинации "Артист Mtv" (да-да-да, вы не ослышались, Лазарев, а не Дима Билан)). Я в шоке, и на этой развесёлой ноте позволяю себе откланяться и отбыть на сессию. Отбываю, как обычно, месяца на полтора, как обычно же, обещаю "при наличии времени и трезвости)))" выходить иногда на связь.
На последок наказываю: мазефакера моего британского не обижать, 10 декабря не забывать, 25 декабря - Merry X-mas, на новый год много не пить (ха-ха-ха))). Да, кстати, кто могёт - зырьте Mtv: может покажут концерт в Камбодже, хоть в двух словах расскажите. Ну, а так усё...see you later, товарисчи!)))

В колонках играет - Fool's Garden
Чёт недавно пробило меня на такие рекламные пачечки, выкладываю две самые лучшие:

1) Сюжет для рекламного ролика пива "Сибирская корона".
Кадр 1: общий план красивой местности с рекой и массивными зелёными насаждениями. подпись внизу экрана: "р. Иртыш. 1585г."
Кадр 2: бликуя от солнца, в реке бултыхается бутылка "СК"
Кадр 3: крупным планом большие круги на воде, за кадром звук падающего в воду тела
Кадр 4: крупным планом рука держащая бутылку и медленно начинающая уходить под воду
Кадр 5: пузыри над водой, подло всплывающие кольчуга и бутылка "СК"
Слоган: "Сибирская Корона" - всё за неё!"
Для тех, кто не понял, в чём юмор: Иртыш - это не только река, на которой стоит г. Омск - родина "СК", но и тот самый водоём, в котором в 1585 году утонул Ермак.

2) позавчерашний хит - плакат для "Red Bull - simply Cola":
Главные действующие лица: банка RB и Молка "нового образца". Банка так красиво стоит на красивом столике, Молка лежит на этом столике (как студент на парте) и печальными глазами Коккер спаниэля смотрит на эту банку. А внизу слоган: "Red Bull - Cola! There is not coke! Simply Cola!"
В анимированном варианте в качестве саундтрека предлагается использовать "Feel Good Hit Of this Summer" by Queen of The Stone Age)))

http://www.liveinternet.ru/community/1148378/post89635962/
Пост, конечно, "интересный", но комменты - это ваще что-то, я аж чуть не закурила. Я китайцев, не оченно чтобы люблю, но это явно перебор.

Никогда не имела привычки встречать новых ПЧ (наверное поэтому у меня их и немного), но вот чего-то решила исправится.
СтепнойВолк, всегда рады новым "графоманам")))

Всех остальных, прошу любить, ну и, как говориться, не жаловаться)))

Фотографии Hel_from_Hell : Гашёная Молка

Я давно хотела написать что-то типо псевдонаучной работы по типу: "Как отличить гашёного Молку от трезвого?", попросила Файера помочь с наглядным материалом.... Но выкладываю я их по несколько иному поводу...Танюха ;)

Места в муз.коллекции нет, посему выкладываю так))

Текст:

Nicotine, Valium, Vicaden, Marijuana, Ecstasy and Alcohol
x4

c-c-c-c-c-cocaine
c-c-c-c-c-cocaine
c-c-cocaine
c-c-c-c-c-cocaine

Nicotine, Valium, Vicaden, Marijuana, Ecstasy and Alcohol
x4

c-c-c-c-c-cocaine
c-c-c-c-c-cocaine
c-c-cocaine

Nicotine, Valium, Vicaden, Marijuana, Ecstasy and Alchol
x3

Nicotine, Valium, Vicaden, Marijuana,
c-c-c-c-c-cocaine

Танюха, ну ты меня поняла, да?))))

Сопли я так ещё и не написала, в чём каюсь, зато написала погоню, которую изначально представляла себе ещё хуже соплей))) Господа автолюбители (если такие присутствуют)), буду очень признательна, если кто-нибудь внесёт коррективы в техническую часть))


* * *
И тут сработала лампочка. Яркий зелёный свет затопил сознание Брая, разъедая воспоминания, словно кислота киноплёнку. Молко открыл глаза. Вокруг были всё те же фонари, и всё та же дорога: тёмная и мокрая.
- В этой связи, - ни с того, ни с сего произнёс Алекс, даже не взглянув на Молкса, - вспоминается старый советский анекдот: плывут, значит, Винни и Пятачок на лодке по речке. Винни гребёт, а Пятачок спит. Ну гребёт Винни, гребёт, заебался грести, достаёт из воды весло и как херанёт Пятачку по чайнику этим веслом. Пятачок подскакивает, в непонятках озирается, а Винни ему: «Чё, свинья, не спится? Ну, на, погреби». Что, 16 часов снотворной комы вызывают острое отвращение к естественному сну? Или за 15 минут ты реально выспался?
- Мы ещё в Лондоне? – избрав тактикой пропускать мимо ушей все словесные эскапады Алекса, спросил Брайан.
- Нет, радость моя, мы на столь желанном тобой Северном Полюсе. А что, не заметно?
Брайан промолчал, достал из пачки сигарету и пустился на поиски зажигалки. Rayan оценивающе покосился на него и усмехнулся. Молкс вопросительно взглянул на Алекса. Миронов, не произнося ни слова, вырвал сигарету изо рта Брая, ловко, двумя пальцами, перевернул её фильтром назад и протянул владельцу.
- Thanks, - произнёс Брай, забирая сигарету из рук Алекса.
- Курите на здоровье, - ответил Мир и обворожительно улыбнулся.
- Язва, - процедил Брайан, щёлкнув колёсиком зажигалки.
- Он только понял, - пробубнил Алекс, нарочито обратив взор ввысь. – Кстати, у тебя что, клаустрофобия?
- С чего ты взял?
- Ты так нервничал, когда мы стояли в этом переулке, что у меня закралось подозрение, будто ты боишься узких переулков.
- Знаешь, сейчас я не уверен в том, что я их не боюсь. Но клаустрофобии у меня…не было.
- Значит, будет, - Миронов, не отрываясь от руля, взглянул на Брая, - шучу. Кстати, ты ничего не хочешь мне рассказать?
- О чём?
- О чём? Ну, к примеру, о том, где ты берёшь такой кокс? Я ж не поленился: собрал эти опилочки и отдал на экспертизу. Он 90 процентный, на 10% разбодяженный аспирином. Ты сам его бодяжил?
- А что, сильно было заметно?
- Ну, вообще-то, да. Аспиринчик можно было и помельче порубать…. А теперь, господа знатоки, внимание вопрос: сколько его было?
- Ты так спрашиваешь, как будто я помню.
- Я так спрашиваю, потому что знаю, и знаю, что ты знаешь, - Алекс закурил. – А ещё я знаю, что такого количества достаточно не только для того, чтобы вырубить мозг, но и для того, чтобы вырубиться навсегда. А вот теперь точно внимание вопрос: что?
- У тебя когда-нибудь кого-нибудь крали?
- Нет, у меня только убивали.
- Извини.
- Да, ладно.
- Знаешь, сейчас, сидя рядом с тобой, я сам не понимаю: что? Но тогда…. Ты же видел эту записку, первое о чём ты подумал?
- Я подумал о том, что он всё сказал.
- Вот именно.
- Ну, а он и так всё сказал. Он и сейчас всё сказал. Ничего же не изменилось.
- Изменилось. Появился один такой циничный чувак, рядом с которым я чувствую себя сентиментальным идиотом.
- Молко, ты – свинья. Ты сейчас просто наглым образом скидываешь на меня всю ответственность, да ещё и жизнь свою сверху. Боюсь я, Боливар не выдержит двоих.
- Ну, тогда мы его пристрелим.
Rayan чуть не подавился затяжкой.
- Что ж, логично.
Салон наполнился расслабленным смехом.

- Внимание, всем патрульным машинам, - раздался в передатчике сопровождаемый шипением голос, - объявлено в розыск синее Porsche Cayman S номер: xyu 121o. Будьте осторожны, за рулём машины стритрейсер Alex Rayan, он вооружён.
- Опять этому маменькиному сыночку на месте не сидится, - ухмыльнувшись, произнёс один из копов, тот, что сидел за рулём.
- Вот, что за люди, я не понимаю, - возмущённым фальцетом подхватил второй, потягивая из пластикового стаканчика отвратительный кофе, - деньги у них есть, слава у них есть, у них всё есть, а им всё равно чего-то не хватает!
- Я не знаю, чего не хватает всем остальным, а Rayan’у не хватает срока. Я бы ему лет двадцать дал.
- Не много ли? Он же никого не убил.
- А я не хочу ждать, когда он кого-нибудь убьёт! – прикрикнул первый и ударил ребром ладони по рулю.
«Фальцет» осторожно покосился на него.
- Ты так ненавидишь Rayan’a?
- Я ненавижу не Rayan’а, а всех таких, как он: богатеньких маменькиных сынков, которые гоняют на своих тачках, с брезгливой мордой смотря на всё вокруг.
- Это попахивает социализмом.
- Социализмом, да? А когда такой вот мажор, опуская окно своего Ferrari, скидывает пепел тебе на ботинки, это чем попахивает?
- Ладно, успокойся.
Их машина притормозила на светофоре.
- Эй, смотри! – воскликнул «фальцет», тыча пальцем в лобовое стекло: по улице, перпендикулярной той, на которой они стояли, пронёсся синий Cayman. – У нас сегодня прям День Бекхэма. – «Фальцет» схватил рацию передатчика. – Первый, первый, я двенадцатый, вижу синий Cayman.

- И всё-таки, - Алекс вытянул указательный палец в настоятельном жесте, при этом продолжая ржать, - ты просто обязан дать мне номер своего дилера. Взамен я тебе дам номер одного знакомого пластического хирурга, который сведёт тебе всё это суицидное безобразие, ну, и видимо, мне так же придётся научить тебя красиво бодяжить кокс аспирином.
- От последнего я просто не могу отказаться.
- Но-но, вы с этим дело поаккуратнее, а то Стэф бедный, чуть не поседел, когда я ему сказал, что нашёл кокаин у тебя в квартире.
- Синее Porsche Cayman xyu 121o, примите влево и остановитесь у обочины, - раздался откуда-то сзади металлический голос мегафона.
Брайан, собиравшийся выкинуть окурок за борт и уже приоткрывший окно, застыл с бычком в руках. Он бросил быстрый взгляд на боковое зеркало и, заценив в нём отражение полицейской машины, покосился на Алекса.
- Молко, я тебя грохну! – воскликнул Миронов, оторвавшись от зеркала заднего вида.
- А я-то ту причём?
- Выбрасывай уже свой грёбанный окурок, закрывай окно и держись.
Алекс вцепился в рычаг коробки передач и резко опустил его до предела. Cayman, не без удовольствия для своей спортивной души, начал набирать скорость. Полицейская машина, отражавшаяся в боковом зеркале, принялась уменьшаться в размерах.
- Синее Porsche Cayman xyu 121o, - уже более безапелляционно произнёс мегафон, - это последнее предупреждение, сбавьте скорость, примите влево и остановитесь у обочины.
- Да пошли вы в задницу! – громко пробубнил Алекс и вдавил педаль газа в пол.
Стрелка спидометра резко подалась вправо. Полицейская машина, уже верещащая сиреной и мигающая лампочками, медленно начала приближаться. Алекс резко свернул в какой-то узкий закоулок, посреди которого были наставлены массивные деревянные ящики.
- Брайан, да или нет?
- В смысле?
- Просто. Да или нет?
- Да.
Они пролетели сквозь ящики, разметав их деревянные останки. Один из обломков отлетел аккурат в лобовое стекло машины преследования, оставив в нём внушительную трещину.
- А вот и не угадал, - произнёс Алекс, бросив на Брайана быстрый взгляд. – Нет. Нет в этой машине подушек безопасности.
Porsche на полном ходу вылетело на перпендикулярную закоулку улочку, Алекс лихо крутанул руль влево, и их вынесло на встречную.
- Замечательно! – воскликнул Брай, которого не самым приятным образом впечатало в стекло пассажирской двери, когда Миронов пытался выровнять машину. – Всё это очень замечательно, - Молко потёр ушибленное ухо, - но…твою мать, я не хочу умирать под Cardigans.
- А ты собрался умирать? – спросил Алекс, петляя между машинами, чудом уворачиваясь от их бамперов. – Если возможно, организуй это как-нибудь без меня, ок?
- Ах, ну да, извини. Я забыл, это же всё для тебя так…в порядке вещей, - Брайан снова закурил и опять долбанулся о стекло, на этот раз виском. – Fuck!
- Твою мать! Держись, на хер, если не хочешь вынести себе мозги!
Они слетели с небольшой горки и, приземлившись, чуть не врезались в пикап.
- Ну, всё, - присвистнул Rayan, кивнув на зеркало заднего вида, - «EA games. Challenge everything».
Сзади с пронзительными, противными и несинхронными воплями неслись три полицейские машины. «My favourite games» на посту саундтрека погони сменила… «Not gonna get us» by….
- Я люблю тебя, Alice! – воскликнул Алекс, услышав первые аккорды нетленки, и засмеялся.
- Что это? – несмело поинтересовался Молкс, брезгливо скривив физиономию.
- Только не блевани, ладно. Это русский дуэт t.A.T.u. Помнишь, лет шесть назад на европейском музыкальном небосводе маячили две несовершеннолетние лесбиянки из России: чёрненькая и рыженькая? Не за что не поверю, что русские журналисты не пытали тебя по их поводу, когда вы были в России в 2001ом.
- Ну…что-то смутно припоминаю. А что с произношением?
- Молко, не обижай, пожалуйста, моих подопечных. Я старался, как мог.
- Твоих подопечных?
- Я работал с ними целых три месяца.
Позади раздался грохот: одна из полицейских машин врезалась в тот самый пикап. Алекс еле успел увернуться от вылетевшего на них полицейского Aston’a, который всё же сумел полоснуть по правому боку Cayman’a.
- Поджимают, суки! Судя по количеству машин, ты у нас Чикатило, не меньше.
- Sir Alex Rayan, - неожиданно раздался сдавленный мегафоном голос, - если вы сейчас же не подчинитесь, мы будем вынуждены открыть огонь.
- Что-то мне подсказывает, - начал Брай, нервно выкинув недокуренную сигарету, - что это всё-таки за тобой.
- Слушай, ты, Britain’s Brainiest Kid, ты б пригнулся, а то, не дай Бог, тебе подсказывалку твою отстрелят.
Алекс принялся опасно мотыляться из стороны в сторону, пытаясь помешать копам прицелиться. Раздался первый выстрел – мимо. Раздался второй выстрел – мимо. Раздался третий выстрел…треск пробитого стекла, и через секунду окно пассажирской двери посыпалось на асфальт.
- Жив?!
- Да, - ответил всё-таки успевший пригнуться Брай, отряхиваясь от осколков.
Rayan быстро обернулся назад: в заднем окне зияла аккуратная круглая дырка, от которой, словно капилляры, расползались мелкие трещинки.
- Тогда держись.
Миронов резко рванул ручник и вывернул руль до упора вправо. Машина развернулась на 180 градусов. Алекс достал пистолет и, выбив локтём окно двери, высунулся наружу, давя при этом на газ.
Два выстрела – два колеса. Третий – контрольный в стекло во избежание ответного.
Ray свернул влево. На свежеподмёрзшем водянистом льду колеса начали проскальзывать, и Cayman намылился уйти в юз. Алекс кое-как выровнял машину, снеся задним бампером по меньшей мере один фонарный столб.
«Not gonna get us» сменилась на «John the revelator» by Depeche Mode.
В машине заметно похолодало, обстановка снаружи остывать даже и не собиралась: ещё четыре полицейские машины пустились в погоню за Cayman’ом. Алекс всё сворачивал и сворачивал в переулки, в подворотни, на маленькие узкие улочки, на широкие, заполненные машинами авеню…. В какой-то момент Брайану начало казаться, будто они ездят по кругу, но после нцатого закоулка, похожего на предыдущий, как брат-близнец, на Молко снизошел спасительный географический критинизм, смешанный с невростеническим пофигизмом: кто-то опять нажал на кнопку «ждущего режима». Брай начал медленно, но верно выгружаться из происходящего вокруг: он перестал узнавать пролетающие мимо пейзажи, перестал слышать завывания полицейских сирен, он чувствовал лишь то, как немеют замёрзшие ноги и глохнет продутое ухо.

…Брайан рухнул на что-то жёсткое, мокрое и холодное, похожее на асфальт. Что-то в его организме хрустнуло, и спину пронзила жуткая боль. Кровь потекла из его рукавов, разливаясь по асфальту багровыми озёрами. Он не мог пошевелить руками, его ноги онемели, вверх по сломанному позвоночнику поднимался устрашающий холодок. Он добрался до горла и встал непреодолимым комком. Брайана тошнило от страха….
- Ты сам этого хотел, - раздался тот же незнакомый голос, и мимо распластанного тела Брая пронеслось сотрясающееся от истерического вопля своего гудка такси.
Какой-то джип пролетел совсем близко, взметнув в воздух одну из кровавых луж, которая позже осела мелкодисперсными частицами на лице Молко. Сверху полил кровавый ливень – системе пришёл конец. Брайан, уже будучи не в состоянии вертеть головой, захлёбывался этой красной, густой, маслянистой жидкостью, по вкусу напоминавшей десятипенсовую монету. Он задыхался, у него стучало в ушах, но он слышал, как где-то снова кричала женщина, а через секунду его озарил яркий свет…прямо на него ехал…седельный тягач…

Молко очнулся от того, что свет приближающихся фар тягача начал выедать глаза. Было видно, как водитель в кабине маниакально машет вправо от себя, а сам аккуратно берёт влево. Алекс берёт вправо и снова оказывается на одной полосе с неминуемо приближающимся тягачом.
- Что ты делаешь? – раздался испуганный шепот Брайана.
- Помолчи, - шикнул на него Миронов.
Сквозь шум в ушах Брай сумел различить «Shut your mouth» by Garbage, сотрясающую динамики стереосистемы.
Водитель «фуры» принял единственно возможное в его случае решение и сам резко вывернул руль вправо. Тягач начал медленно разворачиваться, замахиваясь фурой на всё, что находилось на его пути. Алекс тоже принял решение: он резко взял влево и вдавил в пол педаль газа. Они проскочили в паре сантиметров от кабины, которая, тем не менее, сумела врезать им по заднему бамперу. Cayman закрутило, словно барабан стиральной машины. Миронов рванул «костыль» ручного тормоза, Porsche сделало ещё пару кружочков и остановилось, неприятно мотнувшись вправо, отчего Алекс, долбанувшийся лбом о крепление ремня безопасности, рассёк себе бровь.
Брайан сидел, буквально не дыша, и пялился в боковое стекло, в котором отражалось всё, что происходило сзади: распрямившаяся, как кулак боксёра после замаха, фура слизнула с шоссе все полицейские машины и загородила обзор. Раздался не очень сильный взрыв. Молко оторвался от лицезрения дыма, поднимающегося над шоссе, и стеклянным взглядом посмотрел на Rayan’а. По правой щеке Алекса, на которой уже виднелась короткая щетина, тонкой струйкой бежала кровь.
- У тебя…, - рассеянно пробормотал Брай, намекающе проведя пальцем по своей левой брови.
- Само остановится, - прервал его Миронов.
Ray снял машину с ручника и осторожно взял с места. Метров через пятьсот, ничего не объясняя, он свернул с шоссе и направился в сторону небольшой рощицы, усаженной облезлыми деревьями, чьи голые стволы торчали, словно кресты на Голгофе.
- Всё, вылезай, приехали, - весьма повелительно произнёс Алекс, когда потух свет фар.
- Куда?
- Ну вот, куда приехали, туда приехали. Дальше мы на этой тачке уже точно никуда не уедем. Так что, давай, очнулся, взял ноги в руки и вперёд.
- Двери-то открой, - бросил Брай, высвобождаясь из плена ремня безопасности.
Алекс нажал на какую-то кнопочку, и заглушечки с мягким щелчком выпрыгнули из своих пазов. Брайан в слепую открыл дверь и буквально вывалился наружу: его ноги, в самом деле, онемели.
- Твою мать! – вопль Молкса разлетелся по всей рощице.
- Свело или жить можно? – раздался голос Миронова над левым плечом Брая.
- Да вроде можно, - ответил Брайан, поморщившись.
- Ну, тогда попрыгай.
Ray подхватил еле стоящего на ногах Молкса, и вместе они принялись прыгать. Сначала медленно, затем всё быстрее и быстрее. Свежий воздух, вдыхаемый с завидной частотой, пьянил.
- Мы похожи на каких-то футбольных фанатов, - заметил Алекс. - Glory, glory, Man United; Glory, glory, Man United! – пропел Rayan, и оба буквально задохнулись от хохота.
Они прыгали и ржали, ржали и прыгали, задыхаясь и жадно хапая воздух. Первым не выдержал Брайан. Он перестал прыгать и вцепился в Алекса, продолжая сотрясаться от смеха и периодически ныряя головой вперёд, так, что Миронову то и дело приходилось его ловить.
- R…Ray…что…что это? – не переставая ржать, спросил Молкс.
- Истерика, - спокойно ответил Алекс, хихикая для приличия.
- Да ты что?! Неужели?! – воскликнул Брай, зайдясь очередным приступом хохота, и уткнулся в плечо Миронова.
- Так, хорошего по чуть-чуть, - пробормотал Алекс и достал из-за пояса пистолет.
Два громких выстрела в воздух заставили Брайана замереть.
- Молко, посмотри на меня, - Rayan добротно встряхнул Брая.
Молкс поднял на него абсолютно пустые глаза и идиотски улыбнулся.
- Гениально, - шепотом сокрушительно воскликнул Ray.
Ещё раз безрезультатно встряхнув «зависшего» Брая, Алекс достал зажигалку, взял Молкса за руку и хладнокровно припалил ему кисть.
- А-а-а-а-а-а-а!!!
- Всё? Очнулся?
- Да! Больно же, блядь!
- На, приложи, он холодный, - Миронов протянул Брайану пистолет, показательно поставив его на предохранитель.
Молко брезгливо покосился на оружие, но всё-таки взял.
Алекс подошёл к багажнику и восхищённо присвистнул, увидев то, во что превратился зад машины.
- А не херово нас припечатало.
- Ты видел, что фура сделала с полицейскими машинами? – спросил Брай, методично прикладывая пистолет к ожогу.
- Я вообразил, - ответил Алекс, открыв багажник. – Если он была гружёная, то не завидую я этим мудакам.
Миронов вытащил обе сумки.
- Что это за херня? – поинтересовался Брайан, ткнув пистолетом в валяющийся на дне багажника шланг неопределённого цвета.
- О, это, мой дорогой британский друг, russian pop-art.
Молко подозрительно вскинул левую бровь.
- Инсталляция под названием: «Не забуду родину родную и бензин по ценам ниибаццо!». Шланг для слива топлива в Porsche Cayman – гламурно, правда?
- А зачем он нужен?
- Ну, как ты, наверное, уже догадался из названия, для слива бензина из бензобака.
- А на хрена сливать бензин из бака?
- Чтобы это постичь, нужно, как минимум, быть автолюбителем, а, как максимум, быть обладателем русского менталитета. Я не могу тебе объяснить, зачем в будничных условиях сливать бензин из бака, вернее могу, но боюсь, ты потом не заснёшь.
Миронов закрыл багажник, взвалил на себя сумки и поплёлся в одному ему известном направлении.
- А машину мы так и оставим? – спросил Брай.
- А ты предлагаешь мне её взорвать?
- И…
- Молко, - Миронов остановился и скинул с себя ношу, - ещё один вопрос, и я взорву тебя. Если ты ещё не в состоянии включить мозг, то тогда представь, что попал в детектив: наблюдай, не рыпайся и помалкивай. Да, и будьте любезны вернуть мне пистолет и взять хотя бы одну из сумок, а то в ишаки я не нанимался.
Они допёрлись до шоссе и пристроились у обочины.
- Я так понимаю, - начал Алекс, закуривая, - марш-бросок в 120 миль с полной выкладкой никому не улыбается, - он несколько вопросительно посмотрел на Молкса и дал ему прикурить. – Посему, - продолжил Мир, убирая зажигалку в карман, - нам придётся ловить какого-нибудь гонщика-полуночника. Но есть одна проблема, - Миронов выдохнул кольцо дыма, - твоя физиономия. Выглядишь ты хоть и херово, но всё равно узнаваемо. Сунься мы к кому-нибудь с этой замечательной рожей – и, привет, нары!
- И что ты предлагаешь? Извини, но запасной у меня нет: дома забыл.
- Жаль. Ну, в таком случае, давай, докуривай шустрее, и будем делать из тебя Дарта Вэйдера.
- Кого?!
- Молко, - укоризненно протянул Алекс, - неужели ты не смотрел «Звёздные войны»?!
- Слушай, что ты от меня хочешь?!
- Докуривай, сейчас увидишь.
- Ну и? – Брайан с силой швырнул недоокурок, чуть не попав им в одну из сумок.
- Э, полегче! Не хватало ещё того, чтобы ты нас тут подпалил, - Ray продолжал меланхолично курить. – Сможешь изобразить больного…ну я не знаю…коклюшем или туберкулёзом – на твой выбор?
- Зачем?
- Боже мой, Молко, включи мозги! Затем, чтобы от тебя сразу же отъеблись и больше не приставали. Водители, которые не бояться подбирать ночью попутчиков – либо старые пердуны, которым не с кем поговорить, либо разбитные рабочие парни из разряда «я простой, как бутылка водки», у которых хлебальник не закрывается даже тогда, когда они пьют эту самую водку.
- А ты уверен, что твою рожу никто не узнает?
- Нет. Но согласись, что ночью в херовом освещении салона идентифицировать рожу Alex’a Rayan’a всё же сложнее, чем милую мордашку Brian’a Molko, поэтому сымай шарф – я буду творить.