Вот и началась последняя монотонная неделя перед работой. Закончились очередные праздники. Мой тур в Калининград как неудачно начался, так и закончился. Сначала метался по городу среди ночи в попытках переправиться на Куршскую Косу (на один паром опоздал на секунды, поехал на другую переправу – там не хватило места, вернулся, и опять не хватило места... параллельно мотался по заправкам и банкоматам – на заправках не идентифицировались карточки, а банкоматы под самыми неправдоподобными предлогами отказывались дать денег ). С подтекающим бензобаком добрался до российской границы и с первых шагов освежил в памяти свои летние туры на Украину. Я подозреваю, что существуют международные курсы по подготовке пограничных скотов для постсоветского пространства. Учитывая вышесказанное и то, что я уже дико опаздывал, можно представить с каким чувством я подъехал к заветному пограничному столбу...
Подъезжаю. Шлакбаум открыт, девушка в будке, уныло ковыряя в носу, тупо смотрит в космос.
Я ждал, ждал, а потом с дуру поехал к будке пограничного контроля... и театр абсурда начался.
Я незамедлительно был схвачен местным Держимордой, который, со свойственным профессионалам дорог, границ и таможень жлобско-хамским чувством абсолютной безнаказанности, обвинил меня в незаконном вторжении на територию суверенного государства, поставил машину на штрафплощадку, по его словам: «навсегда!» и для пущей убедительности и как он считал: « По доброте душевной...» растолковал мне дебилу, что западающая на шлакбауме кнопка не даёт мне права ехать, а так как теперь мой дом тюрьма, то только после многочасовых упрашиваний, заискиваний и уплаты скромного штрафа в размере нескольких десятков месячных окладов президента я может быть и смогу когда нибудь посетить могилу Канта, не говоря уже о своем пароходе, к подходу которого я уже безнадежно опоздал. Нюансы или точнее - newansy оригинальной речи на языке Пушкина и Достоевского я опускаю...В конце концов, заплатив многочисленные поборы за экологию, гинекологию, страховки, парковки, тусовки и т.д. я тронулся в путь на встречу с «исконно русским» городом.
Не в обиду местным «куликам», Калининград у меня ассоциируется с городом из которого минут десять как ушли немцы, предварительно выкрутив лампочки, сняв все указатели и вывезя весь верхний плодородный слой асфальта.
Потеряв всякую надежду, пользуясь советами аборигенов, по улочкам, построенным немцами явно в целях самообороны, найти дорогу в порт, я решился на крайнюю меру...спросил ГАИшника L...Тот, уныло дыша мне прямо в душу тонкой смесью дирола, последствий вчерашнего отдыха и многочисленных хронических заболеваний, указал мне тако-о-й кратчайший путь, что Сусанин в гробу перевернулся бы от зависти, при этом, практически на полном автомате, у меня, как у иностранного гостя, были досконально проверены багажник, огнетушитель, аптечка, паспорт ...?????... и как последняя надежда – чистота машины !
Командировка явно обещала не быть скучной...
Потом был порт с его особенностями, попытки в вечернем городе поменять валюту, проявить пленки... Не буду отнимать хлеб у авторов сериалов и...И финал апафеоз – это моя попытка всетаки вернуться назад ко дню рождения жены /07 марта/.
Особый калорит операции по выезду из ночного города придавали загулявшие хроны в качестве проводников и их ориентиры: тюрьма, круглосуточный и т.д.
Вырвавшись из гостеприимного города с противоположной въезду стороны я таки добрался до границы...При въеде на косу, ночной милиционер, вооруженный автоматом и последней надеждой, всётаки, после обнюхивания меня и машины захотел полюбоваться на огнетушитель и окончательно добитый его наглокрасным присуствием, отпустил меня в путь к уже ждавшей таможне и её друзьям...
Кто гнал ночью по Куршской Косе с Российской стороны на предельной скорости, тот меня поймёт...
На абсолютно пустой границе меня встретила «полковая Клава» в форме таможеницы, которая с завидной неторопливостью трепалась в будке со своим корешем...Наученный своим утренним визитом на границу я выждал 5 бесконечных минут и робко попросил пропустить меня ссылаясь на отчаливающий через 20 минут последний паром...Моей наглости мне не простили... Доскональности, с которой после этого была «изучена» моя машина, позавидовал бы сам её прародитель дедушка Форд, а моему досмотру – дед Рентген.
Добравшись до причала, я помахал рукой уходящему последнему парому, просидел в машине до утра, поздравляя любимую с днём рождения по телефону.
Потом были «базары» с подтянувшимися братками, разбитый на пароме каким-то балбесом подфарник, радость встречи в 5 утра с любимой именинницей, домагания 7 и 8 марта заказчиками из Питера с требованиями отчета о командировке пока они не протрезвели, но это уже совсем другая история...:-)))
Диагноз: смерть IBM жесткого диска.... другие умники доказали, что диск жив, но при етом стерли всё накопленное за 6 лет. Чувствую себя реанимированным, обворованным, растерянным....одновременно.
